Poesías

Antonio F. Grilo

[VII]

Al conde

De Torres-Cabrera

Y del Menado Alto.

Recuerdo de cariño y eterna gratitud

El autor [IX]

Carta-prólogo

Mi amigo Grilo: He sabido, y no por los periódicos, que vas a dar a luz tu gallarda colección de poesías, y como yo conozco la mayor parte de ellas, y porque las conozco las admiro, no quiero ser el último en darte la enhorabuena.

Creo que no has elegido la mejor ocasión para decir por medio de un libro, a los que no te conocen, que eres un gran poeta; porque a pesar de todos los prodigios de la imprenta, el libro esta en desuso.

Se escribe, se imprime y se lee mas rápidamente cualquier periódico; cosa bien natural si adviertes que el carácter distintivo de nuestra época es estar de prisa.

Tenemos demasiado en qué pensar [X] para pensar un libro, y demasiado que hacer para leerlo. Un periódico ya es otra cosa. Se escribe al trote, se in prime al galope, y se lee a escape.

Un libro, lo mismo para hacerlo que para leerlo, lo primero que nos pide es tiempo, y he ahí precisamente lo que no podemos darle.

El día tiene veinticuatro horas; ocho las debemos a nuestros negocios; otras ocho se las llevan como un soplo, nuestros placeres; ¿y no hemos de dormir siquiera otras ocho?

Sin embargo, no te apure, querido Antonio, tan triste consideración, porque todavía quedan gentes entusiastas que, apartándose a un lado del camino por donde corre desbordado el tumulto de nuestros días, leen tranquilamente los libros que merecen ser leídos, buscando en ello un placer honesto, una enseñanza útil, y el motivo de una admiración justa.

Estas gentes leerán tu libro, y sentirán, leyéndolo, la agradable impresión de ese rico color y de esa viva armonía que sabes dar a la forma de tus pensamientos. Leerán El Mar, La Monja, El Águila, El siglo XIX, y aprenderán cómo de esta bella lengua, por tantos modos ultrajada y envilecida, ha sacado tu ardiente y poderosa imaginación hermosos versos castellanos. [XI]

Sabrán que eres un gran poeta, y se admirarán de que haya aún quien dedique su entendimiento; a buscar consonantes, cuando todo el mundo ha dedicado su alma entera a buscar dinero.

Te diré todo mi pensamiento en dos palabras:

Publicar un libro como el que tú vas a dar a luz en estos tiempos, no es ciertamente un gran negocio; pero es una gran gloria.

Un tomo de poesías es un despilfarro de la imaginación. Ser poeta, como tú, es un lujo que cuesta muy caro.

Si hubieras consagrado las fuerzas de tu ingenio a enriquecerte, serías ya banquero; pero las has dedicado a hacer versos, y no eres más que un gran poeta.

De manera que has cambiado toda la fortuna de un capitalista por la triste suerte de un verdadero poeta.

Ya ves tú si la cosa es cara.

Además, el banquero se hace a sí mismo, y al poeta sólo Dios lo hace; de forma que ni aún te queda la satisfacción de deberte a ti mismo tu talento, como el banquero se debe a sí propio sus millones.

Esto van a saber todos los que lean tu libro y [XII] tengan la costumbre de hundir la mirada en el fondo de las cosas.

¡Un poeta! He ahí una inteligencia robada a la industria, al comercio, a la política.

Tú podías ser, como puede serlo cualquiera, banquero, millonario o ministro. ¡Y te has resignado no ser más que poeta, es decir, a, ser pobre!

Esto me parece tan admirable como tu libro.

Sabes que te quiere de todo corazón y que te admira siempre tu buen amigo

JOSÉ SELGAS.

Madrid 10 de Julio de 1869. [1]

La Virgen de la Fuensanta

	Virgen de la Fuensanta,⁽¹⁾
	sol peregrino,
	rosa de los rosales
	del paraíso,
	Blanca azucena,	5
	aurora que ilumina
	toda la tierra:

	Paloma de los cielos,
	flor de las flores, [2]	10
	céfiro de la Gloria,
	sol de los soles;
	Lago que guarda
	entre nardos y lirios
	olas en calma:	15

	Iris en la tormenta,
	perla en los mares,
	entre el mundo y el cielo
	virgen y madre;
	Cielo en el mundo,	20
	y en el mar de las penas
	puerto seguro:

	Hoy a tu altar divino,
	virgen bendita,
	vengo a pulsar las cuerdas	25
	del arpa mía.
	Conmigo vienen
	a celebrar tu nombre
	los cordobeses.

