A A.... C....

	Eres joven, eres bella,
	muy bella, muy bella, Amparo,
	como el cielo de tu patria,
	como sus tendidos campos,
	como esas ondas azules
	que agita el Mediterráneo.
	Y eres bella en este suelo
	que el Hacedor soberano,
	con mano pródiga, quiso
	hacer de hermosura pasmo.
	Donde en campos de esmeralda,
	por frescas aguas regados,
	que azul firmamento cubre
	y el euro acaricia blando,
	encuentran la vista absorta
	y el corazón fatigado
	de las hurís del Oriente
	los ideales encantos.
	¡Dios bendiga tu hermosura,
	en tu pecho derramando
	tesoros de amor, de dicha,
	de juventud y entusiasmo!

	El viento de la fortuna,
	que siempre sopló en mi daño,
	por una vez favorable,
	a estas riberas me trajo.
	¡Ah! ¡si detener en ellas
	pudiera el errante paso!
	¡Si, orillas del manso Turia,
	mis pesares olvidando,
	tan rica naturaleza
	me cubriera con su manto!
	¡Y pasaran, como nubes
	en un cielo de verano,
	al par de mi triste infancia
	los recuerdos tan amargos,
	y mi juventud que huye
	tras sí la nada dejando,
	y mis sueños ambiciosos,
	y mi estéril entusiasmo,
	y cuantas vanas quimeras
	dentro de mi pecho guardo!

	Cual pasa la golondrina,
	remotos climas buscando,
	dejo la fértil Edeta
	por buscar el Océano.
	¿Cuándo, otra vez, de esa luna,
	que cruza el tranquilo espacio,
	veré en esta misma orilla
	el resplandor desmayado?
	Guarda en tu precioso libro,
	guarda estos versos, Amparo;
	es algo de mi existencia
	lo que en ellos va encerrado.
	Un deseo, una esperanza,
	sentimiento ignoto y vago...
	¡pueda en realidad tornarse,
	en un tiempo no lejano!
	¡Y si una vez los recorres,
	al ojear este álbum,
	piensa que no es mi memoria
	errante como mi paso!

Valencia.

El genio

A Isidoro Hernández.

	¿Ves, amigo, nacer en el oriente
	vívido el astro-rey, padre del día,
	y áureos rayos lanzando de su frente
	cruzar triunfante la región vacía?
	A su fulgor las aguas centellean,
	abren su cáliz las pintadas flores,
	y los tiernos y amantes ruiseñores
	en los vergeles plácidos gorjean.

	El rumor armonioso de los vientos
	que agitan las frondosas enramadas,
	los misteriosos, lánguidos acentos
	de las aves en ellas anidadas,
	el fragoroso hervir de los torrentes,
	la ronca voz del férvido océano,
	y el blando arrullo, placentero y vano,
	de los arroyos y las claras fuentes;

	El himno son que eleva la natura
	cuando, detrás de la rosada aurora,
	muestra su frente el sol, serena y pura,
	y el anchuroso firmamento dora.
	Él en tanto prosigue su carrera,
	y los campos estériles fecunda,
	y con su lumbre celestial inunda
	el alto monte, el valle y la pradera.

	Tal vez en alas de huracán violento
	rápido por los aires conducido,
	de negras nubes escuadrón sin cuento
	dejan su claro disco oscurecido;
	y, al son del rayo y al fragor del trueno,
	que el pecho llenan de pavor profundo,
	parece oculta al tenebroso mundo
	la noche eterna en su medroso seno.

	Mas pronto brilla el iris de bonanza
	y huye por los espacios la tormenta,
	y renacen la calma y la esperanza,
	y purísimo azul el cielo ostenta.
	Y de su trono en el cenit dorado,
	con nueva vida y con impulso nuevo,
	sus rayos lanza el rubicundo Febo
	por la extensión del mundo dilatado.

	Tal el genio levanta con orgullo
	su frente de laureles coronada,
	y del aplauso público al arrullo
	camina de la gloria a la morada.
	Émula de los siglos, su memoria
	vive en el corazón de las edades,
	y el tiempo que sepulta las ciudades
	no empaña el brillo de su inmensa gloria.

	Acaso ingrata su centuria mira
	la llama que en su frente resplandece,
	y el espíritu noble que le inspira
	al desdén de los hombres enmudece;
	y triste, solo, errante, peregrino,
	el genio cruza por el ancho mundo,
	lleno su pecho de dolor profundo,
	sin hallar una flor en su camino.

	Mas con su muerte empieza nueva vida,
	y en pos de aquella mil generaciones
	a su memoria ilustre y bendecida
	alzan bustos, erigen panteones.
	Y de la tumba helada se levanta,
	circundado de luz resplandeciente,
	al escuchar el cántico ferviente
	con que su gloria el universo canta.

	Tú, a quien el cielo próvido concede
	tan alto don, prosigue, caro amigo,
	la estrecha senda que a la gloria guía.
	Sobre tu frente resplandece pura
	la llama que animara el genio ardiente
	de Bellini y Mozart; tu pensamiento
	elévase a regiones ideales
	de armonía y de luz, y tu alma joven
	el entusiasmo y el amor al arte
	vívidos electrizan y arrebatan.

	Cuando del clave las ebúrneas teclas
	pulsas, de amor y de tristeza henchido,
	cual suele la ligera golondrina
	tendiendo el vuelo a climas apartados,
	rozar apenas con las leves alas
	la superficie azul del mar tranquilo,
	o agitado de espíritu invisible
	haces brotar del dócil instrumento
	sollidos vigorosos, que ora imitan
	el estruendo y fragor de los combates,
	el viento que se estrella en las almenas
	de antiguo torreón, la voz del trueno
	o el ronco son de los hirvientes mares;
	ora el rugido de furor que lanza
	el engañado esposo, o los gemidos
	del amante infeliz; entonce, entonces
	artista te proclama el que te escucha
	y admiración te rinde y alto aplauso.

