Entre el cielo y la tierra: poesías

Joaquina García Balmaseda de González

Al lector

Prólogo de Don Manuel Cañete, individuo de número de la Real Academia Española.

Muchas veces se ha repetido en estos últimos años, dentro y fuera de España, que la época presente no es época de poesía. Nada, sin embargo, más distante de la verdad. La indiferencia con que gran parte del público suele hoy acoger los versos que salen a luz reunidos en colección, no es suficiente motivo para estimar exacta semejante especie. Esa indiferencia, lamentable siempre como signo de poco apego a los puros y tranquilos goces del alma, es entre nosotros resultado inmediato del afán con que se ha procurado impulsar la juventud al camino de la ambición y de las luchas políticas; pero no quiere decir que este momentáneo eclipse indique la nulidad o acabamiento de la inspiración poética. Las voces que de cuando en cuando resuenan entre el confuso clamoreo de las pasiones que engendra el desmesurado afán de intervenir en la vida pública (menos por bien de la patria, que por codicia de medros), harto claramente revelan que aún no se ha extinguido el fuego sagrado, y que arde, con celeste llama, como en fanal transparente, en el fondo de los pechos generosos. No, la poesía no ha muerto; la poesía no puede morir, mientras haya fe y amor y caridad en el corazón del hombre. La poesía vive, y vivirá con el virginal atractivo de inmaculadas bellezas, mientras el ser privilegiado de la creación no reniegue de sus propias condiciones, subordinando los movimientos del ánimo a las sugestiones del instinto. En vano se jactará el moderno materialismo de haber dado el golpe de gracia a la poesía. Cuando más la juzgue muerta, la verá surgir nuevamente de las catacumbas del espíritu, cual los primitivos cristianos, regenerada, fortalecida, pronta a dilatar su imperio por los confines de la tierra. De estas delicadas voces que se dejan oír entre el rumor de las luchas sociales, como eco misterioso de un lenguaje más universal y más puro que el de la multitud esclava de sórdidos intereses, forma parte la joven poetisa, cuyos versos reunidos en colección siguen a los presentes, renglones.

No pidáis a su corazón tierno y sencillo, enriquecido con el tesoro de la moral cristiana, los arrebatos líricos del sensualismo de Safo. No le pidáis tampoco el arrojo de los modernos cantores de la desesperación y de la duda, ni menos el furor y terribles contradicciones que han precipitado a la musa de Víctor Hugo de su luminoso trono, para arrastrarla por el lodazal de pasiones infernales. Pedidle cánticos de gratitud al Redentor de los hombres y a su Madre Santísima, consuelo y refugio de los que lloran; pedidle amorosas expansiones de un espíritu regenerado por la fe y vigorizado por la esperanza, sueño de un alma despierta; pedidle, en fin, la candorosa expresión de las vagas e indefinibles emociones que produce la contemplación de la naturaleza, cuando se apodera de nuestro ser cierta apacible melancolía, y de todo ello encontrareis aquí muestras dignas de estimación.

Con el pudor propio de la mujer para expresar sus afectos, aún teniendo el corazón herido profundamente, descúbrense con timidez en algunas inspiraciones de nuestra poetisa huellas de crueles amarguras, de íntimos dolores, que la natural discreción de un noble pecho pretende ocultar, pero que insensiblemente se dejan traducir en lastimeros ayes, como a veces una lágrima furtiva suele hacer traición, sin que la podamos reprimir, a la sorda tempestad que agita el fondo de nuestra alma.

Oídla en su composición A María Inmaculada, y veréis cuán exacta es la observación:

	«Mi fe me hizo volver a ti los ojos,
	Ya por el llanto rojos,
	En esas horas de mortal quebranto
	En que el alma, en aislado sufrimiento
	Y callado tormento,
	Quiere huir de sí propia con espanto»

En la bella elegía escrita en quintillas (que el accidente del metro no puede mudar la esencia de las cosas) y titulada La flor del olvido, escribe:

	«No vale todo el reposo
	Con que nos brinda el olvido,
	El suspiro misterioso
	Que del corazón medroso
	Lanza el recuerdo escondido.»