	Asilo de la Virgen,	30
	concha cerrada
	en donde está la perla
	de la Fuensanta; [3]
	Templo del valle,
	morada misteriosa	35
	que guarda un ángel:

	Torre del santuario,
	la que se encumbra
	entre el laurel de huertas
	que la circunda,	40
	Torre clavada
	entre frutas y flores,
	juncos y palmas:

	Isla santa en los mares
	de los dolores,	45
	recinto que perfuman
	las oraciones;
	Nave divina,
	arca de los milagros,
	preciosa ermita.	50

	Alcázares, orgullo
	de las ciudades,
	monumentos altivos,
	torres gigantes,
	Montes azules	55
	que voláis a esconderos [4]
	entre las nubes;

	Palacios y naciones,
	soberbia Tiro,
	colosal fortaleza,	60
	feudal castillo;
	Glorias del arte,
	cúpulas atrevidas,
	templos brillantes;

	¿Qué sois ante la iglesia	65
	blanca y humilde
	donde tiene su trono
	la Santa Virgen?
	¿Qué regio alcázar
	igualará a la ermita	70
	de la Fuensanta?

	A su alredor los frescos
	cañaverales
	sombra dan a sus muros,
	música al aire;	75
	Y allí en las noches
	suspiran escondidos
	los ruiseñores. [5]

	Roncas se precipitan
	dentro las huertas	80
	de la crujiente noria
	las tardas ruedas;
	Ruedas que bajan
	y que en búcaros frescos
	suben al agua	85

	Cerca del santuario
	resbala el río,
	esclavo en la ribera,
	viejo cautivo;
	Genio indomable,	90
	que por ver a la Virgen
	rompió su cauce.

	Sobre la abierta orilla
	lanzó sus ondas
	para ver, Virgen mía,	95
	tu regia pompa;
	Y al acercarse
	perfumó sus corrientes
	en tus altares.

	Más allá de tu ermita	100
	nunca fue el agua; [6]
	allí tu altar divino
	la sujetaba,
	Y fugitiva
	al reflejar tu imagen	105
	retrocedía.

	Aún era yo muy niño
	cuando mi madre
	me hizo pisar las gradas
	de tus altares,	110
	Y de rodillas
	tu dulcísimo nombre
	me repetía.

	Ni la miel que despiden
	rubios panales,	115
	miel que dan a la abeja
	los azahares;
	Ni los aromas
	que en los jazmines liban
	las mariposas;	120

	Ni miel, ni flor, ni esencia,
	nada es tan dulce
	cual pronunciar tu nombre
	que al cielo sube: [7]
	Nada se iguala	125
	al nombre de la Virgen
	de la Fuensanta.

	Cuando allá bajo el cielo
	de extraña tierra
	miraba el campanario	130
	de blanca aldea;
	Cuando en la tarde
	de algún cantar al eco
	llenaba el aire;

	Cuando en otras riberas,	135
	solo y perdido,
	contemplaba las olas,
	de extraño río
	Besar tranquilas
	las solitarias gradas	140
	de alguna ermita,

	Siempre mi pensamiento
	volaba triste,
	y mis recuerdos eran
	para mi Virgen;	145
	Siempre mi alma
	volaba al santuario [8]
	de la Fuensanta.

	Más tarde, Virgen mía.
	Llamé a tu puerta,	150
	implorando el auxilio
	de tu clemencia.
	El mundo entonces
	era para mis ojos
	lóbrega noche⁽²⁾.	155

	Hirieron mis pupilas
	nubes confusas,
	y entre la luz del mundo
	quedéme a oscuras.
	Soñé despierto,	160
	caminaba entre nieblas,
	estaba ciego.

	Al implorar tu inmensa
	misericordia,
	la noche de mis ojos	165
	tuvo su aurora;
	Y vino el día... [9]
	y mis ojos se abrieron
	ante tu ermita.

	Cuando a mis ojos muertos	170
	resucitaste,
	ojos ¡ay! me faltaban
	para mirarte;
	Pues-nadie puede
	después de haberte visto	175
	dejar de verte.