	Sigue esa senda, pues: ella te guía
	al templo de la gloria; los laureles
	brotaran a tu paso, y las naciones
	te ofrecerán artísticas coronas.
	Yo, en tanto, oscuro vate, con mis votos
	desde la playa seguiré tu nave,
	ora mecida por ligeras brisas,
	ora al impulso de huracán violento
	cruzando un mar oscuro y tormentoso.
	Y cuando, en los soberbios coliseos
	de Albión y Lutecia, en los de Italia,
	la cuna de las artes, y en aquella
	patria feliz de Weber y Beethoven,
	resuenen los aplausos a tu genio,
	en alas de los vientos conducidos
	hasta mí llegarán, en lo profundo
	de mi sensible pecho resonando.
	¡Y plegue al cielo guarde tu memoria
	siempre un recuerdo del oscuro vate
	que, en las riberas que constante azota
	el mar de Atlante, en su insonora lira,
	henchido de entusiasmo, te consagra,
	como artista y amigo, fiel tributo!

Cádiz: 1855.

Tristeza

	El sol que se levanta
	sobre la mar sonora,
	el ruiseñor que canta,
	al despuntar la aurora,
	en el follaje espléndido
	del bosque secular;
	el triste y acordado
	murmullo de la fuente,
	el cefirillo alado
	que riza blandamente,
	al agitarlo trémulo,
	su líquido cristal;

	El encantado aroma
	de las silvestres flores,
	que la empinada loma
	matizan de colores,
	el cielo que despliégase
	cual pabellón de tul;
	el resplandor naciente
	de la tranquila luna
	que baña la alta frente
	de la ciudad moruna,
	y el río que corre férvido
	a unirse al mar azul;

	No templan, no, mi pena
	con bienhechora calma,
	no tornan su serena
	tranquilidad al alma,
	que vanamente agítase,
	viviendo sin tu amor;
	y mira hora tras hora
	pasar en su amargura,
	sin vislumbrar la aurora
	que el sol de la ventura
	alumbre con suavísimo,
	divino resplandor.

	Y vanamente dando
	suspiros a los vientos,
	en sí ocultos llevando
	su pena y sus tormentos,
	sin encontrar un límite
	a su dolor mortal;
	por único consuelo
	en su fatal quebranto,
	le da benigno el cielo
	el manantial del llanto
	y los recuerdos plácidos
	de más dichosa edad.

	Que al alma que se afana,
	sumida en la tristeza,
	no deis la pompa vana
	y espléndida belleza
	con que natura búrlase
	de su mortal dolor.
	Dadle el impetuoso
	vaivén del mar hirviente,
	el trueno fragoroso
	del montaraz torrente,
	el cárdeno relámpago
	y el rayo asolador.

	Dadle que roncas griten
	las aves agoreras,
	los árboles agiten
	sus verdes cabelleras
	que azota en vuelo rápido
	el duro vendaval,
	y crucen nubarrones
	por la región vacía,
	y en lúgubres crespones
	su luz envuelva el día,
	y el orbe mudo, atónito,
	su fin contemple ya.

	Entonce, entonce escucha
	simpáticos acentos
	en la terrible lucha
	de opuestos elementos,
	en el rugido múltiple
	de ronca tempestad.
	Y, al contemplar osado
	su saña y sus furores,
	al escuchar pasmado
	los vientos bramadores,
	¿qué mucho logre el mísero
	sus penas olvidar?

Sevilla: 1853.

La última puerta

(Imitación del Alemán.)

	Llamé a la puerta de la riqueza
	y la miseria me contestó;
	llamé a la puerta de la belleza
	y el desengaño mi pecho hirió.
	Llamé a la puerta de ardiente orgía,
	y, en vez de goces, pena encontré;
	llamé a tu puerta, religión mía,
	y, al traspasarla, pensé... ¡y dudé!
	Mas yo conozco lugar tranquilo,
	sordo a los ecos de la pasión,
	en donde encuentro seguro asilo,
	donde repose mi corazón.
	A muchos cubre tu sombra oscura,
	mas no por eso temo llamar,
	que entre tus muros, ¡oh sepultura!
	¡para los tristes siempre hay lugar!

A Cádiz

Serenata

	Sentada en la alta peña que el mar besa sonoro,
	o azota rebramante, si ruge el aquilón,
	mirad la hermosa Cádiz, que con diadema de oro
	corona ardiente, espléndido, el moribundo sol.
	Rasgan sus altas torres el manto azul del cielo,
	las palmas le dan sombra con verde pabellón,
	las brisas del Atlante, con perezoso vuelo,
	en torno de ella agitan sus alas sin color.

	Busca el marino la roja estrella
	Que de su frente vivaz destella.
	España libre de ella surgió.
	Cuando su diestra blandió el acero,
	El astro fúlgido del gran guerrero
	En el espacio palideció.

	Por eso de los reyes
	De la poesía,
	En tu alabanza, ¡oh patria!
	Vibró la lira.
	¡Recuerdos vanos!
	¡Memoria de unos días
	Que ya pasaron!

	Mas no pasa tu gloria: la historia en sus anales
	Del tenebroso olvido tus hechos guardará:
	Tu mar, tu claro cielo, tus hijas celestiales
	Siempre también la lira del vate ensalzará.
	Y en vano, en vano el tiempo veloz irá pasando,
	Y acaso en tus ruinas su huella estampará,
	Que con sereno impulso la eternidad salvando
	De un siglo en otro siglo tu nombre volará.

	Dicen que un día la mar airada,
	Por misteriosa fuerza impulsada,
	Negra, espumosa, oirás rugir,
	Y sus eternas vallas rompiendo,
	Sobre tus muros con ronco estruendo
	Vendrá sus olas a confundir...

	¿Qué importa?... cuando asome
	Sobre las olas
	Su alta frente la peña
	Donde hoy reposas,
	El navegante
	Dirá con noble orgullo
	«¡Allí fue Cádiz!»

