Amor, honor y valor

El ejército

	De trompas y de atambores
	retumba marcial estruendo,
	que en las torres de Pavía
	repite gozoso el eco,
	porque a libertarlas viene
	de largo y penoso cerco
	el ejército del César
	contra el del francés soberbio.
	Aquel reducido y corto,
	este numeroso y fiero;
	el uno descalzo y pobre,
	el otro de galas lleno.
	Pero el marqués de Pescara,
	hijo ilustre y predilecto
	del valor y la victoria,
	tiene de aquel el gobierno.
	Porque los jefes ancianos
	y los príncipes excelsos
	que lo mandan, se someten
	a su fortuna y su esfuerzo;
	y en él gloriosos campean
	los invictísimos tercios
	españoles, cuya gloria
	es pasmo del universo.
	Manda las francesas huestes
	el rey Francisco primero,
	que ve las del quinto Carlos
	con orgulloso desprecio.
	Y juzgando un imposible
	que osen venir a su encuentro
	con tan cortos escuadrones,
	con tan escasos pertrechos,
	no a la batalla, al alcance
	prepárase, repitiendo:
	«Para la cobarde fuga
	levantan el campamento.»

	En tanto de él, en buen orden
	y en sosegado concierto
	(después de dar a las llamas
	y de hacer pasto del fuego
	las tiendas y los reparos,
	las barracas y repuestos),
	salen a coger laureles
	los imperiales guerreros,
	de Nápoles el ilustre
	visorrey al frente de ellos,
	en un caballo rüano,
	que es del Vesubio remedo.

	Ricas armas refulgentes,
	en que dan vivos destellos
	las labores de oro y plata
	del sol naciente al reflejo
	lleva, y sobre el rico almete,
	en la cimera sujeto,
	penacho amarillo y rojo,
	que mece apacible viento.
	Cien alabardas de escolta
	cércanle; delante, enhiesto,
	va su pendón, y le siguen
	personajes de respeto.
	En el escuadrón segundo,
	de un arnés blanco cubierto,
	y de un sayo de brocado,
	en un frisón corpulento
	pasa de Borbón el duque:
	¡lástima que tan egregio
	príncipe, contra su patria
	y su rey combata ciego!
	Entre los varios señores
	y famosos caballeros
	que le acompañan, descuella
	por lo galán y lo apuesto
	el joven marqués del Vasto,
	armado de azules veros,
	con blancas y azules plumas,
	gallardas alas del yelmo.
	En un pisador castaño
	que con la espuma del freno,
	escarcha en copos de plata
	los azules paramentos,
	su destreza de jinete,
	con corvetas y escarceos,
	y su agilidad de mozo
	va, presumido, luciendo.

	Tras de este escuadrón segundo
	marcha el escuadrón tercero,
	y Alarcón a su cabeza,
	cana barba, rostro serio,
	armas fuertes, mas sin brillo,
	corcel alto, duro, recio,
	una refornida lanza
	que empuña un puño de hierro;
	sin visera ni penacho,
	capacete de gran peso,
	y sobreveste y gualdrapa,
	ambas de velludo negro,
	sin recamadas insignias,
	sin divisas ni embelecos,
	eran, como lo era siempre,
	su simple y marcial arreo.
	Siguen tras los hombres de armas
	los escuadrones ligeros,
	y de Cívita-Santángel
	el marqués al frente de ellos.
	Joven, valiente y gallardo,
	ignorando va risueño
	que a manos de un rey la muerte
	le aguarda a pocos momentos.
	Rico y galán sayo viste
	de purpúreo terciopelo:
	¡Harto pronto con su sangre
	más purpúreo ha de ponerlo!
	De un cuartago de Calabria,
	causa de su fin funesto,
	rige las flexibles bridas,
	que cortadas serán luego.