	Por ti miro la aurora
	pintar las flores;
	por ti la blanca luna
	llenar las noches;	180
	Por ti la tierra,
	y el fervor de mi madre
	cuando te reza.

	Canté a la mar muy lejos
	de sus orillas,	185
	y por ti luego he visto
	la mar bravía.
	Mar que aunque inmensa
	es tan solo un reflejo
	de tu grandeza. [10]	190

	Tú iluminas mi frente,
	pintas mis sueños,
	embelleces el mundo
	de mis recuerdos,
	Y hasta tu nombre	195
	es el símbolo puro
	de mis amores.

	Ella es la compañera
	de mis pesares,
	la huérfana que adora	200
	mi pecho amante;
	Fuente del alma,
	que lleva el dulce nombre
	de la Fuensanta.

	Cuando al amor mis ojos,	205
	virgen, se abrieron,
	ante mí la pusiste
	como un lucero.
	Me diste un ángel,
	y con tu mismo nombre	210
	le coronaste.

	Préstale a sus virtudes
	eterno escudo, [11]
	y entre el pecado y ella
	levanta un muro.	215
	Sé su esperanza
	al verla en tus altares
	arrodillada.

	Hoy que mi frente inclino
	bajo tu solio,	220
	a los tuyos elevo
	mis tristes ojos.
	Aquí me tienes
	como oveja perdida
	que al redil vuelve.	225

	Ábreme de tu ermita
	los manantiales,
	en cuyas aguas dulces
	beben los ángeles.
	Límpidas aguas	230
	en el pozo del templo
	purificadas.

	Fuente del Santuario,
	fuente escondida,
	la que brota serena	235
	junto la ermita; [12]
	De tus raudales
	siempre tienen las almas
	sed insaciable.

	Iris en la tormenta,	240
	sol peregrino,
	rosa de los rosales
	del paraíso.
	¡Virgen del alma!
	¡Bendita sea la Virgen	245
	de la Fuensanta!

El adiós al convento

⁽³⁾

La monja

	Tras el doble cancel del templo oscuro
	donde de Dios las hijas se sepultan;
	tras el labrado y misterioso muro
	donde las siervas de la Cruz se ocultan.

	Una mujer, cordera enamorada	5
	de aquel santo redil que el templo esconde,
	pura como la brisa regalada
	que al blando acento de la mar responde, [14]

	En la profunda soledad gemía,
	y al ¡ay! doliente de su dulce boca	10
	de sus ojos el sol llanto vertía
	entre la nube de la blanca toca.

	Arrodillada sobre el mármol yerto,
	clava en la Virgen las miradas bellas,
	que atravesaban el cancel desierto	15
	cual la dudosa luz de dos estrellas.

	¿Por qué lloraba así? ¿Por qué gemía
	la azucena que el templo perfumaba,
	y en medio del silencio en que yacía
	lágrimas y suspiros devoraba?	20

	Era el instante fúnebre y medroso
	en que espiraba el sol, y fugitivas
	las luces del crepúsculo dudoso
	trepaban por las lóbregas ojivas.

	La temblorosa lámpara que arde	25
	de la cóncava bóveda pendía,
	como el primer lucero de la tarde
	que al frente del altar se detenía.

	Esclava del Señor, virgen que lloras, [15]
	oveja santa del redil divino,	30
	del claustro entre las bóvedas sonoras
	tus ocultos pesares adivino.

	Hondo quebranto tu semblante abruma,
	perlas derraman tus tranquilos ojos,
	y de la iglesia al céfiro perfuma	35
	el blando aliento de tus labios rojos.

	Comprendo de tu pecho los latidos;
	comprendo, virgen, tus sollozos puros;
	el mundo, indiferente a tus gemidos,
	vendrá mañana a traspasar tus muros.	40

	Mañana, el valladar que te guardaba
	no será la gigante fortaleza
	donde la pompa terrenal acaba
	y la jornada del martirio empieza.

