Ahumada, Fernando
España.
Siglos XIX - XX
Rima de
laureles
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La palpitante
pluma en el sombrero, |
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la señoril espada en la
cintura, |
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en los ojos un rayo de bravura |
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y en el semblante un gesto
aventurero; |
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cortés con
los hidalgos, y altanero, |
5 |
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rindió galante culto a la
hermosura |
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y, embriagado de amor, en noche
oscura |
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ante mil rejas desnudó su
acero. |
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Es el genio
indomable de la raza |
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que, la espada sangrienta hasta la
taza, |
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imprimiendo la mueca del
espanto, |
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los mundos
anchurosos recorría |
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aprisionando Reyes en
Pavía |
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y sepultando imperios en
Lepanto. |
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Alarcón, Pedro Antonio de
Guadix (Granada).
1833 - Madrid. 1891
Autor. Periodista.
Empezó la carrera de Leyes. Su novela más lograda fue
El Escándalo.
Humo y
ceniza
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Fumaba yo,
tendido en mi butaca, |
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cuando, al sopor de plácido
mareo, |
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mis sueños de oro realizarse
veo |
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del humo denso entre la niebla
opaca. |
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Mas ni la gloria
mi ambición aplaca, |
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ni nada calma mi febril deseo |
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hasta que, envuelta por el aire,
creo |
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verte mecida en vaporosa
hamaca. |
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Corro hacia ti,
mi corazón te evoca, |
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y cuando el fuego de tu amor me
hechiza |
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y van mis labios a sellar tu
boca, |
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de ellos,
¡ay!, el cigarro se desliza |
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y sólo queda, de
ilusión tan loca, |
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humo en el aire y, a mis pies...
ceniza. |
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El
cigarro
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Lío tabaco
en un papel; agarro |
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lumbre y lo enciendo, arde ya
medida |
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que arde, muere; muere y
enseguida |
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tiro la punta, bárrenla... y
al carro! |
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Un alma envuelve
Dios en frágil barro, |
5 |
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y la enciende en la lumbre de la
vida, |
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chupa el tiempo y resulta en la
partida |
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un cadáver. El hombre es un
cigarro. |
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La ceniza que cae
es su ventura; |
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el humo que se eleva su
esperanza; |
10 |
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lo que arderá después
su loco anhelo. |
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Cigarro tras
cigarro el tiempo apura; |
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colilla tras colilla al hoyo
lanza, |
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pero el aroma...
¡piérdese en el cielo! |
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Al vino
«Abolengo» de las bodegas de Misa
(Jerez)
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¡Deténte Pasajero! Aquí
reposa |
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el Adán de los vinos
jerezanos, |
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|
padre de tantos ínclitos
ancianos |
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como duermen en torno de su
fosa. |
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¡Enterrado
está el sol bajo esta losa! |
5 |
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Pero no se lo comen los
gusanos, |
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|
sino que vida y alma los
humanos |
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aun piden a su llama generosa. |
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«Abolengo» se llama aqueste
vino, |
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|
y en cada gota concentrado
encierra |
10 |
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|
de mil generaciones el
destino... |
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|
Si las cuitas del
mundo te hacen guerra, |
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|
cátalo media vez, ¡oh
peregrino! |
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y jurarás que el cielo
está en la tierra. |
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En el
muladar
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|
Mendigo: tu
blasfemia me estremece... |
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Deja que olvide a Dios el
venturoso; |
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pero tu labio hambriento y
asqueroso |
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|
con renovada fe bendiga y
rece: |
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|
|
Todo, menos su
Dios, le pertenece |
5 |
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al opulento, sano y poderoso, |
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y el pobre, enfermo, triste y
haraposo, |
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|
de todo, excepto de su Dios,
carece |
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Dios es al cabo
el único enemigo |
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del vano, del audaz, del
sibarita, |
10 |
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|
y la sola esperanza, el solo
amigo |
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del que llora,
padece y necesita... |
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|
¡Sin Dios, el universo se
anonada! |
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|
¡Sin Dios, el rico es Dios, y
el pobre nada! |
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Roma
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|
¡Sólo tú por dos veces el
imperio! |
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|
¡oh Roma! ¡Has ejercido
en las edades! |
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|
¡Sólo tú de dos
ínclitas ciudades |
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|
envuelves en la púrpura el
misterio! |
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|
Dos veces
asombrado el hemisferio |
5 |
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|
contempló tus grandeza o tus
maldades, |
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|
según fueron del orbe
potestades |
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|
León o Borgia, César
o Tiberio. |
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|
|
De
Persépolis, Ninive y Cartago |
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|
queda más que
fúnebres ruinas, |
10 |
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|
cálida arena y solitarias
palmas: |
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|
¡y
tú inmortal en medio del estrago, |
|
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|
al perecer las águilas
latinas, |
|
|
|
conquistaste el imperio de las
almas! |
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|
|
A la bandera del
batallón de Ciudad Rodrigo
|
|
¡Sombra y
honor bajo tus pliegues dame, |
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|
|
santo pendón de Cristo y de
Castilla! |
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|
Tu ley, que juro, hincada la
rodilla, |
|
|
|
en generoso ardor mi pecho
inflame. |
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|
|
|
No más
estérilmente se derrame |
5 |
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|
mi vida en torpe amor y vil
mancilla... |
|
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|
Roja está de la patria la
mejilla... |
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|
|
¡Despierte el corazón
de su ocio infame! |
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|
|
De un naufragio
entre lágrimas y errores |
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|
salva mi fe, que combatida
muere |
10 |
|
|
por enemigo viento y mar
contrario... |
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|
|
Sé
tú el manto que envuelva mis dolores, |
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|
|
mi tienda en el desierto; y si
cayere |
|
|
|
en la revuelta lid...
