 
¿En qué consiste, mi Señora Musa...?
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Sátira
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¿En qué consiste,
mi señora Musa, |
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que todos pueden hoy ser escritores? |
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¿Será este siglo el de la ciencia
infusa? |
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¿Será que los talentos son
mejores? |
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¿O será que el orgullo y la
ignorancia |
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nos dan la presunción y petulancia? |
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En los tiempos oscuros de mi
abuelo |
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eran pocos los hombres que escribían, |
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y aquéllos estudiaban con desvelo |
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las cosas que tratar se proponían: |
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hoy escribe cualquiera su folleto |
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cuando apenas conoce el alfabeto. |
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¡Cuánto costaba
hacerse literato |
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en aquella maldita edad de cobre! |
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A serlo no llegaba un mentecato |
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por más tinteros que agotase el pobre; |
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pero hoy es literato y erudito, |
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el que pasa su vida en un garito. |
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¡Malditos tiempos fueron
los pasados! |
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¡Bendito diez mil veces el presente! |
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Sólo pudo nacer por sus pecados |
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en los primeros la cuitada gente |
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que estudiando las noches se pasaba, |
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y el libro de la mano no dejaba. |
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En nuestros días, que
envidiara Numa, |
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cualquiera perillán, cualquier
zoquete, |
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en teniendo papel y tinta y pluma, |
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una mesa, una silla o taburete, |
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escribe sin pensar en lo que escribe, |
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y el nombre de escritor toma y recibe. |
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Pensaron los antiguos como
Homero, |
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que antes de entrar al gremio de escritores |
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debían ser gramáticos primero, |
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y estudiaban los tontos, ¡qué de
errores!, |
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como si fuesen niños de la escuela, |
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la lengua que heredaron de su abuela. |
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¿Qué importa
conocer analogía, |
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esa sintaxis, la ortología vana, |
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esa prosodia, ni esa ortografía? |
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¡Invenciones de aquel que tuvo gana |
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de sujetar a regla los talentos, |
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pretendiendo igualar entendimientos! |
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Mira a Juan, a Martín, a
Bernardillo, |
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a Manuel y José, Pedro y Mariano, |
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que hicieron de su lengua un baturrillo, |
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y hablaron jerigonza en castellano, |
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sin haber dedicado una sola hora |
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a estudiar la gramática
española. |
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Estos y otros que todos
conocemos, |
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escriben y publican sus papeles, |
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que corren por las calles todos vemos |
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en cubiertas de dulces y pasteles, |
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o yacen en los sucios bodegones |
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sirviendo de escondrijo a los ratones. |
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Escritores han sido los
citados |
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que nos dieron políticos consejos |
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de sus vanas cabezas escapados, |
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como huyen de sus cuevas los conejos |
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sin temer al lebrel que les atrape, |
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por más que se les grite:
«¡Zape!, ¡zape!» |
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¡Todos estos Tostados
fritos fueran! |
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De su siglo encomiando la excelencia |
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las grandes luces sin cesar ponderan; |
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pero en Dios, en verdad, y en mi conciencia, |
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que si son nuestros días tan
brillantes, |
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brillan en ellos grandes ignorantes. |
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De Juan de Gutenberg cantan la
gloria |
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por haber inventado nuestra imprenta, |
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el trasto que conserva la memoria |
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de nuestra merecida y dura afrenta. |
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Sin estos trastos en edad tan culta |
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mucha ignorancia quedaría oculta. |
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La imprenta ha sido
tentación impía |
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de muchos ignorantes infelices; |
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que de autores tuvieron la manía |
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sin saber donde tienen las narices |
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y nos sacaron a lucir su pata |
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porque era el imprimir cosa barata. |
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¡Cuánto mejor el
Gutenberg hiciera |
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en haber inventado un armatoste |
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de que el tonto hacer uso no pudiera, |
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o que fuera el usarlo de gran coste! |
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Así a lo menos, pagarían caro |
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los necios escritores su descaro. |
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Pero el maldito Gutenberg
aunado |
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con sus dos hugonotes compañeros, |
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todo el mundo nos trae trastornado; |
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por ellos ya no hay sastres, zapateros, |
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ni gañanes, siquier, ni zurradores, |
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pues que todos se hicieron escritores. |
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¿Qué ventajas nos
trajo aquel invento? |
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Las artes han perdido muchas manos, |
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las costumbres sufrieron detrimento, |
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ni artistas ya se encuentran, ni artesanos: |
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están sin oficiales los oficios, |
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y entregados los hombres a los vicios. |
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Pues tantos males nos trajiste,
imprenta, |
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al demonio te doy de buena gana, |
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y al ente sin razón que te fomenta. |
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Acábase contigo la jarana |
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que a los hombres nos trae tan revueltos |
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desde que andan por ti los diablos sueltos. |
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Lluvia de rayos sobre el suelo
venga, |
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que los tipos destruya y fundidores, |
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y cuanto al arte de imprimir convenga; |
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así tendrán los campos
labradores, |
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volverá el zapatero a su zapato, |
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el sastre a su tijera, el pillo al hato. |
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El Bochinche
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Sátira
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¿Qué cosa es el
bochinche? «Un alboroto», |
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el buen Salvá responde. Mas no es
esto: |
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es cosa muy distinta. ¿Salvá
acaso |
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voto pudo tener en la materia, |
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sin ser autoridad? ¿En dónde ha
visto |
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el filólogo aquel que lo define? |
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¡Alboroto!
