| Buen plan el de don Luis era | | | | y fuera
infalible plan | | | | a dar en su ejecución | | | | con una mujer
vulgar. | | | | Por consejo de don César,
| | | | de sosegarse incapaz, | | | | don Diego ir a visitarla | | | | debía:
era natural: | | | | su madrastra no podía
| | | | su visita rehusar, | | | | pues siempre cortés con ella
| | | | fue él y respetuoso; mas | | | | don Diego era aún
un mozo | | | | imberbe, casi un rapaz, | | | | y aunque de gran desarrollo
| | | | y gran fuerza corporal, | | | | sencillo, dócil y apenas
| | | | entrado en la pubertad, | | | | de ninguna observación
| | | | se le podía encargar. | | | | Sus tíos, ya sus
tutores, | | | | tienen empeño formal | | | | en que no se contamine
| | | | con la atmósfera letal | | | | de los odios de familia,
| | | | que es joven para afrontar, | | | | y en que conserve cerrados
| | | | ojos y alma a la maldad | | | | en la cual viven envueltos, | | | | por razones que aún no están | | | | al alcance
de un mancebo | | | | que aún no las debe alcanzar. | | | | Los
tres, en fin, siendo célibes | | | | aunque aún a
viejos no van, | | | | sólo en don Diego esperanzas | | | | fundan
de posteridad. | | | | Ponerle, pues, en contacto | | | | con Beatriz
era errar; | | | | mas en su pasión don César | | | | en
tales errores da. | | | | Don César quería, sólo
| | | | por puro afán personal, | | | | enviar cerca de ella a
alguno; | | | | como si de ella al tornar | | | | ver pudiera algo en
él de ella | | | | cual de un espejo en el haz; | | | | acercar
a alguien, en fin, | | | | a quien no puede él llegar. | | | | E iba a arriesgar de don Diego | | | | la candidez virginal | | | |
en manos de una hembra que, | | | | siendo de todo capaz, | | | | en
vez de soltar ante él | | | | prenda alguna, o luz de dar,
| | | | había en que las sacase | | | | de él gran probabilidad.
| | | | Pero aunque era una torpeza | | | | cuando menos paso tal, | | | |
insistió en él de su espíritu | | | | por
febril necesidad. | | | | De ser recibido el mozo | | | | el favor al
demandar, | | | | le obtuvo inmediatamente | | | | con acogida cordial.
| | | | Doña Beatriz recibióle | | | | de una ancha mesa
detrás, | | | | cargada de objetos raros | | | | muy largos de
enumerar, | | | | extraños y heterogéneos, | | | | apto
empero cada cual | | | | para una labor o un arte | | | | de las que
a la vista están | | | | trabajos ya adelantados | | | | y en
tren de finalizar, | | | | a los que la noble dama | | | | se dedica
con afán. | | | | Era la hora de vísperas;
| | | | Beatriz al aceptar | | | | la visita de don Diego, | | | | entre uno
y otro brazal | | | | de su ancho sillón sumida, | | | | la cabeza
echada atrás, | | | | fatigada o perezosa | | | | parecía
dormitar. | | | | Del balcón los cortinajes | | | | entoldados
a mitad, | | | | la brillantez de la luz | | | | y el calor para templar,
| | | | de la amplia y lujosa cámara | | | | mantienen la claridad
| | | | en una suave penumbra | | | | que de la dama a la faz | | | | y a los
dorados objetos | | | | de aquel ostentoso ajuar | | | | templadas tintas,
misterio, | | | | calma y poesía dan. | | | | Don Diego anduvo
discreto | | | | en su visita y formal; | | | | doña Beatriz,
ni risueña | | | | ni melancólica asaz, | | | | mostróle,
digna y graciosa, | | | | noble familiaridad, | | | | no tocando delicada
| | | | punto de cuestión actual. | | | | Tratóle, en fin,
cortesana, | | | | cual mozo cuasi hombre ya, | | | | sin cariño
intempestivo, | | | | con franca afabilidad; | | | | y en conversación
ni grave | | | | ni voluble por demás, | | | | discreta, oportuna
y diestra, | | | | hechizó al mozo leal. | | |
|
|
| Al despedirse don Diego | | | | le dio su mano a besar, | | | | y entregándole
un escrito | | | | cerrado, le dijo: «Dad | | | | a vuestros tíos,
don Diego, | | | | ese escrito, por el cual | | | | espero que regulada
| | | | mi posición quedará.» | | | | Y enviándole
una sonrisa | | | | hechicera, celestial, | | | | y una mirada lumínea...,
| | | | calló... y le dejó marchar. | | |
|
| Aquel
escrito decía: | | | | «Cuñados míos: de hoy
más | | | | no hay parentesco ni deudo | | | | ni lazo ni afinidad
| | | | entre nosotros. Vosotros | | | | con injusticia sin par, | | | | por
sandia torpeza y odio | | | | inmotivado y tenaz, | | | | el derecho
os abrogasteis | | | | tiránico e ilegal | | | | de vejarme, so
pretexto | | | | la honra de Gil de velar. | | | | Mientras vivió
os he sufrido | | | | con la esperanza falaz | | | | de hacerle ver a
su vuelta | | | | conducta tan desleal. | | | | Pero muerto Gil, cuya
alma | | | | nunca quise acibarar, | | | | quiero que quién es
su viuda, | | | | para que no erréis, sepáis. | | | | Mi
padre con Gil casóme | | | | por tirana autoridad | | | | y yo,
como hija sumisa, | | | | resignada fui al altar. | | | | Mas como a
Gil no amé nunca, | | | | ni plugo a Dios, por su mal | | | |
y por mi bien, descendencia | | | | a nuestra unión otorgar,
| | | | como con él con vosotros | | | | todo lazo temporal | | | |
rompe la muerte, dejándonos | | | | a todos en libertad.
| | | | Nada acepto de su herencia: | | | | que don Diego en mi lugar
| | | | reciba cuanto su padre | | | | me lega; doyle además | | | | cuantas joyas y preseas | | | | me dio en vida, liberal, | | | | y renuncio
hasta al derecho | | | | en su casa de habitar. | | | | Rica soy: rico
es mi padre: | | | | con los Tenorios no está | | | | mi corazón:
nada de ellos | | | | quiero haber ni conservar. | | | | Aunque me curo
muy poco | | | | de cómo de mí podrá | | | | juzgar
el vulgo villano | | | | a los que nos quieren mal, | | | | continuaré
en vuestra casa | | | | ajena al mundo social, | | | | de enfermedad
so pretexto, | | | | en mi aislada soledad | | | | hasta que vivienda
propia | | | | en donde irme a aposentar | | | | tenga fuera de Sevilla,
| | | | y de Castilla quizás. | | | | Pero como me habéis
puesto | | | | con villanía vulgar | | | | en derredor cien espías
| | | | de criados en lugar, | | | | he dado al juez una carta | | | | para
mi tío el guardián | | | | del monasterio vecino,
| | | | el cual con celeridad | | | | me agenciará un mayordomo
| | | | y una dueña que vendrán | | | | tal vez hoy mismo,
en los cuales | | | | me podré al menos fiar; | | | | con quienes,
como quien soy, | | | | decoro y seguridad | | | | tendré en mi
interior, y a quienes | | | | haréis hasta mí llegar.
