A Mariana

Canción

	Limpia es la noche y callada,
	La luna en el cenit brilla,
	Como lámpara colgada
	En recóndita capilla.
	La brisa errante y serena,
	Mansa suena
	Meciendo árbol, hierba y flor,
	Y el mundo, en descuido inerme,
	Goza o duerme
	Sus pesares o su amor.
	Yo, constante en mi porfía,
	Paso la noche sombría
	Suspirando a tu ventana,
	¡Mariana mía!
	Mas si han de expirar mis quejas
	En tus rejas,
	No me las abras, Mariana,
	Noche ni día.

	¡Porque me es tan delicioso
	Saber cuándo al fin te roba
	Al necio mundo curioso
	La oscuridad de tu alcoba!.....
	¡Tan grato espiar atento
	El momento
	En que tu luz expiró,
	Por poder decir ufano:
	Ora, ¿qué vano
	Favorito es como yo?
	Me es tan dulce en mi agonía
	Saber que en la noche umbría
	Suspiro yo a tu ventana,
	¡Mariana mía!.....
	Mas si han de expirar mis quejas
	En tus rejas,
	¡Oh, no me la abras, Mariana,
	Noche ni día!

	Yo bien pudiera mentirte
	Palacios, buques, caballos;
	En luengas tierras decirte
	Que me respetan vasallos;
	Porque de tierras ignotas
	Y remotas,
	Fuera muy fácil mentir;
	Mas decirte, aunque quisiera,
	No supiera
	Si me lo hubieras de oír,
	Sino que en tenaz porfía
	Paso la noche sombría
	Suspirando a tu ventana,
	¡Mariana mía!
	Mas si han de expirar mis quejas
	En tus rejas,
	No me las abras, Mariana,
	Noche ni día.

	Yo no soy más que un poeta
	Sin otro bien que mi lira,
	Un alma al amor sujeta
	Y un corazón que suspira;
	Y aunque es verdad que hay algunos
	Importunos
	Que me aplauden mi canción,
	Yo nunca he de hacerles caso,
	Porque acaso
	Hablillas del vulgo son.
	Yo paso cantando el día,
	Pero la noche sombría
	Paso al pie de tu ventana,
	¡Mariana mía!
	Mas si han de expirar mis quejas
	En tus rejas,
	No me las abras, Mariana,
	Noche ni día,

	Cuando en tus cándidos sueños
	Oír tal te vez parece
	De compases halagüeños
	El son que se desvanece,
	No son los tenues lamentos
	De los vientos,
	Que murmuran al pasar;
	No es el ruido de la fuente
	Transparente,,
	Sino el son de mi cantar.
	Porque siempre en mi porfía,
	Paso la noche sombría
	Suspirando a tu ventana,
	¡Mariana mía!
	Mas si han de expirar mis quejas
	En tus rejas,
	No me las abras, Mariana,
	Noche ni día.

	¿Oyes la lluvia que cae,
	Y el aura en sus hilos roto,
	Que una voz triste te trae
	Mientras tus vidrios azota?
	No es la voz de la tormenta
	Turbulenta
	Que muge con el turbión;
	Es el arpa que yo toco
	Cuando evoco

	Tu sueño con mi canción,
	Porque siempre en mi porfía,
	Yo velo en la noche umbría
	Suspirando a tu ventana
	¡Mariana mía!
	Mas si han de expirar mis quejas
	En tus rejas,
	No me las abras, Mariana,
	Noche ni día.

	Y si al fin de duelo tanto,
	De tan amorosas cuitas,
	Te cansa el son de mi canto
	Y te cansan mis visitas;
	Si tu sueño o tus placeres
	Ya no quieres
	Que turbe importuno más,
	Manda que rompa la lira
	Que suspira
	Tan amoroso compás;
	Mas si has de salir impía
	A maldecir mi porfía
	Cuando lloro a tu ventana,
	¡Mariana mía!
	Deja que estrelle mis quejas
	En tus rejas,
	Y no las abras, Mariana,
	Noche ni día.

Oriental

	No pude selle mudable
	A aquella cuyo nascí.

Rom. gral.

	Escucha, hermosa cristiana,
	Mis amores,
	No se estrellen mis dolores
	En los vidrios de colores
	De tu gótica ventana.

	Años ha, bella señora,
	Que tu vista encantadora,
	Apetecida
	De Córdoba en los jardines
	Matóme por darme vida.
	Y en tanto que te acataban
	Y tus favores gozaban
	Mil paladines,
	Azarque, en inútil queja,
	Tus esquiveces plañía
	Llorando al pie de tu reja.

	Escucha, hermosa cristiana,
	Mis amores,
	No se estrellen mis dolores
	En los vidrios de colores
	De tu gótica ventana.