¡sé mi sudario! |
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|
|
Promesa de una
esposa
|
|
Estoy,
señor, de mí tan desprendida, |
|
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|
y de toda afición tan
apartada, |
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|
que, por el don que os intereso,
nada |
|
|
|
sacrificar pudiera agradecida. |
|
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|
Voto os hiciera
de dejar la vida, |
5 |
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|
si antes no fuera vuestra, y tan
cuitada, |
|
|
|
que, al perderla, creyérame
premiada |
|
|
|
con no vivir y verme a Vos
unida. |
|
|
|
|
Mas, pues no hay
meritorio sacrificio |
|
|
|
en quien vive sin dichas, yo os
ofrezco, |
10 |
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|
si volvéis la salud al
moribundo, |
|
|
|
ceñirme la existencia cual
silicio, |
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|
|
codiciar una vida que
aborrezco, |
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|
|
abrazarme a la cruz de aqueste
mundo. |
|
|
|
A
Pompeya
|
|
Cuando amanezca
el iracundo día |
|
|
|
que en la mente de Dios leyó
el Profeta, |
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|
|
y, al agrio son de la final
trompeta, |
|
|
|
abandone de Adán la raza
impía, |
|
|
|
|
ora el sosiego de
l ahuesa fría, |
5 |
|
|
ora los lares de la vida
inquieta, |
|
|
|
y pase el JUICIO extremo, y el del
Planeta |
|
|
|
quede la extensa faz muda y
vacía, |
|
|
|
|
no será
tan horrendo y pavoroso |
|
|
|
encontrar por doquier huellas del
hombre |
10 |
|
|
y ni un hombre en campiñas
ni ciudades, |
|
|
|
|
como verte, sin
vida ni reposo, |
|
|
|
desierta y mancillada por tu
nombre, |
|
|
|
expiar ¡oh Pompeya! tus
maldades. |
|
|
|
La
moña
|
(A la señora Marquesa del Salar)
|
|
¡Cuán airosa y ufana en la
corrida |
|
|
|
irá la noble fiera,
engalanada |
|
|
|
con tan bella divisa, regalada |
|
|
|
por tan ilustre dama y tan
garrida! |
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|
|
|
Cárdena
sangre de la oculta herida |
5 |
|
|
matizará la seda
recamada, |
|
|
|
y aun el toro, al mirarla
disputada, |
|
|
|
más sentirá el
perderla que la vida. |
|
|
|
|
¡Oh, si al
coger la codiciada prenda, |
|
|
|
tu corazón ganara y tu
albedrío |
10 |
|
|
el esforzado justador! ¡Oh
gloria! |
|
|
|
|
¡Todos
fueran al par en la contienda! |
|
|
|
Y yo ante todos redoblando el
brío, |
|
|
|
diera la vida allí por la
victoria. |
|
|
|
¡El
amanecer!
|
|
El gallo canta...