| | | | He aquí lo que llamar puedo | | | | proposiciones de paz;
| | | | pero si queréis la guerra | | | | como hasta aquí
continuar | | | | no tenéis más que atreveros | | | | a
trasponer el umbral | | | | de mis cuartos y veréis | | | | de
lo que soy yo capaz.» | | | | Los Tenorios se
pusieron | | | | con asombro a comentar | | | | cartel tan extraordinario,
| | | | reto tan claro y audaz; | | | | pero por más que le dieron
| | | | vueltas a solas, por más | | | | que buscaron sutilezas
| | | | contra quien razones da, | | | | no tuvo al fin más remedio
| | | | su prevención suspicaz | | | | que convenir en que libre
| | | | de su autoridad está | | | | doña Beatriz; y si
es | | | | lo que cree el odio voraz | | | | y celoso de don César,
| | | | no hay más que hacer que esperar. | | |
|
| Cuando
dueña y mayordomo | | | | con la carta del guardián
| | | | se presentaron, dejáronles | | | | sin inconveniente entrar.
| | |
|
|
| No pudo verles don César | | | | desde su lecho: al zaguán
| | | | salió don Luis para verlos | | | | por mera curiosidad.
| | | | No son ni viejos ni mozos, | | | | no parecen bien ni mal: | | | |
de beata hay algo en ella | | | | y algo en él de sacristán.
| | | | Hicieron a don Luis ambos | | | | sin altivez ni humildad | | | | un
saludo, y un «Dios guarde | | | | a vuesarced» al pasar | | | | le dijeron;
respondióles | | | | don Luis: «Y a todos; entrad,» | | | | y
les mostró con el dedo | | | | la escalera principal. | | | |
Cuando les sintió en las cámaras
| | | | de la dama penetrar, | | | | dijo entre sí: «Dos lechuzas
| | | | de las que anidan detrás | | | | del altar de San Francisco.
| | | | Nunca tuvo ni tendrá | | | | buena sombra ese convento
| | | | para esta casa; y a par | | | | uno de otra mal se tienen | | | | y
hacen mala vecindad. | | | | ¡Pájaros de mal agüero
| | | | se me figuran! Jamás | | | | los Tenorios y los frailes
| | | | amasaron juntos pan | | | | en tiempo alguno y... ¡por Dios,
| | | | que es bastante original | | | | que agencie la servidumbre | | | | de una mujer su guardián! | | | | Si ella intenta en la
partida | | | | hacer los frailes entrar.... | | | | no va a quedar más
remedio | | | | que meter a Satanás | | | | por los Tenorios.
-¡Malditas | | | | desde la mujer de Adán | | | | todas ellas!
Creo que ésta | | | | nos va el juicio a trastornar | | | | como
a César y daremos | | | | en locos tras él. Mas ¡bah!,
| | | | no hay que ver visiones. De ella | | | | la loca excentricidad
| | | | del carácter es lo que | | | | nos hace desatinar.» | | | |
Don Luis era hombre de seso, | | | | pero empezaba
en verdad | | | | a caer bajo el influjo. | | | | de aquella hembra singular.
| | |
|
| Pasó otro mes: don César
mejoraba | | | | y, a pesar de su insomnio y aprensiones, | | | | ya
con franqueza y claridad hablaba | | | | y aspiraba el aliento
y le exhalaba | | | | casi ya sin dolor de los pulmones. | | | | Débil
empero y flaco todavía, | | | | aunque del lecho a alzarse
comenzaba, | | | | aún de su aposento no salía | | | |
y con ajeno apoyo caminaba: | | | | y si vivía, en fin,
se lo debía | | | | a su gran robustez y a su alma brava,
| | | | que hombre era de tan recia contextura | | | | como de alma tenaz
y vida dura. | | | | Ya fuera que Beatriz, falta
de sueño | | | | por falta de ejercicio, se acostara | | | | muy
tarde y desvelada trasnochara; | | | | ya fuera que don César
en su empeño | | | | celoso o pertinaz lo imaginara; | | | | fuera,
en fin, que en verdad lo percibiera, | | | | ello es que en altas
horas insistía | | | | en que a veces sentía | | | | son
de pasos de alguno que, de fuera | | | | viniendo, en el palacio
penetrara | | | | y cerca de su cámara pasara. | | | | Sobretodo
hacia el quince de septiembre | | | | y en una noche de creciente
luna | | | | y lluviosa a turbión, dijo que el ruido | | | | más
perceptible oyó que en noche alguna, | | | | y fuera por
el sitio que su lecho | | | | ocupara, a algún eco sometido
| | | | de la bóveda cóncava elevada | | | | en el solo
lugar que ocupa oído, | | | | o por otra razón, ello
era un hecho | | | | que excepto él los demás no
oían nada. | | | | Don Luis y don Guillén nada sintiendo,
| | | | de don César lo creen monomanía; | | | | siguen
de su aprensión caso no haciendo, | | | | que se le pase,
imaginando, el día | | | | en que repuesta su salud del
todo | | | | su turbada razón no le extravíe | | | | y
esperando que juzgue de otro modo | | | | las cosas cuando ya no
desvaríe. | | | | Porque para ellos es casi evidente | | | | que
la coincidencia | | | | de percibir más ruido en el creciente,
| | | | prueba que son delirios de maniaco | | | | que ya sufren influjos
de demente; | | | | debilidad muy natural en hombre | | | | de larga
enfermedad convaleciente, | | | | y en cuya situación nada
hay que asombre | | | | a sus hermanos, conociendo el flaco | | | | de
don César, que sueña y ve visiones | | | | o en la
debilidad de su cerebro | | | | o al influjo febril de sus pasiones.
| | | | Don Luis y don Guillén, atentos
sólo | | | | a acechar la ocasión de su venganza,
| | | | si claro ven de Beatriz el dolo, | | | | con espíritu
activo, | | | | práctico y positivo, | | | | en el tiempo poniendo
su esperanza, | | | | en su astucia sagaz e indagaciones | | | | secretas
confiando y no en visiones, | | | | averiguan y husmean | | | | de los
Ulloas todas las acciones; | | | | pero por más que espían
y rastrean | | | | de quien sospechan con razón la pista,
| | | | por más que por Sevilla callejean | | | | y que por sus
contornos veredean, | | | | más de tres meses ha que echar
la vista | | | | nadie logró de los que en ello emplean
| | | | sobre un Ulloa: y ven con maravilla | | | | que no queda un Ulloa
por Sevilla. | | |
|
| Pasó otro
mes: se concluía octubre: | | | | don Luis y don Guillén,
sin más indicio | | | | que la conducta excéntrica
y extraña | | | | de Beatriz que nada acaso encubre | | | | más
que un vano y fantástico artificio | | | | para evitar con
maña | | | | el trato familiar con sus cuñados | | | |
por ella detestados, | | | | comienzan a formar distinto juicio
| | | | y a creer que es don César quien se engaña.
| | | | Éste, a su vez, ya de ellos recatándose
| | | | con Per Antúnez solamente aliándose, | | | | su
sociedad y vigilancia evita, | | |
|
|
| sólo con Per Antúnez encerrándose | | | | día y noche en las cámaras que habita. | | | | Y
en Per Antúnez nada más fiándose | | | | y
en su manía sin cejar, medita, | | | | forja, acepta y desecha
muchos planes | | | | en el febril anhelo que le agita | | | | para ver
si una prueba precipita | | | | que cumpla o que disipe sus afanes.
