I
| DON TELLO
| | Señora, por vida
mía | | | | que os di siete meses más, | | | | y es un plazo
que quizás | | | | concederos no debía. | | | | ¿Paréceos
aún poco? | | |
| DOÑA ANA
| DON TELLO
| DOÑA ANA
| DON TELLO
| | Si año y medio os concedí, | | | | ¿qué
más hacer pude yo? | | | | Don Juan de Vargas no viene. | | |
| DOÑA
ANA
| | Harto, por mi mal, lo sé. | | |
| DON TELLO
| | Pues que tanto
os aguardé, | | | | no esperar más me, conviene, | | | |
que fuera lance fatal | | | | que mi imprudencia pudiera | | | | dejar
que don Juan volviera | | | | con derecho al mío igual. | | |
| DOÑA
ANA
| | Tenéis, don Tello, razón. | | | | Pedí
por término un año, | | | | pues tan fiero desengaño | | | | no aguardó mi corazón. | | | | Prometí que
si en todo él | | | | el de Vargas no volvía, | | | | con
vos me desposaría: | | | | ¡creíle menos infiel! | | | |
Año y medio me esperó, | | | | don Tello, vuestra
nobleza, | | | | y en tan hidalga grandeza | | | | no habré menos
de ser yo. | | | | A mi padre responded | | | | lo que os dije; vuestra
soy; | | | | mas si don Juan vuelve hoy..... | | |
| DON TELLO
| | Doña
Ana, el labio tened,, | | | | o mirad lo que decís. | | |
| DOÑA
ANA
| | Si acabar no me dejáis..... | | |
| DON TELLO
| | No, que
o todo lo negáis, | | | | o todo lo consentís. | | | | Vuestra
fe daréis entera, | | | | como os la pide, a don Tello, | | | |
que si Vargas vuelve, en ello | | | | yo sé bien lo que me
hiciera. | | |
| DOÑA ANA
| DON TELLO
| |
Doña
Ana, | | | | yo os pedí para mujer; | | | | mirad si lo habéis
de ser, | | | | y vuelva Vargas mañana. | | |
| DOÑA ANA
| | Que
sí os dije; pero si hoy | | | | viniera Vargas, ya no. | | |
| DON
TELLO
| | Ya en eso me veré yo, | | | | pues vuestro marido soy. | | |
| DOÑA ANA
| | Pues, don Tello, si viniera..... | | |
| DON TELLO
| |
¡Vive Dios, que le matara, | | | | pues porque yo os esperara | | | | no
era justo que os perdiera! | | |
| DOÑA ANA
| DON
TELLO
| | Miradlo
bien, | | | | que pues más no he de esperar, | | | | conmigo habéis
de casar | | | | si viene, y si no, también. | | |
| DOÑA
ANA
| | Don Tello, pues ha de ser, | | | | no haré en ello oposición; | | | | ya que tenéis la razón, | | | | mirad lo que habéis
de hacer | | | | Esto hablaban una tarde, | | | | ya muy cercana la noche, | | | | doña Ana Bustos Mendoza | | | | y don Tollo Arcos de Aponte. | | | | Iguales en lustre ostentan | | | | sus
heredados blasones; | | | | ella envidia de las damas, | | | | él
galán entre los hombres. | | | | Y
ella hermosa, y él valiente, | | | | por especiales razones | | | | unirlos en casamiento | | | | sus parientes se proponen. | | | | Don
Tello adora a doña Ana, | | | | mas como valiente noble, | | | | ha más de un año que espera | | | | que su afán
se le malogre, | | | | porque ha tanto que
la niña | | | | tiene asentado en otro hombre | | | | el pensamiento
amoroso, | | | | y ni sosiega ni come. | | | | Es
su amor don Juan de Vargas, | | | | que a Italia oculto fugóse | | | | por no sé qué muerte oculta | | | | en las sombras
de la noche. | | | | Mas don Juan desde
aquel día | | | | tan de veras ocultóse, | | | | que de su
estado y persona | | | | cartas ni amigos responden. | | | | En
vano tras nuevas suyas | | | | se rastrearon en la corte | | | | mil exquisitas
pesquisas, | | | | mil cortesanos favores. | | | | La
justicia dióle libre, | | | | el mismo Rey perdonóle; | | | | pidieron a todas partes | | | | cartas y noticias dobles; | | | | mas
en todas fueron vanos | | | | al misterio que lo esconde, | | | | los parabienes
presentes, | | | | las antiguas precauciones. | | | | De
todas partes los pliegos | | | | vuelven bajo el mismo sobre, | | | | porque
en ninguna parece, | | | | ni en ninguna le conocen. | | | | Cansado
por fin don Tello | | | | de plazos y condiciones, | | | | y recelando
que al cabo | | | | parezca don Juan y torne, | | | | resuelto
y tenaz decide | | | | que, pues año y medio corre, | | | | de grado
o de valimiento | | | | se cumpla cuanto pactóse. | | | | Y
la verdad, que doña Ana, | | | | más tibia ya en sus
amores, | | | | no con enojos escucha | | | | de don Tollo las razones, | | | | ni estorba que la festeje, | | | | ni que
vista sus colores, | | | | ni entre en su casa de día, | | | | ni
que sus rejas la ronde; | | | | porque en
esto de firmezas | | | | en ausencias y en amores, | | | | era sin dada
lo mismo | | | | que en nuestros tiempos, entonces. | | | | Quedó,
pues, dicho y jurado | | | | que, excusadas dilaciones, | | | | la boda
se concluyera | | | | dentro de la misma noche. | | | | Y
en todo Valladolid, | | | | cuantos hay vecinos nobles, | | | | a dar sus
enhorabuenas | | | | a los novios se disponen. | | | | Mas
es preciso advertir | | | | que mientras en los salones | | | | danza y
festejos preparan | | | | juntos Mendozas y Apontes, | | | | las
puertas del Campo Grande | | | | cruza a resuelto galope, | | | | embozado
en una capa, | | | | sobre un potro negro, un hombre | | | | Es
una noche de Octubre | | | | que la atmósfera encapota | | | | entre
las dobles cortinas | | | | de la niebla y de la sombra. | | | | En
ráfagas desiguales | | | | el cierzo a intervalos sopla, | | | | quebrándose en las esquinas | | | | con voz destemplada
y bronca. | | | | Lucen en ellas apenas, | | | | como sombras vaporosas, | | | | mas esparcidos, faroles | | | | que entre
la niebla se ahogan. | | | | Y a su esplendor
vacilante, | | | | por las calles tortüosas | | | | apenas a ver se
alcanza | | | | de los que pasan la forma; | | | | que
no es tan tarde, que en sueño | | | | la ciudad repose toda, | | | | ni tan pronto, que aun excusen | | | | los rondadores su ronda. | | | | Oyese el sordo murmullo | | | | de las
fugitivas ondas | | | | con que el revuelto Pisuerga | | | | ambas orillas
azota; | | | | y entre su son temeroso, | | | | la voz compasada y ronca | | | | con que las huecas campanas | | | | al
toque de ánimas doblan. | | | | Allá
por sobre las cercas | | | | que el Campo Grande aprisionan, | | | | turbias
luces se perciben | | | | por entre ventanas rotas, | | | | a
cuya opaca lumbrera | | | | algún penitente ora, | | | | y con el
llanto del monje | | | | las culpas del hombre borra; | | | | o
algún sabio solitario, | | | | en meditación más
honda, | | | | del vano mundo desprecia | | | | la mal olvidada pompa. | | | | ¡Cuán grato es ir sin camino, | | | | con el corazón a solas, | | | | en la deliciosa calma, | | | |
de la noche silenciosa, | | | | sin testigos que sorprendan | | | | sobre
la faz melancólica, | | | | las lágrimas que se escapan | | | | de los ojos gota a gota! | | | | Noche,
consuelo del triste, | | | | bendita tu amiga sombra, | | | | entre cuyos
densos pliegues | | | | no se avergüenza quien llora. | | | | Yo
también, triste poeta, | | | | al compás del arpa
ronca | | | | te rindo tributo en lágrimas, | | | | plegarias de
mis memorias; | | | | y una y mil veces
bendigo | | | | tu espesa tiniebla lóbrega, | | | | desciñendo
las guirnaldas | | | | que el arpa cansada adornan. | | | | Noche,
consuelo del triste, | | | | bien haya tu amiga sombra, | | | | entre cuyos
densos pliegues | | | | no se avergüenza quien llora. | | | | Cruzando del Campo extenso | | | | la soledad
misteriosa, | | | | a lentos pasos camina | | | | un hombre, de cuya forma | | | | se distingue solamente | | | | la pluma que en alto flota, | | | | las
espuelas en que acaba, | | | | y la espada que le abona. | | | | Lo demás
de su figura | | | | lo velan, guardan y embozan | | | | los secretos de
una capa | | | | en que envuelve la persona. | | | | Ganó
la vuelta a la plaza | | | | por, una calleja corva, | | | | de casa en
casa pasando, | | | | señas tomando de todas. | | | | Delante
de una al tenerse, | | | | que de palacio blasona, | | | | «Ésta
es», dijo, y en la puerta | | | | la mano atrevida posa. | | | | Mas
no bien dentro del patio | | | | el son de la aldaba dobla, | | | | corriendo
dentro un cerrojo, | | | | un hombre al dintel asoma. | | | | Haciendo
paso al que sale, | | | | el que iba a entrar se reporta, | | | | y al
tiempo mismo en su rostro | | | | reflejó la luz dudosa. | | | | -¡Don Juan1-¡Don Tello!-exclamaron | | | | en voz descompuesta y honda | | | | ambos a dos personajes, | | | | como
quien duda y se asombra. | | | | -¿A don
Juan mirando estoy? | | | | -¿A quien veo es a don Tello? | | | | -¡Por
Dios, que no erráis en ello! | | | | Ni vos en mí:
don Juan soy. | | | | -Seguidme. | | | | -¿Adónde? | | | | -A