	¡Oh perla de los mares! ¡amada patria mía!
	¡Envuelta en mis suspiros el alma vuela a ti!
	¡Cuando la noche crece, cuando despierta el día,
	Tu imagen, tu memoria alienta y vive en mi!
	¡Tu imagen donde mira mi acalorada mente
	Los plácidos recuerdos do mi niñez gentil,
	Las adoradas prendas de mi cariño ardiente,
	Mis sueños de lejano, glorioso porvenir!

	A ti mis ojos vuelvo llorando,
	Con honda pena mi hogar buscando,
	¡Como el marino busca tu luz!
	¡Y, ausente y triste, tan solo anhelo
	Mirar tus torres, tu claro cielo,
	Tus bellas hijas, tu mar azul!

	Y cuando eterno sueño
	Duerma en la tumba,
	Que lo arrullen las olas
	Que a ti te arrullan.
	¡Pueda así el alma
	Al seno de otra vida
	Volar en calma!

Madrid.

¡Piensa en mí!

	Cuando sus alas la noche
	en el firmamento tiende,
	y, en parda sombra velada,
	la naturaleza duerme,
	si alzas, acaso, los ojos
	a la bóveda celeste
	y libre tu pensamiento
	en el espacio se pierde,
	¡piensa en mí! que en ti pensando
	entonce estoy, como siempre,
	y creo ver en las estrellas
	el resplandor de tu frente.

	Si de tu flor favorita
	que tu ventana embellece
	y que al viento de la tarde
	abre su cáliz de nieve,
	aspiras el grato aroma
	en el perfumado ambiente,
	¡piensa en mí! que en ella busco,
	enamorado y ausente,
	un recuerdo de otros días,
	que me consuele.

	Cuando sola y pensativa,
	en tu oculto gabinete,
	nuestros queridos poetas
	recorras con vista ardiente,
	si una lágrima furtiva
	de tus ojos se desprende,
	¡piensa en mí! que busco en ellos
	acentos que me recuerden
	aquel tiempo venturoso
	que huyó breve.

	Cuando lanzan las campanas
	su adiós al día que muere,
	y allá en el vago horizonte
	ráfagas de fuego enciende,
	si acaso de un templo buscas
	la tranquilidad solemne,
	¡piensa en mí! y ora conmigo
	para que yo vuelva a verte;
	que un ángel llevará al cielo
	tus tiernas preces.

	Elvira, luz de mis ojos,
	si el recuerdo del ausente
	en el bullicio del día
	acaso se desvanece,
	cuando la noche callada
	en sombras al mundo envuelve
	y el alma vuela tranquila
	y ligera como el éter,
	¡piensa en mí! que en ti pensando
	entonce estoy como siempre.
	Tu pensamiento y el mío
	unidos al cielo vuelen,
	como dos ondas sonoras
	de dos arpas se desprenden,
	y en una sola armonía
	en el espacio se pierden.

Misterio

	¡Granada! patria hermosa del genio y la armonía,
	tesoro de recuerdos, raudal de inspiración,
	¿porqué, porqué tu nombre conmueve el alma mía,
	como el rumor lejano de plácida canción?

	¿Acaso es que en mi mente despierta la memoria,
	dormida entre las nieblas del tiempo que pasó,
	de tu esplendor antiguo, de tu brillante historia,
	de la epopeya inmensa que en ti se concluyó?

	¿Es que, a través del velo azul del horizonte,
	los ojos de mi alma en el espacio ven
	tu Alhambra, reclinada sobre elevado monte,
	al son con que la arrulla murmurador laurel?

	¿Es que en las vagas ondas que en el ambiente agita
	tu nombre, al pronunciarlo con conmovida voz,
	oculto y misterioso espíritu palpita
	y vierte entre sus átomos los sueños del amor?

	¡Granada! ¿acaso el viento me trae el rumor sonoro
	do tus risueñas fuentes, del Darro y del Genil?
	¡Granada! ¿acaso, ausente de tus vergeles, lloro
	algún grato recuerdo depositado en ti?

	¡Ah, no! ¡jamás mis ojos miraron tu hermosura!
	¡jamás tu aura de rosas ansioso respiré!
	¡Ah! nunca de tu cielo cubrióme la luz pura,
	ni en tus floridos cármenes se deslizó mi pie.

	¡Yo sé, yo sé la causa del vago sentimiento
	que en mí despierta el nombre de la gentil ciudad!...
	¡Mas no! ¡nunca a las alas del indiscreto viento
	su misteriosa esencia pudiera abandonar!

	¡Derrámase el perfume que encierra vaso de oro,
	y piérdese en los aires y nada queda en pos!
	¡El corazón encierra recóndito tesoro
	que solo el alma siente, que solo alcanza Dios!

Madrid: 1859.

Canción

(Música de Y. Hernández.)

	Si melancólico miro
	el azul puro del cielo,
	y algún rayo de consuelo
	brilla en mi pálida faz;
	es que en él miro anhelante,
	con los ojos de mi alma,
	de tu cándido semblante
	el encanto virginal.

	Abre a mi canto la reja
	que te separa de mí,
	y en alas del viento deja
	llegue mi lamento a ti.

	Si junto a tu lecho escuchas
	una celeste armonía,
	es tu nombre, vida mía,
	que pronuncio en mi pasión.
	Nombre más puro y suave
	que el murmullo de la fuente
	y que los cantos del ave
	en el vergel seductor.

	Abre a mi canto la reja
	que te separa de mí,
	y en alas del viento deja
	llegue mi lamento a ti.

	Amor es luz de la vida
	que la matiza de flores,
	es la vida sin amores
	lo que el prado sin verdor.
	¡Ay del triste que padece
	los desdenes de una hermosa,
	y sólo encuentra en la rosa
	espinas y desamor!

	Abre a mi canto la reja
	que te separa de mí,
	y en alas del viento deja
	llegue mi lamento a ti.