| | |
|
| Y un día creyó
al fin dar | | | | con el medio de romper | | | | de aquella falaz mujer
| | | | el encierro singular. | | | | Como por sucesos
tales | | | | y yacer él en su lecho | | | | a don Gil no se habían
hecho | | | | ni entierro ni funerales, | | | | dijo:
«El día de difuntos | | | | dignas exequias le haremos | | | | a las cuales ir debemos | | | | todos sus parientes juntos. | | | |
»Yo estoy ya capaz de andar; | | | | y de mi
casa al salir | | | | por primera vez, debo ir | | | | por Gil a la iglesia
a orar.» | | | | Nadie pudo a ello objeción
| | | | poner: y en aquel convento | | | | contiguo su enterramiento
| | | | teniendo y su panteón, | | | | a los frailes avisaron,
| | | | quienes de paños mortuorios | | | | por cuenta de los
Tenorios | | | | a hacer acopio empezaron | | | | la
iglesia para enlutar: | | | | con lo que empezó a correr
| | | | por Sevilla que iba a ser | | | | función soberbia y sin
par. | | | | Don César, con el anhelo
| | | | del que ve al cabo logrado | | | | su deseo más ansiado,
| | | | hizo citar para el duelo | | | | a Beatriz
de manera | | | | tan firme e imperativa | | | | que no tuviera evasiva
| | | | ni excusa que la valiera. | | | | Mas grande
su asombro fue | | | | al recibir por respuesta: | | | | «Señalad
hora y dispuesta | | | | para partir estaré.» | | | | Don
Luis y don Guillén vieron | | | | en asentimiento tal | | | |
la cosa más natural, | | | | y de don César rieron
| | | | cuando, contra todos solo, | | | | caviloso
aún sostenía | | | | que en tal sumisión tenía
| | | | que haber oculto algún dolo. | | | | Llegó,
al fin, el día dos | | | | de noviembre, y el momento | | | |
de ponerse en movimiento | | | | toda la familia en pos | | | | de
los frailes franciscanos | | | | que a casa a buscarla van | | | | precedidos
del guardián | | | | y con cirios en las manos. | | | | Apenas
entrar sintió | | | | a la pareja primera | | | | de frailes,
de la escalera | | | | en lo alto se presentó | | | | doña
Beatriz, envuelta | | | | en un velo transparente | | | | que dejaba
libremente | | | | contemplar su forma esbelta; | | | | su
bien quebrada cintura | | | | bajo los pliegues cimbraba | | | | del
velo, y transparentaba | | | | los rasgos de su hermosura. | | | | Alzó
su presentación | | | | después de tan larga ausencia
| | | | en toda la concurrencia | | | | murmullo de admiración:
| | | | y en ella anhelando huellas | | | | hallar,
ocasión de enojos, | | | | don César sintió
en los ojos | | | | de sus ojos las centellas; | | | | y
de su velo a través | | | | sintió que absorto, anhelante,
| | | | con su mirada triunfante | | | | le postraba ella a sus pies.
| | | | Pero esto pasó no más | | | | y en un punto entre los dos, | | | | apercibido quizás
| | |
|
|
| tan solamente por Dios, | | | | por ellos y Satanás. | | | |
Ella empezó la escalera | | | | solemnemente
a bajar | | | | y de ella al pie aproximar | | | | mandó don Luis
su litera. | | | | Cerráronla en ella:
a lomo | | | | los esclavos la tomaron | | | | y sus puertas ocuparon
| | | | su dueña y su mayordomo. | | | | Hacia
San Francisco echó | | | | la fúnebre comitiva; | | | | y a una mirada furtiva | | | | de don César, respondió
| | | | Per Antúnez con un gesto | | | | del
cual el significado | | | | era el de «idos sin cuidado, | | | | que
yo sé cual es mi puesto.» | | |
|
| Y
fue en aquella ocasión | | | | cosa fácil de advertir
| | | | que de la casa al partir | | | | la fúnebre procesión,
| | | | cual si temiera enemigos | | | | durante los
responsorios, | | | | cerró la de los Tenorios | | | | rejas,
puertas y postigos: | | | | lo que dio claros
indicios | | | | de ser cuestión de impedir | | | | a alguno entrar
o salir | | | | durante aquellos oficios. | | | | Hubo
aún otra observación | | | | que hizo el vulgo sevillano,
| | | | que era como buen cristiano | | | | dado a la murmuración,
| | | | y fue que juzgados fríos | | | | en
religiosas materias | | | | por clero y personas serias, | | | | vistos
casi como impíos | | | | los Tenorios,
raza hostil | | | | a los monjes franciscanos, | | | | pusieron hoy en
sus manos | | | | el funeral de don Gil. | | | | Pero
olvidaban sin duda | | | | los que tenían afán | | | |
de murmurar, que el guardián | | | | era tío de la
viuda, | | | | y que sus antecesores | | | | en el
panteón del convento | | | | tienen, por ser bienhechores
| | | | de él y de él cofundadores, | | | | lugar para
enterramiento. | | |
|
| Las honras fueron suntuosas, | | | | las de
un rey lo fueran menos: | | | | la vanidad de los frailes | | | | y los
Tenorios a un tiempo | | | | quedó satisfecha, y de ellas
| | | | absorto el cristiano pueblo. | | | | La iglesia de San Francisco,
| | | | colgada de paños negros | | | | orlados y cairelados | | | | con galones y con flecos | | | | de plata, estaba enlutada | | | | dejando
ver en su centro | | | | un suntuoso catafalco | | | | tendido de terciopelo,
| | | | cargado y lambrequinado | | | | con los blasones soberbios | | | |
de los Tenorios, que brillan | | | | bordados del alto féretro
| | | | en los costados del paño | | | | que se arrastra por el
suelo. | | | | Doce cirios que sustentan | | | | candelabros gigantescos
| | | | alumbran no más la nave | | | | cuyo calado crucero, | | | | rosetones y ajimeces | | | | cierran crespones y velos | | | | que hacen
nocturno crepúsculo | | | | la luz matinal del cielo. | | | |
Cien calaveras posadas | | | | sobre dos cruzados huesos, | | | | con
sus bocas ya sin labios, | | | | sin lengua ni voz ni aliento,
| | | | con sus ojos sin miradas | | | | ya lóbregos agujeros,
| | | | sus pómulos ya sin carne | | | | y su testuz sin cabellos,
| | | | decoran todos los arcos | | | | y todo el cornisamento, | | | | de
la nada humana símbolos, | | | | del fin del hombre mementos.
| | | | Tuvo, pues, don Gil Tenorio | | | | unos funerales
regios, | | | | con calaveras, blandones, | | | | paños, borlas,
terciopelos, | | | | lloronas y piporristas; | | | | y le cantaron los
trenos | | | | chantres de potentes voces | | | | y coro de reverendos.
| | | | Profusión de agua bendita | | | | tuvo, de cera y de incienso;
| | | | muchos Requiescat y A porta | | | | inferi erue animam ejus,
| | | | que escucharon como música | | | | celestial, con el buen
pueblo | | | | de Sevilla, los Tenorios | | | | el funeral presidiendo
| | | | y la viuda arrodillada | | | | al umbral del presbiterio | | | | en
reclinatorio gótico | | | | labrado de marfil y ébano.