reñir. | | | | -Vamos; mas reñir, ¿por qué? | | | | -Seguidme, don Juan, que a fe | | | | Que os lo tengo de decir.- | | | | Calló don Juan, y don Tello, | | | | en faz decidida y torva, | | | | «por aquí», dijo, y airado | | | | la vuelta del Campo toma. | | | | Los
estoques en la mano, | | | | sueltas en tierra las capas, | | | | están
dos hombres a punto | | | | de cerrarse a cuchilladas. | | |
| DON TELLO
| |
Reñid, don Juan, o vos mato. | | |
| DON JUAN
| | Grande será
vuestra cansa, | | | | don Tello; mas, ¡vive Dios, | | | | que yo en saberla
me holgara! | | |
| DON TELLO
| DON JUAN
| | Vos,
parece | | | | venís a reñir con rabia; | | | | mas yo, que
ignoro..... | | |
| DON TELLO
| | O
reñís, | | | | u os asesino a estocadas. | | |
| DON JUAN
| DON TELLO
| DON JUAN
| | Mas decid una palabra, | | | | una razón,
un pretexto, | | | | y riño. | | |
| DON TELLO
| | ¡Pese
a mi alma! | | | | ¿En Valladolid no estáis? | | |
| DON JUAN
| DON TELLO
| DON JUAN
| DON TELLO
| | Reñid, pues, que esa es la causa. | | |
| DON JUAN
| DON TELLO
| DON JUAN
| DON TELLO
| DON JUAN
| DON TELLO
| DON JUAN
| | Defendeos bien, don Tello, | | | | que la razón es sobrada. | | | |
Cruzáronse los estoques, | | | | adelantaron las dagas, | | | |
y empezaron los aceros | | | | do acabaron las palabras. | | | | El
ruido de entrambas hojas | | | | en la obscuridad sonaba, | | | | sin que
en la sombra se alcance | | | | cuál es más feliz
de entrambas. | | | | El aliento a resoplidos | | | | ambos, fatigados, lanzan; | | | | mortales golpes se tiran, | | | | mortales
golpes se paran. | | | | Sin duda que corre
sangre, | | | | sin duda el brazo se cansa, | | | | porque los golpes son
menos, | | | | la respiración más tarda. | | | | Y
sin duda que es temible | | | | la contienda solitaria; | | | | don Tello
no cede un paso, | | | | don Juan un paso no avanza. | | | | No
suena un golpe que a fondo | | | | recto al corazón no vaya; | | | | no hay un quite que no pare | | | | la postrimera estocada. | | | | Es
el brazo que defiende | | | | tan fuerte cómo el que ataca, | | | | que a acertar un solo golpe, | | | | con él la lid acabara. | | | | Jura el uno, calla el otro, | | | | ni
uno cede, ni otro avanza; | | | | con más arrojo don Tollo, | | | | don Juan con mejor constancia; | | | | y
en vano son los ardides, | | | | los esfuerzos y las mañas, | | | | los amagos engañosos, | | | | las embestidas trocadas. | | | |
Siempre un golpe encuentra un quite, | | | | siempre un estoque una daga, | | | | y un esfuerzo inesperado | | | |
una defensa pensada. | | | | Entrambos desfallecidos, | | | | pierden tierra, y tierra ganan; | | | | mas en ganar y en perder, | | | | siempre es igual la ventaja. | | | | Desesperado
don Tello, | | | | don Juan en siniestra calma, | | | | así igualmente
se estrechan,, | | | | o igualmente se rechazan. | | | | Y
está la muerte dudosa | | | | en ambos aposentada, | | | | la mano
en entrambas vidas | | | | sin atreverse con ambas. | | | | Abrasado
al fin don Tello | | | | en el volcán de su rabia,, | | | | no mirando
ya su honra, | | | | sino sólo su venganza, | | | | viendo
que don Juan no cede, | | | | y que él tampoco adelanta, | | | | pensó en ganar por traidor | | | | lo que por audaz no gana. | | | | Y cerrando más brioso | | | | con
tan traidora esperanza, | | | | como si alguno amagase | | | | a don Juan
por las espaldas, | | | | gritó: «¡Tente! ¡No le mates!», | | | | y al volver don Juan la cara,' | | | | hasta la cruz escondióle | | | | dentro del pecho la espada. | | | | Cayó
don Juan, y don Tello, | | | | ganando apenas su casa, | | | | guardó
en la vaina su estoque, | | | | y su secreto en el alma. | | |
|
|
II
|
| Lejos del mundo y de sir pompa
vana, | | | | harto de juveniles devaneos, | | | | el polvo hollando que
la raza humana | | | | encierra en sus placeres y deseos, | | | | renunciando
su gala cortesana | | | | y de su clara estirpe los trofeos, | | | | en
celda estrecha y solitaria habita | | | | un austero y humilde cenobita. | | | | Pasó su juventud en ardua
guerra | | | | derramando su sangre generosa | | | | por ensanchar los
lindes de su tierra | | | | y engrandecer su patria poderosa. | | | | En
el valle acampó, saltó la sierra | | | | tremolando
la enseña victoriosa, | | | | y los vencidos le debieron
leyes, | | | | conquistas su nación, oro sus reyes. | | | | Hoy,
porque al mundo su valor asombre, | | | | o porque su valor ponga
en olvido, | | | | vela en el claustro el opulento nombre | | | | con que
ha valiente capitán vivido; | | | | y olvida con lo mísero
de hombre | | | | cuanto de grande e ínclito ha tenido, | | | |
curando en santa y religiosa calma | | | | las hondas cicatrices
de su alma. | | | | Que entre ásperas
y crudas penitencias, | | | | buscó su Dios el alma atormentada | | | | por el revuelto golfo de las ciencias, | | | | por el desierto
de la inmensa nada; | | | | así avivó su fe con sus
creencias, | | | | así acalló su carne macerada; | | | |
mas en lucha tenaz consigo mismo, | | | | en sus creencias encontró
un abismo. | | | | Creyó y dudó;
y en duda irreverente, | | | | tornó a creer, y recayó
en la duda; | | | | hundió en el polvo la humillada frente, | | | | en su cuita a su Dios pidiendo ayuda; | | | | creyó segunda
vez, pero igualmente | | | | dudó segunda vez el alma ruda; | | | | oró, su pertinacia castigando, | | | | mas creyendo dudó,
y creyó dudando. | | | | Doquier
su incertidumbre y su impericia, | | | | el orden de las cosas reprochaba; | | | | la virtud presa, impune la malicia, | | | | doquier de sus creencias
recelaba; | | | | mal segura y torcida la justicia, | | | | de la justicia
celestial dudaba, | | | | y de los males del viciado suelo, | | | | culpa
argüía en el dormido cielo. | | | | Con
sus dudas así y con sus creencias, | | | | arrastraba el
severo capuchino | | | | su vida entre recónditas dolencias, | | | | y dudaba tal vez de su destino. | | | | En vano con austeras penitencias | | | | pedía al cielo sa favor divino; | | | | siempre acosaba
al pensamiento adusto | | | | la duda de lo justo y de lo injusto. | | | | Siempre sus penitentes oraciones, | | | | y su estudio, y sus horas solitarias, | | | | turbaban sus incrédulas
ficciones, | | | | siempre con causas o con hechos vanas; | | | | ni el
turbulento mar de sus razones | | | | sosegaban su llanto y sus
plegarias, | | | | que cuanto más oraba penitente, | | | | se rebelaba
el corazón demente. | | | | El pueblo,
al contemplar su faz severa, | | | | que con el tosco capuchón
ceñía, | | | | el paso grave, la mirada austera, | | | |
la barba que a los pechos lo caía, | | | | su misteriosa
forma pasajera, | | | | que tan sólo en el templo aparecía, | | | | reputación de justo le otorgaba, | | | | y por justo varón
le respetaba. | | | | El sabio que en su
cámara medita, | | | | en un confuso libro amarillento, | | | |
las ideas que el sabio cenobita | | | | creó en la soledad
de su convento, | | | | viendo que su honda creación gravita | | | | sobre su aventajado pensamiento, | | | | ambas razones balanceando,
cede, | | | | y el renombre del sabio le concede. | | | | Mas
tal es la mundana inconsecuencia | | | | y el frágil peso
del consejo humano, | | | | que yerra el corazón, yerra la
ciencia | | | | en el juicio más fácil y liviano: | | | | en medio de su airada penitencia, | | | | presa a su vez del pensamiento
humano, | | | | bajo el sayal del hombre penitente, | | | | el incrédulo
habita impunemente. | | | | Doquiera le
mantiene arrebatado | | | | honda meditación que le divierte | | | | por el gran laberinto en que, obcecado, | | | | razones busca a
la insensata suerte; | | | | y el mundano doquier cura engañado | | | | de que en su arrobo el justo no despierte | | | | y la sagrada
inspiración no acuda; | | | | mas el sabio no adora, sino
duda. | | | | Es una mañana
clara | | | | de una fresca primavera; | | | | la brisa arruga ligera | | | |
la hierba, el agua y la flor. | | | | El sol asoma al Oriente | | | | su
cabellera inflamada, | | | | y alza el ave en la enramada | | | | dulces
himnos al Criador. | | | | Orlan el campo
las perlas | | | | que ha derramado el rocío, | | | | murmura allá
abajo el río | | | | la orilla al acariciar; | | | | y en niebla
azulada y tenue | | | | que remeda al limpio cielo, | | | | vapores exhala
el suelo | | | | de jazmines y azahar. | | | | La
inquietas mariposas | | | | despliegan sus cien colores, | | | | columpiándose