	¡Ah! ¡Qué importa que al Profeta
	En adoración secreta
	Yo bendiga,
	Y adores tú al Nazareno,
	Si en blanda coyunda amiga
	Un solo amor nos uniera!
	Cristiana más hechicera
	Que el ameno
	Paraíso, no te cura,
	De las palabras del Conde,
	Que han de ser mi desventura.

	Escucha, hermosa cristiana,
	Mis amores,
	Yo se estrellen mis dolores
	En los vidrios de colores
	De tu gótica ventana.

	Así de la luna al brillo
	En tono blando y sencillo
	Cantaba voz varonil,
	Y del moro las querellas
	Vertiendo lágrimas bellas
	Oía dama gentil.

	Abrió a medias su ventana,
	Que con flores engalana,
	La dama, y así cantó:
	Triste su cántico, apenas
	Perdido entre las almenas
	Un solo instante vagó.

	«Cristiana ¡oh moro! nací,
	Y me matan con rigor
	¡Ay de mí!
	Mi religión y mi amor,
	Y huyo a mi pesar de ti.
	Huye de aquí.»

	La voz se heló en su garganta,
	Cayó y rompióse la lira,
	Al moro extática mira,
	Mas ya ni le ve ni canta.

	No canta, que en llanto amargo,
	Sobre el pecho la cabeza,
	Ahoga tanta terneza
	Un amoroso letargo.

	«Por qué (dice desde el foso
	El moro), bella cristiana,
	Por qué me velas tirana
	Ese rostro candoroso?»

	La cristiana amada, en tanto,
	Miraba y no le veía,
	Sólo en el muro se oía
	Triste y angustiado llanto.

	Y viendo que no responde,
	El moro, desesperado,
	A llamar iba ya osado
	En el castillo del Conde.

III

	Sobre alazán de Córdoba brioso,
	Ceñido el cuerpo de la doble malla,
	El Conde de Tendilla llega en tanto
	A su opulento alcázar.
	Por la penosa orilla del torrente
	Se oye cuál crujen a compás sus armas,
	A par que estrepitosas se derrumban
	Entre espumas las aguas.
	Llegó al castillo, y al tocar al puente,
	Miró en el muro pálida a su hermana,
	Y volviéndose al moro, amenazóle
	Con la robusta lanza.
	«¡Infiel al fin! Ya yo me lo sabía»,
	Dijo el Conde entre sí, lleno de rabia;
	Y alzó la voz después: «Mahometano,
	¿Son éstas tus palabras?
	Si ya no eres cristiano, tu rodela
	Y ese corcel apresta que descansa.
	Tú lo juraste, moro, que conmigo
	Serías en batalla.»
	«¿Por qué el Conde cristiano me acomete,
	Si amor quitó la libertad al alma?
	«Tú lo juraste, moro, que conmigo
	Serías en batalla.»
	«Yo cristiano no soy, repuso el moro,
	Yo no soy sino amor para tu hermana;
	Mas ¿qué importa mi fe, ni la fe suya,
	Si como yo me ama?»

	«No blasfemes, infiel; si en tu creencia
	Tornaras a mirar estas murallas.....
	Tú lo juraste, moro, que conmigo
	Serías en batalla.»

	Marchó el Conde de Tend
	Y del torrente en la orilla
	Aguardó.
	¿Qué hace el moro, que injuriado
	En la muralla apoyado
	Se quedó?
	¿Por qué el Conde le provoca
	Con voz que al honor le toca
	Y con furor,
	Y el moro sombrío, en tanto,
	Mostrando está con su llanto
	Su dolor?
	Errante su mirar vaga,
	Y almete, rodela y daga
	Lejos de él
	Con ira arrojó demente,
	Y así habló con voz doliente
	El infiel:
	«Adiós, hurí seductora,
	Rosa de pensil cristiano;
	Pues que por suerte traidora
	Te pierdo agora,
	Muere con tu Dios cristiano,
	Yo moriré en mi fe mora.»
	Y hacia el Conde, que le espera,
	Rápida y firme carrera
	Dirigió,
	Y allá en el agua espumosa
	La caída estrepitosa
	Resonó.

	Mientras la bella cristiana
	En su gótica ventana
	Exhala un ¡ay! de pavor,
	Del agua allá en lo profundo
	Lanza el moro en este mundo
	El postrer ¡ay! de su amor.

A María

Plegaria

	Aparta de tus ojos la nube perfumada
	Que el resplandor nos vela que tu semblante da,
	Y tiéndenos, María, tu maternal mirada,
	Donde la paz, la vida y el Paraíso está.

	Tú, bálsamo de mirra; tú, cáliz de pureza:
	Tú, flor del Paraíso y de los astros luz,
	Escudo sé y amparo de la mortal flaqueza
	Por la divina sangre del que murió en la Cruz.

	Tú eres ¡oh María! un faro de esperanza
	Que brilla de la vida junto al revuelto mar,
	Y hacia tu luz bendita desfallecido avanza
	El náufrago que anhela en el Edén tocar.