| | | | Fue una función solemnísima, | | | | un espectáculo
serio: | | | | de atención para el creyente, | | | | de inquietud
para el incrédulo, | | | | de admiración para el
vulgo, | | | | de lucro para el convento, | | | | de honra para los Tenorios,
| | | | de pro para los pañeros. | | | | Don Gil mismo, aunque
en Sicilia | | | | murió casi como un perro | | | | en un callejón,
herido | | | | de noche a traición, si verlo | | | | pudo desde
el otro mundo, | | | | pudo decir satisfecho: | | | | «Mal muerto y bien
enterrado; | | | | al cabo, del mal el menos.» | | |
|
| Concluida
la ceremonia | | | | con el Requiescat postrero | | | | y el último
guisopazo, | | | | los tres Tenorios el duelo | | | | a despedir comenzaron,
| | | | de parientes y de deudos | | | | y de amigos cabezadas | | | | aceptando
y devolviendo. | | | | Cuando unos tras otros todos | | | | la iglesia
dejando fueron, | | | | quedando solos en ella | | | | los frailes, la
viuda y ellos, | | | | esperaron que la dama | | | | bajara del presbiterio
| | | | con ellos a reunirse | | | | y tornar como vinieron: | | | | mas vieron,
sin darse al pronto | | | | razón de tal movimiento, | | | | que
los frailes hacia ella | | | | detrás del guardián
se fueron. | | | | Juzgaron que, deferente, | | | | su tío, a
honrarla dispuesto, | | | | iba él mesmo a recogerla | | | | para
entregársela él mesmo; | | | | mas con el mayor asombro
| | | | y no menor corrimiento | | | | vieron que aquél, de sus
frailes | | | | poniendo a la viuda en medio, | | | | se dirigía
hacia el pórtico | | | | del lado del Evangelio | | | | que daba
salida al claustro | | | | del patio del monasterio. | | | | Don Luis
a esta evolución | | | | entró, aunque tarde, en
recelos | | | | de que el dolo que don César | | | | presentía
fuese cierto. | | |
|
|
| Don César mal dominando | | | | de ira un repentino vértigo,
| | | | con pasos tan mal seguros | | | | como si estuviera ebrio, | | | |
arrastrando a sus hermanos | | | | avanzó en su seguimiento:
| | | | don Diego, sin orden suya | | | | de avanzar, se estuvo quieto
| | | | con la familia, lo que | | | | pasaba no comprendiendo. | | | | Los
Tenorios con los frailes | | | | llegaron al claustro a un tiempo
| | | | casi, los frailes llevándoles | | | | de ventaja un corto
trecho: | | | | mas ya estaba lleno cuando | | | | en él penetrar
quisieron. | | | | Desde lo alto de tres gradas | | | | que a él
dan de la nave egreso | | | | y al patio que abre a la calle | | | |
paso por el lado opuesto, | | | | por encima de cerquillos | | | | y
capuchas ver pudieron | | | | en el patio bien armados | | | | veinte
jinetes, cubiertos | | | | con antifaces los rostros, | | | | como era
uso en viajes luengos. | | | | Una litera, que tiene | | | | con el postiguillo
abierto | | | | un paje, aguarda a una dama | | | | que debe ocupar su
asiento. | | | | Dos mulas de fraile esperan | | | | dos mujeres o dos
viejos | | | | que en sus cómodas jamugas | | | | hagan un viaje
sin riesgo. | | | | Tres acémilas cargadas | | | | con bucólicos
pertrechos | | | | acusan que es largo el viaje | | | | que va allí
a tener comienzo; | | | | y a un grande carro vacío, | | | | que
espera aún su cargamento | | | | que no está a la
vista, envuelve | | | | no sé qué aire de misterio.
| | | | Cargo en un instante hiciéronse | | | | los Tenorios de
todo esto; | | | | mas antes que le rompieran | | | | rompió el
guardián el silencio | | | | diciéndoles: «Vuestra
casa | | | | no es ya, nobles caballeros, | | | | para doña Beatriz
| | | | decoroso alojamiento, | | | | y parte adónde la llaman
| | | | deber y cuidados nuevos. | | | | -¿Adónde? ¿Cuáles?,
con ímpetu | | | | preguntó don César. -Lejos
| | | | de Sevilla, dijo el fraile | | | | con flema y con tono seco,
| | | | lejos de cuanto ha tenido | | | | cerca tal vez mucho tiempo.»
| | | | A estas palabras, del todo | | | | la situación
comprendiendo, | | | | sintió don César parársele
| | | | el corazón un momento | | | | y trastornarle una tromba
| | | | vertiginosa el cerebro, | | | | quedando un instante mudo, | | | |
ahogado por el despecho. | | | | Aprovechando aquel rápido
| | | | paroxismo pasajero | | | | que a don César embargaba,
| | | | Beatriz, ante quien abrieron | | | | paso los frailes entre ella
| | | | y don César interpuestos | | | | hasta entonces, acercóse
| | | | a sus cuñados diciéndoles | | | | con tono en que
rebosaban | | | | desdén, mofa, odio y desprecio: | | | | «Cuñados
míos, ya veis | | | | cómo he las cosas dispuesto
| | | | y están de más las palabras | | | | donde hablando
están los hechos: | | | | ahorremos, pues, las inútiles
| | | | como gentes de talento. | | | | El guardián de San Francisco,
| | | | mi tío, tiene con sellos, | | | | firmas y certificados
| | | | legales un documento | | | | por el cual de hoy para siempre
| | | | lo que Gil me legó dejo | | | | a don Diego, su hijo,
que es | | | | su legítimo heredero. | | | | Mi equipaje, que
en mis cámaras | | | | dejé en baúles abiertos
| | | | por si, curioso, don César | | | | quiere saber lo que
hay dentro, | | | | al padre guardián, mi tío, | | | |
que entreguéis de grado espero | | | | para que él
hoy los expida | | | | detrás de mí, y... olvidemos
| | | | lo pasado entre nosotros | | | | cual si hubiera sido un sueño,
| | | | pues de lo por mí pasado | | | | con vosotros no me quejo.
| | | | Lo pasado lo hizo Dios | | | | o el diablo: mas ya está
hecho; | | | | lo presente lo he cogido, | | | | cual me lo habéis
dado, al vuelo; | | | | del porvenir... cada cual | | | | a mirar tiene
derecho | | | | por el suyo, y no es el mío | | | | vivir más
en poder vuestro. | | | | Conque, señores cuñados,
| | | | hasta más ver: y os prevengo, | | |
|
|
| don César, que si con vos | | | | en mi camino tropiezo
| | | | otra vez, no seré yo | | | | quien procure tal encuentro
| | | | y me creeré autorizada | | | | a haceros quitar de en
medio.» | | | | Dijo doña Beatriz: | | | | besó
con mucho respeto | | | | la mano al guardián: los frailes
| | | | cercándola la siguieron | | | | hasta la litera, entre
ella | | | | y los Tenorios poniendo | | | | como al descuido una valla
| | | | de santos hábitos; y ellos, | | | | perdida al ver la
jugada, | | | | cruzando otra vez el templo, | | | | con don César
casi en brazos | | | | a su casa se volvieron. | | |
|
| Don
César, trémulo, torvo, | | | | pálido y calenturiento,
| | | | se encerró con Per Antúnez | | | | en su cámara
por dentro. | | | | Don Diego y la servidumbre, | | | | que lo del claustro
no vieron | | | | porque en la iglesia quedáronse | | | | órdenes
no recibiendo | | | | de los tres hermanos, fuéronse | | | | también
a casa siguiéndolos | | | | y estaban en el vestíbulo
| | | | esperándolos inquietos. | | | | Don Diego, de quien sus
tíos | | | | recataron sus recelos | | | | del caso de su madrastra,
| | | | por ser el caso uno de esos | | | | difíciles de explicarse
| | | | decentemente a un mancebo | | | | y que entre hombres se comprenden
| | | | hasta sin dar cuenta de ellos, | | | | esperaba los mandatos,
| | | | mozo paciente y modesto, | | | | de sus tíos y tutores