	Sí, que aunque vives ignorada y sola	45
	en ese oculto y escogido puerto,
	como en el campo tímida amapola,
	como la palma en medio del desierto;

	Aunque de Dios en el jardín sagrado
	te aduermes, te embelesas y te inspiras; [16]	50
	aunque está por el cielo perfumado
	el apacible ambiente que respiras;

	Aunque en calma segura te contemplo
	del hondo claustro tras la verja densa
	rezar bajo la bóveda del templo	55
	donde el alma se abisma y se condensa;

	Aunque la guerra con feroz bramido
	no asalte de tu celda los umbrales,
	también llega esta vez hasta tu oído
	la voz de las tormentas mundanales.	60

	II

	Mas si implacable la borrasca fiera
	por tu santo vergel ronca se extiende,
	oye el rumor de la creación entera
	que tu bendita libertad defiende.

	Sí, que bosques y prados y llanuras,	5
	dilatadas laderas y colinas,
	escondido solar, selvas oscuras,
	abandonados campos y rüinas,

	Grutas, riberas, gigantescos montes [17]
	donde la niebla entretejió su velo,	10
	bordando los azules horizontes,
	gritan, su frente levantando al cielo:

	«Ocupad nuestros cárdenos escombros,
	y al arte bello nuestras rocas fieles,
	sostendrán colosales en sus hombros,	15
	alcázares, palacios y cuarteles;

	Mas no lleguéis hasta el hogar sellado,
	la casa del Señor, el dulce puerto,
	para el bullicio mundanal cerrado,
	para la calma y la virtud abierto.	20

	No destruyáis el huerto misterioso
	que el santo aroma del Edén exhala,
	no sorprendáis el sueño candoroso
	donde la imagen del Señor resbala.

	La piedra que pongáis en el camino	25
	a las dolientes mártires del suelo,
	tal vez, agigantándola el destino,
	muro se vuelva que os esconda el cielo.» [18]

	III

	¡Ah! si perdida vuestra mente aislada
	en la tiniebla fúnebre y sombría
	de la nave claustral iluminada
	con la postrera claridad del día;

	Si, como yo, de los tumultos lejos,	5
	ante una luz que vacilando arde,
	recogieseis los últimos reflejos
	de la tranquila moribunda tarde;

	Si el aura blanda en impalpable giro	10
	os llevase, al flotar murmuradora,
	el débil melancólico suspiro
	del triste ser que tras la verja llora;

	Si en mística oración embelesada,
	como imagen del cielo peregrina,	15
	a la sierva de Dios vieseis postrada
	bajo los brazos de la Cruz divina,

	No perdieran su encanto y su hermosura,
	su santa unción y saludable ejemplo,
	ni el templo que idealiza a la figura,	20
	ni la figura que embellece al templo. [19]

	IV

	Guardar la fe cual perla bendecida
	del alma pura en el vergel fecundo;
	sentir de lejos palpitar la vida,
	crecer los años y rodar el mundo;

	Alzar un muro gigantesco y fuerte	5
	que aparte del placer la penitencia:
	fingirse acaso el sueño de la muerte
	en medio del abril de la existencia;

	Ver de la luz la llama esplendorosa,
	y preferir, como tiniebla umbría,	10
	en la celda otra luz que hace medrosa
	un eterno crepúsculo del día;

	El bullicio trocar por el desierto;
	hacer del claustro en el rincón profundo
	de una lámpara sol, edén de un huerto,	15
	del rezo un himno y de la celda un mundo;

	Olvidar los halagos de la suerte;
	de los martirios abrazar la palma;
	esperar entre sombras a la muerte,
	sin nubes ni tormentas en el alma; [20]	20

	Las joyas despreciar por los sayales,
	y tras la verja tétrica y sombría
	esconder unos ojos virginales
	que el amor para el mundo envidiaría...

	Es otro amor en su gigante vuelo,	25
	es de virtudes manantial fecundo,
	es el amor purísimo del cielo,
	y apenas puede comprenderlo el mundo.

	V

	Si alguna chispa en vuestros pechos arde
	de ese amor en que el cielo se recrea,
	cuando escuchéis en la dormida tarde
	la campana del claustro que voltea;

	Cuando en medio de seres que os adoran	5
	disfrutéis del hogar los goces puros,
	recordad esas vírgenes que lloran
	tras los espesos y cerrados muros.

	Dejad a la hermosísima doncella
	que tras los nudos del cancel se inclina,	10
	vivir en paz cual pudorosa estrella
	que del claustro las noches ilumina. [21]

	Angelical, fascinadora y grave,
	hunde en la toca la abatida frente,
	y allá en el fondo de la inmensa nave	15
	de sus plegarias el rumor se siente.