en las flores | | | | con revoltoso bullir, | | | | posando en todas livianas; | | | | sólo al lindel dejan sola, | | | | sin sus besos, la amapola | | | | el tosco vaso al abrir. | | | | Ostenta
cuantos primores | | | | en su ancho tapiz encierra | | | | a la luz del
sol la tierra | | | | respirando juventud. | | | | Todo es calma, luz y
vida | | | | en la dulce primavera; | | | | mas ¡ay, cuánto es pasajera | | | | su belleza y su quietud! | | | | También
gozó de su infancia, | | | | su vigor y su opulencia, | | | | esa
ciudad, de existencia | | | | más remota y más feliz; | | | | mas si no alcázar de reyes, | | | | aun conserva la nobleza | | | | en que muestra su grandeza | | | | lo que fue Valle-de-Olid. | | | | ........................................... | | | | ........................................... | | | | A
un lado del Campo Grande, | | | | en un balconcillo estrecho, | | | | el
codo en el antepecho, | | | | sobre la mano la sien, | | | | un austero
capuchino | | | | el campo está contemplando, | | | | la baja tierra
mirando | | | | con religioso desdén. | | | | Si
sufre, goza o medita, | | | | si bien ríe o males llora, | | | | si desespera o si ora, | | | | es difícil de atinar. | | | | Los
ojos fijos en tierra, | | | | la tez rugosa, amarilla, | | | | en la palma
la mejilla, | | | | siempre en el mismo lugar, | | | | siempre
en la misma postura, | | | | en el mismo arrobamiento, | | | | sin voz
y sin movimiento, | | | | sin aparente razón; | | | | insondable
el alma viva | | | | tras aquella estampa muda, | | | | una cifra es de
la duda | | | | de imposible comprensión. | | | | Al
pie del mismo convento, | | | | en paseo solitario, | | | | desde la iglesia
al osario | | | | vagar un hombre se ve; | | | | ambos brazos a la espalda, | | | | hasta la ceja el sombrero, | | | | larga daga, agudo acero, | | | | y
espuela dorada al pie. | | | | Su pensamiento
no aclaran | | | | su talante ni su paso; | | | | tal vez estará
al acaso | | | | y sin voluntad allí; | | | | creeráse que
reconoce | | | | el lugar en que se mira; | | | | se tiene, calla, suspira, | | | | viene y va, y constante así. | | | | Del
cementerio a la iglesia, | | | | de la iglesia al cementerio, | | | | siempre
en el mismo misterio, | | | | siempre en el mismo vagar, | | | | ni él
ve al monje que a su reja | | | | asomado ora o medita, | | | | ni se cura
el cenobita | | | | su ocupación de acechar. | | | | Seméjase
el capuchino | | | | a un ilustre prisionero, | | | | y semeja el caballero | | | | el vencedor capitán; | | | | mas el uno en su ventana | | | | en
imperturbable vela, | | | | y el otro en su centinela, | | | | indiferentes
están. | | | | En esto, del fin del
campo | | | | que ambos a espalda tenían, | | | | uno tras otro
venían | | | | dos hidalgos a la vez. | | | | La del primero era
fuga, | | | | la del otro seguimiento, | | | | y víase bien su intento | | | | en su tenaz rapidez. | | | | Desarmado
el de delante | | | | y la faz desencajada; | | | | en la derecha la espada, | | | | ya cerca el perseguidor. | | | | Ambos a par se empeñaban | | | | en su fuga y su denuedo; | | | | el de delante era miedo, | | | | el de
atrás era furor. | | | | «¡Detenerlos!»
,gritó el monje: | | | | tornó el caballero el gesto, | | | | y un punto en el mismo puesto | | | | viéronse iguales los
tres. | | | | Mas antes que el más cercano | | | | acudiera al homicida, | | | | el otro cayó sin vida, | | | | bañado en sangre,
a sus pies. | | | | Seguir al vivo era en
vano; | | | | como una sombra fugóse; | | | | al desplomado tornóse, | | | | mas era inútil también; | | | | y antes que reconociese | | | | de la herida la malicia, | | | | llegó a punto la justicia | | | | gritándoles que se den. | | | | Prestó
atención exquisita | | | | desde lo alto el capuchino: | | | | «¡Éste
es, éste, el asesino!,» | | | | a la ronda oyó decir. | | | | Requirió el preso su espada | | | | para dar final respuesta, | | | | pero otra mano más presta | | | | vino su intento a impedir. | | | | -Déjese sin fuerza, hidalgo, | | | | y hacia la cárcel se apronte. | | | | ¿Quién es? | | | | -Don
Tello de Aponte. | | | | -Préndanle y vengan en pos. | | | | Cerró
el monje la ventana, | | | | la prisión injusta viendo, | | | |
con voz cóncava diciendo: | | | | «Si no hay justicia, no
hay Dios.» | | |
|
|
III
|
| Tras una
mesa cubierta | | | | con un terciopelo verde, | | | | en tres sillones
de brazos | | | | están sentados tres jueces. | | | | En
más ínfimo lugar, | | | | y de ellos frente por frente, | | | | espera en silencio un hombre | | | | sentado en un taburete. | | | | Serenos
tiene los ojos, | | | | alta y tranquila la frente, | | | | el rostro descolorido, | | | | y ambos pies en un grillete., | | | | Mas
nada hay en su persona | | | | que a imparciales ojos muestre | | | | que
tan orgulloso porte | | | | acompañe a un delincuente. | | | | Que
es noble, se ve en su nombre; | | | | que es criminal, en las leyes; | | | | que no es traidor, en su rostro; | | | | y en su talle, que es
valiente. | | | | Mas que importa su custodia | | | | se ve bien en los mosquetes | | | | que esparcidos por la sala | | | | las entradas la defienden. | | | | Por
las puertas y tapices | | | | se alcanzan confusamente | | | | las cabezas
apiñadas | | | | de la multitud que atiende. | | | | Y
en el inquieto murmullo | | | | que discurre entre la gente | | | | se
ve que todos escuchan, | | | | pero que pocos entienden. | | | | Confusas,
distantes, rotas, | | | | concebirse apenas pueden | | | | de preguntas
y respuestas | | | | las razones diferentes. | | | | El
juez pregunta, y el reo | | | | responde; los escribientes | | | | escriben;
los guardias guardan, | | | | y el pueblo murmura siempre. | | |
| EL JUEZ
| EL REO
| EL JUEZ
| EL REO
| EL JUEZ
| DON TELLO
| EL JUEZ
| DON TELLO
| EL JUEZ
| | Ved que es fuerza obedecer. | | |
| DON TELLO
| |
Que me desaten decid, | | | | o en preguntar proseguid, | | | | que así
os he de responder. | | |
| EL JUEZ
| DON TELLO
| EL JUEZ
| | Con el muerto os sorprendieron, | | | | y os acusan. | | |
| DON
TELLO
| EL JUEZ
| DON TELLO
| EL JUEZ
| | Esta espada, ¿de quién es? | | |
| DON TELLO
| | Si en
esta mano estuviera, | | | | mejor ella lo dijera. | | |
| EL JUEZ
| DON TELLO
| EL JUEZ
| DON TELLO
| EL JUEZ
| | Y un hombre teníais muerto | | | | junto
a vos. | | |
| DON TELLO
| EL JUEZ
| DON TELLO
| EL JUEZ
| | Decid, pues, ¿quién le mató? | | |
| DON TELLO
| EL JUEZ
| DON
TELLO
| | El
lo sabría | | | | Y si no se huyera, yo. | | |
| EL JUEZ
| DON TELLO
| EL JUEZ
| DON TELLO
| |
Mal pudiera conocerle | | | | si nunca el rostro la vi. | | |
| EL JUEZ
| DON TELLO
| | Bien
lo cuento, | | | | que esto solo aconteció. | | |
| EL JUEZ
| DON TELLO
| EL JUEZ
| | Pues ponedle en el tormento. | | |
| DON TELLO
| EL JUEZ
| DON TELLO
| | Pues
voy; | | | | pero mirad que inocente. | | |
| EL JUEZ
| | Vos nombraréis
delincuente. | | |
| DON TELLO
| | Puede ser, pues hombre soy. | | | | Mas si
el dolor da por mí | | | | alguna declaración, | | | | anulo
mi confesión, | | | | y en cuanto diga, mentí. | | | |
Sacáronle de la sala, | | | | y en
sus sillones los jueces | | | | callaron, mientras susurra | | | | en son
siniestro la plebe. | | | | A verse en la
puerta alcanza, | | | | que en el fondo el salón tiene, | | | |
una alfombra de cabezas | | | | que bullen eternamente; | | | | un
montón desordenado | | | | de ojos de hombres y mujeres, | | | | que giran en muchos gestos, | | | | ya curiosos, ya impacientes. | | | | Acá y allá algunas
damas, | | | | que en los tupidos dobleces | | | | de un velo en que acaba
un manto, | | | | la faz ruborosa envuelven. | | | | Y
esta multitud inquieta | | | | cuchicheando sordamente, | | | | esperando
alguna cosa | | | | de otra cosa que sucede; | | | | ya
de parte de don Tello, | | | | ya de parte de los jueces, | | | | y ya
bien, como en comedia, | | | | aguardando lo siguiente. | | | | Dispuesta
del mismo modo | | | | a escuchar lo que dijeron, | | | | a partir cuando
se acabe, | | | | y a esperar mientras la dejen, | | | | forma
un susurro monótono | | | | que por el aire se extiende, | | | | y un acento sin palabras | | | | en la atmósfera mantiene. | | | | Los centinelas pasean, | | | | el escribano
se duerme | | | | con la barba sobre el puño, | | | | y el puño
entre los papeles. | | | | Los galanes,
rostro a rostro | | | | plática entablada tienen, | | | | que amantes,
serán amantes | | | | dondequiera que se encuentren. | | | | Los
muchachos, la paciencia | | | | con aquel silencio pierden, | | | | y hacen