| | | | a quienes está sujeto. | | | | Don Luis y don Guillén
mudos | | | | gran rato permanecieron | | | | en el vestíbulo,
absortos | | | | en sus propios pensamientos. | | | | Como
ellos los servidores, | | | | irresolutos e inciertos, | | | | no osaban
las reflexiones | | | | interrumpir de sus dueños. | | | | Y henchía
la casa aquella | | | | un ambiente de misterio | | | | fatídico;
había en su aire | | | | un no sé qué de funesto
| | | | y amenazador, un lúgubre | | | | y fatal presentimiento,
| | | | alimentado por algo | | | | vago, incógnito y siniestro
| | | | que fermentaba en su atmósfera, | | | | el corazón
comprimiendo | | | | de cuantos la respiraban | | | | con ansia bajo
sus techos. | | | | Apercibióse don Luis
| | | | al cabo del mal efecto | | | | que hacía en sus familiares
| | | | su distracción, y volviendo | | | | en sí y a su
aplomo, dijo: | | | | «Podéis, sobrino don Diego, | | | | rezar
por vuestro buen padre | | | | en vuestra cámara;» y vuelto
| | | | a sus servidores, díjoles: | | | | «A los quehaceres domésticos
| | | | id;» y a los de su cuñada | | | | la palabra dirigiendo
| | | | por fin, les dijo: «Vosotros | | | | quedáis de hoy a
antojo vuestro. | | | | La señora se retira | | | | de nuestra
casa: el arreglo | | | | de vuestras cuentas hará | | | | nuestro
mayordomo luego | | | | que se las presentéis, si | | | | la señora
no lo ha hecho.» | | | | El paje y la camarera
| | | | que de la antesala adentro | | | | servían a Beatriz,
| | | | se adelantaron diciendo: | | | | «La señora nos pagaba
| | | | adelantado y tenemos | | | | el salario de noviembre | | | | recibido
por entero.» | | | | Don Luis dijo gravemente: | | | | «La señora
era en efecto | | | | muy puntual y prevenida: | | | | de que os pagara
me alegro. | | | | Podéis iros.» -Los criados | | | | saludaron
y se fueron, | | | | los unos a sus quehaceres, | | | | los otros tras
amo nuevo. | | |
|
- XVI - |
| Fuera a posta o por desliz, | | sus puertas
de par en par | | y sus cofres sin cerrar | | dejó doña
Beatriz. | | Pensar que en ellos pudiera
| | ocultarse criatura | | viviente, fuera locura | | y absurdo
supuesto fuera: | | y tanto más evidente
| | cuanto que se descuidó | | el fraile y no los pidió
| | hasta la tarde siguiente. | | Ni en don
César mismo cupo | | la idea vil de un registro, | | ni,
de sus iras ministro, | | pensar tal Antúnez supo. | | Don Luis, pues, como bizarro | | caballero,
los cerró | | y sus llaves entregó | | al que los
llevó en el carro. | | Y cuando el
carro partió | | dijo a don Luis don Guillén:
| | «No creí librar tan bien;» | | y don Luis dijo: «Ni
yo.» | |
|
|
GUILLÉN | Paréceme que
se va | | de nuestra casa el demonio. | |
|
|
LUIS | Fue en verdad un
matrimonio | | que anudó el diablo quizá. | |
|
|
GUILLÉN |
A ser yo mejor creyente, | | cruces hiciera
erigir | | en su puerta y bendecir | | la casa devotamente. | |
|
|
|
GUILLÉN |
¿Pues qué mal de ello deduces? | |
|
|
LUIS | Que en casa tras
de las cruces | | entraría Satanás. | | Y
pues la ocasión se ofrece | | y a solas nos encontramos,
| | del caso en que nos hallamos | | oye lo que me parece. | |
No hay que echar nunca en olvido | | que
desde su fundamento | | esta casa y el convento | | mal fundamento
han tenido. | | Los Tenorios pertenecen | | al partido de aquel rey | | cuyos recuerdos y ley | | los clérigos
aborrecen. | | Muerto aquel rey y vencido,
| | ellos harán que la historia | | guarde una mala memoria
| | del a quien tanto han temido. | | Entre
el clero y su corona | | siempre hubo en pie una amenaza; | | y el clero, Guillén, es raza | | que ni olvida ni perdona.
| | Según como sople el viento | | y
venga el tiempo que pasa, | | o el convento hunde la casa | | o ésta derriba el convento. | | Mas
hoy no es partido igual; | | gente poderosa y mucha | | son y
crecen; en la lucha | | nos tiene que ir hoy muy mal. | | La
casa hoy con gran trabajo | | en sostener harto haremos, | |
Guillén, pues pertenecemos | | a los que están
hoy debajo. | | Los Ulloas por egida | | tienen
el convento ahora; | | contra el convento no es hora | | de ir:
es lid comprometida. | | Si se cambia, que
lo dudo, | | para él el tiempo, veremos | | si a los Ulloas
podemos | | sorprender sin ese escudo. | | Mas
no creas que es cuestión | | de familias ni personas;
| | los principios, las coronas | | los que entran en lucha son.
| | No va a haber arma ninguna, | | por de
mala ley que sea, | | que empleada no se vea | | sin fiar en
la fortuna. | | Y nosotros como el rey, | | si en tal lid nos empeñamos, | | es forzoso que seamos
| | vencidos a mala ley; | | y si en un baldón
eterno | | para hundirnos es preciso | | un milagro te lo aviso,
| | nos abrirán el infierno | | y echarán del paraíso.
| | Ves, pues, que por el momento | | al convento
no derriba | | nuestra casa: quien arrasa | | nuestra casa es
el convento. | |
|
|
GUILLÉN | ¿Qué hacer, pues? ¿A
la venganza | | renunciar? |
|
|
LUIS | No:
mas del fuego | | de ella alejar a don Diego, | | que es nuestra
única esperanza | | de perpetuar nuestro
nombre: | | el odio perpetuaremos | | los dos y a Gil vengaremos,
| | mas sin Diego aunque te asombre. | | Que
no sepa de su padre | | la historia y de su madrastra; | | que
no halle nunca esa rastra | | de espinas que le taladre | | el
corazón; que no huelle | | ningún hijo de él
la senda | | de nuestros odios y selle, | | si uno hay que en
valor descuelle, | | el fin de nuestra leyenda | | con catástrofe
tremenda | | que en el convento le estrelle. | | Tengo
miedo al porvenir: | | o el convento ha de caer | | o nuestra
raza ha de ir, | | al convento por vencer, | | en el convento
a morir. | |
|
|
GUILLÉN | Luis, del modo
que hoy estás | | jamás te he visto. |
|
|
LUIS | Es
que hoy | | viendo el porvenir estoy | | como no le vi jamás.
| | Hoy viste irse a esa mujer | | por los
frailes protegida: | | ¡bien ida, Guillén, bien ida!
| | No la deje Dios volver. | | En vez de correr
tras ella | | como querrá en su furor | | César,
borrar es mejor, | | si la encontramos, su huella. | | Mas
temo que César, ciego, | | con el claustro en lid se
empeñe | | o con ella: y es un juego | | que hay que atajar
desde luego | | antes de que nos despeñe. | | Ve,
pues, a traer al doctor, | | el que hoy menester nos es | | para
César, y después | | pensaremos lo mejor. | | Como se ve por la clave | | que de ella
don Luis nos da, | | la cuestión es ardua y grave | |
y espinosa cuanto cabe. | | ¿Cómo se resolverá?
| | ¿Por quién y cuándo? ¡Quién sabe!
| | Aún en discusión está: | | tal vez el
tiempo la agrave: | | un siglo la cortará | | tal vez...,
tal vez no se acabe | | jamás de aclarar..., quizá
| | de ella Dios tiene la llave | | y con un genio o un ave | | un día nos la enviará. | | Entretanto va sin
rumbo | | nuestra sociedad, cual nave | | que del agua entre
el balumbo | | de la mar revuelta va. | | De
César don Luis juzgó | | bien: mas tarde por
demás | | para atajarle acudió: | | porque del
carro detrás, | | aunque don Luis no lo vio, | | por orden
de aquél quizás | | Per Antúnez se salió
| | de la casa, y no volvió | | por ella a parecer más.