Y en otro lugar, depositando una flor sobre el sepulcro de amiga querida:

	«Vengo a dejarte una flor
	Nacida en mi pensamiento,
	De mi cariño al calor,
	Que debió riego y sustento
	Al llanto de mi dolor.»

Pues si seguís ocultamente sus pasos, y os paráis a escuchar los acentos en que prorrumpe ante el hermoso espectáculo de la naturaleza, una siempre, y siempre nueva y distinta, ¡con qué dulce satisfacción no la oiréis exclamar, a la luz argentina de la encantadora Febe, sol de los desvelados, según el lírico inglés; en las playas valencianas, ceñidas de vergeles, donde anida perpetuamente la primavera; ante el inquieto ir y venir de las olas del Mediterráneo, teatro insigne de tantas heroicas hazañas; conmovida por el tranquilo reposo de la gente labradora, que en sus limpias cabañas (fabricadas bajo el extendido pabellón de gigantesca palmera) duerme el pacífico y envidiable sueño de la honradez laboriosa:

	«Y no diera en este instante
	Por un alcázar brillante
	Que alboroza
	Y maravilla,
	Una choza
	De esta orilla
	Coronada por la cruz!»

¡Cómo no sentiros arrastrados de secreta simpatía, cuando al caer la tarde la oigáis decir en la soledad de los campos, entregada sin reserva a los naturales impulsos del corazón:

	«Busqué el bullicio en incesante anhelo
	Quien dicha en él apura;
	Yo busco en el retiro mi ventura:
	Que en él extiendo el vuelo,
	Y de este mundo me remonto al cielo!»

En resolución, las composiciones de nuestra modesta poetisa, reunidas en el presente volumen, tienen el atractivo de todo lo que nace espontáneamente en un alma templada al calor de afectos puros y generosos. La crítica descontentadiza podrá tal vez hallar pequeños lunares en la forma de tan delicadas flores: la suavidad de sus perfumes regalará siempre el espíritu de las personas sensibles.

Madrid, 15 de Febrero de 1868.

Manuel Cañete.

Entre el cielo y la tierra

	Hay días de grata calma,
	De tan dulce desvarío,
	Que flores hasta el vacío
	Presta a nuestro corazón;
	Y entre vagas armonías,
	Y entre sueños de dulzura,
	Siente el alma de ventura
	Desconocida emoción;
	Y busca un sol más brillante
	Y otro suelo y otras flores,
	Y más risueños colores
	Y otro cielo que admirar,
	Y otro lenguaje que exprese
	Lo que el suyo en vano trata
	Que sólo su afán retrata
	Con incierto suspirar...
	Mas ¡ay! que en cada suspiro
	El alma al espacio vuela,
	Y nueva vida recela
	Que no acierta a definir,
	Y llorando de ventura
	Por delicias no esperadas,
	Siente dichas ignoradas
	Y pide en ellas morir!
	Y pasan las horas
	En rápido vuelo,
	Y el alma levantan,
	Levantan al cielo...
	Mas ¡ay! que ni a él llega
	Ni en la tierra está.
	Y es que, hay otro mundo
	Latente, escondido,
	De castas delicias
	Purísimo nido,
	Y el alma que siente
	A ese mundo va!

	Y vienen horas en cambio
	En que sin razón segura,
	Nos envuelve la amargura
	Con su fúnebre crespón;
	Y sin saber por qué lloran,
	Lloran sin tregua los ojos,
	En tanto que los enojos
	Rebosan del corazón;
	Y ni matices las flores
	Nos muestran en su corola,
	Ni la luna su aureola,
	Ni vemos el sol brillar;
	Ni los cantos escuchamos
	Con que las aves se entienden,
	Y hasta sus ecos ofenden
	Y doblan nuestro pesar.
	Y huyendo de cuanto bello
	El alma en su torno mira,
	Por otro mundo suspira
	Y a otro mundo quiere ir,
	Mundo en donde su amargura
	Más alta y más ancha viva,
	Buscando a su pena vida
	Y ansiando en ella morir!
	Y pasan las horas
	En amargo duelo,
	Y el alma levantan,
	Levantan al cielo...
	Mas ¡ay! que ni a él llega,
	Ni en la tierra está.
	Y es que hay otro mundo
	Latente, escondido,
	De santos dolores
	Purísimo nido
	Y el alma que siente
	A ese mundo va!