	Ella es la rosa que perfuma el templo,
	ella es del mundo celestial viajera,
	ella es de amor y de virtud ejemplo,
	ella es de su jardín la primavera.	20

	La sierva del Señor se moriría
	sin su altar y sus sueños inocentes,
	y hasta el aura del huerto gemiría
	llorando por las vírgenes ausentes.

	De aquellas melancólicas mansiones	25
	no descorráis el misterioso velo;
	no turbéis las eternas oraciones
	que al mundo libran del furor del cielo.

	No sembréis el camino con abrojos
	a las que aisladas en la fe se inspiran,	30
	y no empañéis con lágrimas los ojos
	donde los mismos ángeles se miran.

	Si crecen ante Dios embelesadas [22]
	en ese amor que la virtud enciende,
	dejadlas en sus claustros, abrazadas	35
	a los pies de esa Cruz que las defiende.

	No troquéis esos templos en rüinas;
	no destruyáis sus sacrosantos nombres;
	no las esclavas de la Cruz divinas
	penséis que son esclavas de los hombres.	40

	No dejéis con el mundo de admirarlas
	como escogidas virginales perlas:
	¡si nos falta la fe para imitarlas,
	tengamos el valor de defenderlas!

	Que piedra que pongáis en el camino	45
	a las dolientes mártires del suelo,
	tal vez, agigantándola el destino,
	muro se vuelva que os esconda el cielo. [23]

El primer beso

	En el cielo la luna sonreía,
	brillaban apacibles las estrellas,
	y pálidas tus manos como ellas
	amoroso en mis manos oprimía.
	El velo de tus párpados cubría	5
	miradas que el rubor hizo más bellas,
	y el viento a nuestras tímidas querellas
	con su murmullo blando respondía.
	Yo contemplaba en mi delirio ardiente
	tu rostro, de mi amor en el exceso;	10
	tú reclinabas sobre mí la frente...
	¡Sublime languidez! dulce embeleso,
	que al unir nuestros labios de repente
	prendió dos almas en la red de un beso. [25]

La noche

	Allá en su alcázar brillante,
	del espacio en lo profundo,
	vio Dios palpitar el mundo
	bajo su planta gigante.

	Vio romperse cristalinas	5
	del mar las ondas desiertas,
	y vio de flores cubiertas
	las frentes de las colinas.

	Vio sobre las ondas puras
	rodar el viento sonoro,	10
	y en cataratas de oro
	bordar el sol las alturas. [26]

	Miró tras la cumbre brava
	que azotan los huracanes,
	retorcerse los volcanes	15
	entre torrentes de lava.

	Vio roto el cauce del río
	que entre rocas se derrumba;
	lo vio morir en la tumba
	del mar que canta bravío.	20

	Vio los torrentes de plata
	copiar sonoros el cielo,
	y desde la nube al suelo
	hundirse la catarata.

	Vio los montes virginales	25
	vestirse nevados tules,
	y allá, entre franjas azules,
	las auroras boreales.

	Vio nubes de mil colores
	rotas poblar el vacío,	30
	y vio temblando el rocío
	en el seno de las flores.

	Pájaros vio entre azahares [27]
	cantar en alegre juego,
	y como puente de fuego	35
	pintar el iris los mares.

	Y Dios, al ver palpitar
	tantos mundos en tropel,
	para contemplarlo a Él
	quiso otro mundo crear.	40

	Y escondiendo el áureo broche
	del sol que brota fecundo,
	hizo meditar al mundo
	con la calma de la noche.

	Y por eso el hombre, en pos	45
	de dulce, ardiente plegaria,
	en la noche solitaria
	ve la grandeza de Dios. [29]

¡Ella es así!


	-¿Por qué cuando te miro sin enojos,
	y me voy hacia ti,
	bajas al suelo tus tranquilos ojos?
	-Porque yo soy así.

	-¿Por qué cuando despliegas entre agravios	5
	tus labios de rubí,
	cárdenos tiemblan tus amantes labios?
	-Porque yo soy así.

	-¿Por qué al mirarme con callado anhelo
	te separas de mí, [30]	10
	y reclinas la frente en tu pañuelo?
	-Porque yo soy así.

