| ¿Cuánto me queda de vivir soñando? | | |
| ¿Cuánto ha vivido mi pasión de aeda | | |
| y cómo soñaré lo que me queda | | |
| de ilusiones que aún me están quedando? | | |
| Alegrías me van ilusionando | | |
| y quedan en el alma como seda | | |
| impalpable, confiadas a la rueda | | |
| del tiempo en que la vida va rodando; | | |
| también con las tristezas, lo soñado | | |
| que se queda sin fin en lo rodado | | |
| de la vida vivida con pasión; | | |
| es un quedarse en todo con el ser | | |
| sembrado en la ilusión y en el querer | | |
| vivir del sueño con el corazón. | | |
| Será al final de esta vigilia | | | | cuando se podrá verificar | | | | mi esfuerzo en esta carrera | | | | contra la hoguera del reposo. | | |
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| Pero ¿Cómo | | | | será ese regreso | | | | de lo más veraz de esta hazaña | | | | de bracear en nuestra propia sangre | | | | para alcanzar la orilla que no buscamos? | | |
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| ¿Cuánto tiempo | | | | para leer mi ausencia? | | |
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| Años, un siglo después | | | | de haberse enterrado mis huesos | | | | bajo la fecunda ansiedad | | | | de mis rasgaduras vitales, | | | | o solo días, horas, minutos | | | | después de apretar | | | | las manos de mis amigos | | | | en una despedida | | | | que será | | | | como lanzarme al mar | | | | sin mi cuerpo. | | |
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| Creo que esas dos posibilidades | | | | despejan la verificación | | | | de lo que he sido | | | | con mis afirmaciones | | | | y negaciones. | | |
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| Yo estaré en otra vida, | | | | viajero incapaz de volver la vista | | | | y abriendo caminos | | | | en las sombras | | | | hacia la infinitud | | | | de la luz. | | |
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| Tengo mi ser abriéndose hacia ti, | | |
| todo lo entregaré, sin más ni menos, | | |
| las palabras airadas que tenemos | | |
| sin contener la sangre; yo sentí | | |
| los pies del andariego, que tal fui, | | |
| irremediables, aunque en mis terrenos | | |
| sigo mi ruta, doy pasos serenos | | |
| para llegar, gozoso, adonde vi | | |
| sin verlo, luminoso, un rostro alado | | |
| con la mirada honda que convengo | | |
| es el vuelo del ser con lo acabado | | |
| de la búsqueda eterna; voy y vengo | | |
| con mi fe, claridad de sueño andado | | |
| para dártelo, muerte. ¡Es lo que tengo! | | |
| Adentro, muy adentro, muy adentro | | |
| de lo que hubiere sido mi vacío, | | |
| con esto hallado sin hallar lo mío, | | |
| algo de periférico en el centro | | |
| de esa secreta médula que encuentro | | |
| fugaz, como las aguas de mi río, | | |
| invisible corriente, un albedrío, | | |
| tal como es en verdad; y sin más entro | | |
| hasta el cuello en el cauce de la vida, | | |
| muy adentro de todo lo que hubiere | | |
| sido mi suerte desde la partida, | | |
| algo vacío y lleno como fuere, | | |
| muy adentro, hallada la perdida | | |
| corriente que al albur se decidiere. | | |
| Con el agua corriendo bajo el puente | | |
| y el vasto cielo arriba vigilante | | |
| van las cosas, el mundo va adelante, | | |
| cosas mías, sentidas al presente, | | |
| y de ayer, en memoria que se siente | | |
| en el silencio, cuando llora o canta | | |
| algo impreciso adentro, como aguanta | | |
| la aventura del tiempo omnipotente | | |
| el correr de la vida sucesiva, | | |
| el agua caudalosa de este río | | |
| que es el ser, a la vista imprevisiva | | |
| con su pasión, su luz, su desvarío, | | |
| pero siempre corriendo rediviva | | |
| del pasado al presente; así es lo mío. | | |