	En alas del sentimiento
	Más que de la fantasía,
	Volé un día y otro día
	A esa ignorada mansión;
	Y en sus espacios perdidos
	Estas hojas se trazaron,
	Y una tras otra brotaron
	De mi pobre corazón.
	Por eso hoy al darles nombre
	Con que entrar en este mundo,
	Las llamo, como al fecundo
	Mundo en que las vi nacer;
	Y aunque aparezcan desnudas
	De galas del pensamiento,
	Tendrán las del sentimiento
	Del mundo que los dio ser!

María Inmaculada

	Sólo se alzó hasta Ti mi pobre acento
	En oración cristiana:
	Nunca osó temeroso el pensamiento
	De humilde inspiración bajo el amparo,
	Llegar hasta tu asiento,
	Que cercan los querubes
	y sostienen las nubes
	Sobre el ropaje azul del firmamento.
	Nunca, nunca pulsé la lira mía
	Al nombre de María,
	Porque juzgué, Señora, que cantarte,
	Sólo aquellos debieron
	Que del cielo la dulce melodía
	Para sus tiernos cantos recibieron
	Y robaron al arte sus primores
	Su cadencia a los suaves ruiseñores,
	Y la arrogancia para alzar su canto
	Al águila altanera,
	Que rauda tiende el vuelo,
	La tierra deja, por la nube rompe,
	Y el sol mismo amenaza en su carrera,
	Y va a perderse en la celeste esfera
	Por temor a lo pobre de mi canto
	Hasta tu trono santo
	Mi lira no elevó tímidos ecos,
	Pero ya de mi pecho alborozado
	Se escapa el sentimiento
	Que estuvo hasta hoy callado,
	Y a Ti vuela mi acento,
	Y en pos de Ti se lanza,
	Y ya temor no advierte,
	Que en Ti miro la vida de mi muerte,
	Mi norte y mi esperanza.
	Oh! Salve en Ti, María
	A la casta doncella
	Que la cabeza del dragón impío
	Holló bajo su huella;
	La que inclinó su frente
	De su Dios a la voz, y humilde dijo
	Con labio reverente:
	«He aquí, Señor, tu esclava:
	Hágase en mí según tu amor contaba.»
	Bendita en Ti la esposa, que su nombre
	Enlazó con el hombre,
	Por ser su madre nueva
	Borrando el crimen que aún el mundo llora
	De la Eva pecadora,
	La inmaculada, la cristiana Eva!
	Si una mujer el mundo
	Pudo lanzar de un golpe en el profundo
	Abismo de los males,
	Otra de santa abnegación ejemplo,
	Abrió a los fieles el cerrado templo
	De gracias celestiales...
	Raro contraste, singular misterio,
	Que el ánimo suspende, el alma eleva,
	Y hasta su Dios la guía
	Él con liberal mano
	Los males atajó, y augusto quiso,
	Si una mujer la humanidad perdiera,
	Que otra mujer viniera
	Y con su amor la humanidad salvara!
	Gloria a la Madre que apuró hasta el fondo
	El cáliz de amargura,
	Y en su propio dolor encontrar pudo
	Tesoro tal de maternal ternura,
	Que acoger le dejó en su amor al hombre,
	Que con feroz, sangriento regocijo,
	Enclavado en la cruz le dio a su Hijo!
	Tan sólo quien tuviera
	Origen celestial, y Dios criara
	Para madre del Verbo, y la eligiera
	Para que al hombre mísero salvara,
	Ejemplo tal de amor al mundo diera!
	Aunque necia e impía
	La humanidad por madre te negara
	Yo tu gloria cantara,
	Tu piedad implorara el labio mío,
	Por Ti mi frente al polvo se humillara,
	Y con ojos que viven
	Dentro del pensamiento
	Y la luz solo de la fe reciben,
	Sobre el azul del cielo
	Buscárate con fervoroso anhelo!
	Oh! Si un día perder debiera el alma
	La venturosa calma,
	Que por mares tranquilos hoy la guía,
	Para lanzarse en mar ¡ay! borrascosa,
	No me quites jamás, Señora mía,
	La fe que en Ti reposa,
	Que con ella mis penas
	No han de creerse de consuelo ajenas.
	Mi fe me hizo volver a Ti los ojos,
	Ya por el llanto rojos,
	En esas horas de mortal quebranto
	En que el alma, en aislado sufrimiento
	Y callado tormento,
	Quiere huir de sí propia con espanto;
	Y al volverlos a Ti, cual la tormenta
	Que alborota los mares,
	El iris calma, la bonanza advierte,
	Y al navegante alienta;
	Así en el alma mía
	Huyeron los pesares
	Al invocar el nombre de María!
	Qué fuera de los míseros mortales
	Si en tu amor no vivieran y esperaran?
	Quién calmará sus males?
	Quién sus quejas oyera,
	Y por ellos, Señora, intercediera?
	Oh! no; el pesar humano.
	Límite de dolor mayor no alcanza
	Que a perder su esperanza,
	Y eres Tú la esperanza del cristiano.
	Nunca, nunca te pierda el alma mía!
	Sé Tú mi escudo, sé Tú mi consuelo,
	Y el alma acoge y guía
	Cuando deje este suelo,
	Y a más perfecto mundo tienda el vuelo!
	Deja que en mis placeres te bendiga
	Y en mi dolor te implore
	Deja que a tus pies llore
	Y mis penas te diga;
	Deja en fin elevar mi pobre canto
	Hasta tu trono santo,
	Y ve, Señora mía,
	Que a falta de ecos de la lira mía
	Te ofrece el pecho, con su fe escudado,
	Un corazón en lágrimas bañado,
	Que a Ti reza, a Ti acude y en Ti fía.

