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Si asoma entre celajes la mañana |
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y los fértiles campos engalana, |
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la hermosa luz del refulgente sol, |
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y por el ancho espacio |
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pintadas nubecillas van despacio |
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ostentando gallardas su arrebol. |
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Si trina entre las ramas el sinsonte |
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derramando orgulloso por el monte |
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un baño de armonías y de miel, |
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y cruzan por las lomas |
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en confusa bandada las palomas, |
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o las pardas torcazas en tropel. |
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Si la tarde; risueña y placentera |
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a dormirse en ocaso va ligera |
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pasando sobre el mundo sin sentir, |
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y si en las noches bellas |
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se derraman brillantes las estrellas |
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por un campo bruñido de zafir; |
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todo lo admiro yo. Mas, ¡ay, mi alma |
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en nada encuentra ni placer ni calma, |
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y en todo languidez y confusión, |
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en todo desconsuelo. |
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Y le mata, ¡ay, Dios!, este punzante anhelo, |
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y este ardiente afanar del corazón. |
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De mi alma se levanta eternamente |
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un eco, que agobiándome inclemente, |
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incesante me grita: «¡Más allá!» |
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y en mi delirio ciego, |
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¡ay!, camino, camino y nunca llego |
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a la dulce y dorada realidad. |
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A un mundo que en mi mente se retrata, |
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de amor, de luces, de frescura grata, |
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vedado a las intrigas y al dolor; |
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allá donde solía |
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llevarme un tiempo, cuando Dios quería, |
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la inocencia en su seno de candor. |
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Eterna en su extensión es la verdura, |
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y el agua corre juguetona y pura |
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entre mirtos y acacias y arrayán, |
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allí van los pintores, |
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las musas, los poetas, los amores, |
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y alados querubines también van. |
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Seis puertas de magnífico topacio |
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van girando despacio, muy despacio, |
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sobre goznes de perlas y rubí... |
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¡Es un mundo más bello |
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que todo, inmenso Dios, que todo aquello |
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que yo en mis sueños de poeta vi. |
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Allí alzan mil hermosas sus cantares, |
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con las frentes ceñidas de azahares, |
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y el alma rebosando de bondad; |
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y entre lirios y rosas |
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se agitan sin cesar las mariposas |
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en santa y respetada libertad. |
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En frescos y abundantes manantiales, |
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pececillos de plata y de corales |
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se agitan juguetones con afán; |
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y en misterioso acento, |
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aves de picos de oro, al manso viento |
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sublime acorde en competencia dan. |
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En su seno de amor no tiene entrada |
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La calumnia impudente y depravada, |
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ni torpe envidia, ni venganza ruin; |
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porque guarda sus puertas |
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con las alas bellísimas abiertas, |
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un blondo y vaporoso serafín. |
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¡Oh!, mundo de armonías, do mi alma |
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pudiera hallar a su martirio calma |
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sacudiendo la carga del dolor, |
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yo quiero sublimarme, |
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y de tus puras flores coronarme |
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empapada en la savia de tu amor. |
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Yo quiero disfrutar de tus placeres... |
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en este que habitamos, las mujeres, |
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víctimas resignadas siempre son |
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de la calumnia impía, |
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que agitando su cólera sombría |
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les llena de amargura el corazón. |
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De aquí la paz encantadora y santa |
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se escapa a otra región, porque la espanta |
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con su soplo terrible la maldad: |
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ella envuelve en su seno |
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cuanto existe de hermoso, casto y bueno; |
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amores, esperanzas y amistad, |
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¡Ay!, por eso en mi afán oigo incesante |
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un eco que gritándome: «¡Adelante!» |
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me arrastra. ¿Adónde en mi tormento iré? |
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¿En dónde está escondida |
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esa inefable dicha apetecida |
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que yo en mis sueños de placer ansié? |
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«¡Adelante, adelante!» en tono seco |
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repite a mi alma atormentada, el eco, |
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«La tierra no se ha hecho para ti.» |
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«¡Adelante, adelante!...» |
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Y yo sigo mi senda vacilante, |
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devorando mis penas, ¡ay de mí! |
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¡Delirios son! ¿En dónde están, Dios mío, |
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las puertas de topacio, y aquel río |
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del soñado y poético confín? |
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¿Las musas y las flores, |
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la paz, los querubines, los amores, |
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y el blondo y vaporoso serafín? |
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¿En dónde hallar la apetecida calma, |
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y ese bendito bienestar del alma? |
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Ese bello y tranquilo más allá; |
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que en mi delirio ciego, |
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errante voy buscando y nunca llego |
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a la dulce y dorada realidad. |
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Casta esposa del Sol, reina del Éter, |
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tu manto luminoso |
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difundes misteriosa por el suelo, |
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y en la extensión vastísima del cielo |
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al beso de tus rayos brilladores |
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se conmueven las flores, |
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se anima el bosque umbrío, |
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y tiembla enamorado el manso río. |
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¡Oh! ¿quién no siente, quién, de amor divino |
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el alma arrebatada |
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ante el raudal de lumbre refulgente |
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que lanzas compasiva |
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en la estación estiva? |
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¿Quién, en lágrimas dulces anegado |
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no ensalza tu belleza, |
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cuando al nacer de un apacible día, |
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pálida y desmayada |
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y de nubes velada, |
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te arrastras por el cielo lentamente |
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con paso triste, incierto, |
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como virgen perdida en el desierto? |
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¿Quién las tiernas primicias de su alma |
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no te rinde afanoso |
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antes de herir con plectro diamantino |
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el laúd placentero, |
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para arrancarle el cántico primero? |
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¿Comprendes tú, consolador planeta, |
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el entusiasmo santo |
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que me inspira a ensalzarte en este canto? |
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Si el tierno enamorado |
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mira a través de la importuna reja |
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de tu esplendor bañado |
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el rostro delicado |
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de la casta beldad de sus ensueños, |
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reitera con empeños |
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las promesas ardientes. |
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¡Oh poder de tus rayos transparentes! |
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El infeliz cautivo |
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si en ti la vista desolada fija, |
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siente languidecer la pena dura |
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que le llena de espanto en su clausura. |
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El mísero doliente |
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si alcanza a ver desde el revuelto lecho |
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tu lumbre refulgente, |
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se mira reanimado, |
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y alzando al fin la atormentada frente, |
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dirige consolado |
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himnos llenos de amor al Increado. |
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La madre cariñosa |
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suspende placentera al dulce niño |
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y exclama: «Vida mía, |
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alza la frente bella, |
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¿tú ves la hechura aquella, |
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melancólica y dulce cual ninguna? |
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Es la Luna, mi bien, ésa es la Luna.» |
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¡Oh reina del vacío, quién pudiera |
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diques ponerle a tu veloz carrera, |
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y en el cielo de Cuba, suspendida |
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dejarte triunfadora |
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derramando tu lumbre bienhechora! |