| No sé de horas ni de hacer medidas | | |
| ni de larga o corta trayectoria, | | |
| humos ajenos con sus vanaglorias | | |
| me hacen vivir entre las otras vidas; | | |
| mentiras y verdades ya vividas | | |
| se borran una a una; las victorias | | |
| son como el humo, formas ilusorias | | |
| que siempre se evaporan, transitivas, | | |
| estancias de una página sin cuento; | | |
| y no hablo de derrotas porque estoy | | |
| a salvo, con las alas de mi aliento | | |
| abiertas sobre el mundo; ahora voy | | |
| con los vuelos y enigmas que yo invento | | |
| y viviendo la vida como soy. | | |
I
| | Viéndolo bien lo ya visto | | | | parece que se borrara | | | | cuando la suerte se encara | | | | con lo incierto y lo previsto; | | | | es el designio, andar listo | | | | a ver todo, cara a cara, | | | | y veremos qué depara | | | | lo por verse algo imprevisto; | | | | y a mi modo yo resisto | | | | ver la vida, siendo rara. | | |
|
II
| | Viéndolo bien, lo que vimos | | | | no se borra, visto está, | | | | de la vida no se va; | | | | paradójico, si fuimos | | | | y eso no somos, vivimos | | | | de lo que fue y vivirá | | | | siendo visto hasta que ya | | | | no sepamos si existimos | | | | ni si en la vida pudimos | | | | ver algo que otro verá. | | |
|
III
| | Veo de hoy y de ayer, | | | | veo adentro, veo afuera, | | | | viendo todo pareciera | | | | vivir solo para ver | | | | y esa es la esencia del ser: | | | | rayos de sol, primavera, | | | | las sombras que a su manera | | | | esconden vida en su haber; | | | | todo es visto, al parecer | | | | si no viera no viviera. | | |
|
IV
| | Viéndolo bien, lo que veo | | | | y lo ya visto es mi vida; | | | | seguiré viendo enseguida | | | | lo que vive; es mi deseo | | | | reinventarme, y esto creo | | | | es la vida sucedida | | | | y en el fondo, perseguida, | | | | porque inventando recreo | | | | lo ya visto, en apogeo | | | | de este vivir sin medida. | | |
|
| La condición humana | | |
| es como la comente del río: | | |
| en la fuente originaria | | |
| es apenas | | |
| una música que despierta | | |
| con el alba, | | |
| un balbuceo de fuerzas naturales | | |
| entre piedras, caídas y remansos, | | |
| después enfrenta el espacio abierto | | |
| con todo lo sorprendente del reto | | |
| y va engrosándose | | |
| en el caudal tiempo; | | |
| afluentes y lluvias | | |
| la van llenando con todo | | |
| lo que el tiempo transforma | | |
| en vertiente del destino | | |
| y la vemos arrastrar | | |
| con su fuerza indetenible | | |
| el ofrecimiento de la vida, | | |
| su cristalina virtud | | |
| de ser igual y distinta. | | |
| ¡Cómo han pasado sobre mí estos años, | | |
| puntos inenarrables desde lejos | | |
| han venido trazando en mis espejos | | |
| rectas y curvas, cánticos y engaños, | | |
| las trincheras del sueño, desengaños | | |
| y alguna vez la sangre sin consejos, | | |
| volcánica ansiedad con entrecejos | | |
| del mestizo que soy! Los entrepaños | | |
| místicos de mi antigua primavera | | |
| con la roja belleza de su flor | | |
| en la rama del sueño, cual se viera, | | |
| me han llevado a la hondura del amor, | | |
| a la luz en la sombra, verdadera | | |
| hazaña de este eterno buscador. | | |
| Esta vida es tan frágil como el vaso | | |
| de barro que moldea la mujer | | |
| campesina, raíz del mismo ser | | |
| que la nutre del alba hasta el ocaso, | | |
| y su espíritu, así, es el traspaso | | |
| de la tierra y el tiempo a su saber; | | |
| es el hondo secreto a enaltecer | | |
| en este simple y singular repaso | | |
| de la existencia: barro, raíz, viento, | | |
| todo es al fin como sugiere el caso, | | |
| toda la vida, todo lo que siento | | |