A mi madre

	He llegado a comprender
	Que al sentir aproximar
	lloras de dulce soñar
	Y de vago padecer;
	Horas en las que esconder
	Ve sus reflejos el día,
	Pidiendo a la noche umbría
	Sin su fúnebre capuz
	Misteriosa, incierta luz
	De tierna melancolía:

	En esas horas que son,
	Para quien sabe sentir,
	Horas en que deja oír
	Verdades el corazón,
	Lamentas, no sin razón,
	Que yo, que tanto canté,
	Yo, que al papel trasladé
	Cuanto en el alma sentía,
	Tan solo a ti, madre mía,
	Un canto no consagré.

	Mucho has debido sentir,
	Mucho has sabido callar,
	Mucho has podido envidiar
	Mis conceptos al oír,
	Si llegaste a presumir
	Que iba en ellos de partida
	El alma entera escondida,
	Sin decirte nada a ti,
	Cuando eres tú para mí
	Otra mitad de mi vida.

	Mas no es así, no te azores;
	Deja que cante a la flor,
	De la aurora el esplendor,
	Del ruiseñor los primores;
	Deja que entre mis dolores
	Quejas a los vientos dé,
	Ve que si no te canté
	Es que por ti tanto siento,
	Que ni aun poniendo en tormento
	La razón, decirlo sé.

	Tú, que de mi pobre gloria
	Tierno vigilante fuiste,
	Tú, que en el seno escribiste
	De mis desdichas la historia,
	Tú, en cuya amante memoria
	Van impresos mis pesares,
	Mis venturas, mis cantares,
	Cuanto el pecho guarda en calina,
	Qué puede decirte el alma
	Que en ti misma no encontrares?

	¿Anhelas mis cantos, di,
	Pobres de ingenio y de arte?
	Ellos no pueden pintarte
	Lo que guardo para ti.
	Por eso siempre temí
	El silencio quebrantar,
	Porque antes de profanar
	La santidad del querer,
	Dejo al labio enmudecer,
	Sólo al corazón hablar.

	Busca el alma que te llama,
	Todo día, en toda hora,
	En el fuego que atesora
	De mi pupila la llama;
	En mi aliento que se inflama
	Si el tuyo débil advierto
	En mi respirar incierto
	Sino estás al lado mío;
	En el beso que te envío
	Cuando a tu lado despierto.