	-¿Y por qué no me miras cual te miro
	cuando me miro en ti?
	¿Y por qué no suspiras cual suspiro?	15
	¿Y por qué eres así?

	-Porque en el alma mis amores llevo;
	porque los guardo allí;
	porque quiero mirarte y no me atrevo;
	porque yo soy así.	20

	Mi corazón frenético la adora
	y ella me adora a mí;
	yo soy el trovador que la enamora
	y la niña es así.

	Sus mejillas rosadas y serenas	25
	se tiñen de carmín,
	porque en las niñas cándidas y buenas
	el rubor es así.

	También hay una flor que se intimida
	ante el aura sutil;	30
	también entre las hierbas escondida [31]
	la violeta es así.

	Por eso la que guarda mis amores
	tiembla muda ante mí:
	porque así son las niñas y las flores	35
	y mi niña es así! [33]

El día de difuntos

En la invasión del cólera

	Hoy canta la humanidad
	del mundo en la pompa vana
	ese terrible Mañana
	que flota en la inmensidad;
	de medrosa soledad	5
	miro la muerte a través,
	y de un sepulcro a los pies
	hoy descuelgo el arpa mía,
	como la rama sombría
	que se arranca del ciprés.	10

	Ronco y fúnebre laúd,
	que exhalas gritos de llanto; [34]
	¡cuán triste suena tu canto
	al borde del ataúd!
	De tus cuerdas la virtud	15
	trueca el canto en oración,
	y de tan lúgubre son
	se arrastra doliente el eco,
	cruzando de hueco en hueco
	los muros del panteón.	20

	La ermita, el monte, la cruz,
	la luna que apenas arde;
	el sol, que esconde en la tarde
	el desmayo de su luz;
	todo en su denso capuz	25
	la noche lo va encerrando;
	y mientras que van pasando
	tantas visiones oscuras,
	detrás de las sepulturas
	está la muerte acechando.	30

	Hoy en negros panteones
	va la humanidad cansada,
	llorando sobre la nada
	de muertas generaciones.
	Vuelan santas oraciones	35
	por los aires fugitivos; [35]
	y de sus penas cautivos,
	y de lágrimas cubiertos,
	bajo el cráneo de los muertos
	llegan a pensar los vivos.	40

	Allá en la mansión desierta,
	hijo de un alba sombría,
	de la muerte el triste día
	en las tumbas se despierta.
	La luz palidece incierta	45
	cual lámpara sepulcral;
	y entretanto el vendaval,
	allá en la ermita lejana,
	no arrastra de la campana
	el gemido funeral.	50

	No corre el pueblo sombrío
	que en su hogar doliente reza,
	como en valle de tristeza
	corre macilento río.
	No adorna el sepulcro frío	55
	con fantástico oropel;
	no busca en raudo tropel
	de la muerte el mundo inerte:
	hoy, la sombra de la muerte
	viene a visitarlo a él. [36]	60

	Canta, pueblo, en otro altar
	tu súplica funeraria;
	eleva a Dios tu plegaria
	desde el fondo de tu hogar.
	No intentes, no, traspasar	65
	de las tumbas el misterio;
	en lóbrego cautiverio
	sigue oculto suspirando,
	que hoy la muerte está guardando
	las puertas del cementerio.	70

	No es esa muerte atrevida
	que del mundo en la corriente
	nos arranca frente a frente
	el aroma de la vida.
	No es la muerte adormecida	75
	que perfuma la oración;
	muerte de resignación
	que sola en nuestro retiro
	nos roba el postrer suspiro
	con besos de religión.	80

	No es el mar que en ronco grito
	hirviendo en opacas brumas,
	guarda en montañas de espumas
	el volcán del infinito. [37]
	No es el fantasma maldito	85
	que en el sueño nos aterra;
	no es la sangre ni la guerra
	que palpitan sobre el mundo,
	ni el torpe reptil inmundo
	que arrastra polvo en la tierra.	90

	Es la muerte que abrasada
	con fétido aliento impuro
	mancha del Ganges oscuro
	la corriente emponzoñada;
	es lágrima envenenada	95
	de Satanás desprendida;
	es la ráfaga encendida
	que con sus alas traidoras
	va trastornando las horas
	en el reló de la vida.	100