	Las triunfadoras banderas
	donde desarrolla el viento
	los castillos y leones,
	ya de dos mundos respeto,
	y que adorna la fortuna
	de palma y laurel eternos,
	dondequiera que tremolan
	en entrambos hemisferios,
	la invencible infantería
	de los españoles tercios,
	en bien formadas escuadras,
	sigue por lado diverso.
	Descalza, pero contenta;
	pobre, mas de noble esfuerzo
	tan rica, que a sus hazañas
	es el orbe campo estrecho.
	El valor y gracia reinan,
	y de la muerte el desprecio,
	en sus ordenadas filas,
	de frugalidad modelo,
	y que de vencer seguras
	llenan de coplas el viento,
	con apodos y con vayas
	de andaluces a gallegos.
	A sus bravos capitanes,
	humildes obedeciendo,
	forman un bosque de picas
	cuyas puntas son luceros,
	y donde los arcabuces,
	preñados de rayo y trueno,
	van pronto a llenar el aire
	de humo, plomo, muerte y miedo.
	Allí el capitán Quesada,
	allí el capitán Cisneros,
	y Santillana, el alférez,
	y Bermúdez, el sargento,
	y Roldán el sevillano,
	extremado arcabucero,
	y mil y mil allí estaban,
	gloria del hispano suelo,
	cuyos inmortales nombres
	la fama guarda del tiempo,
	y al pronunciarlos palpita
	de todo español el pecho.
	Con un limpio coselete,
	del sol envidia y espejo,
	con celada borgoñona
	sin cimera ni plumero,
	y con sus calzas de grana,
	y con su jubón eterno
	de raso carmesí, llega
	después de dejar dispuesto
	como caudillo el ataque,
	y como caudillo experto,
	el gran marqués de Pescara
	en su tordillo ligero.
	En su diestra centellea
	un estoque de Toledo,
	y un broquel redondo embraza
	con una muerte en el medio.
	Viene, y se coloca al frente
	de los españoles tercios,
	de sus planes y esperanzas
	con gran razón fundamento.
	Y con el semblante afable,
	y con el rostro risueño,
	responde a sonoros vivas
	en sazonado gracejo.
	Detrás de los españoles,
	tardos marchan los tudescos,
	que apiñados parecían
	muro movible de cuerpos.
	Sus amarillos pendones
	las águilas del Imperio
	ostentan, y lentamente
	las siguen con gran silencio.
	Micer Jorge de Austria, anciano
	de gran valor y respeto,
	va a su frente en un morcillo
	que hunde donde pisa el suelo.
	Lleva arnés empavonado,
	y devoto hasta el extremo,
	con franciscana capucha
	el casco y gorjal cubiertos.
	Las últimas que desfilan
	y salen del campamento,
	son las banderas de Italia
	en pelotones pequeños.
	Dos culebrinas de bronce
	y una lombarda de hierro,
	son toda la artillería
	para tan terrible empeño.
	Don César Napolitano,
	caudillo bizarro y diestro,
	y el capitán Papacodo
	vienen a su frente puestos.

	Ya los franceses cañones,
	cuyo número era inmenso,
	contra estas huestes lanzaban
	muerte envuelta en humo y fuego.
	Y ya viva escaramuza
	se iba rápida encendiendo,
	entre avanzados jinetes
	y alentados ballesteros,
	y aun del incendiado campo
	llegan a ocupar sus puestos
	a todo correr soldados,
	y a escape los caballeros.
	Solo entre tantos no acude,
	cuando siempre es el primero,
	el gallardo don Alonso
	de Córdoba, y lo echan menos,
	porque de un noble el retardo
	en tan críticos momentos,
	es mucho más reparable,
	porque debe dar ejemplo.
	Y por esperarle todos
	miran hacia el campamento,
	donde con grande sorpresa
	ven, y quédanse suspensos,
	que su tienda solamente
	no es ya de las llamas cebo,
	y que aún intacta descuella
	entre el general incendio.