y la mañana impía |
|
|
|
despierta con su luz a los
humanos, |
|
|
|
haciéndoles trocar delirios
vanos |
|
|
|
por el forzoso afán de un
nuevo día. |
|
|
|
|
Tornan, pues, a
embestirles con porfía |
5 |
|
|
la ambición y el amor,
fieros tiranos, |
|
|
|
los ímprobos trabajos
cotidianos... |
|
|
|
la deuda, el jefe, el tedio, la
manía... |
|
|
|
|
Y, en tanto, el
amador desposeído, |
|
|
|
que en sueños
compartía la almohada |
10 |
|
|
con tal o cual mujer que hubo
querido, |
|
|
|
|
el implacable
día lo despierta |
|
|
|
para hacerle mirar a su ex
amada |
|
|
|
vieja, casada, monja loca o
muerta. |
|
|
|
A San Ramón Non
Nato
|
|
Tú, que a
Dios te pareces y a mis nietos |
|
|
|
por tu rara excepción de no
nacido; |
|
|
|
segundo Adán, pues nadie te
ha parido; |
|
|
|
de Jonás viceversa en los
aprietos; |
|
|
|
|
retoño de
la Nada en los efectos, |
5 |
|
|
si la Nada es igual a haber
sido; |
|
|
|
desfacedor de agravios de
marido, |
|
|
|
patrono ya abogado de los
fetos: |
|
|
|
|
vuélveme
el pelo, quítame el bigote; |
|
|
|
arráncame los dientes; la
comadre |
10 |
|
|
haz que me vista el primitivo
hato; |
|
|
|
|
y, trocado en
inerte monigote, |
|
|
|
sepúltame en el vientre de
mi madre... |
|
|
|
que, mejor que nacido, es ser non
nato. |
|
|
|
Adiós al
vino
|
|
No más, no
más en piélagos de vino |
|
|
|
sepultaré, insensato, mis
dolores, |
|
|
|
velando con quiméricos
vapores |
|
|
|
de la razón el resplandor
divino. |
|
|
|
|
No más,
hurtando el rostro a mi destino, |
5 |
|
|
pediré a la locura sus
favores, |
|
|
|
ni, ceñido de
pámpanos y flores, |
|
|
|
dormiré de la muerte en el
camino. |
|
|
|
|
Arrepentido estoy
de haber hollado, |
|
|
|
vate indigno, con planta
entorpecida, |
10 |
|
|
el laurel inmortal y el
áurea ropa... |
|
|
|
|
¡Néctar fatal!, licor
envenenado, |
|
|
|
acepta, al recibir mi
despedida, |
|
|
|
el brindis postrimer...
¡Llenad mi copa! |
|
|
|
A...
|
|
Sin fe ni amor, y
a la esperanza muerta, |
|
|
|
como una estatua sepulcral
yacías, |
|
|
|
ensueños y venturas de otros
días |
|
|
|
muda representando, hermosa y
yerta. |
|
|
|
|
Turbar osé
tu soledad desierta; |
5 |
|
|
consuelos te he brindado y
alegrías, |
|
|
|
y bella surges de las sombras
frías |
|
|
|
y a un nuevo amor tu corazón
despierta. |
|
|
|
|
¿Fue que
tu alma sacudió la muerte? |
|
|
|
¿Es que renace su extinguido
fuego? |
10 |
|
|
¿O inmóvil sigues en
adusta calma? |
|
|
|
|
No: fue que al
abrazar tu cuerpo inerte, |
|
|
|
pasmosa emulación del
mármol griego, |
|
|
|
en mis besos de amor te di mi
alma. |
|
|
|
El viernes
santo
|
|
Solo, negado,
escarnecido, muerto, |
|
|
|
enclavado en la Cruz, ¡oh
Jesús mío! |
|
|
|
la frente inclinas sobre el mundo
impío, |
|
|
|
en la cumbre del Gólgota
desierto. |
|
|
|
|
Ebrio, entre
tanto, y de baldón cubierto, |
5 |
|
|
el mortal, en su infame
desvarío, |
|
|
|
adora una beldad de aliento
frío, |
|
|
|
pálida y mustia cual
cadáver yerto. |
|
|
|
|
¡Perdónalo, Señor! Que si en
tal hora |
|
|
|
la majestad de tu dolor
ultraja |
10 |
|
|
e ingrato y loco tu pasión
olvida, |
|
|
|
|
su
espíritu inmortal se agita y llora |
|
|
|
por sacudir del cuerpo la
mortaja... |
|
|
|
y vive en él como enterrado
en vida! |
|
|
|
Las
palmeras
|
|
«¡Quiero sol!» Moribunda dijo
un día |
|
|
|
una palmera que en umbroso
huerto, |
|
|
|
amortajada en su ramaje yerto, |
|
|
|
cual alma sin amor
languidecía. |
|
|
|
|
Y elevando sus
ramas con porfía, |
5 |
|
|
descubrió al fin su copa el
campo abierto, |
|
|
|
y vio marchita, en medio del
desierto, |
|
|
|
otra palmera que de sed
moría. |
|
|
|
|
«¡Quiero sombra!» Decía
esta palmera, |
|
|
|
gimiendo por un soplo de
frescura. |
10 |
|
|
«¡Quiero sol!»