¡Asonada! ¡Qué locura! |
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El bochinche en tal caso no sería |
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digno de nombre nuevo. ¿Qué
motivo |
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hubiera habido entonces para darnos |
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una palabra más sin nueva idea? |
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Alboroto es tumulto
pasajero, |
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pasajera también es la asonada; |
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mas el bochinche es cosa permanente; |
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es el orden constante del desorden; |
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el estado normal en que se vive |
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en confusión y en inquietud eternas. |
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Es un cierto sistema de política; |
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es una forma de gobierno raro, |
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que mejor se llamara desgobierno, |
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a pesar de que en él hay despotismo, |
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y la fuerza a la ley se sobrepone. |
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Invención de Colombia es
el bochinche, |
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y el nombre es colombiano: estos son hechos. |
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Mas pasemos a ver cuál es su esencia |
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y cómo se embochinchan los estados, |
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y cómo se hace bochinchero el hombre. |
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Nace el bochinche de la absurda
idea |
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de haber dispuesto Dios que la ignorancia |
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los negocios del mundo desarregle. |
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Enseñóse a los hombres que en cien
necios |
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debe haber más razón que en un
sensato, |
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y que habiendo más necios en el mundo |
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deben aquestos ser los gobernantes. |
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Bastaba ya con esto para vernos |
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en perpetuo bochinche. Mas prosigo |
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los principios sentando del sistema |
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del eterno desorden. Enseñóse |
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que cualquiera facción poder
tenía |
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para urdir la diablura más horrible, |
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haciéndose llamar la Soberana; |
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y no hubo ya gobierno; no hubo jueces, |
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ni congresos tampoco, que no fueran |
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juguete y burla de facciosos pillos. |
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Sin política alguna los mandones |
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jamás consultan la razón de
Estado |
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ni saben que en el mundo haya tal cosa; |
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ni los jueces se arreglan a las leyes, |
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porque las leyes nadie las respeta; |
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ni en los congresos reinan los principios, |
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si no son los principios bochincheros. |
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Este bochinche, como bien se
alcanza, |
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no sólo perjudica a los que moran |
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en el suelo que se haya embochinchado, |
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sino a todos los pueblos y naciones |
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que tienen con aqueste sus negocios; |
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porque es preciso que el desorden
dañe, |
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doquier que alcance su perverso influjo. |
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¿Qué alboroto,
por Dios, ni qué asonada |
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se puede equivocar con el bochinche? |
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Aquél y aquélla vienen de una
parte |
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del pueblo amotinado que resiste |
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al poder, a la ley o al magistrado, |
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y pasa cual chubasco: dura un día, |
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o más o menos; pero pronto acaba. |
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En el bochinche, no; nadie está exento |
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de ser actor de un modo o de otro modo, |
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y dura como el aire, una vez recio, |
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otra vez moderado, y otras veces |
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en huracán terrible convertido. |
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Como el aire también, se extiende y
lleva |
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el miasma pestilente a las regiones |
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más apartadas del maligno foco. |
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¿No vemos cómo cruzan nuestros
mares |
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las gálicas escuadras y
españolas, |
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britanas y holandesas, atraídas |
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por las mil injusticias que se han hecho |
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a todas las naciones en el año |
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del bochinche mayor que ha visto el mundo? |
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¿Y no vemos en esto que el bochinche, |
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no sólo es causa del interior
desorden, |
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sino de muchos exteriores males |
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que los estados extranjeros sienten? |
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Sirva, pues, a Salvá de norte y
guía |
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aqueste aviso para hacer la enmienda |
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que tanto ha menester su diccionario; |
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y dé al bochinche poderoso imperio: |
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el poder colosal y permanente |
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que nunca tuvo efímero alboroto, |
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ni ridícula y mísera asonada. |
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Haga justicia el español
al grande |
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continental bochinche americano, |
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que sólo un necio confundir pudiera |
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con los tristes tumultos españoles, |
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que la pena no valen de escribirse, |
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y puras bagatelas me parecen. |
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Cese mi indignación, pues
he cumplido |
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con vindicar el nombre de bochinche, |
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el nombre dado al hijo de Bolívar, |
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o sea al nieto, si se quiere. Dejo, |
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¡colombiano bochinche!, vindicado |
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tu ilustre excelso nombre, por desgracia |
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de chinche y de berrinche consonante, |
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una cosa que apesta, otra que hostiga. |
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¡Soberano bochinche omnipotente, |
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regulador supremo de Colombia! |
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Ya sabes que yo soy tu muy adicto |
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y grande admirador de tus portentos. |
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Vive tú lo que puedas, y yo viva |
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para escribir tu funeral elogio. |
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