| |
|
|
|
|
| Don Luis Tenorio era entonces | | | | lo que
Quevedo llamó | | | | después un loco repúblico
| | | | y de gobierno, y lo que hoy | | | | se llama un hombre político,
| | | | de su edad observador | | | | y que la juzga según | | | | la
experiencia que adquirió. | | | | De la marcha de su siglo
| | | | habiendo en observación | | | | pasado toda su vida, | | | | más que otros conocedor | | | | del origen de los hechos
| | | | que habían a su nación | | | | traído al
indescriptible | | | | desorden en que él la halló,
| | | | juzgaba del porvenir | | | | conforme a la deducción | | | | que de sus bien o mal hechas | | | | observaciones sacó.
| | | | Revuelta tierra era España: | | | |
y de tal revolución | | | | no podía ir más
que al caos | | | | si no la salvaba Dios. | | | | Don
Luis, que era algo filósofo | | | | y hombre de hechos,
no fió | | | | nunca en que hiciera por locos | | | | un milagro
el Creador. | | | | Si los grandes de Castilla, | | | | llevados por
la ambición | | | | de riquezas y de mando, | | | | obraban con
poca pro | | | | de la patria y despeñándola | | | | iban
a su perdición, | | | | no había otra vez por ella
| | | | de bajar el Redentor. | | | | Dios, que les dio buena tierra
| | | | e inteligencia les dio, | | | | lo que hará será
juzgarles | | | | según usen de su don. | | | | Así que
don Luis, que nunca | | | | que trastornara esperó | | | | Dios
por Castilla las leyes | | | | que rigen la creación | | | | y
la humanidad, remedio, | | | | si es que le había, buscó
| | | | en los gérmenes vitales | | | | de aquella generación.
| | | | Así que al ver que Isabel | | | | de Castilla se casó,
| | | | fugándose de la corte, | | | | con Fernando de Aragón,
| | | | a ver para el porvenir | | | | la influencia comenzó | | | | que iba a tener para España | | | | su grande unificación.
| | | | Mas viendo que solamente | | | | podía dar a los dos | | | | poder para realizarla | | | | de ambos pueblos el amor, | | | | y que
para granjear este | | | | tenían por precisión | | | | que dar a sus elementos | | | | un impulso superior: | | | | dar a sus
discordes pueblos | | | | con una nueva impulsión | | | | una
idea y una gloria | | | | nuevas, que haciendo mejor | | | | su condición,
absorbiesen | | | | su interés y su atención | | | | en
un nuevo fin que uniese | | | | su fe, su fuerza y su honor: | | | |
y comprendiendo que sólo | | | | podía la religión
| | | | llevar a España entusiasta | | | | de aquellos reyes en
pos, | | | | previó que de aquella próxima | | | | cierta
regeneración | | | | tendrían que hacer los reyes
| | | | del clero el primer motor. | | | | Por lo que se ve, don Luis
| | | | se encontraba en condición | | | | de juzgar su era y
hubiese | | | | hecho un buen compilador. | | | | Se ve que don Luis
miraba | | | | su edad con ojo de halcón, | | | | con filosófico
juicio | | | | y cálculo previsor; | | | | mas, hombre al fin,
al hacer | | | | individualización | | | | de sus ideas, su círculo
| | | | para sí empequeñeció, | | | | y del partido
pedrista | | | | siendo, tuvo en su opinión | | | | que ser por
necesidad | | | | parcial cuando en sí tocó. | | | | Don
Luis era hombre mundano: | | | | tenía al clero rencor | | | | porque el clero no fue amigo | | | | del rey a quien él
amó. | | | | Don Luis tenía a los frailes | | | | inquina
grande, y mayor | | | | a los frailes sus vecinos, | | | | quienes, desde
que pasó | | | | a los Tenorios la casa | | | | y por sus lazos
de unión | | | | con Ulloas y Mejías, | | | | a los Tenorios
mejor | | | | tampoco querían; breve | | | | en su fina apreciación
| | | | del porvenir, a los frailes | | | | don Luis Tenorio temió,
| | | | porque un odio de familia | | | | lo extingue una variación
| | | | de ideas o de individuos, | | | | o el generoso valor | | | | heroico
de uno de ellos | | | | que a los suyos de sí en pos | | | | arrastra,
por el efecto | | | | de un generoso perdón | | | | y de su virtud
heroica | | | | que sus almas arrastró: | | | | los odios de estirpe
ahogan | | | | la fe, el tiempo y el honor. | | | | Pero los odios de
clase | | | | y los de corporación | | | | y comunidad no ceden
| | | | a influjo alguno exterior | | | | de fe, generosidad | | | | ni entusiasmo
ni valor; | | | | las corporaciones tienen | | | | cuerpos, mas sin corazón,
| | | | interés sin sentimientos, | | | | y sus odios y su amor
| | | | gérmenes de su existencia | | | | y de su instituto son.
| | | | Don Luis sabía esto bien | | | | en aquel tiempo, como
hoy | | | | sabemos el gigantesco | | | | poder de la asociación.
| | | | Don Luis aun en este juicio | | | | conservaba el superior | | | |
instinto y golpe de vista | | | | que le caracterizó: | | | |
mas don Luis, hombre mundano | | | | y de poca religión,
| | | | como suelen ser los hombres | | | | que, mirando en derredor
| | | | de sí, buscan en la tierra | | | | de sus hechos la razón,
| | | | juzgó a los hombres de iglesia | | | | mundanamente, y
erró | | | | de las cosas eclesiásticas | | | | al hacer
apreciación | | | | y al juzgar él, hombre lego,
| | | | a los siervos del Señor. | | | | En la santa teología
| | | | quiso meter su razón | | | | y corregir, sin ser teólogo,
| | | | a los ministros de Dios, | | | | y es sabido que mal siempre
| | | | la humana razón juzgó | | | | a los a quienes alumbra
| | | | la divina inspiración. | | | | Y es claro que de esta
lucha | | | | de Jehovah con Astharoth, | | | | de la luz con las tinieblas,
| | | | de la fe con la razón, | | | | la razón humana
siempre | | | | fue vencida y sucumbió | | | | como quien lidia
con armas | | | | malas por causa peor. | | | | Lo mismo siempre sucede,
| | | | sucederá y sucedió | | | | al que ve las cosas
santas | | | | por el prisma del error. | | |
|
| Mas ¡qué
diablos!.. este libro | | | | es leyenda y no sermón, | | | |
es un cuento y no discurso | | | | de diputado hablador | | | | que hace,
aspirando a ministro, | | | | al gobierno oposición: | | | | y
el autor que sólo el título | | | | de poeta ambicionó,
| | | | la corta porque no quiere | | | | ni aun en esta digresión
| | | | mostrar pujos de político | | | | ni humos de predicador.