Repetía la primera... |
|
|
|
|
Y de ambas
condolida el aura pura, |
|
|
|
compaginó las cosas de
manera |
|
|
|
que gozaron de igual
temperatura. |
|
|
|
A mis hijas en sus
días
|
|
Por la primera
vez hoy es tu día... |
|
|
|
¡Ven a mi corazón,
prenda adorada... |
|
|
|
orgullo de la esposa más
amada, |
|
|
|
vida de mis entrañas hija
mía! |
|
|
|
|
¿Qué te dirá de un padre la
ufanía? |
5 |
|
|
¿Qué te dirá
tu madre embelesada, |
|
|
|
sino verte del alma enajenada |
|
|
|
lágrimas de cariño y
alegría? |
|
|
|
|
Delicia de los
dos ¡bendita seas! |
|
|
|
¡Bendita seas de la Virgen
pura |
10 |
|
|
que ampara con su manto nuestro
nido! |
|
|
|
|
Y allá en
los años en que no nos veas, |
|
|
|
¡Dios te de tanto bien, tanta
ventura, |
|
|
|
como tú con nacer nos has
traído! |
|
|
|
El llanto del
soltero
|
|
Sin
ti...¡cuán negra y angustiosa y larga |
|
|
|
pasé la noche toda, amada
mía! |
|
|
|
¡Sin ti me encuentra el
implacable día; |
|
|
|
sin ti y en honda soledad
amarga! |
|
|
|
|
Ya el
sueño, que mis párpados embarga, |
5 |
|
|
sin ti mis pasos hacia el lecho
guía; |
|
|
|
y pues no estás en
él, en él querría |
|
|
|
dejar por siempre del vivir la
carga. |
|
|
|
|
Pero
¿quién eres tú? ¿Luz postrimera |
|
|
|
eres del bien perdido, o vaga
sombra |
10 |
|
|
de un nuevo bien que al porvenir
demando? |
|
|
|
|
No sé, no
sé quién eres. «Compañera» |
|
|
|
te llama el corazón cuando
te nombra, |
|
|
|
y las noches sin ti paso
llorando. |
|
|
|
El fruto de
bendición
|
|
¡Cuántas veces fugaz la
Primavera |
|
|
|
vistió de flores mil el
campo abierto, |
|
|
|
hora tornado en árido
desierto, |
|
|
|
ni sombra ya de lo que en Mayo
fuera! |
|
|
|
|
En tanto aquella
flor, la flor primera, |
5 |
|
|
logro de afanes en cerrado
huerto, |
|
|
|
ve trocada el colono en fruto
cierto, |
|
|
|
de árboles mil semilla
duradera. |
|
|
|
|
¡Así
la juventud! ¡Así la vida! |
|
|
|
La que en vanos placeres se
consume, |
10 |
|
|
olvidada a la tarde
desfallece: |
|
|
|
|
en tanto que la
fiel y recogida |
|
|
|
que a un solo amor consagra su
perfume, |
|
|
|
más allá de la tumba
reverdece. |
|
|
|
La
palma
|
|
La palma audaz
que en el desierto crece |
|
|
|
hospitalaria acoge al
caminante: |
|
|
|
grata sombra le presta, y
abundante, |
|
|
|
sabroso fruto pródiga le
ofrece. |
|
|
|
|
Al son del
huracán fiera se mece, |
5 |
|
|
y cuanto recia más,
más arrogante |
|
|
|
resiste, y más hermosa y
elegante |
|
|
|
en los azares de la lid
parece. |
|
|
|
|
Premio de la
virtud es cada rama |
|
|
|
del árbol inmortal, don a
que aspira |
10 |
|
|
el que trueca su paz por la
victoria. |
|
|
|
|
Y ese don eres
tú, perfecta dama, |
|
|
|
para el esposo que en tu amor se
inspira, |
|
|
|
viendo en ti misma a tu rival la
Gloria. |
|
|
|
En la tumba de un
asesinado
|
|
No
lágrimas merece la memoria |
|
|
|
del que justo vivió y
honrado muere, |
|
|
|
ni gritos de venganza el alma
quiere, |
|
|
|
si escucha ya los cánticos
de gloria. |
|
|
|
|
Quien al caer,
cual víctima expiatoria, |
5 |
|
|
perdona generoso al que le
hiere, |
|
|
|
cándidas flores del amor
espere, |
|
|
|
sacras, más que le laurel de
la victoria. |
|
|
|
|
Hoy esas flores
tejen tu diadema |
|
|
|
y adornan tu callada
sepultura, |
10 |
|
|