	Impela ¡oh Madre augusta! tu soplo soberano
	La destrozada vela de mi infeliz batel;
	Enséñale su rumbo con compasiva mano,
	No dejes que se pierda mi corazón en él.

Poco me importa

Canción

	Me dicen que medio mundo
	Riñe con el otro medio,
	Y aunque en verdad me confundo
	Viéndolo así, ¿qué remedio?
	Caprichos con que se nace;
	Cada cual como más quiere
	Vive y muere,
	Y aunque algo extraño se me hace
	Viendo la vida tan corta,
	Poco me importa.

	Yo sé un elixir magnífico
	Contra duelos tan extraños,
	Y son con tal específico
	Horas de placer mis años.
	Para mí no hay amarguras,
	Ni pesares ni disgustos
	Me dan sustos,
	Y aunque diz que surco a obscuras
	El mar de esta vida corta,
	Poco me importa.

	Sin opulencias me paso,
	Ni ambiciono honras ni oro,
	Ni del poder hago caso;
	Si no soy feliz, no lloro.
	Conmigo mismo me basto,
	Y con lo poco que tengo
	Bien me avengo;
	Y aunque cuanto tengo gasto,
	Siendo la vida tan corta,
	Poco me importa.

	Si leyes a nadie doy,
	Nadie a mí leyes me da;
	Donde no gozo no voy,
	Donde estoy mi patria está.
	No me acosa odio ni envidia,
	Y aunque en todos los lugares
	Hay pesares,
	Si algún pesar me fastidia
	Y amarga esta vida corta,
	Poco me importa.

	Un puro y una botella
	Durante mi esplín consumo,
	Y cuando acabo con ella,
	Cigarro y pesar son huma.
	Los vapores de los dos
	El cerebro me revuelven,
	Y me vuelven
	Tan feliz, que ¡vive Dios!
	Esta vida, larga o corta,
	Poco me importa.

	Celestes apariciones
	Gozan entonces mis ojos,
	Y dichosas ilusiones
	Satisfacen mis antojos.
	En las vagas espirales
	Fermentan del humo vano
	De mi habano
	Visiones tan celestiales,
	Que una vida larga o corta
	Poco me importa.

	Y ¿en qué entonces me aventaja
	Ningún sultán con su opio?
	Si a su alma el Edén se baja,
	A mí me pasa lo propio.
	A él le exalta la cabeza
	Su ámbar, su pipa y su vaso;
	No hace caso
	De sí mismo en su pereza,
	Y una vida larga o corta
	Poco le importa.

	Y a mí el licor jerezano,
	Del puro entre el humo azul,
	Me hace igual al soberano
	De la soberbia Stambul.
	Y en el insomnio dichoso
	De la embriaguez le tuteo,
	Y me creo
	Otro sultán poderoso,
	Y como a él, la vida corta
	Poco me importa.

	¿Qué diablos va de él a mí?
	Llévanle al harén eunucos
	A que la desuelle allí
	Velado por mamelucos,
	Y a mí me arrastra a mi lecho
	Una mujer cariñosa,
	Que afanosa
	Se desvela en mi provecho,
	Con quien la vida, por corta,
	Poco me importa.

	Él enamora a una esclava
	Que hacia él sólo miedo abriga,
	Y a mí de aplomarme acaba
	Dulce beso de mi amiga;
	A él las caricias le roba
	Su esclava durante el sueño,
	Y mi dueño
	Me vela en mi misma alcoba,
	Porque mi vida, aunque corta,
	Mucho le importa.

	A él le hace el opio tal vez
	Soñar con alguna hurí,
	Y ver me hace una el Jerez
	En cada mujer a mí;
	Él reina en Constantinopla,
	Y yo, mísero coplero,
	Cuando quiero
	De él me río en una copla,
	Y de su rabia, si aborta,
	Poco me importa.

	Y a él, opio excesivo acaso,
	Le hace ponzoña mortal
	De su café, y le abre paso
	A su sepulcro imperial,
	Mientras yo, libre de afán,
	Despierto al placer mañana
	Con más gana,
	Y aunque reviente el sultán
	Y deje a la Europa absorta,
	Poco me importa.

Himno

a S. M. la Reina Doña Isabel II, en sus días.

(Música del Maestro Iradier)

CORO

	El sol abre su oriente
	Detrás de tu dosel,
	Y ve la hispana gente
	Su sol en ti, Isabel.

ESTROFA 1.ª

	En pos de largos años de belicoso duelo
	Tu cándida sonrisa nos vienes a mostrar
	Cual muestra sus colores el iris en el cielo,
	Cual sus rosadas luces el alba sobre el mar.

CORO

El sol, ete.

ESTROFA 2.ª

	Tú, estrella de esperanza en nuestras sombras eres,
	Tú, de mejores días apetecido sol,
	Tú, el ángel que nos brinda la paz y los placeres,
	Tú, escudo a cuyo amparo se acoge el español.