Parábola del segador

	Cuando, en las tristes horas invernales,
	sobre el sediento suelo
	la blanda lluvia en plácidos raudales
	hubo vertido el cielo;

	La ociosa calma un labrador dejando,
	activo y diligente
	sembró su campo, en él depositando
	benéfica simiente.

	Cubrió la noche el transparente cielo
	con manto tenebroso,
	y el labrador, cumplido su desvelo,
	buscó blando reposo.

	Y vino entonces enemiga mano,
	llena de envidia y saña,
	y entre la tierra que guardaba el grano,
	sembró mortal cizaña.

	Creció la mies; espléndido tributo
	al hombre prometía,
	pero, a la vez que el codiciado fruto,
	la pérfida cizaña aparecía.

	Y al padre de familia preguntaba
	su contristada gente:
	«¿Señor, la que en tu campo germinaba,
	no fue buena simiente?»

	«¿Quieres que de la yerba hagamos tala
	que causa nuestra pena?»
	-«No, respondió, que, al arrancar la mala,
	quizá arranquéis la buena.

	»Dejad crecer las dos; cuando ondeante,
	por premio a mis fatigas,
	nos muestre el trigo por el sol radiante
	doradas sus espigas;

	»Cuando en el tiempo alegre de la siega,
	del sol a los ardores,
	crucen cantando por la extensa vega,
	diré a los segadores:

	»Coged con tiento la cizaña fiera,
	y, atándola en manojos,
	sirva de pasto a la voraz hoguera,
	ardiendo a nuestros ojos.

	»Y, en tanto la consuma el fuego airado
	con brillo placentero,
	el trigo recoged, y, con cuidado,
	guardadlo en mi granero.»

	Siembra Jesús el bien, y brota ufana
	la tierra su semilla,
	que son los buenos, cuya fe cristiana
	serena y pura brilla.

	Y Satanás derrama en el sembrado
	veneno de cizaña,
	y nace iniquidad, y vil pecado
	que la conciencia empaña.

	Mas llegará del mundo en triste día
	el hora postrimera,
	y del Señor en la región vacía
	se oirá la voz severa.

	Y, circundados de siniestro velo
	de lúgubres fulgores,
	bajarán a su voz del alto cielo
	ministros vengadores.

	Y, como activo segador separa
	la cizaña del trigo,
	apartarán de la virtud preclara
	el vicio, su enemigo.

	Irán a la mansión de eterno llanto
	los torpes delincuentes,
	y allí serán los duelos y el espanto,
	allí el crujir de dientes.

	Y, como el sol que esparce en las alturas
	ardientes resplandores,
	a la diestra de Dios las almas puras
	brillarán con purísimos fulgores.

La niña pálida

	¿Si, cual tus rasgados ojos,
	es negra tu cabellera,
	si la sonrisa del ángel
	vaga en tu boca pequeña,
	si el cuello tienes del cisne
	y el tallo de la palmera,
	qué pides, qué pides, niña
	para parecer más bella?

	Lo sé; envidias a la rosa
	el puro color que ostenta,
	y que a tus blancas mejillas
	negó la naturaleza.
	Si en la luna veneciana
	tu bello rostro contemplas,
	piensas con enojo, niña,
	que la palidez lo afea.
	La palidez que en mi alma
	grata sensación despierta
	de vaga melancolía
	y de inefable tristeza.
	Esa palidez, hermosa,
	que es del sentimiento emblema,
	y que el pensamiento imprime
	en la frente del poeta.

	Pálida vierte la aurora
	lluvia de aljófar y perlas,
	pálida la casta luna
	del cenit se enseñorea.
	Pálidos dan su fragancia
	al aura de primavera
	el jazmín de hojas menudas
	y la cándida azucena.
	Pálida en concha de nácar
	brilla transparente perla,
	y, en el azul firmamento,
	las tembladoras estrellas.

	Ese color da a tu rostro
	melancólica belleza,
	templa a tus ojos el fuego
	y de languidez los vela;
	incitadora frescura
	a tus rojos labios presta,
	que un clavel que abre su cáliz
	sobre la nieve semejan,
	y da a tu cándida frente
	la aureola de pureza
	con que el pincel de Murillo
	a los ángeles rodea.

	Muchas veces, al mirarte,
	triste, pálida y ¡tan bella!
	con negro, flotante velo,
	que a merced del aura ondea,
	por los rayos de la luna
	en ondas de luz envuelta,
	te creí genio nocturno,
	vagando por la ribera.
	Y cuando, inmóvil, las olas
	vías morir en la arena,
	blanca estatua de alabastro
	que un rayo divino espera,
	que el espíritu de vida
	en su bella forma encienda.

	Por eso te amé, por eso
	eres luz de mi existencia,
	y al mirarte al lado mío,
	triste, pálida y... ¡tan bella!
	veo en ti... la musa del llanto
	que me inspira mis endechas.

¡Espera en Dios!

	-¡Niña! el sol en occidente
	densos nublados ocultan,
	mientras su disco fulgente
	las olas del mar sepultan.

	En anchas y tibias gotas
	desciende la lluvia lenta,
	y gritan las gaviotas
	presagiando la tormenta.

	El horizonte enlutado
	está con manto de bruma,
	el mar levanta irritado
	altas montañas de espuma.

	Las aves buscan su nido,
	¡y tú inmóvil permaneces!
	Oye del trueno el rugido:
	márchate: ¿no te estremeces?

	-¡Extranjero! en esta lucha
	de discordes elementos,
	una voz mi pecho escucha
	que responde a sus lamentos.

	Aquí, al rumor de las olas
	y los vientos bramadores,
	vengo a lamentar a solas
	la muerte de mis amores.

	En esta misma ribera,
	desolada y afligida,
	abracé por vez postrera
	al encanto de mi vida.

	La calma de sus hogares
	turbaba suerte importuna,
	y quiso cruzar los mares
	en pos de mejor fortuna.

	Naturaleza a su anhelo
	favorable parecía;
	el sol, desde el alto cielo,
	con vivo fulgor lucía.