	Búscala al verme luchando
	Víctima de ensueño triste,
	Si a mi lado sonreíste
	Mi espíritu serenando
	Cuando padezco callando
	Por no turbar tu contento
	Cuando elevo al firmamento,
	Mi mente y mi corazón,
	Pidiendo a la Inspiración
	Gloria, que en tu frente asiento

	Recoge, en fin, con anhelo
	Los pedazos de mi alma
	En esas horas sin calma,
	De tan triste desconsuelo,
	Que ya no encuentro en el suelo,
	Esperanza ni alegría,
	Y a otro mundo volaría,
	Si, cuando el dolor le ahogara,
	El corazón no estallara
	Exclamando: «Madre mía!»

	No hay canto que valga, madre
	Lo que tal exclamación,
	Ni pidas al corazón
	Lenguaje que más te cuadre:
	Deja que el pecho taladre
	Con mi propio razonar,
	Y cuando le oïgas cantar,
	Falto de arte, pobre de estro,
	Piensa que sólo maestro
	Ha sido en saberte amar!
Noviembre del 66

La esperanza

	Misterio incomprensible, que sostienes
	La fortaleza, la virtud del alma,
	Que la recibes cuando viene al mundo,
	Siempre la amparas:
	Faro consolador del afligido,
	Iris que calma siempre la borrasca,
	Apoyo del espíritu cristiano....
	¡Salve, esperanza!
	Eres del niño peregrina estrella,
	Que guías hacia el bien su débil planta,
	Haciéndole entrever gloria y ventura
	En el mañana:
	Eres del hombre espíritu intranquilo
	Que le despiertas y hacia ti lo arrastras,
	Le encadenas, le ofreces, le ilusionas,
	Audaz le engañas;
	Y vuelves luego a interesarle, y vuelves
	Siempre a jugar con sus mortales ansias,
	Sin que él reniegue de tu dulce imperio
	Dicha del alma!
	Eres de la mujer más que la vida;
	Eres la fe que la sostiene y salva!
	Niña, doncella, madre, en ti constante
	Sus ojos clava:
	Y si reza, es que tú le dices «ora,
	Que Dios oye clemente tu plegaria:»
	Si sentir deja al corazón, comprende
	Que tú le dices «ama.»
	Y si un ángel lo da sobre la tierra
	La bendición de Dios, estas palabras
	Son las primeras que a decir le enseña:
	«¡Fe y esperanza!»
	¿Cómo no bendecirte el labio mío,
	Si fuiste por el mismo Dios formada,
	Y eres de nuestra madre cariñosa
	La primera palabra?
	¿Qué fuera del amor sin tu alimento?
	¿Sin ti, cómo hacia el bien bogara el alma?
	La virtud, el amor, ¡cómo vivieran
	Sino esperaran!
	No se padece pena más aguda,
	Ni se inventó palabra más amarga
	Que ésta que mata, que aniquila el ánimo:
	«¡Sin esperanza!»
	¡Es recibir la muerte y no morirse!
	Es quedarse con vida y no gozarla!
	Es no tener sonrisas, ni oraciones,
	Ni fe, ni lágrimas
	Dichoso aquel que sus pesares llora
	Y llorando su vista a Dios levanta,
	Tendrá el consuelo que al que en Dios espera,
	Dios siempre manda.
	Virtud que al alma vacilante enseñas
	Que hay siempre un mas allá de paz y calma,
	Que sobre las miserias de este mundo
	Dios nos aguarda;
	Bendito tu fulgor que el alma eleva!
	Tu poderosa, inextinguible llama,
	Del nacer al morir siempre la vemos,
	Nunca se apaga;
	Y ni en ese momento en que la muerte
	Nos acaricia con sus negras alas,
	Supremo instante en que se pierde todo,
	Todo se acaba,
	Y ni el beso del padre nos conmueve,
	Ni el acento del hijo que nos llama,
	Ni nos arranca el mundo que dejamos
	Una mirada;
	Cesa la mente de esperar, que entonces
	Se eleva, y más creyente, más cristiana,
	Espera que en un mundo más perfecto
	Vivirá el alma!