CORO

El sol, ete.

ESTROFA 3.ª

	Por ti nos olvidamos de la feroz pelea
	De las sangrientas horas del tiempo que pasé,
	Por ti tranquilo y solo nuestro pendón ondea,
	Que ayer en dos jirones contrarios tremoló.

CORO

El sol etc.

ESTROFA 4.ª

	Por él, de hoy más, osados con fe pelearemos,
	De hoy más, al campo unidos iremos detrás de él;
	Bajo él, como españoles, con honra moriremos,
	Los nombres invocando de España y de Isabel.

CORO

	El sol abre su oriente
	Detrás de tu dosel,
	Y ve la hispana gente
	Su sol en ti, Isabel.

A D. Wenceslao Ayguals de Izco

Epístola

(En verso prosaico)

	Tienes ¡oh Wenceslao! cosas diábolicas,
	Ocurrencias fatales, como tuyas;
	Y desdichas ¡ay Dios! tan hipérbolicas
	Traen para mí, que aunque de oírlas huyas
	Te las voy a encajar, porque a mi antigua
	Y cerril libertad me restituyas.
	¿Dónde habrá ¡oh caro Izco! más ambigua
	Situación que esta ruin en que me pones,
	A los trabajos de Hércules contigua?
	¿Escribir en La Risa me propones
	Y hacer reír? ¡A mí, que siempre he sido
	El cantor de la sangre y las visiones!
	¡A mí que en todas partes me han tenido
	Por el búho más negro y melancólico
	Que del furor romántico ha nacido!
	¡A mí, cuyo estro bárbaro y diabólico
	Espanta al sano público en la escena
	Con obras que espeluznan a un católico!
	¿Yo hacer reír? ¡Pues la aprensión es buena!
	Con que te firme yo tu semanario
	No queda al punto un suscriptor, y truena.
	Mira lo que haces, Izco temerario,
	Mira que te lo ruego por los cielos;
	Ve tu empresa con ojos de empresario.
	Porque si yo, cumpliendo tus anhelos,
	Tiendo por tu papel mi negra pluma,
	Te has de tirar muy pronto de los pelos.
	Alíviame este peso que me abruma
	Renunciando a mis versos montaraces,
	Que es lo que a entrambos nos conviene en suma.
	Mas... áspero mohín veo que me haces
	Esto leyendo... ¿En tu opinión te cierras?
	No me resisto más, tengamos paces.
	Escribiré en La Risa, pues te aferras
	En ello, Ayguals; mas sobre ti los daños,
	Que mis jovialidades desentierras.
	Horrendas cosas escribí en cinco años;
	Más nueva luz en mí desde hoy sintiendo,
	De mano voy a dar a mis engaños.
	Voy a reírme yo, reír haciendo
	Al que no haga llorar, ridiculeces
	Del mundo en que vivimos descubriendo.
	Voy a hacerte reír, pero tus preces
	Dirige al cielo, Ayguals, porque te juro
	Que te voy a mostrar las desnudeces
	De la verdad, en castellano puro;
	No correcto tal vez, pero tan claro,
	Que ha de entenderlo el montañés más duro.
	Y aqueste empeño para hacer más raro,
	Por mí voy a empezar, ante tus ojos
	Mostrándome cual soy bien sin reparo.
	Perdona si tal vez te causa enojos
	Mi ruin y flaca aparición barbuda;
	Resultado es no más de tus antojos.
	Contempla, pues, mi humanidad desnuda,
	Y piensa que cual yo te me presento
	Voy a poner a los demás sin duda.
	Yo soy un hombrecillo macilento,
	De talla escasa, y tan estrecho y magro,
	Que corto andando, como naipe, el viento.
	Y protegido suyo me consagro,
	Pues son de delgadez y sutileza
	Ambas a dos, mis piernas un milagro.
	Sobre ellas van mi cuerpo y mi cabeza,
	Como el diamante, al aire; y abundosa,
	Pelos me prodigó Naturaleza,
	De tal modo, que en siesta calurosa
	Mis melenas y barbas extendidas
	A mi persona dan sombra anchurosa.
	Mi cara es como muchas que perdidas
	Entre la turba de las otras caras,
	Se pasean sin ser apercibidas.
	Mofadora expresión si la reparas
	Muestra a veces, las más, indiferencia,
	Y otras melancolía, aunque muy raras.
	Cual soy me tienes, pues, en tu presencia
	Visto por fuera, Wenceslao amigo;
	Pero visto por dentro hay diferencia.
	Que aunque soy en verdad, como te digo,
	De hombre en el exterior menudo cacho,
	Alma más rara bajo de él abrigo.
	Serio a veces, a veces vivaracho,
	Tengo a veces arranques tan exóticos,
	Que rayan en tontunas de muchacho.
	Y otras veces los tengo tan despóticos,
	Que atropello razones y exigencias
	Por cumplir mis caprichos estrámboticos.
	Poco alcanzo en las artes y en las ciencias,
	Y eso que allá los padres Jesuitas
	Me avivaron un tanto las potencias.
	Mas yo, dificultades infinitas
	En las ciencias hallando, echéme en brazos
	De las Musas. Mujeres y bonitas
	Ellas, muchacho yo, caí en sus lazos;
	Y a fe que sus cariños me valieron
	Inútiles, mas sendos sermonazos.
	Tantos fueron, que al fin me condujeron
	A oírlos con glacial indiferencia,
	Y en mí esta indiferencia produjeron
	Con que miro las cosas (y en conciencia,
	Aunque cual gran calamidad la lloro,
	No la puedo oponer gran resistencia).
	Alabo el bien y a la verdad imploro;
	Mas despierto con otra ventolera,
	Y el mal ensalzo y la mentira adoro.
	De esto viene el llamarme calavera;
	Mas si un día en razón meterme debo,
	¿Quién duda que lo haré como cualquiera?
	Obscura vida, por mi gusto, llevo;
	Mas si llevarla del revés importa,
	Lo hallo tan fácil cual comerme un huevo.