	Sereno y plácido el viento
	rizaba la mar en calma;
	mas triste presentimiento,
	¡ay! se agitaba en mi alma.

	¡Aquí le vi!... No exhalamos
	ni un suspiro, ni un adiós;
	callados nos abrazamos,
	pero llorando los dos.

	¡Y partió!... en la mar sonora,
	donde el sol resplandecía,
	la fragata voladora
	orgullosa se mecía.

	Dio al viento la blanca vela,
	izó alegres banderolas,
	y su fosfórica estela
	comenzó a bordar las olas.

	Yo mientras aquí lloraba
	perdida mi dulce paz,
	y el alma se me escapaba
	tras de su huella fugaz.

	Pronto en la línea indecisa
	del horizonte flotó
	y a otro soplo de la brisa
	tras ella despareció.

	Desde entonces, triste, sola,
	con mi continuo dolor,
	preguntando a cada ola
	nuevas de mi dulce amor;

	Vine aquí cuando la tarde
	desciende del alto monte,
	y el último rayo arde
	del sol en el horizonte.

	Y así pasó día tras día,
	un año y otro pasó,
	y mi amado no volvía;
	¡ay! en mal hora volvió.

	Una tarde... Como ahora,
	la tempestad rebramaba,
	rugía en la mar sonora,
	en los árboles silbaba.

	Súbito al siniestro ruido
	del rayo, al silbar del viento,
	se unió sonoro estampido,
	lúgubre como un lamento.

	¡Más que la tormenta ruda,
	aquel eco me dio espanto!...
	quedéme inmóvil y muda...
	la noche cerraba en tanto.

	En la inmensidad desierta,
	solo esa peña se vía,
	de blanca espuma cubierta,
	su frente alzando sombría.

	Pero lúgubre aquel eco,
	«¡favor! ¡socorro!» clamando,
	a intervalos, ronco, seco,
	iba en los aires zumbando.

	¡Ah! ¡qué noche! en vano, en vano,
	en mi alcoba solitaria,
	quise ahogar su ruido insano
	con el son de mi plegaria.

	En vano, para consuelo
	de mis mortales enojos,
	pedí, sollozando, al cielo
	el sueño para mis ojos.

	Un presentimiento vago
	de la desventura mía,
	flotaba tenaz, aciago,
	en mi ardiente fantasía.

	Cuando la naciente aurora
	azuleó en mis cristales,
	busqué en su luz bienhechora
	bálsamo para mis males.

	La brisa de la mañana
	busqué con afán ardiente,
	y me puse a la ventana
	para refrescar mi frente.

	Confuso llegó a mi oído
	rumor de gentes que hablaban,
	y que de un buque perdido
	la desgracia lamentaban.

	Aquella frase sencilla
	respondió a mi pensamiento;
	¡corrí, volé!... y a la orilla
	del mar llegué como el viento.

	Y vi el sol entre la bruma,
	pálido, triste, velado,
	el mar cubierto de espuma
	como un caballo cansado.

	Y, espanto dando a los ojos,
	que con llanto los veían,
	de un buque tristes despojos
	las turbias olas traían.

	Aquí, do me ves sentada,
	mi aciaga estrella llorando,
	vi muchedumbre apiñada
	un objeto contemplando.

	Temí acercarme, y no sé
	por qué misterioso impulso,
	aunque indecisa, avancé
	hacia aquí mi pie convulso.

	En mí nadie reparó
	en tanto que me acercaba;
	llegué y mi vista buscó
	lo que el grupo me ocultaba.

	¡Lanzó un grito el pecho mío
	y caí muerta de pena!...
	¡Hallé su cadáver frío,
	medio enterrado en la arena!...

	¿Preguntas hora por qué
	busco este sitio desierto?
	¡Aquí vivo le dejé,
	aquí volví a hallarle muerto!

	-Niña, tu acerba desdicha
	no es mucho que triste llores;
	pero Dios manda la dicha
	lo mismo que los dolores.

	Ruégale, y ten confianza,
	que Él dará al tuyo consuelo.
	-¡Ya he perdido la esperanza!
	-¡Niña, búscala en el cielo!

En el jardín

	Mueve las flores perfumado viento,
	la fuente eleva plácido rumor,
	dora el espacio sol de primavera,
	canta mi alma un cántico de amor.

	Díme, luz de mis ojos, por qué inclinas
	tu frente, cual su cáliz el clavel;
	díme por qué de tu entreabierta boca
	soplo de fuego exhálase tal vez.

	Dí por qué esquivas mi mirada ardiente,
	cual la violeta la del rojo sol;
	díme por qué tus pálidas mejillas
	a ráfagas se cubren de arrebol.

	Por qué el contorno de tus negros ojos
	tinta azulada empieza a dibujar,
	por qué se agita tu nevado seno
	como las ondas del inquieto mar.

	Por qué tiembla tu mano entre las mías
	cual las hojas del trémulo abedul;
	qué pensamiento cruza por tu frente
	y da a tus ojos desusada luz.

	Cuando la dulce primavera extiende
	sobre la tierra su esplendor fugaz,
	pueblan el aire genios invisibles
	nacidos de su aliento virginal.

	Ellos dan savia a los desnudos troncos,
	grato perfume al cáliz de la flor;
	al reflejar en sus doradas alas,
	con nuevo brillo resplandece el sol.

	Ellos palpitan en la clara fuente
	agitando su límpido cristal,
	ellos levantan en el bosque umbrío
	vagos rumores de ventura y paz.

	¡Ellos despiertan el oculto anhelo
	que duerme en el humano corazón,
	ellos encienden en tu pecho, Elvira,
	sed insaciable de placer y amor!

	¡Ah! ¡no lo niegues! Tu rubor lo dice:
	¿a qué ocultar tu pensamiento así?
	¡Mira en redor naturaleza entera
	como canta su amante frenesí!

	Yo sé, yo sé que tu nevado seno
	encierra un alma, asilo del amor,
	alma de fuego que la mía comprende,
	alma que siente como siento yo.