| | |
|
| Diez días después
de ida, | | | | don César su habitación | | | | ponía
en los aposentos | | | | que su cuñada ocupó. | | | | Estorbárselo
intentaron | | | | sus hermanos y el doctor | | | | con juiciosas reflexiones
| | | | que don César no escuchó. | | | | Dijo que él
de los Tenorios | | | | era el jefe y el mayor | | | | ya, y que era
derecho suyo | | | | semejante instalación: | | | | pues cuando
tal fue la expresa | | | | voluntad del fundador | | | | de su casa,
era evidente | | | | que por algo la expresó. | | | | En fin,
por no ocasionarle | | | | un acceso de furor | | | | y respetando la
extraña | | | | póstuma disposición | | | | del
copero de don Pedro, | | | | sometiéronse los dos | | | | hermanos
a lo que no era | | | | al fin una sinrazón. | | | | Lo que al
médico inspiraba | | | | y a sus hermanos temor | | | | en tal
mudanza, era sólo | | | | el creer que su mansión
| | | | en las cámaras que un tiempo | | | | la fugitiva habitó,
| | | | usando sus mismos muebles, | | | | percibiendo aún el
olor | | | | de los perfumes que usaba | | | | y de los cuales quedó
| | | | impregnado el aposento | | | | en donde hacía labor, | | | | y la alcoba en que dormía | | | | y el espléndido
salón | | |
|
|
| do solía recibirle | | | | y el alegre comedor | | | | ornado
aún con su vajilla, | | | | lleno aún con profusión
| | | | de flores y candelabros | | | | su labrado aparador, | | | | y en fin
la vista perpetua | | | | de aquel funesto balcón | | | | por
donde el ramo agresivo | | | | de un Ulloa recibió, | | | | no
hicieran en su cerebro | | | | una funesta impresión | | | | y
una influencia maléfica | | | | que hiciera su mal peor.
| | | | Porque no cabía duda: | | | | había en el corazón
| | | | de don César un misterio, | | | | un gusano roedor, | | | |
un secreto mal velado, | | | | una incendiaria pasión, | | | | un volcán, en fin, de inmensos | | | | odios o de inmenso
amor. | | | | Mas con asombro de todos | | | | don César tranquilo
entró | | | | y se aposentó en sus cámaras,
| | | | la más mínima emoción | | | | sin dejar
ver en su faz | | | | ni apercibir en la voz, | | | | y de ella y de
lo pasado | | | | sin volver a hacer mención. | | | | Tranquilizóles
tal calma | | | | y a la par les inquietó, | | | | porque don
César no era hombre | | | | de cambiar de condición
| | | | ni de renunciar tranquilo | | | | a una venganza que ansió
| | | | siempre, de amor o de odio | | | | sin una oculta intención.
| | | | Comoquier fuese, don César | | | | desde que Beatriz partió
| | | | pareció un poseso libre | | | | de diabólica obsesión,
| | | | como un loco a quien un filtro | | | | largo tiempo trastornó,
| | | | cuya influencia cortárase | | | | de algún remedio
a favor. | | | | De cualquier modo, don César | | | | en su nueva
habitación | | | | por algo que nadie alcanza | | | | hombre nuevo
se tornó. | | | | Y en verdad que si el estar | | | | bien alojado
es razón | | | | de mejorar de salud | | | | y de estar de buen
humor, | | | | no era extraño que a don César | | | | le
pluguiera la mansión | | | | de aquellas nobles estancias
| | | | que Don Pedro aderezó | | | | con un gusto tan artístico
| | | | y lujosa ostentación | | | | y en las cuales invitamos
| | | | a penetrar al lector, | | | | aunque le parezca plano | | | | que un
arquitecto trazó, | | | | o de gula de viajeros | | | | minuciosa
descripción. | | |
|
| Mas tal
es de las leyendas | | | | el privilegio: su autor | | | | va por donde
se le antoja, | | | | que vaya bien o que no. | | | | Poema de nuestro
siglo | | | | destartalado, invención | | | | romántica
de moderno | | | | cuño, aun no le reselló | | | | con
reglas un Aristóteles | | | | de academia; que, doctor | | | | en ciencia ajena, de suyo | | | | nada supo ni inventó.
| | |
|
| De los Tenorios la casa | | | | solar
su real donador | | | | con torres por sus cuatro ángulos
| | | | macizas apilaró: | | | | las cuales dando por dentro | | | | al edificio vigor, | | | | le dan además por fuera | | | | bizarra
decoración. | | | | Ocupando la mitad
| | | | de su fachada exterior | | | | que da a la plaza, y cogiendo
| | | | toda entera la extensión | | | | de su ala izquierda,
del área | | | | total de su cuadro dio | | | | la mitad a esta
vivienda | | | | puesta en el piso de honor. | | | | Siendo árabes
bizantinos | | | | su estilo y su construcción, | | | | tiene
todas las bellezas | | | | y defectos de los dos; | | | | fábrica
por demás sólida, | | | | muros de grande espesor,
| | | | labores, alicatados | | | | y tallas con profusión: | | | |
comodidad no muy grande, | | | | pero amplitud... sin temor | | | | de
mentir puede un torneo | | | | darse en cada habitación.
| | | | La de que tratamos, la | | | | que Beatriz abandonó, | | | | de uno de los cuatro ángulos | | | | apoyada en el torreón,
| | | | abierta por dentro al patio | | | | del homenaje o de honor | | | | por una ancha galería | | | | que Don Pedro avidrieró,
| | | | consta de una amplia antesala | | | | do se abre a un primer
salón | | | | de espera, estucado de árabe | | | | comarágica
labor: | | | | y sabido es que Don Pedro | | | | a los moros empleó
| | | | en labrarle sus alcázares: | | | | en Sevilla aún
se ven hoy. | | | | Paso este salón de espera | | | | abre por
un corredor | | | | a la cámara del baño, | | | | que es
de pórfiro un tazón. | | | | Luego hay una sala de
armas, | | | | arsenal proveedor | | | | de todas las que aquel tiempo
| | | | de Fierabrases forjó. | | | | Al fin, con tres grandes
luces | | | | sobre un jardín posterior, | | | | está el
comedor, servido | | | | por un torno que, impulsión | | | | dando
a un contrapeso, trae | | | | desde el oficio inferior | | | | los manjares;
con lo cual | | | | no hay paje que en ocasión | | | | de escondido
huésped, cita | | | | o antojo de su señor, | | | | sepa
quién come con él | | | | ni oiga su conversación.
| | | | De rica vajilla henchido, | | | | un inmenso aparador | | | | da frente
a una chimenea | | | | en cuyo hogar se quemó | | | | alguna vez
medio roble, | | | | y cuya ornamentación | | | | es curiosidad
artístico | | | | de imponderable valor. | | | | Sus dos morillos
de bronce | | | | son la representación | | | | de dos galgos
que tendidos | | | | esperan a su señor, | | | | y aunque esto
es lujo excusado | | | | donde la fría estación | | | | es primavera en el Norte, | | | | es adorno de rigor | | | | en las
mansiones feudales, | | | | donde las veladas son | | | | en familia
y hechas siempre | | | | del hogar en derredor. | | | | Mas útiles
en Sevilla, | | | | doña Beatriz dejó | | | | colgados
en los remates | | | | del tallado aparador | | | | dos abanicos de sándalo
| | | | de la asiática región | | | | con los cuales dos
esclavas | | | | la daban aire y olor. | | | | Del salón de espera
se entra | | | | por un dorado portón | | | | a otro cuya alta
techumbre | | | | casetonada es de boj | | | | incrustado en cedro y
ébano, | | | | de plata con clavazón; | | | | vístele
cuero de Córdoba | | | | que allá guadameciló
| | | | el arte moro, y la alfombra | | | | blando tapiz de Lahor, | | | |
ofrenda que el rey Bermejo | | | | con la cabeza pagó. | | | | Desde este salón se pasa | | | | al en que se abre el balcón
| | | | en donde el ramo de Ulloa | | | | doña Beatriz recibió.
| | | | Allí estaban sus labores | | | | y el laúd a cuyo
son | | | | vibraba el aire aromado | | | | por su aliento, con su voz.
