- XIV -
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Pasó otro mes: don César mejoraba |
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y, a pesar de su insomnio y aprensiones, |
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ya con franqueza y claridad hablaba |
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y aspiraba el aliento y le exhalaba |
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casi ya sin dolor de los pulmones. |
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Débil empero y flaco todavía, |
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aunque del lecho a alzarse comenzaba, |
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aún de su aposento no salía |
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y con ajeno apoyo caminaba: |
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y si vivía, en fin, se lo debía |
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a su gran robustez y a su alma brava, |
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que hombre era de tan recia contextura |
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como de alma tenaz y vida dura. |
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Ya fuera que Beatriz, falta de sueño |
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por falta de ejercicio, se acostara |
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muy tarde y desvelada trasnochara; |
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ya fuera que don César en su empeño |
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celoso o pertinaz lo imaginara; |
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fuera, en fin, que en verdad lo percibiera, |
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ello es que en altas horas insistía |
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en que a veces sentía |
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son de pasos de alguno que, de fuera |
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viniendo, en el palacio penetrara |
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y cerca de su cámara pasara. |
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Sobretodo hacia el quince de septiembre |
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y en una noche de creciente luna |
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y lluviosa a turbión, dijo que el ruido |
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más perceptible oyó que en noche alguna, |
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y fuera por el sitio que su lecho |
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ocupara, a algún eco sometido |
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de la bóveda cóncava elevada |
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en el solo lugar que ocupa oído, |
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o por otra razón, ello era un hecho |
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que excepto él los demás no oían nada. |
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Don Luis y don Guillén nada sintiendo, |
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de don César lo creen monomanía; |
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siguen de su aprensión caso no haciendo, |
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que se le pase, imaginando, el día |
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en que repuesta su salud del todo |
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su turbada razón no le extravíe |
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y esperando que juzgue de otro modo |
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las cosas cuando ya no desvaríe. |
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Porque para ellos es casi evidente |
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que la coincidencia |
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de percibir más ruido en el creciente, |
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prueba que son delirios de maniaco |
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que ya sufren influjos de demente; |
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debilidad muy natural en hombre |
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de larga enfermedad convaleciente, |
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y en cuya situación nada hay que asombre |
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a sus hermanos, conociendo el flaco |
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de don César, que sueña y ve visiones |
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o en la debilidad de su cerebro |
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o al influjo febril de sus pasiones. |
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Don Luis y don Guillén, atentos sólo |
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a acechar la ocasión de su venganza, |
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si claro ven de Beatriz el dolo, |
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con espíritu activo, |
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práctico y positivo, |
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en el tiempo poniendo su esperanza, |
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en su astucia sagaz e indagaciones |
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secretas confiando y no en visiones, |
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averiguan y husmean |
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de los Ulloas todas las acciones; |
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pero por más que espían y rastrean |
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de quien sospechan con razón la pista, |
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por más que por Sevilla callejean |
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y que por sus contornos veredean, |
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más de tres meses ha que echar la vista |
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nadie logró de los que en ello emplean |
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sobre un Ulloa: y ven con maravilla |
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que no queda un Ulloa por Sevilla. |
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Pasó otro mes: se concluía octubre: |
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don Luis y don Guillén, sin más indicio |
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que la conducta excéntrica y extraña |
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de Beatriz que nada acaso encubre |
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más que un vano y fantástico artificio |
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para evitar con maña |
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el trato familiar con sus cuñados |
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por ella detestados, |
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comienzan a formar distinto juicio |
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y a creer que es don César quien se engaña. |
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Éste, a su vez, ya de ellos recatándose |
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con Per Antúnez solamente aliándose, |
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su sociedad y vigilancia evita, |
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sólo con Per Antúnez encerrándose |
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día y noche en las cámaras que habita. |
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Y en Per Antúnez nada más fiándose |
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y en su manía sin cejar, medita, |
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forja, acepta y desecha muchos planes |
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en el febril anhelo que le agita |
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para ver si una prueba precipita |
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que cumpla o que disipe sus afanes. |
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Y un día creyó al fin dar |
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con el medio de romper |
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de aquella falaz mujer |
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el encierro singular. |
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Como por sucesos tales |
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y yacer él en su lecho |
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a don Gil no se habían hecho |
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ni entierro ni funerales, |
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dijo: �El día de difuntos |
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dignas exequias le haremos |
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a las cuales ir debemos |
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todos sus parientes juntos. |
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�Yo estoy ya capaz de andar; |
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y de mi casa al salir |
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por primera vez, debo ir |