los viejos a solas | | | | comentarios de las leyes, | | | | en
favor de la justicia | | | | que andaba allá en sus niñeces, | | | | porque sin duda es muy bueno | | | | lo malo que se nos pierde. | | | | Así en paciencia o enojo | | | | mantuviéronse igualmente, | | | | en son confuso de muchos, | | | | jueces, soldados y plebe. | | | | Alzóse
al fin la cortina; | | | | impusieron los corchetes | | | | silencio, y
todos los ojos | | | | tornáronse de repente. | | | | Retratada
en el semblante | | | | la agonía de la muerte, | | | | salió
el primero don Tello, | | | | que apenas basta a tenerse. | | | | Alzáronse
en el salón | | | | vagos murmullos al verle, | | | | que más
que a satisfacciones, | | | | a amenazas se parecen; | | | | mas
a una señal airada | | | | de los irritados jueces, | | | | y a
la vista de vecinas | | | | alabardas y mosquetes, | | | | reinó
el silencio en la sala | | | | capitulando la plebe, | | | | que cuanto
más atrevida, | | | | es tanto menos valiente. | | |
| EL JUEZ
| USO
| EL JUEZ
| | Decid, pues, ¿quién le mató? | | |
| DON TELLO
| | El asesino soy yo, | | | | si no estáis cansados
ya. | | |
| EL JUEZ
| DON TELLO
| | El
tormento | | | | dejó menos fuerza en mí; | | | | a todo
digo que sí, | | | | pero en cuanto digo miento. | | |
| EL JUEZ
| DON TELLO
| EL JUEZ
| DON TELLO
| |
Por intento y a traición. | | |
| EL JUEZ
| DON TELLO
| EL JUEZ
| DON
TELLO
| EL JUEZ
| | Sí, por cierto,
que bastara. | | |
| DON TELLO
| | Ruégoos, pues, que despachéis. | | |
| EL JUEZ
| | Sobre ese libro jurad | | | | que por traición le
habéis muerto. | | |
| DON TELLO
| | Dadme el libro; todo es cierto; | | | | jurado está, y despachad. | | | |
Entró en esto, atropellando | | | | por los guardias y la gente, | | | | sin que curiosos ni guardias | | | | bastasen a detenerle, | | | | un capuchino
severo, | | | | de luenga barba, ancha frente, | | | | claros ojos, tallo
erguido, | | | | grave paso y voz solemne. | | | | Sin
duda por sus virtudes | | | | alto respeto merece, | | | | porque todos
en silencio | | | | aparentan conocerlo. | | | | Díjole
el juez: «Perdonadnos, | | | | porque, en vela de las leyes, | | | | somos
por nuestro destino | | | | hombres afuera, aquí jueces.» | | | | Y con acento más firme, | | | |
al capuchino volviéndose, | | | | en ademán imperioso | | | | díjole: «Padre, ¿qué quiere?» | | | | El
religioso, sereno, | | | | en faz y gesto imponente, | | | | contestó:
«Apoyo del justo, | | | | que la justicia no yerre.» | | |
| EL JUEZ
| | Si
erró la justicia acaso, | | | | nos fuera ayudarla en gozo. | | | | Decid dónde. | | |
| EL MONJE
| | En
este mozo, | | | | que ya con ánimo escaso | | | | habló
a impulsos del dolor, | | | | y en cuanto dijo ha mentido. | | |
| DON TELLO
| |
Padre, tarde habéis venido, | | | | y que os volváis
es mejor. | | |
| EL MONJE
| EL JUEZ
| EL MONJE
| EL JUEZ
| | Dije
que no. | | | | Como reo confesó, | | | | y juró como cristiano, | | |
| EL MONJE
| | Ved que ha de saberlo el Rey, | | | | y que en ello soy
testigo. | | |
| EL JUEZ
| | Yo no soy quien le castigo, | | | | que escrita
me dan la ley. | | |
| EL MONJE
| | Mirad que él no le mató, | | | | que desde un balcón lo vi; | | | | no es el reo. | | |
| EL JUEZ
| EL MONJE
| EL JUEZ
| EL MONJE
| EL JUEZ
| | No
lo sé. | | | | Don Tello, otra vez jurad. | | |
| DON TELLO
| | ¿Queréis
matarme? Acabad; | | | | juro que a un hombre maté. | | |
| EL JUEZ
| |
Pues veis que otorga el delito, | | | | dejadle sufrir la pena. | | |
| EL MONJE
| | ¡Ved que el miedo le condena! | | |
| EL JUEZ
| | Padre, en
la ley está escrito. | | | |
Quedó el monje meditando | | | |
del reo la confesión, | | | | inmóvil en el salón, | | | | de lo que mira dudando. | | | | Firmó
la sentencia el juez, | | | | y del estrado al bajar, | | | | en voz alta
a preguntar | | | | volvióle el monje otra vez: | | | | -¿Conque
muere? | | | | -Vedlo
vos, | | | | contestó el juez: y aun dudando, | | | | fuese el monje
murmurando: | | | | «¡Si no hay justicia, no hay Dios!» | | | |
El sol, en trémulas hebras, | | | | tornasolando los aires, | | | | tranquilo radiante y puro, | | | | en
colores se deshace. | | | | Doquier el pueblo
se agolpa, | | | | doquier los balcones abren, | | | | en faz de ver o
esperar | | | | lo que pasa, o lo que pase. | | | | Doquier
bellas en las rejas, | | | | doquier hidalgos galanes, | | | | doquier
desenvueltas mozas, | | | | clérigos y militares. | | | | Todo
es turba y movimiento, | | | | tropezar y atropellarse; | | | | todos van
hacia la plaza, | | | | ganando esquinas y calles. | | | | Todos
por bajo platican | | | | cual si una historia contasen | | | | que prenguntándola
todos, | | | | todos a la par la saben. | | | | Comprenderse
apenas pueden | | | | en razones desiguales, | | | | la razón de
lo que a todos | | | | tan afanosos los trae. | | | | Óyense
en palabras sueltas, | | | | entre otras mil estas frases: | | | | -Es
justicia. -Son las doce. | | | | -¡Quien tal hace, que tal pague! | | | | -Del Rey aguardan indulto. | | | | -Ya daban vuelta a la cárcel. | | | | -Hace ocho días. -Es noble. | | | | -¡Sálvele Dios!-¡Pobre
fraile!- | | | | Y a veces, allá a lo lejos, | | | | en lastimosos
compases, | | | | otra voz reza o pregona | | | | con acento suplicante. | | | | Hierve en la plaza la gente, | | | | puertas
cierran, rejas abren, | | | | y a un tiempo todos los ojos | | | | se vuelven
hacia una calle. | | | | Por ella, en orden
siniestro, | | | | muchos soldados delante, | | | | de dos en dos muchos
hombres, | | | | a otro hombre a la plaza traen. | | | | Atadas
tiene las manos, | | | | descolorido el semblante, | | | | descubierta
la cabeza, | | | | desaliñado en el traje; | | | | sin valona y
sin espada, | | | | capotillo ni acicates, | | | | sobre una enlatada mula, | | | | y acompañado de un fraile. | | | | Van
detrás algunos monjes | | | | de varias comunidades, | | | | con
cirios que al sol del día, | | | | aunque no le alumbran,
arden. | | | | Los ministros de justicia, | | | | el reo y el pueblo parten, | | | | y el pregonero decía | | | | en lúgubre son delante: | | | | «Ésta
es la final sentencia | | | | que hoy debe de ejecutarse | | | | en don
Tello Arcos y Aponte | | | | por mano de Luis Hernández, | | | | ejecutor por el Rey ....» | | | | Y al
transponer una calle, | | | | perdióse con el bullicio | | | | la
sentencia con la frase. | | | | Abrióse
la muchedumbre | | | | y entraron con paso grave | | | | dentro de la plaza
juntos | | | | los que vienen y el que traen. | | | | Llegados
a una escalera | | | | con que unos maderos hacen | | | | ancha subida
a un cadalso, | | | | dijo una voz: «Que le bajen.» | | | | Bajó
el reo, y en la escala | | | | el religioso sentándose, | | | |
díjole con voz inquieta | | | | que de hinojos se postrase. | | | | Así fue, y ambos quedaron | | | | en posición semejante, | | | | sin que sus tenues palabras | | | | alcanzara osado nadie. | | | | Mas sobre
el hombro del reo | | | | algún ojo penetrante, | | | | a saberlo,
ver pudiera | | | | el ojo atento del fraile. | | | | Y
en su inquietud confiada, | | | | más bien que reconciliarle, | | | | víase que era dar tiempo | | | | a que tiempo se ganase. | | | | Avisóle la justicia; | | | | se
alzó el reo, calló el padre; | | | | llegaron hasta
el cadalso, | | | | y tornaron a postrarse. | | | | Tornó
a avisar la justicia | | | | y a la confesión el fraile, | | | | y más de las doce y media | | | | señalaba ya el
cuadrante. | | | | -Don Tello, decía
el monje, | | | | dad tiempo a que el tiempo pase, | | | | que fuera mengua
en el Rey, | | | | que su perdón os negare. | | | | -¡Pluguiera,
buen monje, al cielo, | | | | que así tan ciego no errarais! | | | | -Siendo testigo..... | | | | -¿Qué
importa? | | | | -Fuera otro crimen. | | | | -¡Quién
sabe! | | | | -Yo sé que sois inocente, | | | | puesto que no le
matasteis. | | | | -Secretos del cielo son, | | | | como el cielo impenetrables. | | | | -¡Imposible!..... | | | | -Padre,
pronto. | | | | -¡Que tanto el indulto tarde! | | | | ¡Padre, es vano! | | | | -¡Oh,
que no hay cielo, | | | | cuando acudiros no sabe!- | | | | Y el capuchino,
azorado, | | | | las miradas suplicantes | | | | desesperado tendía, | | | | sin aliento, a todas partes. | | | | Por
vez postrera volvieron | | | | con más empeño a avisarle, | | | | y el reo dijo:-¡Es inútil! | | | | ¡Padre, que muera dejadme! | | | | -No, don Tello, ¡por mi vida! | | | | Y
volviéndose anhelante | | | | el monje a la multitud, | | | | así