A la luna en la playa de Valencia

	Si es tu pálida blancura,
	Si es tu mágica dulzura
	La que infunde
	Paz y calma,
	Y difunde
	Dentro el alma
	Ignorado bienestar;
	No huyas tan rápida, espera,
	Plácida y fiel compañera
	Del que llora;
	Deja ruegue
	Que la aurora
	Nunca llegue
	Tu claro brillo a matar.

	No adviertes cómo esta noche,
	Cual flor que rompe su broche,
	Renaciendo
	El alma mía,
	Ya sintiendo
	De alegría
	Bálsamo consolador?
	No adviertes cómo mis ojos,
	Por el llanto siempre rojos,
	Al mirarte
	Se serenan
	Y al nublarte,
	Tú, se llenan
	De lágrimas de dolor?

	Solitaria mensajera,
	Bienhechora compañera
	De quien no ama
	Sol ni día,
	Y te llama
	Y te confía
	Secretos del corazón:
	Confidente de las flores
	Y de los castos amores!
	Yo daría
	Del sol bello
	La alegría
	Y el destello
	Por tu luz de bendición!

	Yo te vi alumbrar hermosa
	Entre la enramada umbrosa,
	Arroyuelo
	Que de día
	Sin anhelo
	Visto había,
	Y hermoso me pareció:
	Vi al sol iluminar montes
	Y lejanos horizontes,
	La alta cresta
	La hondonada,
	La floresta
	Ponderada...
	Y el alma no impresionó:

	Pero los vi a tu luz vaga,
	Y cual misteriosa maga
	Les prestaste
	Tal grandeza,
	Que animaste
	Mi tibieza,
	Y el poder de Dios sentí;
	Y hasta humilde florecilla
	Olvidada por sencilla,
	No encontrara
	Mi deseo
	Flor más cara
	Si la veo
	Iluminada por ti.

	Hoy te contemplo a la orilla
	Del mar, y en sus ondas brilla
	Aún más vivo
	Tu reflejo,
	Y apercibo
	En su espejo
	Tus cambiantes rielar:
	Y tu misterioso encanto
	Impresiona el pecho tanto,
	Que a grabarte
	Ya la mente
	Por mirarte
	Eternamente
	Reflejada en ese mar.

	Nunca lo hallé tan hermoso!
	Nunca el jardin tan frondoso,
	Ni su esencia
	Tan fragante,
	Ni a Valencia
	Tan gigante
	Como al verla a tu fulgor!
	Que sus torres elevadas,
	Sus campiñas dilatadas,
	Cuanto ostentan
	Sus vergeles,
	Que aún lamentan
	Los infieles
	Cual su pérdida mayor;

	Encuentro hoy más atrevidas,
	Y sus llanuras vestidas
	Más de fiesta
	Portentosa,
	Porque en esta
	Noche hermosa
	Les da más valor tu luz:
	Y no diera en este instante
	Por un alcázar brillante
	Que alboroza
	Y maravilla,
	Una choza
	De esta orilla
	Coronada por la cruz!

	Solitaria mensajera,
	Bienhechora compañera,
	De quien no ama
	Sol ni día,
	Y te llama
	Y te confía
	Secretos del corazón:
	Confidente de las flores
	Y de los castos amores:
	Dios bendiga
	Tu incolora,
	Luz amiga
	Que atesora
	Bálsamo de bendición!