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por Gil a la iglesia a orar.� |
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Nadie pudo a ello objeción |
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poner: y en aquel convento |
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contiguo su enterramiento |
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teniendo y su panteón, |
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a los frailes avisaron, |
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quienes de paños mortuorios |
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por cuenta de los Tenorios |
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a hacer acopio empezaron |
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la iglesia para enlutar: |
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con lo que empezó a correr |
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por Sevilla que iba a ser |
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función soberbia y sin par. |
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Don César, con el anhelo |
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del que ve al cabo logrado |
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su deseo más ansiado, |
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hizo citar para el duelo |
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a Beatriz de manera |
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tan firme e imperativa |
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que no tuviera evasiva |
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ni excusa que la valiera. |
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Mas grande su asombro fue |
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al recibir por respuesta: |
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�Señalad hora y dispuesta |
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para partir estaré.� |
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Don Luis y don Guillén vieron |
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en asentimiento tal |
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la cosa más natural, |
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y de don César rieron |
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cuando, contra todos solo, |
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caviloso aún sostenía |
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que en tal sumisión tenía |
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que haber oculto algún dolo. |
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Llegó, al fin, el día dos |
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de noviembre, y el momento |
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de ponerse en movimiento |
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toda la familia en pos |
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de los frailes franciscanos |
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que a casa a buscarla van |
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precedidos del guardián |
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y con cirios en las manos. |
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Apenas entrar sintió |
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a la pareja primera |
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de frailes, de la escalera |
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en lo alto se presentó |
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doña Beatriz, envuelta |
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en un velo transparente |
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que dejaba libremente |
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contemplar su forma esbelta; |
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su bien quebrada cintura |
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bajo los pliegues cimbraba |
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del velo, y transparentaba |
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los rasgos de su hermosura. |
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Alzó su presentación |
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después de tan larga ausencia |
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en toda la concurrencia |
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murmullo de admiración: |
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y en ella anhelando huellas |
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hallar, ocasión de enojos, |
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don César sintió en los ojos |
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de sus ojos las centellas; |
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y de su velo a través |
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sintió que absorto, anhelante, |
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con su mirada triunfante |
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le postraba ella a sus pies. |
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Pero esto pasó no más |
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y en un punto entre los dos, |
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apercibido quizás |
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tan solamente por Dios, |
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por ellos y Satanás. |
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Ella empezó la escalera |
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solemnemente a bajar |
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y de ella al pie aproximar |
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mandó don Luis su litera. |
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Cerráronla en ella: a lomo |
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los esclavos la tomaron |
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y sus puertas ocuparon |
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su dueña y su mayordomo. |
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Hacia San Francisco echó |
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la fúnebre comitiva; |
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y a una mirada furtiva |
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de don César, respondió |
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Per Antúnez con un gesto |
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del cual el significado |
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era el de �idos sin cuidado, |
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que yo sé cual es mi puesto.� |
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Y fue en aquella ocasión |
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cosa fácil de advertir |
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que de la casa al partir |
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la fúnebre procesión, |
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cual si temiera enemigos |
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durante los responsorios, |
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cerró la de los Tenorios |
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rejas, puertas y postigos: |
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lo que dio claros indicios |
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de ser cuestión de impedir |
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a alguno entrar o salir |
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durante aquellos oficios. |
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Hubo aún otra observación |
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que hizo el vulgo sevillano, |
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que era como buen cristiano |
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dado a la murmuración, |
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y fue que juzgados fríos |
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en religiosas materias |
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por clero y personas serias, |
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vistos casi como impíos |
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los Tenorios, raza hostil |
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a los monjes franciscanos, |
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pusieron hoy en sus manos |
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el funeral de don Gil. |
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Pero olvidaban sin duda |
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los que tenían afán |
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de murmurar, que el guardián |
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era tío de la viuda, |
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y que sus antecesores |
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en el panteón del convento |
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tienen, por ser bienhechores |
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de él y de él cofundadores, |
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lugar para enterramiento. |
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