La tienda

	Entre humos, llamas, cenizas,
	que volando en remolinos
	del abandonado campo,
	al sol ofuscan el brillo,
	de don Alonso la tienda
	tiene desde lejos fijos
	de la multitud los ojos,
	la atención de sus amigos.
	Aderezado un overo
	cerca de ella, altos relinchos
	da, y huella y escarba el polvo,
	no cabiendo ya en sí mismo.
	Porque la mano en el diestro
	tiene sujeto su brío
	un paje, que también tiene
	un lanzón con pendoncillo.
	Están dentro de la tienda,
	a un lado, sentada en rico
	almohadón de terciopelo
	sobre tapete morisco,
	una gallarda señora
	con semblante dolorido,
	teniendo en sus bellos brazos
	dos hermosísimos niños.
	Y en pie, a su frente, un joven
	de brillante arnés vestido,
	la cabeza sin almete
	y el rostro contemplativo.
	Dos luceros son los ojos
	de aquella dama o prodigio,
	que a las mejillas de nácar
	le dan perlas por rocío.
	Las negras y luengas trenzas
	con negligente prendido
	dan más blancura a su frente,
	dan a sus ojos más brillo,
	dan más carmín a sus labios
	de amor poderoso hechizo,
	dibujando un albo cuello
	y un seno de ángeles nido;
	pues viendo en él agrupados
	a los dos infantes lindos,
	el llamarle de esta suerte
	no es exagerado estilo.
	El mancebo, armado, muestra,
	en aspecto y atavío,
	de su linaje lo ilustre
	y de su cuna lo rico.
	Es el noble don Alonso
	de Córdoba, que cautivo
	de un amor firme, combate
	por salir de un laberinto.
	Del gran marqués de Alcaudete
	hermano, y aun presuntivo
	heredero, aquella hermosa
	ha tiempo tiene consigo,
	con disgusto y con despecho,
	no solo del marqués mismo,
	sino de otros dos hermanos
	capitanes de gran brío,
	que en las huestes españolas
	con el de Pescara invicto,
	para avalorar su nombre
	ocupan honroso sitio.

	La dama, en ilustre sangre,
	al joven esclarecido
	no iguala, es cierto, mas junta
	a los altos atractivos
	de la gracia y la belleza,
	del donaire y señorío,
	y de los ojos de fuego,
	y del hablar argentino,
	tal bondad y tal ternura,
	tan cultivado y pulido
	entendimiento y modales
	tan dulces, gratos y finos,
	que de don Alonso tienen
	disculpa los extravíos,
	por prenda en quien tantas dotes
	colocar el cielo quiso;
	pues amor y entendimiento
	y valor, siempre se ha dicho
	que igualarlo pueden todo:
	y no es error el decirlo.
	Ella es honrada, aunque humilde,
	y para hombre bien nacido
	el honor de las mujeres
	no es juguete de capricho.
	Y si es que tiene de padre
	ya la obligación consigo,
	con Dios y con los sensatos
	se ve en grande compromiso.

	Don Alonso, caballero
	de tan altos requisitos,
	cuando va a exponer la vida
	a un inminente peligro
	(siempre solemne momento
	en que entra el hombre en sí mismo,
	porque voces que no mienten
	le dan interiores gritos),
	revuelve allá en su cabeza
	mil encontrados arbitrios
	para entre el mundo y el cielo
	encontrar algún camino.
	Su pecho es campo en que luchan
	irritados enemigos,
	preocupaciones, afectos,
	miramientos y cariños.
	Y con los brazos cruzados,
	el rostro helado y marchito,
	desencajados los ojos,
	convulsos los labios fríos,
	hecha pedazos el alma,
	el corazón derretido,
	quisiera que un rayo ardiente
	le clavara en aquel sitio.

	La dama, que no sospecha
	el confuso laberinto
	en que se pierde su amante,
	demudado y discursivo,
	creyendo que el amor sólo
	detiene su heroico brío,
	en momento en que el retardo
	pone el honor en peligro,
	sollozando: «¿Qué os detiene,
	-dice-, amado dueño mío,
	cuando las tropas os llaman
	y os espera el enemigo?
	»Volad, que yo no os detenga;
	volad, señor, os suplico,
	vuestro nombre y vuestra fama
	son antes que yo y mis hijos.»
	De tal labio, don Alonso,
	al escuchar tal aviso,
	que fue del honor espuela
	y del amor incentivo,
	en sí torna, se resuelve,
	y dando un largo suspiro,
	como lo da el que cansado
	sale de un profundo abismo:
	«Decís bien, señora -exclama-;
	mas venid a ser testigo
	de que pago cuanto debo
	a Dios, a vos y a mí mismo.»
	Cálase el yelmo; del brazo
	en frenético delirio
	ase a la dama, que aprieta
	contra su seno a los niños.
	Sale con ella y con ellos,
	monta en el overo altivo,
	acomoda en la gurupa
	a su dama y a sus hijos,
	y hacia el campo de batalla
	a escape toma el camino,
	en velocidad y en fuego
	rayo o disparado tiro.
	Todos cuantos le esperaban
	reconócenlo al proviso,
	de que traiga, avergonzados,
	tal embarazo consigo.
	La lenguaraz soldadesca
	prorrumpe en picantes dichos,
	pues no hay respeto que imponga
	freno al vulgacho maligno.
	Y los dos nobles hermanos
	de don Alonso, ofendidos,
	de enojo y cólera ciegos,
	en tierra los ojos fijos,
	temiéndose nueva afrenta
	en tal hora y en tal sitio,
	con las viseras esconden
	los rostros excandecidos.