rompió a voces grandes: | | | | «¡Está
inocente!.....» En tumulto | | | | impidió que terminase, | | | | la turba, que por oírle | | | | gritaba a su vez: «¡Dejadle!» | | | | «¡Está inocente!», decía | | | | el monje, y en voz pujante | | | | decía el pueblo en tumulto, | | | | sofocándole: «¡Dejadle!» | | | | Gritaba
el pueblo, y el monje | | | | gritaba, y palabras tales | | | | se lo oían:
«¡Dios.... Testigo.... | | | | Indulto.... El Rey!» ¡Todo en balde! | | | | Unos decían: «¡Oídle!....» | | | | Otros decían: «¡Salvadle!....» | | | | Pero cuando todos
hablar, | | | | es cuando no escucha nadie. | | | | Arrodillado
don Tello, | | | | y el ejecutor delante, | | | | hizo la justicia seña, | | | | y el verdugo hizo su parte. | | | | Calló
el pueblo; calló el Monje: | | | | y al ver la cabeza en
sangre | | | | bañada, desesperado | | | | se perdió en la
turba el fraile. | | | | Y allá en
el fin de la plaza, | | | | volviendo el rostro un instante, | | | | «¡Si
no hay justicia, no hay Dios», | | | | dijo y transpuso la calle. | | |
|
|
IV. Conclusión |
| Coronada
de juncos y espadañas | | | | hay en un soto cristalina fuente, | | | | donde al abrigo de sonantes cañas, | | | | en arroyo se
cambia mansamente. | | |
|
| Espérala
el Pisuerga, y de sus olas | | | | la abre amoroso el transparente
seno, | | | | con silvestres espigas y amapolas | | | | de su margen bordando
el cerco ameno. | | |
|
| A su amoroso
halago nunca ingrata, | | | | la fresca y sonorosa fuentecilla | | | |
mezcla constante su raudal de plata | | | | con la del padre río
agua amarilla. | | |
|
| Y allá
a lo lejos, por la angosta calle | | | | que la abren en dos bandas
cien colinas, | | | | Valladolid dibújase en el valle, | | | | velada
entre las pálidas neblinas. | | |
|
| Y
la vieja Simancas, más ufana, | | | | alza a su espalda la
torreada frente, | | | | que pintan a la par en la onda vana | | | | los
tres ríos que abarca con su puente; | | |
|
| Do
empiezan a tender los arenales | | | | su enmarañado pabellón
de pinos | | | | por donde abren en grietas desiguales | | | | sus engañosos
lindes los caminos. | | |
|
| Era la
hora en que, cansado acaso | | | | de su rauda y magnífica
carrera | | | | el moribundo sol hunde en ocaso | | | | su universal espléndida
lumbrera. | | |
|
| Dábale el
ruiseñor su despedida | | | | desde el olmo sombrío
que le oculta, | | | | alegre adiós a la gloriosa vida | | | | del
astro rey, que en sombra se sepulta. | | |
|
| Despídenle
las auras y las hojas | | | | y las sutiles auras que adormecen, | | | | y las coronas de los pinos rojas, | | | | a su luz, despidiéndole,
se mecen. | | |
|
| Todo era paz y
lánguido sosiego | | | | en la fresca pradera y soto umbrío, | | | | todo aspiraba el esplendente fuego | | | | en derredor de fuente,
soto y río. | | |
|
| La luz
tendiendo de los ojos vagos | | | | sobre el rápido arroyo
campesino, | | | | del llanto preso resistiendo amagos, | | | | velaba
el solitario capuchino. | | |
|
| Y
allí con él su exasperada duda | | | | revolviéndose
audaz dentro del pecho, | | | | hondo tormento daba al alma ruda, | | | | sitio en el corazón hallando estrecho. | | |
|
| Continuo
presentábale su mente | | | | la ensangrentada imagen de
don Tello, | | | | a quien de un crimen defendió inocente, | | | | y a quien la injusta ley mató por ello. | | |
|
| Y
allá en su alma, a quien vicia | | | | de lo humano la miseria, | | | | así la ruda materia | | | | luchaba con su impericia: | | | | «No
hay Dios donde no hay justicia, | | | | porque a ser de otra manera, | | | | o Tello no pereciera | | | | con tan clara sinrazón, | | | | u
oyera el Rey mi razón, | | | | o el matador pareciera. | | |
|
| »Que Tello al cabo murió, | | | | ojalá no fuera cierto; | | | | que no es reo en lo del muerto, | | | | por mis ojos lo vi yo. | | | | Si la ley le condenó | | | | con
ignorancia o malicia, | | | | manifiesta la injusticia | | | | en entrambos
casos fue, | | | | que si Dios existe, a fe, | | | | no está Dios
do no hay justicia, | | |
|
| »Porque
hacer el bien y el mal, | | | | y negar al mal el bien, | | | | arguyera
error también | | | | en la justicia eternal; | | | | que amparar
al criminal | | | | e ir del inocente en pos | | | | contra el justo de
los dos, | | | | fuera en Dios ley bien tirana; | | | | luego, en consecuencia
llana, | | | | do no hay justicia, no hay Dios. | | |
|
| »Y
puesto que si es, no es justo, | | | | siendo así Dios no
cabal, | | | | en obrar el bien o el mal | | | | cuerdo es no forzar el
gusto. | | | | Pues no es Dios un Dios injusto, | | | | no quiero por mi
impericia | | | | tener un Dios de injusticia, | | | | de sus hechuras
ajeno; | | | | que en este mundo terreno | | | | no está Dios, pues
no hay justicia. | | |
|
| »Y si niegas,
Dios, aquí | | | | tu justicia, aquí no estás, | | | | y donde no estés, de hoy más | | | | quiero vivir
para mí; | | | | que si hijo tuyo nací, | | | | es bueno
y justo a los dos | | | | que el hijo te vaya en pos, | | | | y que tú
acudas al hijo, | | | | o mintió quien tal nos dijo, | | | | pues
sin justicia, no hay Dios.» | | |
|
| Así
pensaba el monje vacilando, | | | | sin razón ni creencia
que le acuda; | | | | cuanto más convencido, más dudando | | | | por entre el laberinto de la duda; | | |
|
| Y
triste, y macilento, y sin destino, | | | | ¡sin fe en el mismo
Dios que a par confiesa, | | | | sentóse a las orillas del
camino, | | | | como fardo a posar que mucho pesa. | | |
|
| Miserable
reptil, busca en la tierra | | | | lo que la tierra misma no merece; | | | | y el ciego pensamiento se le cierra, | | | | y el atrevido pensamiento
crece. | | |
|
| Acosado de amargos
pensamientos, | | | | de negras dudas entre turbias nieblas, | | | | nave
presa de ciegos elementos, | | | | hasta en su propia luz halla
tinieblas. | | |
|
| Y así,
al dulce rumor del agua mansa, | | | | son de las hojas, trino de
las aves, | | | | en fatigado corazón descansa | | | | a los murmullos
lánguidos y suaves. | | |
|
| Tal
vez abriendo los cansados ojos, | | | | la moribunda luz goza un
momento, | | | | y la imagen de Tello le da enojos, | | | | y el sueño
se la roba al pensamiento. | | |
|
| Tal
vez aún en duda congojosa, | | | | razones sueña y
vanidad delira, | | | | la claridad fingiendo misteriosa | | | | de lo
que le huye más cuanto más mira; | | |
|
| Que
así lo muestra el fatigado aliento | | | | que el pecho en
sueño atosigado lanza, | | | | revuelto mar que el torvo
movimiento | | | | del gran volcán del pensamiento alcanza. | | |
|
| Sorbió el falaz crepúsculo
la noche, | | | | ganó el espacio la callada sombra, | | | | la
flor cerró su perfumado broche, | | | | veló la tierra
su pintada alfombra. | | |
|
| Allá
a lo lejos, tras el negro monte, | | | | a tardos pasos asomó
la luna, | | | | tibia alumbrando el lóbrego horizonte, | | | |
rasgando el vuelo que la sombra aduna. | | |
|
| Vagaba
el aura y susurraba el río, | | | | murmuraba la fuente que
corría, | | | | y de ella al pie, con ademán sombrío, | | | | el capuchino su pesar dormía. | | |
|
| Iba
la parlera fuente | | | | resbalando entre la hierba, | | | | en son acorde
lamiendo | | | | la parda y menuda arena, | | |
|
| Y
a la fugitiva lumbre | | | | que en sus ondas reverbera, | | | | la luna
en su espejo errante | | | | la pálida faz refleja. | | |
|
| Brotaba espumas de plata | | | | el ronco
y turbio Pisuerga, | | | | bañando en corvos cristales | | | | entrambas
a dos riberas, | | |
|
| Y al compasado
murmullo | | | | de aguas, hojas, aura y presas, | | | | en insomnio inquieto
el monje, | | | | tendido a la orilla sueña. | | |
|
| Alzando
a veces los párpados, | | | | como quien duerme y le pesa, | | | | la luz se pinta en sus ojos | | | | entre cendales de niebla. | | |
|
| Siente el agua que murmura | | | | y el
aura que bulle apenas, | | | | y en vago adormecimiento, | | | | oye, ve,
respira y piensa. | | |
|
| A través
del agua mansa | | | | que el límpido arroyo lleva, | | | | algún
objeto confuso | | | | la luna blanca lo muestra. | | |
|
| Duda
y mira, y, fatigoso, | | | | otra vez los ojos cierra, | | | | y anda el
torpe pensamiento | | | | en lucha con una idea. | | |
|
| Tornó
a descorrer los párpados, | | | | y allá en el agua
serena, | | | | entre las sombras del sueño, | | | | un rostro a
mirar acierta, | | |
|
| Tornó a dudar acosado | | | | entre
si duerme o si vela, | | | | contemplando aquel semblante | | | | de igual
color que la tierra, | | |
|
| Fantasma,