	Brillar la miro en tus hermosos ojos
	y en tus azules venas circular,
	y, al escuchar mi brazo tu cintura,
	junto a mi pecho ardiente palpitar.

	¿Por qué velas el vivo sentimiento
	que intenso brillo a tu belleza da?
	¿Sin su férvido aliento, vida mía,
	qué fuera de la gracia y la beldad?

	¿Ves esas flores, que a tu lado brotan,
	que agita el viento y acaricia el sol?
	¡Ay! son la copia del destino humano,
	imagen triste de la vida son.

	Brotan lozanas al nacer la aurora,
	gozan alegres juventud fugaz...
	elévase en oriente un nuevo día,
	y secas doblan sus corolas ya.

	Mas antes dieron a la vaga brisa
	tesoro de perfume virginal,
	y el germen de su esencia misteriosa
	depositaron en la tierra ya.

	Es flor la juventud, Elvira mía,
	y es su perfume celestial amor.
	¡Deja, hermosa, que el viento de la vida
	se esparza activo, ardiente, embriagador!

	Horas de amor, de lánguida pereza,
	de ardientes raptos, de febril placer,
	¡ah! ¡quién pudiera vuestro alado curso,
	rápido como el viento, detener!

	Como las ondas del veloz torrente,
	pasáis ligeras para no tornar,
	y el pensamiento adivinar en vano
	quiere las horas que después vendrán.

	¿Quién pudo nunca levantar el velo
	que cubre el insondable porvenir?
	Oscuro libro del destino humano,
	¡ah! ¿quién sabrá lo que se encierra en ti?

	Luz de mis ojos, mientras sangre ardiente
	circule en nuestro joven corazón,
	mientras la vida brille en su mañana,
	¡amar! ¡amar! ¡la vida es el amor!

	Mi vida está en tus ojos, en tus labios,
	está en la intensa luz de tu mirar,
	en esas vagas frases que pronuncias,
	en los suspiros de tu pecho está.

	¡Fresco oasis en árido desierto,
	en caos de sombras brilladora luz,
	iris de paz en la tormenta ruda,
	ser de mismo ser, eso eres tú!

	¡Habla! ¡tu voz resuene en mis oídos,
	di que me amas como te amo yo,
	y de este espacio de árboles y flores
	haz, Elvira, un Edén para los dos!

	Mueve las flores perfumado viento,
	la fuente eleva plácido rumor,
	dora el espacio sol de primavera,
	canta mi alma un cántico de amor.

La Semana Santa

	Como al veloz impulso del aquilón rugiente
	las nubes por el cielo precipitadas van,
	mi espíritu remonta la túrbida corriente
	de los pasados siglos, con religioso afán.

	Y de la fe la antorcha mis ojos ilumina,
	y a su fulgor augusto lo ya pasado ven:
	parece que en mi alma desparece luz divina
	la estrella que a los magos condujo hasta Belén.

	Yo escucho voces lúgubres, y cánticos de gloria,
	murmullos armoniosos y voz de tempestad;
	yo siento ignoto impulso que lleva mi memoria
	a tiempos que el Eterno llenó de majestad.

	Yo asisto, absorto y mudo, a los solemnes días
	que vieron asombrados la humana redención;
	resuenan en mi pecho las tristes profecías
	que aun pueblan de gemidos los valles de Sión.

	¡Salem! ¿por qué en tus calles inmensa muchedumbre,
	al son de alegres cantos inquieta veo bullir,
	y zumba, como enjambre de abejas, a la lumbre
	del sol, que dora espléndido un cielo de zafir?

	¿Por qué en los ojos miro, Salem, de tus ancianos
	las lágrimas de gozo brillantes resbalar,
	y unidos de tus vírgenes entre las puras manos
	las palmas cimbradoras y el símbolo de paz?

	La hora sonó: ¡descubre la frente macilenta!
	Sacude tus cadenas, ¡oh pueblo de Israel!
	¡El Dios eterno y sumo que las edades cuenta,
	contó las que en sus sueños vaticinó Daniel!

	Pasaron esos días de servidumbre y duelo;
	¡cesad en vuestro llanto, mujeres de Judá!
	¡Mirad cómo sonríe y tornasola el cielo
	aurora de ventura en el oriente ya!

	Ya viene el que anunciaba la voz de los profetas:
	llegó al cenit el astro que apareció en Belén:
	¿de las ligeras auras las ráfagas inquietas
	no traen hasta vosotros un himno de placer?

	¡Salem! tu Rey se acerca: resuenen sus loores:
	que escucho de su pueblo festiva aclamación:
	alfombren su camino las olorosas flores,
	den palmas a su frente sublime pabellón.

	Vendrá oprimiendo el lomo del alazán ligero,
	a cuyos rudos pasos la tierra temblará;
	empuñará su diestra resplandeciente acero,
	guerrera muchedumbre sus huellas seguirá.

	Serán su manto regio y espléndida armadura
	de púrpura de Tiro, del oro del Ofir,
	y en su guerrero casco, del sol a la luz pura,
	corona diamantina se mirará lucir.

	¡Con qué vivos colores la ardiente fantasía
	del pueblo se figura a su inmortal Señor,
	y cómo escuchar piensa la bélica armonía,
	que anuncia la llegada del Rey libertador!

	¡Mas ay! que en vano, en vano por la llanura tiende
	la vista, por si en ella consigue divisar
	el brillo de las armas, y el polvo que suspende
	de los veloces brutos el rudo galopar.

	Tranquila, abrasadora, desierta, inmensa, llana,
	la sombra de las palmas dibuja en ella el sol;
	ni activo caminante, ni lenta caravana,
	del arenal rojizo recorren la extensión.

	Pero lejano y vago rumor de alegre coro
	repiten conmovidos los ecos del Oreb;
	semeja la indecisa canción que alza sonoro,
	al soplo de los euros, murmurador laurel.