III

El caballero

	Sin templar las flojas bridas,
	ni dar descanso a la espuela,
	el ilustre don Alonso
	a do están los tercios llega;
	dando al desprecio las burlas,
	sordo haciéndose a la befa
	de licenciosos soldados
	y de desatadas lenguas,
	ante el marqués de Pescara,
	que siente tal ocurrencia,
	y que está suspenso y grave,
	pone fin a la carrera.
	Desocupa los arzones,
	a niños y madre apea,
	y con firme acento dice,
	alzándose la visera:
	«Marqués de Pescara egregio,
	pues circula en vuestras venas
	sangre tan noble y cristiana
	como el mundo reverencia,
	»no extrañaréis el que un noble,
	que de cristiano se precia,
	sus obligaciones cumpla
	y satisfaga sus deudas;
	»ni que un valiente soldado
	que a combatir marcha, quiera
	para entrar con más empeño,
	dejar mayores riquezas.
	»Ni que tranquila su alma
	al lance llevar pretenda,
	porque si es del valor centro,
	mayor valor hay en ella.
	»Yo estoy obligado y debo,
	mil bienes se me presentan
	que asegurar, y mi alma
	la tranquilidad anhela.
	»Bajo vuestro patrocinio
	cumpla, pues, pague, enriquezca,
	mi alma tranquilice, y obre
	según Dios y mi conciencia.
	»Al capellán que os asiste
	mandadle, señor, que venga,
	y que me case ahora mismo
	aquí con doña Teresa.
	»Y bendecido mi enlace,
	estos dos ángeles sean
	hijos legítimos míos,
	purgados de toda afrenta.
	»Y si el cielo dispusiese
	que yo caiga en la pelea,
	habrá quien me sustituya
	en lealtad y en fortaleza.»
	Calló; y el Pescara insigne
	y los jefes que le cercan,
	conmovidos y admirados,
	tan cristiano empeño aprueban.

	Viene el capellán al punto
	en una mula; se apea,
	de don Alonso elogiando
	acción tan gallarda y buena.
	Entusiasmo por las filas
	cunde con la extraña nueva,
	porque una acción generosa
	tiene mágica influencia.
	Y un ejército, testigo
	siendo de la boda, hecha
	fue con los sagrados ritos
	que a sacramento la elevan.
	Desmáyase la señora,
	y en los brazos la sustenta
	su esposo, que a entrambos niños
	contra la coraza aprieta.
	Se enternece el sacerdote,
	Pescara los brazos echa
	al regocijado novio,
	y da mil enhorabuenas.
	El ejército, de vivas,
	admirado el aire llena.
	Vienen los amigos todos,
	todos los curiosos llegan.
	Y de don Alonso entonces
	ya no tienen resistencia
	los enojados hermanos,
	y entre sus brazos lo estrechan;
	y despojándose afables
	de anillos y de cadenas,
	unos dan a su cuñada,
	otros en los niños cuelgan.
	De cordialidad, de gozo,
	y de dicha tal escena
	formando, en aquel momento,
	que a un mármol enterneciera.

	Pero los instantes urgen:
	don Alonso, activo, ordena
	a su esposa y a sus hijos
	retirar de allí a gran priesa;
	porque ya silban las balas,
	y ya cruzan las saetas,
	y las trompas y atambores
	dan de combatir la seña;
	y cabalgando ligero,
	la lanza en la cuja puesta,
	vuelto al marqués de Pescara
	dice así con voz resuelta:
	«Por uno antes combatía,
	porque uno tan solo era,
	mas hoy combatir por cuatro
	quiero que el mundo me vea:
	»Por mí, por mis tiernos hijos
	y por mi esposa discreta:
	Vos veréis, caudillo excelso,
	si sé hacerlo, aunque perezca.»
	Revuelve el potro, la lanza
	en el ristre a punto puesta.
	Y en lo más trabado y recio
	entrose de la pelea.
	Síguenle sus dos hermanos;
	y de los tres las proezas
	en aquel tremendo día,
	que a España de gloria llena
	fueron tales, que lograron
	aplausos y recompensas,
	y en el clarín de la fama
	nombre inmortal, gloria eterna.