como ayer adornaban tu camino: |
|
|
|
|
Ellas de tu
virtud son el emblema... |
|
|
|
¡Así dejaran su
semilla pura |
|
|
|
en el alma del bárbaro
asesino! |
|
|
|
General Caballero de
Rodas, en el álbum de su mujer
|
|
Soltero y coronel
te he conocido; |
|
|
|
de brigadier y novio te he
tratado: |
|
|
|
hoy eres, que yo sepa,
diputado, |
|
|
|
general, director, padre y
marido. |
|
|
|
|
En la paz y en la
guerra siempre he sido |
5 |
|
|
tu amigo, tu cronista, o tu
soldado, |
|
|
|
y hoy me siento en las Cortes a tu
lado, |
|
|
|
a seguirte al infierno
decidido. |
|
|
|
|
Pues bien (dicho
inter nos aquesto sea) |
|
|
|
jamás te hallé tan
grande y tan hermoso |
10 |
|
|
(ni en medio de las bombas y
granadas) |
|
|
|
|
como al verte, a
la vuelta de Alcolea, |
|
|
|
embelesado padre y fiel
esposo, |
|
|
|
recrearte en tus prendas
adoradas. |
|
|
|
La hija del
poeta
|
|
Como, en verano,
inútil el rocío |
|
|
|
truécase en nube que disipa
el viento; |
|
|
|
así del noble vate el
sentimiento |
|
|
|
espiraba sin eco en el
vacío. |
|
|
|
|
Y cual la nube en
lluvia y ésta en río |
5 |
|
|
trueca de abril el generoso
aliento, |
|
|
|
tal, realizado en celestial
portento, |
|
|
|
miró el cantor su vago
desvarío. |
|
|
|
|
Tú, gentil
Isabel, tierna y piadosa, |
|
|
|
tú del paterno amor,
tú de su alma, |
10 |
|
|
de sus dolores tú fuiste
nacida: |
|
|
|
|
y eres amor en
que su fe reposa, |
|
|
|
dulce tristeza que las suyas
calma, |
|
|
|
numen del arte, ensueño de
su vida. |
|
|
|
A Carmen, al
piano
|
|
No mujer...
¡Hada eres! Si amorosa |
|
|
|
las manos tiendes al callado
viento, |
|
|
|
en él despiertas
lánguido concierto |
|
|
|
como la brisa en arpa
melodiosa. |
|
|
|
|
No mujer, bella
Carmen... Eres diosa; |
5 |
|
|
y de tu rostro el celestial
portento |
|
|
|
irradia el infinito
sentimiento, |
|
|
|
ser de tu ser, inspiración
hermosa. |
|
|
|
|
No mujer...
¡Eres ángel! Tu pureza |
|
|
|
eclipsa la del sol: la
sensitiva |
10 |
|
|
no es como tú modesta y
delicada. |
|
|
|
|
Yo admiro
arrebatado tu grandeza; |
|
|
|
pero calla mi voz, no osando
altiva |
|
|
|
cantar a la que es ángel,
diosa y hada. |
|
|
|
A
Ronconi
|
|
Errante nube al
africano suelo |
|
|
|
llega en alas del viento
adormecida; |
|
|
|
rómpese al fin, y en lluvia
convertida, |
|
|
|
templa la sed del abrasado
suelo. |
|
|
|
|
Al alma
estéril que agostara el duelo, |
5 |
|
|
tú eres, Ronconi, lluvia
bendecida, |
|
|
|
que le das con tus lágrimas
la vida |
|
|
|
y flores al dolor para
consuelo. |
|
|
|
|
Hoy, al verte
partir, sigo esas flores |
|
|
|
y recojo esas perlas de
rocío, |
10 |
|
|
con ramos de laurel para
tejerlas... |
|
|
|
|
Si, pues, al son
de públicos honores, |
|
|
|
una corona con mi adiós te
envío, |
|
|
|
tuyas sus flores son tuyas sus
perlas. |
|
|
|
Fuego y
nieve
|
|
Duro es tu
corazón como el granito; |
|
|
|
mi corazón como la cera
tierno: |
|
|
|
verano ardiente soy; tú
helado invierno; |
|
|
|
tú nieve eterna; fuego yo
infinito. |
|
|
|
|
Yo me acerco a tu
nieve, y no tirito; |
5 |
|
|
antes crece la furia de este
infierno; |
|
|
|
y hiélate a ti más mi
fuego eterno, |
|
|
|
y ni me apagas ¡ay! ni te
derrito. |
|
|
|
|
¿Cómo encuentro calor donde no hay
llama? |
|
|
|
¿Cómo no da calor la