| | | | Allí estaban, ya no están; | | | | consigo se los
llevó; | | | | hoy no hay ya más que los muebles
| | | | donde formaron montón. | | | | Casa de que mujer bella
| | | | se fugó, dice un doctor | | | | persa que es jaula vacía
| | | | de la que el pájaro huyó; | | | | y tras ave y
mujer queda | | | | el vacío; y la impresión | | | | de
la vista del vacío | | | | da frío en el corazón.
| | | | En esta cámara está | | | | la alcoba en que ella
durmió, | | | | cerrada con dos vidrieras | | | | de quien las
ve admiración. | | | | Son de ese extraño mosaico
| | | | de cristales de color, | | | | hecho con miles de piezas | | | | de
prolija trabazón. | | | | Como alas de mariposa | | | | pintadas
y con primor | | | | ensambladas, como en hilos | | | | de telarañas,
aún son | | | | timbres de artistas vidrieros | | | | que son
artesanos hoy: | | | | artistas que hizo la antigua | | | | masónica
asociación | | | | que fue la que esas católicas
| | | | catedrales fabricó | | | | que al alma infunden poética
| | | | y religiosa emoción. | | | | La alcoba era un camarín
| | | | que el rey Don Pedro mandó | | | | labrar tal vez con
intento | | | | de hacerle nido de amor; | | | | mas su delicioso asilo
| | | | tal vez nunca cobijó | | | | más que sueños
negros, hijos | | | | de alguna mala pasión. | | | | De este salón
hay abierto | | | | en el muro posterior | | | | un postigo que festona
| | | | una aljamiada inscripción | | | | en cúficos caracteres;
| | | | pero en idioma español | | | | dice que aquella es la
puerta | | | | del cuarto que reservó | | | | para sí el
rey que a su súbdito | | | | tan espléndida mansión
| | | | el año de mil trescientos | | | | cuarenta y seis regaló.
| | | | Daba entrada a un gabinete | | | | el cual me pesa al lector
| | | | no abrir... porque de su llave | | | | don César se apoderó
| | | | desde el día que se puso | | | | de su cuarto en posesión
| | | | y hay que esperar a que él le abra | | | | el día
que esté de humor. | | | | Tal era la
hereditaria | | | | y casi regia mansión | | | | en que don César,
ya jefe | | | | de su casa, se instaló. | | | | Siempre con su
idea fija | | | | y de ella con aprensión | | | | sin duda, aunque
de ella nadie | | | | por entendido se dio, | | | | dos fieles criados
puso | | | | de su alcoba en rededor; | | | | uno de aquel gabinete | | | | al umbral, y en el salón | | | | inmediato otro, aunque
quien | | | | tal medida aconsejó | | | | e insistió en
que se observara | | | | semejante precaución, | | | | fue el
médico, que temía, | | | | de su mal conocedor, | | | | algún acceso nocturno | | | | de febril exaltación.
| | | | Don César no estaba aún sano: | | | | aún
le molesta una tos | | | | nerviosa que le amenaza | | | | con una sofocación,
| | | | y aún en postura supina | | | | respira, aunque sin dolor,
| | | | mal, sintiendo el mal servicio | | | | de la tráquea y
el pulmón. | | | | Cada día, a pesar de esto, | | | | iba
de bien a mejor | | | | y ya no tomaba más | | | | que una calmante
poción | | | | que al dormir y al despertar | | | | el doctor
le recetó, | | | | y que a ojos vistas le daba | | | | tranquilidad
y vigor. | | | | Ya salía sin apoyo | | | | de brazo ajeno, aunque
en pos | | | | llevando un criado fiel | | | | por prudente precaución.
| | | | Y así pasó una semana | | | | y así noviembre pasó | | | | y nadie de lo pasado
| | | | volvió ante él a hacer mención; | | | |
ni él a doña Beatriz | | | | ni a Per Antúnez
mentó, | | | | y olvidado todo ya | | | | parecía en conclusión.
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| A mediados de diciembre, | | | | el
trece al ponerse el sol, | | | | con su esclavina, sus conchas,
| | | | su calabaza y bordón, | | | | ver con instancia a don
César | | | | pidiendo se presentó | | | | un peregrino
vulgar | | | | del palacio en el portón. | | | | Volvía
de su paseo | | | | aquél, y en cuanto le habló | | | | con él se metió en sus cámaras. | | | | Estaban
ojo avizor | | | | sus hermanos para asirle | | | | cuando se fuese;
mas no | | | | lograron su intento, pues | | | | César en conversación
| | | | volvió con el peregrino | | | | a salir, y enderezó
| | | | con él hacia el río, donde | | | | vogando a una
embarcación | | | | que zarpaba para Cádiz, | | | | de
ella a bordo le dejó | | | | sin dar ni de su venida | | | | ni
de su ida explicación. | | |
|
| Pero hubo otra inexplicable
| | | | circunstancia, y fue que en pos | | | | de sí traía
don César, | | | | cuando a su casa volvió | | | | al anochecer,
un mozo | | | | cargado con un cajón | | | | que parecía
pesado, | | | | y que en su cuarto metió. | | | | Que hiciera
compras don César | | | | no era cosa que en rigor | | | | pudiera
causar asombro; | | | | mas lo que sí lo causó | | | |
fue que desde aquella noche | | | | echó de su habitación
| | | | a sus criados, y en ella | | | | como Beatriz se encerró.
| | | | Pero antes que la sorpresa | | | | que tal determinación
| | | | causó a todos, a don Luis | | | | asombró un hecho
anterior, | | | | pues no fue aquel todavía | | | | el más
extraño, sino | | | | el de que don Luis echando | | | | tras
del mozo del cajón, | | | | lo que en el cajón había
| | | | traído le preguntó, | | | | y él dijo sencillamente
| | | | sin miedo o vacilación: | | |
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| «Útiles de carpintero | | | | y de herrero. -¡Vive Dios!,
| | | | dijo don Luis, que si a burlas | | | | te atreves, villano...
-Yo | | | | respondo a vuestra pregunta | | | | como Dios manda, señor.
| | | | Mi padre comercia en fierro | | | | y herramientas; y el cajón
| | | | contiene sierra, martillo, | | | | lima, destornillador, | | | | tenazas,
cepillo, pinzas, | | | | cortafrío, hacha, formón;
| | | | todo doble y del tamaño | | | | que ha pedido el comprador.»
| | | | Don Luis quedó estupefacto | | | | al
oír tal relación, | | | | y el mancebo, aprovechándose
| | | | de su asombro, se marchó | | | | sin comprender de aquel
hombre | | | | la ira ni el estupor. | | |
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| Don
César, en cuanto a solas | | | | en su cuarto se quedó,
| | | | como con prisa y urgencia, | | | | mas sin precipitación,
| | | | del rey Don Pedro al postigo | | | | (sin atender al primor | | | | de su rica entalladura) | | | | hoja y quicio barrenó.
| | | | Atornilló en los taladros | | | | de cada uno de los dos
| | | | cuatro armellas cuyos ojos | | | | uno sobre otro ajustó;
| | | | metió en ellas de un candado | | | | de mástil
el espigón; | | | | encajó en él la manija;
| | | | dio vuelta a su pasador | | | | con la llave; de lo sólido
| | | | de lo hecho se aseguró; | | | | y quedando satisfecho
| | | | de la tal operación, | | | | dijo, de su idea fija | | | | sin
ceder: «Esto es mejor; | | | | de nadie así necesito; | | | |
a nadie parte así doy | | | | del secreto; madriguera | | | |
de dos bocas, si el hurón | | | | por la otra entra, que
no husmee | | | | por la que he cogido yo.» | | | | Desnudóse;
bebió un vaso | | | | de su calmante poción, | | | | y
guardándose en el pecho | | | | su secreto, se durmió.
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