	La existencia no me es larga ni corta,
	En paz la paso sin placer ni pena;
	Como no tengo plan, nunca me aborta.
	Si una buena alma investigar serena
	Quiere lo que yo soy, por mil caminos
	Irá, y tal vez de la verdad ajena;
	Que (abreviando discursos peregrinos)
	No sirve cuanto digo y cuanto hago
	Para atar dos ochavos de cominos.
	Porque soy todo yo tan raro y vago,
	Que ni nadie me entiende ni me entiendo.
	Lo que hice ayer, mañana lo deshago;
	Dejo hoy tal vez lo que mañana emprendo,
	Y así salen mis obras a mi antojó,
	Aunque digas ¡oh Ayguals! «No lo comprendo.»
	Tal soy, como te he dicho, y algo flojo
	Tal vez anduve: mi retrato es éste.
	Si a firmar tu periódico me arrojo,
	Voy a ser más dañino que la peste;
	Y he de sacarla pluma de mal año
	Aunque tu misma enemistad me cueste.
	Y pues donde cortar no falta paño
	En esta injerta sociedad de ahora,
	Do el ridículo sólo no es extraño,
	Si me quieres así, sea en buen hora:
	Reír me place, mas a costa ajena,
	Que es más dulce reír cuando otro llora.
	Tú dirás que esta epístola no es buena,
	Y que si ha de ser tal cuanto te escriba,
	Renuncias mis artículos sin pena.
	Más aunque bien dirás, en esto estriba
	La excelencia mayor de estos renglones,
	Pues de justicia es ley distributiva
	Que si critico de otros las acciones,
	Me exponga yo a su crítica primero,
	Y les dé la razón de mis razones.
	Con esto, Ayguals, contestación espero
	Recibir de tu puño, en versos fríos
	Y ásperos como clavos; lo que infiero
	No de uno de mis muchos desvaríos,
	Sino porque contestes dignamente
	A versos tales como son los míos.
	Contesta, pues, y ríase la gente:
	Que nos llamo La Risa sus apóstoles,
	Y aunque nos diga el vulgo irreverente
	Que esto es tocar el órgano de Móstoles.

A mi amigo Wenceslao Ayguals

Director de La risa.

	¿Conque ni puertas ni rejas
	De ti me pueden librar?
	¡Maldito Ayguals, no me dejas
	Un momento reposar!
	Ya encanece mis guedejas
	Lo que me haces cavilar,
	Zumbándome las orejas
	Con los ayes y las quejas
	Que me envías sin cesar.

	Irrita, pues, escorpión,
	Mi lengua de basilisco
	Con uno y otro arañón,
	Con uno y otro mordisco.
	Duréceme el corazón
	Hasta dejarle hecho un risco
	Para el duelo y compasión;
	Mas ¡ay, si rompe el turbión!
	¡Ay, si te coge el pedrisco!

	Y ¿quién habrá que lo impida?
	¿Quién ¡vive el cielo! me estorba
	Darte una buena batida
	Con esta péñola corva,
	En tu propia hiel teñida!
	Nadie... El coraje me encorva;
	Y... óyeme, Ayguals, por tu vida,
	Que con tu misma medida
	Voy a templar mi tiorba.

	Y pues, luchador atlántico,
	En composición esdrújula
	Retas a mi estro romántico,
	Ayguals, yo rompo mi brújula,
	Y así te vuelvo tu cántico.