llama mía? |
10 |
|
|
¿Cómo mi incendio tu
esquivez no inflama? |
|
|
|
|
¿Cómo tu hielo mi pasión no
enfría? |
|
|
|
¡Oh! ¿por qué
no nos hizo el hado aleve, |
|
|
|
o de fuego a los dos, o a ambos de
nieve? |
|
|
|
Desaliento
|
|
Llorar es tu
destino... Mas no llores. |
|
|
|
Alza la frente soberana al
cielo, |
|
|
|
y no afanada busques en el
suelo |
|
|
|
premio al amor, alivio a tus
dolores. |
|
|
|
|
Acaso yo... Mas
¡ay! a tus clamores |
5 |
|
|
respondieran los gritos de mi
duelo, |
|
|
|
y, sin prestar a tu dolor
consuelo, |
|
|
|
marchitaría tus postreras
flores. |
|
|
|
|
¡Ay de los
dos! Del mundo la inclemencia |
|
|
|
rompió de nuestras almas el
encanto... |
10 |
|
|
Lloramos... y la ajena
indiferencia |
|
|
|
|
mi risa
provocó, secó tu llanto... |
|
|
|
Hoy nos acerca un sentimiento
amigo, |
|
|
|
¡y en hielo en otro hielo no
halla amigo! |
|
|
|
Alas, Leopoldo
«Clarín»
Zamora. 1852 -
Oviedo. 1901
Catedrático
de la Universidad de Oviedo. Poeta, narrador y novelista. Su novela
La Regenta alcanzó gran fama.
Libertad
perdida
|
|
Una sultana del
remoto Oriente |
|
|
|
vio en los bosques, un día
que cazaba, |
|
|
|
una llama que rápida
esquivaba |
|
|
|
de jauría fiera el aguzado
diente. |
|
|
|
|
Rendida, al fin,
la reina no consiente |
5 |
|
|
que la muerte le den, que ya
esperaba, |
|
|
|
y a su palacio la conduce
esclava |
|
|
|
donde la cuida tierna y
diligente. |
|
|
|
|
Si antes
huraña, al cabo agradecida, |
|
|
|
fue olvidando la llama la honda
pena |
10 |
|
|
con que lloró su libertad
perdida. |
|
|
|
|
Amor, que la
existencia me envenena, |
|
|
|
quiero que pase mi doliente
vida, |
|
|
|
besando el hierro de fatal
cadena. |
|
|
|
Soneto
|
|
A la concha de
Venus amarrado |
|
|
|
y al recio galopar de los
tritones, |
|
|
|
por formar comités para
elecciones |
|
|
|
cual César, cruza el mar
alborotado. |
|
|
|
|
Neptuno, que
estará subvencionado, |
5 |
|
|
en redes de cristal tiende
traiciones, |
|
|
|
y del agua salobre cien
montones |
|
|
|
arroja sobre el nauta
atribulado. |
|
|
|
|
Mas todo su furor
aquí no basta; |
|
|
|
toca por fin las playas
españolas |
10 |
|
|
débil barquilla en forma de
canasta |
|
|
|
|
adornada con
lindas banderolas, |
|
|
|
y brota al punto el inmortal
Sagasta |
|
|
|
cual Venus de la espuma de las
olas. |
|
|
|
Alba, Armando J.
España.
Siglo XIX
Residía en
México en los últimos años del siglo XIX.
La
poesía
|
|
¡Todo lo
soy! Cuando mi luz se mira |
|
|
|
temblando sobre el lienzo, soy
pintura, |
|
|
|
si palpito en el mármol,
escultura, |
|
|
|
y música en el ritmo que
suspira. |
|
|
|
|
Soy el
ensueño que al poeta inspira, |
5 |
|
|
vivo, canto y esplendo en la
Natura, |
|
|
|
me sumerjo en el mar de la
amargura |
|
|
|
y de cada dolor forjo una
lira. |
|
|
|
|
Soy belleza y
verdad, fiat esplendente |
|
|
|
que brotando del verso
Omnipotente |
10 |
|
|
canto el grandioso e inmortal
poema |
|
|
|
|
que dio vida y
belleza al Universo. |
|
|
|
Brillo en las almas y en la luz del
verso |
|
|
|
me remonto hasta Dios, verdad
Suprema. |
|
|
|
Alcalde Sánchez Toscano,
José María
Córdoba.
Siglo XIX - Siglo XX
Periodista que
dirigió en Málaga el semanario
«Andalucía» y en Madrid, «La Diana»
en colaboración con Manuel Reina.