ilusión o ensueño, | | | | que minucioso semeja | | | | al
muerto don Tello Aponte, | | | | que finó la tarde mesma. | | |
|
| Tornó a dudar, mal
despierto | | | | y mal dormido en su vela, | | | | al ver detenida el
agua | | | | y apilada en las riberas, | | |
|
| Y
en el lecho del arroyo, | | | | al nivel de las arenas, | | | | todo el
cadáver de un hombre | | | | asido con su cabeza. | | |
|
| Alzóse despavorido | | | | el monje, mas teme y tiembla | | | | cuando el cuerpo de don Tello | | | | le dice así en voz
severa: | | |
|
| -¿Conocéisme, padre? | | | | -Sí. | | | | -A que me siente ayudad. | | | | Bajo mi cuerpo mirad | | | | lo que hay
debajo de mí.- | | |
|
| Miró
el monje, y con asombro | | | | halló la faz macilenta | | | | de
otro a quien Tello cubría | | | | pie a pie y cabeza a cabeza. | | |
|
| Temblaba el monje aterrado, | | | | de rodillas en la hierba, | | | | Y don Tello en voz solemne | | | | díjole
de esta manera: | | |
|
| «En duelo
injusto los dos, | | | | a traición le asesiné: | | | | no
preguntéis el porqué | | | | de la justicia de Dios.» | | |
|
|
I |
|
Entre pardos nubarrones | | | | pasando
la blanca luna, | | | | con resplandor fugitivo | | | | la baja tierra
no alumbra. | | | | La brisa con frescas alas | | | | juguetona no murmura, | | | | y las veletas no giran | | | | entre la cruz y la cúpula. | | | | Tal vez un pálido rayo | | | | la opaca atmósfera
cruza, | | | | y unas en otras las sombras | | | | confundidas se dibujan. | | | | Las almenas de las torres | | | | un momento se columbran, | | | | como
lanzas de soldados | | | | apostados en la altura. | | | | Reverberan los
cristales | | | | la trémula llama turbia, | | | | y un instante
entre las rocas | | | | riela la fuente oculta. | | | | Los álamos
de la vega | | | | parecen en espesura, | | | | de fantasmas apiñados | | | | medrosa y gigante turba; | | | | y alguna vez desprendida | | | | gotea
pesada lluvia, | | | | que no despierta a quien duerme, | | | | ni a quien
medita importuna. | | | | Yace Toledo en el sueño | | | | entre
la sombra confusa, | | | | y el Tajo, a sus pies pasando, | | | | con pardas
ondas la arrulla. | | | | El monótono murmullo | | | | sonar perdido
se escucha, | | | | cual si por las hondas calles | | | | hirviera del
mar la espuma. | | | | ¡Qué dulce es dormir en calma | | | | cuando
a lo lejos susurran | | | | los álamos que se mecen, | | | | las
aguas que se derrumban! | | | | Se sueñan bellos fantasmas | | | | que el sueño del triste endulzan, | | | | y en tanto que
sueña el triste, | | | | no le aqueja su amargura. | | |
|
| Tan en calma y tan sombría | | | | como la noche que enluta | | | | la esquina en que desemboca | | | | una
callejuela oculta, | | | | se ve de un hombre que aguarda | | | | la vigilante
figura, | | | | y tan a la sombra vela, | | | | que entre la sombra se
ofusca: | | | | frente por frente a sus ojos, | | | | un balcón
a poca altura | | | | deja escapar por los vidrios | | | | la luz que dentro
le alumbra; | | | | mas ni en el claro aposento, | | | | ni en la callejuela
obscura, | | | | el silencio de la noche | | | | rumor sospechosos turba. | | | | Pasó así tan largo tiempo, | | | | que pudiera haberse
duda | | | | de si es hombre, o solamente | | | | mentida ilusión
nocturna; | | | | pero es hombre, y bien se ve, | | | | porque con planta
segura | | | | ganando el centro a la calle, | | | | resuelto y audaz pregunta; | | | | «¿Quién va?»; y a corta distancia | | | | el igual compás
se escucha | | | | de un caballo que sacude | | | | las sonoras herraduras. | | | | «¿Quién va?», repite, y cercana | | | | otra voz menos robusta, | | | | responde: «Un hidalgo: ¡calle!»; | | | | y el paso el bruto apresura. | | | | «¡Téngase el hidalgo!», el hombre | | | | replica, y la
espada empuña. | | | | «Ved más bien si me haréis
calle, | | | | repusieron con mesura, | | | | que hasta hoy a nadie se
tuvo | | | | Ibán de Vargas y Acuña.» | | | | «Pase el Acuñia,
y perdone», | | | | dijo el mozo en faz de fuga, | | | | pues teniéndose
el embozo, | | | | sopla un silbato, y se oculta. | | | | Paró el
jinete a una puerta, | | | | y con precaución difusa | | | | salió
una niña al balcón | | | | que llama interior alumbra. | | | | (¡Mi padre!», clamó en voz baja; | | | | y el viejo en la
cerradura | | | | metió la llave, pidiendo | | | | a sus gentes
que le acudan. | | | | Un negro, por ambas bridas | | | | tomó la
cabalgadura; | | | | cerróse detrás la puerta | | | | y quedó
la calle muda. | | | | En esto, desde el balcón, | | | | como quien
tal acostumbra, | | | | un mancebo por las rejas | | | | de la calle se
asegura. | | | | Asió el brazo al que apostado | | | | hizo cara
a Ibán de Acuñia, | | | | y huyeron, en el embozo | | | | velando la catadura. | | |
|
|
II |
| Clara,
apacible y serena, | | | | pasa la siguiente tarde, | | | | y el sol, tocando
su ocaso, | | | | apaga su luz gigantes. | | | | Se ve la imperial Toledo | | | | dorada por los remates, | | | | como una ciudad de grana | | | | coronada
de cristales. | | | | El Tajo, por entre rocas | | | | sus anchos cimientos
lame, | | | | dibujando en las arenas | | | | las ondas con que las bate; | | | | y la ciudad se retrata | | | | en las ondas desiguales, | | | | como en
prendas de que el río | | | | tan afanoso la bañe. | | | | A lo lejos, en la vega | | | | tiende galán por sus márgenes, | | | | de sus álamos y huertos | | | | el pintoresco ropaje, | | | | y
porque su altiva gala | | | | más a los ojos halague, | | | | la
salpica con escombros | | | | de castillos y de alcázares. | | | | Un recuerdo es cada piedra | | | | que toda una historia vale, | | | | cada colina un secreto | | | | de príncipes o galanes. | | | |
Aquí se bañó la hermosa | | | | por quien dejó
un Rey culpable, | | | | amor, fama, reino y vida, | | | | en manos de
musulmanes. | | | | Allí recibió Galiana | | | | a su receloso
amante, | | | | en esa cuesta que entonces | | | | era un plantel de zahares. | | | | Allá, por aquella torre | | | | que hicieron puerta los
árabes, | | | | subió el Cid sobra Babieca | | | | con su
gente y su estandarte. | | | | Más lejos se ve al castillo | | | | de San Servando, o Cervantes, | | | | donde nada se hizo nunca | | | | y nada al presente se hace. | | | | A este lado está la
almena | | | | por do sacó vigilante | | | | el conde don Peranzules | | | | al Rey que supo una tarde | | | | fingir tan tenaz modorra, | | | | que,
político y constante, | | | | tuvo siempre el brazo quedo | | | | las palmas al horadarle. | | | | Allí está el circo
romano, | | | | gran cifra de un pueblo grande, | | | | y aquí la
antigua basílica | | | | de bizantinos pilares,. | | | | que oyó
en el primer Concilio | | | | las palabras de los Padres | | | | que velaron
por la Iglesia | | | | perseguida o vacilante. | | | | La sombra en este
momento | | | | tiende sus turbios cendales | | | | por todas esas memorias | | | | de las pasadas edades, | | | | y del Cambrón y Visagra | | | |
los caminos desiguales, | | | | camino a los toledanos | | | | hacia las
murallas abren. | | | | Los labradores se acercan | | | | al fuego de su
hogares, | | | | cargados con sus aperos, | | | | cansados de sus afanes. | | | | Los ricos y sedentarios | | | | se tornan con paso grave, | | | | calado
el ancho sombrero, | | | | abrochados los gabanes; | | | | y los clérigos
y monjes, | | | | y los prelados y abades, | | | | sacudiendo el leve polvo | | | | de capelos y sayales. | | | | Quédase solo un mancebo | | | | de
impetuosos ademanes, | | | | que se pasea ocultando | | | | entre la capa
el semblante. | | | | Los que pasan le contemplan | | | | con decisión
de evitarle, | | | | y él contempla a los que pasan | | | | como
si a alguien aguardase. | | | | Los tímidos aceleran | | | | los
pasos al divisarle, | | | | cual temiendo de seguro | | | | que les proponga
un combate; | | | | y los valientes le miran | | | | cual si sintieran
dejarle | | | | sin que, libres sus estoques, | | | | en riña sonora
dancen. | | | | Una mujer, también sola, | | | | se viene el llano
adelante, | | | | la luz del rostro escondida | | | | en tocas y tafetanes; | | | | mas en lo leve del paso | | | | y en lo flexible del talle, | | | | puede
a través de los velos | | | | una hermosa adivinarse. | | | | Vase
derecha al que aguarda, | | | | y él al encuentro la sale, | | | | diciendo cuanto se dicen | | | | en las citas los amantes. | | | | Mas
ella, galanterías | | | | dejando severa aparte, | | | | así