	Ya que persigues frenético,
	Wenceslao, mi numen lírico,
	Que rabia por lo patético,
	Y para hacerme satírico
	Me amenazas con lo de ético,
	Seguiré tu plan diabólico:
	Desde hoy agrio, amargo y ácido,
	Mi zumbido melancólico
	Será son alegre y plácido
	Aunque me cueste un buen cólico.
	¿Temes que mis fuerzas bélicas
	Cedan y me quede exánime?
	Dudas tienes bien angélicas;
	Verdades oye evangélicas,
	Que contigo voy unánime.
	Quien no sea hoy un estólido,
	Gran dosis de metafísico
	Ha de llevar en su físico,
	Que no es de moda lo sólido
	Ya: lo elegante es lo tísico.
	Veme a mí: influencia mágica
	Ejerzo en todo espectáculo;
	Y el vulgo, al verme con báculo
	Caminar, y con faz trágica,
	Me tiene por un oráculo.
	Mas ¿a Bretón? ¡Santa Brígida!
	Al ver su panza de ecónomo,
	Lo darán horchata frígida,
	Le pondrán a dieta rígida
	Como al más fiero gastrónomo.
	La magrura es un vehículo
	Para hacer doctor en fárragos
	Al ético más ridículo;
	Para sabios es de artículo
	Ser tan secos como espárragos.
	Tal es nuestro siglo: encárate
	Con cualquier autor dramático;
	No hablemos de Gil y Zárate,
	Con Príncipe y yo compárate.....
	¡Bah! Tú eres un buey Asiático!
	¿Qué hermosa mira con ánimo
	Vuestros contornos exóticos,
	Si los destinos despóticos
	Dan siempre a vientre magnánimo
	Los gustos más estrambóticos?
	Y si a cuestión pantomímica
	Lo reduces, ¿cuál más árida
	De la de un gordo? La Química
	A voces una cantárida
	Recetará a vuestra mímica.
	Si a una mujer (¡Santa Mónica!)
	En sitio público (¡cáscaras!)
	Diriges seña lacónica,
	Se quedará como en máscaras,
	Tendrá por risa sardónica,
	Por amenaza satánica,
	La seña amante y volcánica,
	Y te tendrá por un tábano,
	Que con torpeza mecánica
	No quiere soltar el rábano.
	¡Bah! Sé en lo gordo metódico,
	y te jura tu vulpécula,
	Que aun a precio menos módico,
	Más de moda tu periódico
	Ha de ser, per omnia sécula.

	El amén tú lo dirás,
	Que de derecho te toca,
	Pues fuera me le coloca
	Tu metro de Barrabás.
	Y pues te devuelvo exactos
	Tus esdrújulos malditos,
	Ya ves, me cuesta tres pitos
	El cumplir con nuestros pactos.
	Mas si en encomiar los gordos
	Tú te me cierras fanático,
	Pese a mi interés apático,
	Nos habrán de oír los sordos.
	Porque, Ayguals, ni aquí ni en Flandes
	Ha habido un gordo grande hombre,
	Que a los gordos, no te asombre,
	Les llama el vulgo hombres grandes.
	Tal es el siglo en que estamos,
	Siglo montado al vapor:
	Cuanto más peso, peor;
	Conque los flacos ganamos.
	Y da gracias a que hoy
	No me siento para el paso,
	Que si no, os diera un repaso
	Que hiciera ¡por San Eloy!
	Vuestra derrota patente;
	Mas porque no eches a broma
	Lo que voy diciendo, toma,
	Con lo que sigue entretente.
	Sois un puro inconveniente
	Vosotros los mofletudos;
	Y haceros en la piel nudos
	Fuera, a mi ver, muy prudente.
	Prescindamos del apodo
	Preciso de un barrigón,
	Aquello de San Antón,
	Pero con el cerdo y todo;
	Prescindamos de que Utrilla
	No sabe cómo ajustaros
	Un chaleco sin ahogaros
	O un pantalón con trabilla;
	De que él se desacredita,
	Y con fatal desengaño
	Ve que no lo queda paño
	De vuestro frac o levita;
	Prescindamos de lo caros
	Que sois y poco económicos,
	Vamos a los lances cómicos
	En que tenéis que encontraros.
	Pues señor: que eres feliz
	Y que tu cara hermosura
	Te recibe en noche oscura
	Y os veis nariz con nariz:
	¿Dónde os esconde una trampa
	Del tutor atrabiliario?
	En baúl, balcón o armario
	Ni a pechugones se os zampa.
	No hay asilo que se os dé,
	No hay hueco en que estáis holgados;
	Si os cierran, morís ahogados,
	Y si no os cierran, se os ve.
	¿Y si vais de formación?
	El fusil y fornituras
	Os prensan las asaduras
	Y sudáis el corazón.
	¿Si vais a un duelo? ¡Qué azar!
	Aunque el contrario sea manco,
	Como oponéis tanto blanco,
	Por fuerza os ha de tocar.
	Pues digo ¿si es a pistola
	Y os toca el tiro segundo?
	¡Bah! Despedíos del mundo
	Y que carguen su arma sola.
	¿De qué os valdrá la fatiga
	Que empleéis en perfilaros?
	La bala al fin ha de entraros
	Por mitad de la barriga.
	Pues ¿si viajáis en carruaje?
	Basta solamente veros
	Para que los compañeros
	Pronostiquen un mal viaje.
	Cualquier asiento es escaso
	A vuestras asentaderas,
	Y los puentes y escaleras
	Rechinan a vuestro paso.
	Si os caéis, ¿quién os levanta?
	Pues casados y dormidos
	Os supongo: ¡qué ronquidosl
	La pobre mujer se espanta.
	Y si coge al fin el sueño,
	Sueña con un terremoto,
	Y es que mugen como un choto
	Las narices de su dueño.
	Pues ¿si hacéis el alma tierna?
	¡Qué cariños tan brutales!
	¡Como que son diez quintales
	Cada brazo o cada pierna!