Ante el cuadro
«La rendición de Granada»
|
|
En un alegre y
anchuroso llano |
|
|
|
al pie de la muslímica
Granada, |
|
|
|
Boabdil entrega de su corte
amada, |
|
|
|
las llaves al Monarca
castellano. |
|
|
|
|
Tal
concibió tu genio soberano |
5 |
|
|
y hoy contempla la mente
entusiasmada |
|
|
|
una joya del Arte, que
inspirada |
|
|
|
trazó en el lienzo tu divina
mano. |
|
|
|
|
Al admirar tu
cuadro portentoso, |
|
|
|
orgullo patrio mi cerebro
inflama |
10 |
|
|
y miro en el monarca
victorioso |
|
|
|
|
de su talento
colosal la llama; |
|
|
|
en el moro vencido, al
envidioso |
|
|
|
y en la ciudad, el templo de la
fama. |
|
|
|
Alcalde Valladares, Antonio
Baena
(Córdoba). 18¿? - 1892
Trabajaba en
Hacienda. Logró numerosos premios con sus
poesías.
A
ellas
|
|
Como se ven por
el cristal del río |
|
|
|
los granos de sus límpidas
arenas, |
|
|
|
como se ven también las
azucenas |
|
|
|
a través de las gotas de
rocío; |
|
|
|
|
como en las
noches del quemado estío |
5 |
|
|
tras de las nubes blancas y
serenas |
|
|
|
se ve la luna, ¡cual las
almas buenas |
|
|
|
se ven detrás de su dolor
impío!; |
|
|
|
|
como por medio a
la verdad se mira |
|
|
|
la fe del corazón, que sin
enojos |
10 |
|
|
en el fulgor de la virtud se
inspira, |
|
|
|
|
así
quisiera en mi aparente calma, |
|
|
|
a través de las niñas
de tus ojos |
|
|
|
mirar los sentimientos de tu
alma. |
|
|
|
A una niña
muerta
|
|
Al venir a este
valle de sonrojos, |
|
|
|
en dicha estéril, en dolor
fecundo, |
|
|
|
sentiste en tu suspiro
moribundo |
|
|
|
punzarte el aguijón de sus
abrojos. |
|
|
|
|
Ni una sonrisa de
tus labios rojos |
5 |
|
|
pude escaparse en tu pesar
profundo, |
|
|
|
y al llegar a las puertas de este
mundo |
|
|
|
cerraste con desdén los
tristes ojos. |
|
|
|
|
Pasaste como
estrella desgajada |
|
|
|
que, fugaz por la atmósfera
cruzando, |
10 |
|
|
va a perderse en la bóveda
azulada. |
|
|
|
|
Y es que dijiste,
en tu dolor pensando: |
|
|
|
-Para siempre volver quiero a la
nada, |
|
|
|
que no nacer para vivir
llorando. |
|
|
|
Allende Iragorri, Tomás
Argentina. Siglo
XIX - XX
Poeta.
Corazón que te
has vuelto
|
|
Corazón
que te has vuelto como un niño aterrado |
|
|
|
al que el más leve ruido
paraliza de horror, |
|
|
|
yo no sé como aguantas el
dolor continuado |
|
|
|
de las devastaciones de tu vida
interior. |
|
|
|
|
De lirismo y de
pena vives tan enconado |
5 |
|
|
que tus llagas parecen despedir
resplandor, |
|
|
|
cualquier sombra que enturbie tu
círculo alumbrado |
|
|
|
hace vibrar tu vida con enorme
dolor. |
|
|
|
|
Es que nada en la
vida te encuentra indiferente, |
|
|
|
es que el dolor de todos vibra en
ti largamente |
10 |
|
|
como un nervio que toca una mano
brutal; |
|
|
|
|
¡es la vida
de todos, tu vida hecha pedazos! |
|
|
|
y se te ha muerto ha tiempo, como a
un hijo en los brazos |
|
|
|
la conciencia egoísta de tu
yo terrenal. |
|
|
|
Almendros Aguilar, Antonio
Jodar
(Jaén). 1825 - Jaén. 1904
Poeta,
político y periodista.
La
cruz
|
|
Muere
Jesús del Gólgota en la cumbre, |
|
|
|
con amor perdonando al que le
hería, |
|
|
|
siente deshecho el corazón
María |
|
|
|
del dolor en la inmensa
pesadumbre. |
|
|
|
|
Se aleja con
pavor la muchedumbre |
5 |
|
|
cumplida ya la Santa
Profecía, |
|
|
|
tiembla la tierra, el iluminar del
día |
|
|
|
cegando a tal horror, pierde su
lumbre. |
|
|
|
|
Se abren las
tumbas, se desgarra el velo, |
|
|
|
y a impulsos de un amor grande y
fecundo |
10 |
|
|
parece estar la cruz, signo de
duelo, |
|
|
|
|
cerrando augusta
con el pie el profundo, |
|
|
|
con la excelsa cabeza abriendo el
cielo |
|
|
|
y con los brazos abarcando el
mundo. |
|
|
|
Alonso, Juan Bautista
España.