	¡Mirad! ¿desde esa cumbre, do la silvestre higuera
	levanta tortuosa la copa desigual,
	no veis, no veis de gentes la turba placentera,
	en son de alegre fiesta, hacia Salem bajar?

	Se acercan: ya sus pasos veloces precipitan:
	ya el viento trae sus voces distintas hasta aquí:
	«¡hosanna en las alturas!» oídles cómo gritan:
	«¡hosanna, hosanna, hosanna al hijo de David!»

	¡Él es! ¡el grande, el Santo, el redentor Mesías,
	que ahuyentará del suelo las sombras del error!
	¡Él es el que anunciaron las santas profecías,
	el Salvador del Mundo, el Hijo del Señor!

	Sencillas vestes cubren su cuerpo soberano,
	cabalga en bruto humilde su excelsa majestad,
	no empuña el áureo cetro su poderosa mano,
	ni ciñe su cabeza con la corona real.

	Pero rodea su frente la fúlgida aureola
	de su divina esencia perenne emanación,
	y el aire a su contacto se anima y tornasola,
	y forma en torno suyo atmósfera de amor.

	El pueblo lo conoce: confuso torbellino
	agólpase de gente, su túnica a besar,
	y cubre con sus capas y flores el camino,
	y gritos de alegría resuenan sin cesar.

	Los aires ensordecen con su festivo estruendo:
	«¡hosanna en las alturas!» repiten con fervor;
	y los dormidos ecos despiertan repitiendo:
	«hosanna a Aquel que viene en nombre del Señor.»

	¡Salem! ¡Salem! ¡ah! ¡nunca lanzó más fausto día
	sobre tus blancas torres su resplandor fugaz!
	El cielo es luz ardiente, los vientos armonía,
	y júbilo las almas y los semblantes paz.

	Mas... ¿quién lo sabe? Acaso los ecos del hosanna
	apagarán en breve su celestial rumor.
	¡Quizás en el espacio resonarán mañana
	tristísimos lamentos y gritos de furor!...

III

	El claro firmamento las nubes pardas velan,
	envuelve el horizonte siniestra oscuridad,
	atónitas y mudas, por el espacio vuelan
	las aves, en las ráfagas de sorda tempestad.

	Los árboles se quejan del cierzo a los rigores
	sus hojas agitando con fúnebre rumor;
	envuelto por las nubes en húmedos vapores,
	sin rayos, triste, inmóvil, su disco muestra el sol.

	Al pie de un monte ruge inmensa muchedumbre,
	y gritos y blasfemias se escuchan resonar;
	sus negros brazos tienden tres cruces en la cumbre,
	y tres hombres en ellas a punto de espirar.

	Sus frentes baña el gélido sudor de la agonía,
	agítanse sus miembros con rápido temblor,
	la luz de sus miradas empaña sombra fría,
	y ronco de sus pechos se escapa el estertor.

	Envuelve el triste grupo con pliegues funerales
	de las tinieblas densas el lóbrego capuz:
	abajo lanza el pueblo rugidos infernales;
	sobre una de las cruces se lee: «Jesús.»-¡Jesús!...

	¡Cubrid con vuestras alas, espíritus del cielo,
	cubrid con vuestras alas vuestra llorosa faz;
	alzad, arpas angélicas, clamor de amargo duelo,
	que de la Cruz pendiente nuestro Señor está!

	Sangriento, lacerado, sobre el madero inerte,
	aun brotan de sus labios palabras de perdón,
	y de sus claros ojos, que enturbia ya la muerte,
	miradas amorosas abarcan la creación.

	De espinas coronada se inclina su alta frente,
	y roja sangre cubre su rostro divinal,
	y de sus labios cárdenos, que seca sed ardiente,
	se exhala en roncas ráfagas el hálito vital.

	Al pie del triste leño la Madre dolorosa,
	bañada en llanto mira del hijo la pasión,
	y en tanto que contempla la escena lastimosa
	taladra ardiente espada su amante corazón.

	¡Silencio!-Conmovida la infame turba espera,
	y no insulta con gritos de Cristo el padecer;
	los vientos enmudecen, y la creación entera
	sus últimas palabras se apresta a recoger.

	Un ángel, descendiendo de las etéreas salas,
	humilde y conmovido, se inclina hacia Jesús,
	para llevarlas raudo, sobre sus níveas alas,
	hasta el eterno solio, raudal de eterna luz.

	En manos de su Padre su espíritu entregando,
	Jesús la frente inclina lanzando una gran voz:
	recorre la tormenta los aires rebramando,
	y zumba en el espacio: «¡Ya todo concluyó!»

	¡Salem! ¡mira tu obra! En el rugir del viento
	escucha del Dios fuerte la eterna maldición:
	de la desnuda cumbre del Gólgota sangriento
	vendrá sobre tus muros raudal de destrucción.

	¿No ves en las tinieblas fulgor que centellea?
	¿No escuchas de su carro los ejes rechinar?
	¡Sobre las negras nubes y el rayo que flamea
	el ángel de la muerte te viene a visitar!

	Temblando, a los lamentos de la creación entera,
	el miedo en el semblante, tus hijos mira huir...
	¡y pasarán los siglos, y nunca su carrera
	hará cesar un punto risueño porvenir!

	¡Dispersos y malditos, irán de gente en gente
	llevando por el mundo su nombre por baldón,
	la mancha de la sanare de Dios sobre su frente,
	del cielo aborrecidos, del orbe execración!

	¡Salem! en las ruinas sentada te contemplo,
	llorando tu pasado, que nunca volverá;
	porque, al rasgarse el velo de tu sagrado templo,
	tu historia de ventura rasgóse también ya.

	¡Flotando por tu cielo las sombras del delito,
	estéril e infecundo tu suelo para el bien,
	el nombre de decida sobre tu frente escrito,
	ruinas y sepulcros será Jerusalén!