La victoria de Pavía

Al señor don Mariano Roca de Togores.

Pescara y los españoles

	De la sitiada Pavía,
	desde las gigantescas torres
	que el bravo Antonio de Leiva
	guarda con sus españoles,
	entre nubes de humo y polvo
	do arcabuces y cañones,
	de rayos llenan el aire,
	de truenos el horizonte,
	se ve la horrenda batalla
	en que disputan feroces
	Francisco y Carlos el cetro
	de Italia y de todo el orbe.
	Dos veces más numerosos
	los franceses escuadrones
	son, que los que allí combaten
	de Carlos Quinto en el nombre.
	Y aquellos, a su cabeza,
	con lo que valen al doble,
	tienen a su rey Francisco,
	monarca de excelsos dotes.
	Pues en valor y destreza,
	y en caballeroso porte,
	quien le exceda y sobrepuje
	el mundo no reconoce.
	Al ejército del César
	si la ventaja negole
	el cielo, de ver al frente
	a su soberano entonces,
	le dio la de que lo rija
	el aventajado y noble
	marqués de Pescara invicto,
	guerrero de alto renombre.
	Y si es en número escaso
	y viene de galas pobre,
	también con la fama cuenta
	de los tercios españoles.

	La francesa artillería,
	cuyo número era enorme,
	deshace apretadas filas,
	espesas hileras rompe,
	y cual tempestad horrenda
	llena de pavor el orbe,
	borrando el son de las trompas
	y de los cabos las voces.
	Mas las imperiales huestes
	desprecian el fuego, y corren
	a que decida el combate
	de la dura lanza el bote.
	Y de Nápoles embiste
	el visorrey a galope,
	de hombres de armas y ligeros
	con los bravos escuadrones.
	El rey de Francia los suyos,
	numerosísimos, pone,
	mas cual bisoño caudillo,
	para la batalla en orden.
	¡Cuán gallardo y rozagante,
	augusto, lozano y joven,
	oprime un tordo rodado
	que a tal dueño corresponde!
	De morado terciopelo
	y brocado de oro, sobre
	el arnés fúlgido, lleva
	veste de ricas labores:
	efes de oro son y lises
	que deslumbran como soles,
	y de oro y morada seda
	lazos, borlas y cordones.
	En el alto capacete,
	del viento halago y azote,
	amarillos y morados
	vuelan flexibles airones.
	Y en medio de ellos descuella
	una flecha de oro, donde
	primoroso pendoncillo
	un claro emblema propone.
	Bordada una salamandra
	que en vivo fuego se esconde,
	es el cuerpo de la empresa,
	y modo et non plus el mote.
	El almirante de Francia,
	personaje de alto nombre;
	el gran príncipe de Escocia,
	gallardo y hermoso joven;
	el príncipe de Navarra;
	de San Pol el bravo conde;
	el mariscal Montmorency,
	y otros insignes señores,
	le acompañan y le sirven,
	con él las filas recorren,
	y con él al campo abierto
	salen a esperar el choque.

	Terrible fue; parecía
	que se encontraban los montes,
	que se desplomaba el cielo
	y que caducaba el orbe.
	Mas, ¡ay!, las fuerzas de Francia
	eran en número dobles,
	y el valor no hace imposibles,
	aunque el valor los arrostre.
	Si bien del virrey la lanza
	dio al almirante fin noble;
	si bien insignes franceses
	cayeron de los arzones;
	si bien resisten constantes,
	como murallas de bronce,
	los imperiales jinetes,
	al cabo al cabo, eran hombres.
	Muere del rey en la lanza
	el desventurado joven,
	a quien Cívita-Santángel
	por su marqués reconoce.
	El mismo Alarcón a tierra
	vino de una maza al golpe,
	como cae gigante pino,
	cual se desploma una torre.
	Y a pie combate y resiste
	dando tajos y mandobles,
	y a su vigor y destreza
	debió no morir entonces.
	El del Vasto en gran peligro
	se ve entre diez borgoñones,
	y tiene que abrirse paso
	con la punta del estoque.
	Todo es muerte y exterminio;
	cuatro jinetes se oponen
	a cada jinete nuestro,
	sin que la lid abandone.
	Y ya no queda esperanza
	de que a la victoria logre
	seducir tan alto esfuerzo,
	y tantas hazañas nobles,
	cuando el capitán Quesada
	en el combate lanzose,
	seguido de cien certeros
	arcabuces españoles.
	Y con tanto tino asesta
	sus rayos atronadores,
	que a los contrarios asombra
	y en retirada los pone.