Siglo XIX
Ejerció
como abogado en Madrid desde 1830 y defendió las ideas
liberales.
La
constancia
|
|
Mi humilde ruego
despreciaste esquiva, |
|
|
|
cuando, ¡infeliz!, te
requerí de amores |
|
|
|
y aun de hablarte en mi pena y mis
dolores, |
|
|
|
cierto o fingido, tu desdén
me priva. |
|
|
|
|
Pero el ardor de
mi pasión se aviva |
5 |
|
|
y destrozan volcánicos
temblores |
|
|
|
mi tierno corazón, como a
las flores |
|
|
|
nacientes, fiero el vendaval
derriba. |
|
|
|
|
Porque a pesar
del triste apartamiento |
|
|
|
a que me tienes, Laura,
condenado |
10 |
|
|
y del puñal que traspasarme
siento, |
|
|
|
|
te ven mis ojos
de virtud dechado: |
|
|
|
y no sirve la voz del
escarmiento |
|
|
|
a quien de veras gime
enamorado. |
|
|
|
Alonso, Manuel A.
San Juan de Puerto
Rico. 1822 -1889
Estudió en
España la carrera de Medicina en 1842;
especializándose en Psiquiatría. Poeta hallado en
Internet.
El
puertorriqueño
|
|
Color moreno,
frente despejada, |
|
|
|
mirar lánguido, altivo y
penetrante, |
|
|
|
la barba negra, pálido el
semblante, |
|
|
|
rostro enjuto, nariz
proporcionada. |
|
|
|
|
Mediana talla,
marcha acompasada; |
5 |
|
|
el alma de ilusiones
anhelante, |
|
|
|
agudo ingenio, libre y
arrogante, |
|
|
|
piensa inquieto, mente
acalorada. |
|
|
|
|
Humano, afable,
justo, dadivoso, |
|
|
|
en empresa de amor siempre
variable, |
10 |
|
|
tras la gloria y placer siempre
afanoso. |
|
|
|
|
Y en amor a su
patria insuperable. |
|
|
|
Este es, a no dudarlo, fiel
diseño |
|
|
|
para copiar un buen
puertorriqueño. |
|
|
|
Alpanseque Blanco, A.
Hispanoamericano.
Siglo XIX
Poeta.
La
revolución
|
|
Odio en el pecho
y en la mano tea, |
|
|
|
por cetro el vil puñal, y
por corona |
|
|
|
ese ateísmo atroz de que
blasona |
|
|
|
con voces de chacal su infiel
ralea... |
|
|
|
|
Por
banderín un trapo en que campea, |
5 |
|
|
con sonrisa entre pérfida y
burlona |
|
|
|
la silueta de impúdica
matrona |
|
|
|
guiando al monstruo en la brutal
pelea... |
|
|
|
|
¿Quién habrá, quién,
que a su impiedad se oponga, |
|
|
|
y al ver la ruina de la Patria
exponga |
10 |
|
|
el pecho al golpe de infernal
venablo? |
|
|
|
|
¡No
será el neutro, no, quien se decida, |
|
|
|
bien hallado a poner toda su
vida |
|
|
|
al Señor una vela y otra al
diablo! |
|
|
|
Altet y Ruate, Benito
España.
Siglo XIX.
Residió en
las Islas Baleares. Poeta.
En la Pascua de
Pentecostés
|
|
¡Espíritu de amor, tres veces
santo, |
|
|
|
espíritu de paz y de
consuelo, |
|
|
|
fuego divino que al bajar del
Cielo |
|
|
|
diste gozo a la Grey y al lobo
espanto! |
|
|
|
|
Tú, de la
amarga vida dulce encanto, |
5 |
|
|
tiende a nosotros hoy el raudo
vuelo, |
|
|
|
y con tus níveas alas cubre
el suelo, |
|
|
|
y suene en tu alabanza eterno
canto. |
|
|
|
|
Brille tu pura,
inextinguible llama |
|
|
|
que amante los más
fríos corazones |
10 |
|
|
en la divina claridad inflama; |
|
|
|
|
Tú
ilustras a las bárbaras naciones, |
|
|
|
y por Ti se odia el mal, y el bien
se ama; |
|
|
|
infúndenos tus celestiales
dones. |
|
|
|
|
Y de ventura
manantial fecundo |
15 |
|
|
renovarás la faz del triste
mundo. |
|
|
|