al mancebo interrumpo | | | | en voz decisiva y grave: | | |
|
| -Abreviemos
de razones, | | | | Diego Martínez; mi padre, | | | | que un hombre
ha entrado en su ausencia | | | | dentro mi aposento sabe; | | | | y así,
quien mancha mi honra, | | | | con la suya me la lave: | | | | o dadme
mano de esposo, | | | | o libre de vos dejadme.- | | |
|
| Miróla
Diego Martínez | | | | atentamente un instante, | | | | y echando
a un lado el embozo, | | | | repuso palabras tales: | | | | -Dentro de
un mes, Inés mía, | | | | parto a la guerra de Flandes; | | | | al año estaré de vuelta, | | | | y contigo en los
altares | | | | honra que yo te desluzca, | | | | con honra mía
se lave, | | | | que por honra vuelven honra | | | | hidalgos que en honra
nacen. | | | | -Júralo, exclamó la niña. | | | | -Más
que mi palabra vale | | | | no te valdrá, un juramento. | | | |
-¡Vive Dios, que estás tenaz! | | | | -Dalo por jurado, y
baste. | | | | -No me basta, que olvidar | | | | puedes la palabra en Flandes. | | | | -¡Voto a Dios! ¿Qué más pretendes? | | | | -Que a
los pies de aquella imagen | | | | lo jures como cristiano, | | | | del
santo CRISTO delante. | | |
|
| Vaciló
un punto Martínez, | | | | mas porfiando que jurase, | | | | llevóle
Inés hacia el templo | | | | que en medio la vega yace. | | | |
Enclavado en un madero, | | | | en duro y postrero trance, | | | | ceñida
la sien de espinas, | | | | descolorido el semblante, | | | | víase
allí un crucifijo | | | | teñido de negra sangre, | | | | a quien Toledo devota | | | | acude hoy en sus azares. | | | | Ante sus
plantas divinas | | | | llegaron ambos amantes, | | | | y haciendo Inés
que Martínez | | | | los sagrados pies tocase, | | | | preguntóle: | | | | -Diego,
¿juras | | | | a tu vuelta desposarme? | | | | Contestó el mozo: | | | | -¡Sí
juro!- | | | | Y ambos del templo se salen. | | |
|
|
III |
| Pasó
un día y otro día, | | | | un mes y otro mes pasó, | | | | y un año pasado había, | | | | mas de Flandes no
volvía | | | | Diego, que a Flandes partió. | | |
|
| Lloraba la bella Inés, | | | | su
vuelta aguardando en vano, | | | | oraba un mes y otro mes | | | | del
crucifijo a los pies | | | | do puso el galán su mano. | | |
|
| Todas las tardes venía | | | | después
de transpuesto el sol, | | | | y a Dios llorando pedía | | | | la
vuelta del español, | | | | y el español no volvía. | | |
|
| Y siempre al anochecer, | | | |
sin dueña y sin escudero, | | | | en un manto una mujer, | | | | el campo salía a ver | | | | al alto del Miradero. | | |
|
| ¡Ay del triste que consume | | | | su existencia
en esperar! | | | | ¡Ay del triste que presume | | | | que el duelo con
que él se abrume | | | | al ausente ha de pesar! | | |
|
|
La esperanza es de los cielos | | | | precioso
y funesto don, | | | | pues los amantes desvelos | | | | cambian la esperanza
en celos | | | | que abrasan el corazón. | | |
|
| Si
es cierto lo que se espera, | | | | es un consuelo en verdad; | | | | pero
siendo una quimera, | | | | en tan frágil realidad | | | | quien
espera, desespera. | | |
|
| Así
Inés desesperaba | | | | sin acabar de esperar, | | | | y su tez
se marchitaba, | | | | y su llanto se secaba | | | | para volver a brotar. | | |
|
| En vano a su confesor | | | | pidió
remedio o consejo | | | | para aliviar su dolor, | | | | que mal se cura
el amor | | | | con las palabras de un viejo. | | |
|
| En
vano a Ibán acudía | | | | llorosa y desconsolada; | | | | el padre no respondía, | | | | que la lengua le tenía | | | | su propia deshonra atada. | | |
|
| Y
ambos maldicen su estrella, | | | | callando el padre severo | | | | y
suspirando la bella, | | | | porque nació mujer ella, | | | | y
el viejo nació altanero. | | |
|
| Dos
años al fin pasaron | | | | en esperar y gemir, | | | | y las guerras
acabaron, | | | | y los de Flandes tornaron | | | | a sus tierras a vivir. | | |
|
| Pasó un día
y otro día, | | | | un mes y otro mes pasó, | | | | y el
tercer año corría; | | | | Diego a Flandes se partió, | | | | mas de Flandes no volvía. | | |
|
| Era
una tarde serena; | | | | doraba el sol de Occidente | | | | del Tajo la
vega amena, | | | | y apoyada en una almena | | | | miraba Inés
la corriente. | | |
|
| Iban las tranquilas
olas | | | | las riberas azotando | | | | bajo las murallas solas, | | | | musgo,
espigas y amapolas | | | | ligeramente doblando. | | |
|
| Algún
olmo que escondido | | | | creció entre la hierba blanda, | | | | sobre las aguas tendido | | | | se reflejaba perdido | | | | en su cristalina
banda. | | |
|
| Y algún ruiseñor
colgado | | | | entre su fresca espesura, | | | | daba al aire embalsamado | | | | su cántico regalado | | | | desde la enramada obscura. | | |
|
| Y algún pez con cien colores, | | | | tornasolada la escama, | | | | saltaba a besar las flores | | | | que
exhalan gratos olores | | | | a las puntas de una rama. | | |
|
|
Y allá en el trémulo
fondo | | | | el torreón se dibuja, | | | | como el contorno redondo | | | | del hueco sombrío y hondo | | | | que habita nocturna bruja. | | |
|
| Así la niña
lloraba | | | | el rigor de su fortuna, | | | | y así la tarde pasaba, | | | | y al horizonte trepaba | | | | la consoladora luna. | | |
|
| A
lo lejos, por el llano, | | | | en confuso remolino, | | | | vio de hombres
tropel lejano, | | | | que en pardo polvo liviano | | | | dejan envuelto
el camino. | | |
|
| Bajó Inés del torreón, | | | | y llegando recelosa | | | | a las puertas del Cambrón, | | | |
sintió latir, zozobrosa, | | | | más inquieto el corazón. | | |
|
| Tan galán como altanero, | | | | dejó ver la escasa luz | | | | por bajo el arco primero, | | | | un hidalgo caballero | | | | en un caballo andaluz. | | |
|
| Jubón
negro acuchillado, | | | | banda azul, lazo en la hombrera, | | | | y sin
pluma, al diestro lado | | | | el sombrero derribado, | | | | tocando con
la gorguera. | | |
|
| Bombacho gris
guarnecido, | | | | bota de ante, espuela de oro, | | | | hierro al cinto
suspendido, | | | | y a una cadena prendido | | | | agudo cuchillo moro. | | |
|
| Vienen tras este jinete, | | | | sobre potros jerezanos, | | | | de lanceros hasta siete, | | | | y en
adarga y coselete | | | | diez peones castellanos. | | |
|
| Asióse
a su estribo Inés, | | | | gritando: -Diego, ¡eres tú! | | | | Y él, viéndola de través, | | | | dijo: -¡Voto
a Belcebú, | | | | que no me acuerdo quién es! | | |
|
| Dió la triste un alarido | | | | tal respuesta al escuchar, | | | | y a poco perdió el sentido, | | | | sin que más voz ni gemido | | | | volviera en tierra a exhalar. | | |
|
| Frunciendo ambas a dos cejas, | | | | encomendóla a su gente, | | | | diciendo: -¡Malditas viejas, | | | | que a las mozas malamente | | | | enloquecen con consejas! | | |
|
| Y aplicando el capitán | | | | a
su potro las espuelas, | | | | el rostro a Toledo dan, | | | | y a trote
cruzando van | | | | las obscuras callejuelas. | | |
|
|
IV |
| Así,
por sus altos fines | | | | dispone y permite el cielo | | | | que puedan
mudar al hombre | | | | fortuna, poder y tiempo. | | | | A Flandes partió
Martínez | | | | de soldado aventurero, | | | | y por su suerte
y hazañas, | | | | allí capitán le hicieron. | | | | Según alzaba en honores, | | | | alzábase en pensamientos; | | | | y tanto ayudó en la guerra | | | | con su valor y altos
hechos, | | | | que el mismo Rey, a su vuelta, | | | | le armó en
Madrid caballero, | | | | tomándole a su servicio | | | | por capitán
de lanceros. | | | | Y otro no fue que Martínez | | | | quien ha
poco entró en Toledo | | | | tan orgulloso y ufano | | | | cual
salió humilde y pequeño. | | | | Ni es otro a quien
se dirige, | | | | cobrado el conocimiento, | | | | la amorosa Inés
de Vargas, | | | | que vive por él muriendo. | | | | Mas él,
que olvidando todo | | | | olvidó su nombre mesmo, | | | | puesto
que Diego Martínez | | | | es el capitán don Diego, | | | | ni se ablanda a sus caricias, | | | | ni cura de sus lamentos, | | | | diciendo que son locuras | | | | de gentes de poco seso; | | | | que ni
él prometió casarse, | | | | ni pensó jamás
en ello. | | | | ¡Tanto mudan a los hombres | | | | fortuna, poder y tiempo! | | | | En vano porfiaba Inés | | | | con amenazas y ruegos: | | | | cuanto
más ella importuna, | | | | está Martínez severo. | | | | Abrazada a sus rodillas, | | | | enmarañado el cabello, | | | | la hermosa niña lloraba, | | | | prosternada por el suelo. | | | | Mas todo empeño es inútil, | | | | porque el capitán
don Diego | | | | no ha de ser Diego Martínez, | | | | como lo era