	Mas ¡ay! como el mar sepulta
	en su abismo la tormenta;
	como el huracán que alienta
	en los espacios se oculta;
	como la montaña inculta	105
	quebranta su poderío,
	así tú, monstruo bravío,
	por los mundos tropezando, [38]
	al abismo vas rodando
	de tu sepulcro sombrío.	110

	Sí, que con vuelo fecundo,
	lejos de estéril desmayo,
	Franklín arrebata el rayo,
	Colón arrebata un mundo.
	Así de tu aliento inmundo	115
	se arrebatará la esencia;
	y libre de tu presencia
	uno y otro continente,
	irás a esconder tu frente
	en la tumba de la ciencia.	120

	El asilo abandonado,
	las quejas y los clamores,
	el árbol de los amores
	por el Monstruo arrebatado;
	el ciprés acongojado,	125
	centinela del hogar;
	la compasión, el altar
	que inspira dulce misterio...
	Ese es hoy el cementerio
	donde vamos a rezar.	130

	Ni cintas, ni flores bellas, [39]
	ni símbolos, ni memorias,
	ni lámparas mortüorias
	que son de la tumba estrellas.
	Ni una flor deja sus huellas	135
	sobre los sepulcros yertos;
	suenan lúgubres conciertos
	con murmullos aflictivos,
	y apenas caben los vivos
	en la mansión de los muertos.	140

	Hoy sus ecos virginales
	mi lira hasta Dios levanta,
	mientras que la muerte canta
	nuestros mismos funerales.
	Las campanas sepulcrales	145
	callan su triste oración;
	no arrastran su ronco son
	de los aires por las olas,
	y quedan doblando a solas
	mi desierto corazón. [41]	150

La escala de la gloria

A Clotilde Príncipe

	Lenta la noche cansada
	tiende su manto sombrío;
	suena a lo lejos del río
	la corriente arrebatada.

	En las verdes alamedas	5
	gimen los céfiros puros,
	y sus penachos oscuros,
	agitan las arboledas.

	El vergel, de flores cuna,
	sus dulces vientos desata, [42]	10
	y como perla de plata
	brota en los cielos la luna.

	La luna se extiende y sube
	por la bóveda rïente,
	y adorna su blanca frente	15
	con el cendal de una nube.

	De pronto, al verla llenar
	el mundo con sus reflejos,
	allá en los aires... muy lejos,
	se oye a una niña cantar.	20

	La nube flotando esmalta
	los horizontes que besa,
	y así la niña se expresa
	al ver la nube tan alta:

«Oh nube, yo no envidio la mágica belleza
que adorna los contornos de tu fulgente tul:		25
Sino el mirar que entrambas tenemos la cabeza,
Tú cerca, yo muy lejos del firmamento azul.»
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

	El eco de la niña [43]
	rodó suave,
	como rueda en el cielo	30
	la voz de un ángel;
	y el aura dulce
	lo levantó en sus alas
	hasta la nube.

	Ruborosa la luna	35
	cubrió su frente;
	cantaron en la selva
	viento y cipreses:
	La nubecilla
	así desde el espacio	40
	dijo a la niña:

	«Yo del mundo del vacío
	recorro las áureas huellas;
	yo nado en mares de estrellas
	y lloro con el rocío.	45

	Yo tengo mi blanco altar
	en las esferas impreso;
	yo nací del blando beso
	que dio la brisa a la mar.

	Soy de la noche enlutada [44]	50
	cándido celaje hermoso;
	soy el velo vaporoso
	de la luna enamorada.

	Tú, niña, con dulce anhelo,
	me cantas de amores llena,	55
	y tu voz pura resuena
	en las bóvedas del cielo.

	Tú naciste, y el Señor
	que en los piélagos suspira,
	te dio del ángel la lira	60
	y el eco del ruiseñor.

	En tu ardiente fantasía
	el genio a inflamarse empieza,
	¿y dices que tu cabeza
	Está lejos de la mía?	65

	De tu inocencia la historia
	con tus laureles fulgura;
	tú traspasarás mi altura
	por la escala de la gloria.»