	Y paro aquí por lo grave
	Del asunto, que si no,
	Hasta dónde fuera yo
	Dios solamente lo sabe.
	Por cuyas dos mil razones
	Os llevamos gran ventaja
	Los hombres como una paja
	A los hombres barrigones.

Vigilia

«Misterios del alma son.»

Moreto

	Pasad, fantasmas de la noche umbría,
	De negros sueños multitud liviana,
	Que columpiados en la niebla fría,
	Fugitivos llamáis a mi ventana.

	Pasad y no llaméis. Dejadme al menos
	Que en la nocturna soledad dormido,
	Los lentos días de amargura llenos
	Calme, y repose en momentáneo olvido.

	Pasad y no llaméis. La sombra oscura
	Vuestro contorno sin color me vela;
	Ni sé quién sois, ni vuestra faz impura
	El más leve recuerdo me revela.

	Mil veces al oír vuestros gemidos
	Mis ventanas abrí por consolaros,
	Os busqué en las tinieblas, ¡y erais idos!...
	¿A qué llamar si nunca he de encontraros?

	Id a turbar el sueño indiferente
	Del que entre plumas sin afán reposa,
	Del que la vida en su risueña mente
	Ve placentera y celestial y hermosa.

	Y si venís con rostros halagüeños,
	Mensajeros de rápidos placeres,
	Avaras hallaréis de vuestros sueños
	Por doquiera bellísimas mujeres.

	Llamad donde a la lumbre vacilante
	De alguna tibia y oportuna estrella
	Puedan al fin gozaros un instante,
	Y ver un punto vuestra blanca huella.

	No a mí, que en vano por la sombra tiendo
	Los turbios ojos, me invoquéis perdidos;
	No a mí, que acudo, vuestra voz oyendo
	Y al registrar la sombra, ya sois idos.

	No a mí, que presa de secretos males,
	Tal vez la triste soledad me inspira
	Tiernas endechas y amorosos vales
	Que ensayo a solas en mi pobre lira.

	No a mí, que al son de vuestras vagas voces
	Siento otra voz que me repito insana
	Dentro del corazón esos veloces,
	Ecos que murmuráis a mi ventana.

	¡Ah! Yo os respondo y suspiráis pasando
	Sin que baste a entender vuestro suspiro;
	Os llamo a mí, y os alejáis volando,
	Gemís si duermo, y os veláis si os miro.

	Si a vuestras tristes misteriosas quejas
	Mis rejas abro y vuestro bien deseo,
	Sólo a través de mis macizas rejas
	Cruzar las nubes en silencio veo.

	¡Oh de la noche incomprensibles ruidos!
	Ayes que hervís en la tiniebla oscura....
	¿Quién sois? ¿Dó vais? ¿De dónde sois venidos?
	¿Qué voz ajena en vuestra voz murmura?

	¿Sois el rumor del agitado viento,
	Los ayes de las almas sin reposo,
	o la voz del tenaz remordimiento,
	Del descanso enemigo y envidioso?

	Quienquiera que seáis, almas o nieblas,
	Pasad, y en vuestra confusión liviana
	Seguid vuestro camino en las tinieblas
	Y no llaméis jamás a mi ventana.

	Porque es triste ¡muy triste! un aposento
	Donde a la luz de lámpara que expira
	Se oye el crujir del tumultuoso viento
	Que fuera en torno de las torres gira.

	Es triste, sí, muy triste y muy medroso,
	Velar sobre un volumen carcomido,
	La frente ardiendo, el alentar penoso,
	Las llamaradas aumentando el ruido;

	Viendo las letras en las turbias hojas
	A su dudosa vibración mezclarse,
	Negras, azules, amarillas, rojas,
	A la afanosa comprensión negarse.

	Y leer en vez de religiosas voces
	de amorosa y métrica armonía,
	Cifras que borran, cifras más veloces,
	De sentido infernal, de raza impía.