	Señor, que abandonaste tu celestial morada
	y tu divina sangre vertistes en la Cruz,
	tu Santo nombre inspira mi mente arrebatada,
	que tu doctrina alumbra con su fulgente luz.

	Si el mármol del sepulcro tu resto humano encierra,
	aquí impaciente aguardo mirarte en tu Ascensión:
	yo sé, yo sé que pronto de la mezquina tierra
	levantarás el vuelo a la eternal región.

	Allá, en el firmamento, del que envidiosas nubes
	no ocultan a mis ojos el esplendente azul,
	te esperan las falanges de célicos querubes,
	sus alas agitando de transparente tul.

	Las piedras del sepulcro ya saltan en pedazos:
	Jesús asciende al cielo, vestido de esplendor.
	¡Señor! ¡a ti levanto mis suplicantes brazos!
	¡Señor, mi voz escucha! ¡Escúchala, Señor!

	¡Ah! deja que mi espíritu, rompiendo sus cadenas,
	ardiente, puro, al cielo elévese tras Ti;
	o, ya que aquí me dejas en lágrimas y penas,
	¡Señor! ¡desde tu gloria, acuérdate de mí!

Junto a una niña dormida

	¡Miradla!-Apenas seis veces
	deshojó la primavera,
	sobre esa frente tranquila,
	las flores de su diadema.
	Sus negros y dulces ojos,
	espejo de la inocencia,
	transparentes como el cielo,
	la luz del cielo reflejan.
	La aureola de los angeles
	ciñe su pura cabeza,
	que de sus rubios cabellos
	los copiosos rizos velan.
	Es niña, es niña; su alma
	duerme en esa forma bella,
	esperando que algún día,
	en la mundanal tormenta,
	el rayo de las pasiones,
	al despertar, la conmueva.
	Vagos son los pensamientos,
	que cruzan su frente tersa,
	cual las blancas nubecillas,
	que cruzan la azul esfera,
	y de su ligero paso
	no dejan ni aun leve huella.
	Para ella no hay pasado
	ni el porvenir la desvela;
	corren serenos sus días
	en brazos de la inocencia;
	que detrás del firmamento,
	puro dosel de la tierra,
	hay la mirada de un ángel
	que sobre los niños vela.

	¡Vedla dormir!-Es hermosa
	la tarde; brisa ligera,
	que las caricias de Mayo
	impregnaron con su esencia,
	del largo sueño de invierno
	sacó a la naturaleza.
	La niña ha jugado mucho;
	alegre, vivaz, inquieta,
	toda la tarde ha corrido
	en pos de sus compañeras;
	¡pero es tan chica! el cansancio
	la ha rendido, y duerme y sueña.
	Sobre el césped reclinada,
	en su blanca ropa envuelta,
	parece la dulce niña
	una cándida azucena.
	Entreabierta está su boca,
	concha de menudas perlas,
	coloradas sus mejillas
	y lánguida su cabeza.
	Un brazo le da almohada,
	y, al soplo del aura inquieta,
	palpita el velo de oro
	de su rubia cabellera.
	Tal vez sus alegres juegos
	el sueño la representa,
	porque una dulce sonrisa
	vaga en su faz hechicera.
	¡Puro sueño el de los niños,
	fuente de dulces ideas,
	que sus labios infantiles
	a dar expresión no aciertan!
	¡Oh! yo adivino en sus rostros
	esas cosas con que sueñan;
	¡oh! yo escucho con el alma
	esas pláticas secretas
	de los niños y los ángeles
	que sobre su cuna velan!

	¡Los niños! ¿quién los vio nunca
	con helada indiferencia?
	¿Cuál es el alma gastada
	que, al verlos, no se renueva?
	¡Flores que encantan la vista,
	brisas que el alma refrescan,
	ecos de un cielo perdido,
	aves que el hogar alegran!
	La aurora de nuestra vida,
	que cubre creciente niebla,
	en ese espejo sereno
	dulcemente se refleja.
	¡Allí está nuestro pasado
	con su atmósfera serena,
	con la eterna paz del alma,
	que en luz baña la inocencia,
	con los sueños que a los labios
	traen sonrisas placenteras,
	con sus bonancibles noches,
	sus alboradas risueñas!
	¡Río de blando murmullo
	y de frondosas riberas,
	que los pájaros encantan,
	que vientos de aromas besan,
	que en sus plácidos cristales
	colores y luz refleja,
	y que, al término funesto
	de su dichosa carrera,
	mar borrascoso y sombrío
	rugiendo voraz encuentra!

	¡Ay cuando sus puras aguas
	con estas aguas se mezclan!
	Ya la clara luz del cielo
	que se retrataba en ellas,
	en el cristal agitado
	se enturbia, deshace y quiebra.
	No ya con paso tranquilo
	recorren plácida senda;
	secreto impulso las mueve
	con sacudidas violentas.
	Ya no hay flores en su margen,
	ni blandos euros las besan;
	rocas estorban su paso,
	ábregos las atormentan.
	En lucha tenaz y sorda
	o en convulsiones soberbias,
	lanzan estridentes gritos,
	o exhalan profundas quejas.
	¿A dónde van?-¡Quién lo sabe!
	¡A qué ése luchar sin tregua,
	si deshace sus esfuerzos
	un débil muro de arena!

	¡Niña! ¿porqué al contemplarte
	me domina la tristeza?
	¿Porqué se nubla mi frente
	y ennegrecen mis ideas?
	Ya tocó el mar agitado
	el río de mi existencia;
	siento de la amarga linfa
	el beso que al alma hiela.
	El huracán que la azota
	me arrebata, envuelto en ella;
	nieblas cubren lo pasado,
	triste lo presente vuela,
	y allá... ¡lo desconocido
	con su oscuridad me aterra!
	Busco la luz que alumbraba
	mis alboradas primeras,
	y el soplo de las pasiones
	enturbia mi inteligencia.
	¡Envuelto en un torbellino
	vuelo como arista seca;
	allá quedáis, de mi infancia
	dulces días, noches bellas!