| se reparte entre el triunfo y el fracaso | | |
| con la fragilidad en el momento | | |
| en que todo se rompe como el vaso. | | |
| La aguja lúdica del tiempo toma | | |
| sus fines trecho a trecho y quien desea | | |
| aparar sus labores se marea | | |
| porque en la marcha siempre el fin asoma, | | |
| entre canción y gritos se retoma | | |
| el ritmo de la vida, aguijonea | | |
| la pauta elemental sin que se vea | | |
| ni se sienta punzando, como aroma | | |
| de una insólita flor de puro invento, | | |
| una rama emergente de la nada | | |
| extendiéndose más en un momento; | | |
| yo veo mi existencia destinada | | |
| a su virtud, me aguijonea el viento | | |
| entre grito y canción en mi enramada. | | |
| La noche es para algunos un descubrimiento, | | |
| luces intermitentes en las calles | | |
| como miles de estrellas enloquecidas del cielo; | | |
| el vértigo de la caída sin precipitación | | |
| y un ruido que va girando | | |
| hacia donde nadie va; | | |
| la noche que llama a perderse en el vacío | | |
| de la ciudad y su destino sin rumbo, | | |
| incertidumbres como horizontes en el abismo, | | |
| días, años viendo pasar las cosas | | |
| con una igualdad distinta en cada momento; | | |
| aventuras ahogadas en una ebriedad seca, | | |
| cosas de meditación para salirse de uno mismo | | |
| y para rodar con la noche simplemente. | | |
| ¿Cómo es que siempre escuchas, aunque diga | | |
| mis decires sin voz? Se me silencia | | |
| algo adentro y mi estado se evidencia | | |
| en mí mismo; el silencio que desliga | | |
| tú lo escuchas también; es una miga | | |
| del ser, la voz sin voz, la esencia | | |
| de estar con una forma sin presencia, | | |
| en medio, atrás, enfrente de ti, amiga; | | |
| confidente de todo lo que digo | | |
| tu imperio pertinaz me encubre y nombra; | | |
| inseparable cuando vas conmigo | | |
| hasta lo indescriptible que me asombra, | | |
| esa meta sin meta, mientras sigo | | |
| sabiéndote a mi lado, siempre, sombra. | | |
| Yo pertenezco a esta anatomía | | |
| desde mis pies andantes -como reza | | |
| en los libros- tocando en la cabeza | | |
| estos pelos de mi sabiduría, | | |
| blancos, de añeja pátina, diría | | |
| quien pisando también esta corteza | | |
| con suma de alegría y de tristeza | | |
| hubiese presentido la autarquía | | |
| de algo sin descripción y sin medida, | | |
| más allá de los pasos y la testa, | | |
| una ciencia que llega desmedida | | |
| hasta donde el saber nada contesta | | |
| y sin embargo es ciencia de la vida, | | |
| aventura, virtud, dolor y fiesta. | | |
| Vino tinto afamado en esta cena | | |
| con copas que se llenan como rosas | | |
| ardientes desde lo finito; ansiosas | | |
| de llegar hasta el fondo de la pena | | |
| o del suspenso nítido que suena | | |
| al choque del cristal entre las cosas | | |
| de algún sueño escanciado en vaporosas | | |
| burbujas del amor. No habrá condena | | |
| alguna para el don que ofrece el vino: | | |
| algo volando fuera del recinto | | |
| hacia la plenitud de donde advino | | |
| su propia gracia, como ahora pinto | | |
| con su color oscuro cuan divino | | |
| entre rosas, el rey, el vino tinto. | | |
| Hasta que mis manos toquen lo intangible | | |
| y mis oídos oigan el sonido del silencio | | |
| y mis ojos vean en la oscuridad | | |
| de lo inexistente; | | |
| hasta que la flor invisible | | |
| del árbol del sueño | | |
| deje en mis sentidos el aroma de la soledad; | | |
| hasta que mis raíces broten | | |
| del fondo pétreo donde los arqueólogos | | |
| hallarán lo que soy sin serlo; | | |
| hasta que el tiempo | | |
| supremo hacedor de secretos y revelaciones | | |
| lleve mis pasos | | |
| hasta la eternidad. | | |