en otro tiempo. | | | | Y así, llamando a su gente, | | | | de amor
y piedad ajeno, | | | | mandóles que a Inés llevaran | | | | de grado o de valimiento. | | | | Mas ella, antes que la asieran, | | | | cesando un punto su duelo, | | | | así habló, el
rostro lloroso | | | | hacia Martínez volviendo: | | | | -Contigo
se fue mi honra, | | | | conmigo tu juramento; | | | | pues buenas prendas
son ambas, | | | | en buen fiel las posaremos. | | |
|
| Y
la faz descolorida | | | | en la mantilla envolviendo, | | | | a pasos
desatentados | | | | salióse del aposento. | | |
|
|
V |
| Era
entonces de Toledo, | | | | por el Rey, Gobernador | | | | el justiciero
y valiente | | | | don Pedro Ruiz de Alarcón. | | | | Muchos años
por su patria | | | | el buen viejo peleó; | | | | cercenado tiene
un brazo, | | | | mas entero el corazón. | | | | La mesa tiene delante, | | | | los jueces en derredor, | | | | los corchetes a la puerta | | | | y en
la derecha el bastón. | | | | Está, como presidente | | | | del tribunal superior, | | | | entre un dosel y una alfombra, | | | |
reclinado en un sillón, | | | | escuchando con paciencia | | | | la casi asmática voz | | | | con que un tétrico escribano | | | | solfea una apelación. | | | | Los asistentes bostezan | | | | al
murmullo arrullador; | | | | los jueces, medio dormidos, | | | | hacen
pliegues al ropón; | | | | los escribanos repasan | | | | sus pergaminos
al sol; | | | | los corchetes, a una moza | | | | guiñan en un corredor, | | | | y abajo, en Zocodover, | | | | gritan en discorde son | | | | los que
en el mercado venden, | | | | lo vendido y el valor. | | | | Una mujer
en tal punto, | | | | en faz de grande aflicción, | | | | rojos
de llorar los ojos, | | | | ronca de gemir la voz, | | | | suelto el cabello
y el manto, | | | | tomó plaza en el salón, | | | | diciendo
a gritos: -¡Justicia, | | | | jueces; justicia, señor! | | | | Y
a los pies se arroja, humilde, | | | | de don Pedro de Alarcón, | | | | en tanto que los curiosos | | | | se agitan alrededor. | | | | Alzóla
cortés don Pedro, | | | | calmando la confusión | | | | Y
el tumultuoso, murmullo | | | | que esta escena ocasionó, | | | | diciendo: -Mujer, ¿qué quieres? | | | | -Quiero justicia,
señor. | | | | -¿De qué? | | | | -De
una prenda hurtada. | | | | -¿Qué prenda? | | | | -Mi
corazón. | | | | -¿Tú le diste? | | | | -Le
presté. | | | | -Y ¿no te le han vuelto? | | | | -No. | | | | -¿Tienes testigos? | | | | -Ninguno. | | | | -¿Y promesa? | | | | -Sí,
¡por Dios! | | | | que al partirse de Toledo | | | | un juramento empeñó. | | | | -¿Quién es él? | | | | -Diego
Martínez. | | | | -¿Noble? | | | | -Y
capitán, señor. | | | | -Presentadme al capitán, | | | | que cumplirá si juró.- | | | | Quedó en silencio
la sala, | | | | y a poco, en el corredor, | | | | se oyó de botas
y espuelas | | | | el acompasado son. | | | | Un portero, levantando | | | | el
tapiz, en alta voz | | | | dijo: -El capitán don Diego.- | | | | Y entró luego en el salón | | | | Diego Martínez,
los ojos | | | | llenos de orgullo y furor. | | | | -Sois el capitán
don Diego, | | | | díjolo don Pedro, vos?- | | | | Contestó
altivo y sereno | | | | Diego Martínez: | | | | -Yo
soy. | | | | -¿Conocéis a esta muchacha? | | | | -Ha tres años,
salvo error. | | | | -¿Hicísteisla juramento | | | | de ser su marido? | | | | -No. | | | | -¿Juráis no haberlo jurado? | | | | -Sí juro. | | | | -Pues
id con Dios. | | | | -¡Miente! clamó Inés, llorando | | | | de despecho y de rubor. | | | | -Mujer, ¡piensa lo que dices! | | | |
-Digo que miente: juró. | | | | ¿Tienes testigos? | | | | -Ninguno. | | | | -Capitán, idos con Dios, | | | | y dispensad que, acusado, | | | | dudara de vuestro honor. | | | | Tornó Martínez la
espalda | | | | con brusca satisfacción, | | | | o Inés,
que le vio partirse, | | | | resuelta y firme gritó: | | | | -Llamadle:
tengo un testigo. | | | | ¡Llamadle otra vez, señor! | | | | Volvió
el capitán don Diego, | | | | sentóse Ruiz de Alarcón, | | | | la multitud aquietóse | | | | y la de Vargas siguió: | | | | -Tengo un testigo a quien nunca | | | | faltó verdad ni
razón. | | | | -¿Quién? | | | | -Un
hombre que de lejos | | | | nuestras palabras oyó, | | | | mirándonos
desde arriba. | | | | -¿Estaba en algún balcón? | | | | -No,
que estaba en un suplicio, | | | | donde ha tiempo que expiró. | | | | -Luego ¿es muerto? | | | | -No,
que vive. | | | | -Estáis loca, ¡vive Dios! | | | | ¿Quién
fue? | | | | -
El CRISTO de la Vega, | | | | a cuya faz perjuró.- | | | | Pusiéronse
en pie los jueces | | | | al nombre del Redentor, | | | | escuchando con
asombro | | | | tan excelsa apelación. | | | | Reinó un profundo
silencio | | | | de sorpresa y de pavor, | | | | y Diego bajó los
ojos | | | | de vergüenza y confusión. | | | | Un instante
con los jueces | | | | don Pedro en secreto habló, | | | | y levantóse
diciendo | | | | con respetuosa voz: | | | | -La ley, es ley para todos; | | | | tu testigo es el mejor, | | | | mas para tales testigos | | | | no hay
más tribunal que Dios. | | | | Haremos.... lo que sepamos: | | | | escribano, al caer el sol, | | | | al CRISTO que está en
la vega | | | | tomaréis declaración. | | |
|
|
VI |
|
Es una tarde serena, | | | | cuya luz tornasolada | | | | del purpurino horizonte | | | | blandamente se derrama. | | | | Plácido
aroma las flores, | | | | sus hojas plegando, exhalan, | | | | y el céfiro
entre perfumes | | | | mece las trémulas alas. | | | | Brillan abajo
en el valle | | | | con suave rumor las aguas, | | | | y las aves en la
orilla | | | | despidiendo al día cantan. | | | | Allá por
el Miradero, | | | | por el Cambrón y Visagra, | | | | confuso tropel
de gente | | | | del Tajo a la vega baja. | | | | Vienen delante don Pedro | | | | de Alarcón, Ibán de Vargas, | | | | su hija Inés,
los escribanos, | | | | los corchetes y los guardias; | | | | y detrás,
monjes, hidalgos, | | | | mozas, chicos y canalla. | | | | Otra turba de
curiosos | | | | en la vega les aguarda, | | | | cada cüal comentando | | | | el caso según le cuadra. | | | | Entre ellos está
Martínez | | | | en apostura bizarra, | | | | calzadas espuelas
de oro, | | | | valona de encaje blanca, | | | | bigote a la borgoñesa, | | | | melena desmelenada, | | | | el sombrero guarnecido | | | | con cuatro
lazos de plata, | | | | un pie delante del otro, | | | | y el puño
en el de la espada. | | | | Los plebeyos, de reojo | | | | le miran de
entre las capas, | | | | los chicos al uniforme, | | | | y las mozas a
la cara. | | | | Llegado el Gobernador | | | | y gente que le acompaña, | | | | entraron todos al claustro | | | | que iglesia y patio separa. | | | | Encendieron ante el CRISTO | | | | cuatro cirios y una lámpara, | | | | y de hinojos un momento | | | | oraron allí en voz baja. | | | | Está el CRISTO de la Vega | | | | la cruz en tierra posada, | | | | los pies alzados del suelo | | | | poco menos de una vara. | | | | Hacia
la severa imagen | | | | un notario se adelanta, | | | | de modo que con
el rostro | | | | al pecho santo llegaba. | | | | A un lado tiene a Martínez, | | | | a otro lado a Inés de Vargas, | | | | detrás al Gobernador | | | | con sus jueces y sus guardias. | | | | Después de leer dos
veces | | | | la acusación entablada, | | | | el notario a Jesucristo | | | | así demandó en voz alta: | | |
|
| «Jesús,
Hijo de María, | | | | ante nos esta mañana | | | | citado
como testigo | | | | por boca de Inés de Vargas, | | | | ¿juráis
ser cierto que un día | | | | a vuestras plantas divinas | | | | juró a Inés Diego Martínez | | | | por, su
mujer desposarla?» | | |
|
| Asida a un brazo desnudo, | | | | una
mano atarazada | | | | vino a posar en los autos | | | | la seca y hendida
palma; | | | | y allá en los aires, «SÍ JURO,,, | | | | clamó
una voz más que humana. | | | | Alzó la turba medrosa | | | | la vista a la imagen santa..... | | | | los labios tenía
abiertos, | | | | y una mano desclavada. | | |
|
|
Conclusión |
| Las vanidades del mundo | | | | renunció
allí mismo Inés, | | | | y espantado de sí
propio, | | | | Diego Martínez también. | | | | Los escribanos
temblando, | | | | dieron de esta escena fe, | | | | firmando como testigos | | | | cuantos hubieron poder. | | | | Fundóse un aniversario | | | |
y una capilla con él, | | | | y don Pedro de Alarcón | | | | el altar ordenó hacer, | | | | donde hasta el tiempo que
corre, | | | | y en cada un año una vez, | | | | con la mano desclavada | | | | el crucifijo se ve. | | |
|
|