	Pasad, fantasmas de la noche oscura,
	Quienquiera que seáis, almas o nieblas;
	Pasad, y en mis vigilias de amargura
	No llaméis a mi reja en las tinieblas.

	No llaméis, que enemigo de la sombra,
	Odia el cantor vuestra armonía vana;
	Dejad al trovador a quien asombra
	El oiros llamar a su ventana.

	¡Pasad, sombras sin cuerpos, aires vanos,
	Pobres de luz, de voz desconocida,
	Esquivos a los ojos y las manos,
	Extraños a la fe de nuestra vida!

	Pasad, y no turbéis de mi sosiego
	La dulce calma o la nocturna vela:
	No creo en vuestro ser; pasad os ruego,
	Seguid al aire que os arrastra y vuela.

	¿Pensáis que a esos aúllos y suspiros
	Con que llenáis la oscuridad tranquila,
	Como a silbos de brujas o vampiros
	Mi amedrentado corazón vacila?

	¿Pensáis ¡oh! que por miedo de escucharos,
	Con voz pujante entonaré canciones,
	Y al arpa acudiré para ahuyentaros
	Con dulces trovas de amorosos sones?

	¡Mentís, abortos de la sombra vana!
	Yo sé bien que si fuerais más que viento,
	Holgarais en montón en mi ventana
	Al blando son de mi amoroso acento.

	Mentís, hijos del aire y de las nieblas,
	Mentís: yo tengo sin cesar conmigo
	Un talismán que alumbra las tinieblas
	Del desdichado protector y amigo.

	Mirad cuál radia en mi tugurio estrecho
	La limpia luz de la esperanza mía;
	Mirad cuál vela en mi desierto lecho
	Con su cariño maternal MARÍA.

	Todas las noches mi dolor la implora,
	Y amiga de mi llanto solitario,
	Todas las noches mis engaños llora
	Con el raudal que reventó el Calvario.

	Pasad, remordimientos tentadores:
	Ya sé quién gime mi falaz desvío,
	Ya sé quién riega las marchitas flores
	Con tierno llanto, del recuerdo mío.

	¡Ya sé quién «hijo» en soledad me llama,
	E «hijo» a su voz la soledad responde!.....
	¡Ah! Cuanto más tras la ovejuela clama,
	Más a sus quejas y a su afán se esconde.

	Tierna, amorosa, celestial MARÍA,
	Rosa inmortal del Gólgota sangriento,
	Faro infalible que mi rumbo guía
	Entre la furia de la mar y el viento;

	Líbrame de esos ecos misteriosos
	Que me atormentan en la sombra vana,
	Aleja esos fantasmas vaporosos
	Que vienen a llamar a mi ventana.

	¡Y tú, perdida y bella,
	Fugaz y última estrella
	Que viertes a deshora
	Delante de la aurora
	Con perezosa huella
	Dudoso resplandor!
	¡Oh! ¡Tráeme la hermosura,
	La calma y la frescura
	Del alba transparente,
	Que este tropel ahuyente
	Con que la sombra oscura
	Me cerca en derredor!

	Ven, estrella matutina,
	Y a tu blanca y argentina
	Silenciosa aparición,
	Huirá de mi ventana
	Esa confusión liviana
	Que despierta mi aflicción

	¡Lámpara de consuelo
	A cuya lumbre velo,
	Que escuchas solitaria
	Mi tímida plegaria,
	Si acaso llega al cielo
	Mi súplica mortal!
	Tráeme la luz del día
	Que calme la agonía
	De esos remordimientos
	Que bogan turbulentos
	Sobre la niebla umbría
	En ilusión fatal.

	Ven, estrella matutina,
	Y tu blanca y argentina
	Silenciosa aparición,
	Ahuyente de mi ventana
	Esa infernal caravana
	Que huella mi corazón.

	Recuerdos son dañinos
	Que cruzan peregrinos
	El arenal desierto
	Del corazón incierto,
	Buscándole caminos
	Que acaso no hay en él.
	Que nunca ven tranquilo
	Recóndito un asilo,
	Y que jamás se amansan,
	Y que jamás descansan,
	Corrientes que hilo a hilo
	Desbordan su nivel.

	Ven, estrella matutina,
	Y a tu blanca y argentina
	Luminosa aparición,
	Huyan las sombras livianas
	Que llaman a las ventanas
	De mi triste corazón.

	Dejadme, negros sueños,
	De aterradores ceños,
	De fuerza irresistible,
	Ya sé que es imposible
	Vencer vuestros empeños.....
	Ya vuestro nombre sé.
	Dejadme que respire,
	Que viva y que delire;
	Pues mis errores lloro,
	Dejadme, yo os imploro
	¡Dejad que en paz suspire
	Lo que insensato holló!

	Ven, estrella matutina,
	Y a tu blanca y argentina
	Silenciosa aparición,
	Huyan las sombras livianas
	Que llaman a las ventanas
	De mi triste corazón.