El pensamiento

	-Padre mío, una vez mirando al cielo
	Una niña exclamó:
	Pudo alguno elevarse desde el suelo,
	Y ese azul traspasó?
	-No, hija mía, cruzando el ancho espacio,
	Salvando el arrebol
	De esas nubes de fúlgido topacio,
	Y atrás dejando al sol,
	Tan sólo el pensamiento a la presencia
	De Dios sabe llegar,
	Del Dios cuyo sabor y omnipotencia
	Pudo un mundo crear.
	-¿Y qué es el pensamiento?
	-Es la luz pura
	Que Dios mismo encendió,
	Y para iluminar su mente oscura
	Al mortal otorgó.
	Rayo es que nos alumbra en esta vida
	Con vivo resplandor,
	Y va guiando el ser donde se anida
	Hacia un mundo mejor.
	Él nos da cuando niños la esperanza,
	Nos da después la fe,
	Que de la suerte en la áspera mudanza
	La mano de Dios ve,
	Y nos enseña luego en los dolores
	Lo que es conformidad,
	Y a esperar que del Iris los colores
	Traiga la tempestad.
	Es el que en la niñez nos da cariño,
	Oro en la juventud,
	Probando al viejo, aconsejando al niño,
	No hay dicha sin virtud.
	Es el que de la flor en el aroma
	Nos da grato placer,
	Y de las aves el sentido idioma
	Nos permite entender:
	Es el que del vapor alas creando,
	Nos trasporta veloz,
	Y con alambre mundos enlazando
	Los impulsa a una voz:
	Y el aire aunque te asombre nos concede
	Con firmeza cruzar;
	Y la nube, que el sol romper no puede,
	Y las olas del mar.
	Y en los rayos del sol coger nos deja
	Secretos de la luz,
	Y en cada estrella un mundo nos refleja,
	Y la gloria en la cruz!
	Es en fin, hija mía, el pensamiento
	Escala celestial,
	Que levanta del polvo al firmamento
	Al mísero mortal!

A Don Pedro Calderón de la Barca

	Era yo niña: entre el rumor primero
	Que al pecho llega en plácida armonía
	Cuando de la inocencia prisionero
	Vislumbra ya de la razón el día,
	Tú llegaste hasta mí; dulce y severo
	Lograste conmover el alma mía,
	Y te busqué, y tu nombre aún ignoraba
	Y ya el labio tus versos murmuraba.

	Y ellos mi entendimiento iluminaron,
	Santas delicias a mi infancia dieron,
	Y poco a poco levantar lograron
	Mis sentidos, que al fin te comprendieron:
	Mis labios que a cantar tu gloria osaron,
	Entonces para siempre enmudecieron.
	¡Hoy, que de tu valor mide la talla,
	Admira la razon, la lengua calla!

	Grande tu misión fue: la patria mía
	Con santo orgullo y con amor te nombra,
	Y el estro de la hispana poesía
	Se alza gigante con tu augusta sombra.
	Sirviéronle a tu rica fantasía
	Del arte los obstáculos de alfombra,
	Y el arte por primero te proclama,
	Y es pedestal el Mundo de tu fama.

	Con tu Secreto agravio y tu Venganza
	El alma llenas de mortal pavura,
	De tu Médico admira la templanza,
	De tu Duende mujer la donosura,
	No halla en la primavera semejanza
	Con tus Mañanas de sin par dulzura,
	Y se crece el espíritu, y no es dueño
	Aun así, de alcanzar tu Vida es sueño!

	Nadie hasta ti llegó: Lope fecundo
	Camino te abre con su rica vena;
	Tirso, ya picaresco, ya profundo
	Su musa ostenta de donaire llena
	Otros cien tras de aquestos dan al mundo
	Joyas que ensalzan la española escena;
	Mas sólo tú hermanaste sutileza,
	Heroísmo, pasión, arte, grandeza!

	No debes a la patria agradecida
	Un humilde recuerdo a tu memoria;
	Una losa entre ruinas confundida
	Hoy nos habla tan sólo de tu gloria.
	Olvidote tu patria a quien das vida,
	Cuál página más rica de su historia,
	Mas monumento firme y duradero
	La admiración te da del mundo entero.

	No necesitas que unas pobres flores
	Agrupándose al pie de tosca piedra,
	Rindan a tu valer pobres loores,
	Cual débil luz a quien la fuerte arredra.
	Tú las creaste dignas y mejores,
	Que a ti se enlazan cual al tronco yedra,
	Y éstas, que vida del sabor reciben,
	De unos en otros van, y eternas viven.

	Quédate, así; y pues sólo en la memoria
	De los que viven, sienten y te admiran
	Debes vivir, justo es si hacia tu gloria
	Mi mente el alma en su entusiasmo giran:
	Tú los llamaste, tuya es la victoria
	Si hoy sienten, piensan y a lo bello aspiran,
	Que otra senda jamás seguir pudiera
	Quien te ha debido su impresión primera.