	Así dijo lejana	70
	la nubecilla; [45]
	cerró sus ojos candidos
	la hermosa niña,
	Y alegre el viento
	¡¡Clotilde!! repetía	75
	volando al cielo. [47]

El águila


	¡Águila! ¿dónde vas? detén tu vuelo;
	tú que desprecias en tu audacia loca
	el esqueleto inmóvil de la roca
	para envolverte en el dosel del cielo,
	tú, que sobre ese risco	5
	do te asientas tranquila,
	valiente clavas en el áureo disco
	del abrasado sol tu ancha pupila;
	tú, que te pierdes en las negras brumas
	que arroja el mar de su hervoroso seno,	10
	que bebes del arroyo las espumas,
	que te corona el trueno,
	que con ardientes bríos
	vences a los soberbios huracanes, [48]
	que son arroyos para ti los ríos	15
	y terror no te inspiran los volcanes;
	tú, que al pie del Señor tu canto exhalas,
	y al son de la tormenta bramadora
	quemas en el relámpago tus alas;
	tú, que subes y subes	20
	y rompes con tus alas poderosas
	el denso velo de las pardas nubes;
	oye mi voz: la lira descompuesta
	que ya sus notas apagado había,
	ha vuelto a resonar al admirarte;	25
	mi ardiente fantasía
	en entusiasmo hierve al contemplarte,
	y raudales de mágica poesía
	a torrentes me da para cantarte.

	Tú sola el vuelo emprendes	30
	con majestuoso brío
	cuando en los aires rápida te extiendes;
	tú publicas de Dios el poderío;
	tú intrépida y gozosa te levantas
	desde el monte a los célicos espacios;	35
	tú miras con desdén bajo tus plantas
	mundos, tumbas, vergeles y palacios;
	tú en los bosques magníficos te internas
	donde arroyuelos mil bullen inquietos; [49]
	tú de las rudas cóncavas cavernas	40
	sorprendes los recónditos secretos;
	tú, en la frente del Cáucaso gigante
	libre saludas a la blanca aurora;
	tú sobre el trono de la brisa errante
	a otros mundos te subes vencedora;	45
	brisa sutil que con tu vuelo abrumas,
	y que contigo luchará violenta
	cuando rices intrépida tus plumas
	al eco de la bárbara tormenta.

	Reina del aire, junto al sol resbalas,	50
	clavas tus ojos en el sol fecundo
	y van cubriendo tus flotantes alas
	el panorama espléndido del mundo.
	Sí, para ti desde la inmensa altura
	serán los montes arenosos granos,	55
	un rincón de verdura
	los pensiles alegres y lozanos,
	una flotante perla de rocío
	el piélago bravío,
	y los pequeños míseros mortales	60
	pobre hormiguero que sin rumbo rueda
	en torno de una tumba que remeda
	sus lúgubres y tristes funerales. [50]

	Sola en la inmensidad; oyendo el eco	65
	del huracán rugiente que se oculta
	de las montañas en el fondo hueco,
	yo te miro subir; las nubes bellas
	parece que te envuelven en sus tules;
	alfombras son de tus etéreas huellas	70
	sus penachos azules:
	¡cuán hermosa te agitas
	en ese mar magnífico y extenso!
	¡Cuán ligera y gentil te precipitas
	por ese golfo inmenso!	75
	Ya te ocultas, ya vuelves, ya despacio
	bordas el horizonte;
	tu mundo es el espacio,
	tu corona es el sol, tu trono el monte.

	Trémulas rugen en el mar las olas,	80
	de sus blancas espumas
	rompiendo las hirvientes aureolas;
	los abismos profundos
	suenan al palpitar bajo las aguas
	como el ronco concierto de los mundos;	85
	del espacio en los cárdenos colores
	libres arrastran las umbrosas nubes
	sus melenas flotantes de vapores;
	crece la mar, y crece, y se agiganta, [51]
	hincha convulsa el palpitante seno,	90
	y el águila entre tanto se levanta
	y como genio de los aires canta
	al ronco son del huracán y el trueno.

	Ni la verde palmera	95
	que en el desierto hasta la nube arroja
	su fértil cabellera;
	ni el árbol regalado
	que en los jardines del harem cobija
	los ensueños del árabe cansado;	100
	ni las rocas que al beso de los mares
	son en los horizontes
	imágenes altivas de los montes,
	del infinito lóbregos altares,
	pueden servir de pedestal bravío	105
	al águila magnífica en su vuelo;
	la corona del águila es el cielo,
	su pedestal los mundos del vacío.