	En tanto, por otra parte,
	otros frescos escuadrones
	de bien montados franceses,
	Francia apellidando a voces,
	arrollando cuanto encuentran,
	con la lanza en ristre corren,
	y a los tercios de la Italia
	vencen, deshacen y rompen.
	Los esguízaros que siguen
	de la Francia los pendones,
	a reforzar el combate
	presurosos se disponen.
	Y hasta el mismo rey Francisco
	con nuevo escuadrón a trote,
	va a asegurar la victoria
	que ya suya reconoce.
	El gran marqués de Pescara
	que lo advierte, decidiose,
	confiado en su fortuna,
	a aventurar todo entonces:
	y con risueño semblante
	a los tercios españoles
	torna, y animoso dice:
	«¡Ah de mis fuertes leones!
	»Vuestro debe ser el día;
	allí donde más feroces
	los enemigos se agolpan,
	allí hay laureles mayores.
	»Venid conmigo a cogerlos,
	vuestras frentes solas logren
	coronarse con sus ramas
	entre tan varias naciones.»
	Vivas que asordan el aire,
	y seis mil bravos acordes
	lanzan, sonoroso grito
	de ansia, de gloria y renombre,
	fue la respuesta. Y al punto
	con celeridad moviose
	de picas y de arcabuces
	un espesísimo bosque.
	Al momento, la fortuna,
	tan indecisa hasta entonces,
	en las imperiales huestes
	los mudables ojos pone,
	y del pendón de Castilla
	los gloriosos resplandores
	encantaron sus miradas,
	y en su favor declarose.
	Los arcabuces de España
	no hay fila que no destrocen,
	no hay caballo que no ahuyenten,
	no hay guerrero que no postren.
	Y las picas españolas
	no hay escuadra que no arrollen,
	embate que no resistan,
	ni denuedo que no asombren.
	Huyen de su ardiente brío,
	de sus balas y sus botes,
	los franceses, hombres de armas,
	y los ligeros peones.
	Y los esguízaros huyen
	en confusión y desorden,
	y huyen los nobles jinetes,
	y huye el rey mismo a galope,
	y de un ejército inmenso
	que ya vencedor juzgose,
	triunfa el marqués de Pescara
	con sus seis mil españoles.

	Este valiente caudillo,
	cuyo esfuerzo no conoce
	rival en el ancho mundo,
	más alta empresa dispone:
	y ordenando que el alcance
	prosigan los vencedores,
	y que los tudescos vengan
	a sostenerlos veloces,
	junta a varios caballeros
	y de armas a algunos hombres,
	que escaramuzando andaban
	sin jefes y sin pendones;
	y poniéndose a su frente,
	y requiriendo el estoque,
	en un escuadrón lejano
	que el rey Francisco recoge,
	para tornar donde pueda
	dejar bien puesto su nombre,
	al grito de cierra España
	con nueva furia lanzose.

	En tanto Antonio de Leiva,
	que la ventaja conoce
	de las fuerzas imperiales,
	cual raudo torrente rompe
	por las puertas de Pavía,
	y cayendo osado sobre
	la retaguardia francesa,
	en grande aprieto la pone.
	Ya es de Carlos la victoria,
	ya los tercios españoles,
	como el huracán que arrasa
	los enmarañados bosques,
	abriéndose en un momento
	ancha calle a sus furores,
	no ven ya en su paso estorbo,
	no encuentran quien los afronte.
	Pero en medio de su triunfo
	con pasmo y con dolor oyen
	de que su Pescara es muerto
	correr las siniestras voces.
	Es cierto que no parece
	desde que con pocos hombres
	de armas le vieron lanzarse
	con tanto denuedo, donde,
	aun trabada la pelea,
	reina confuso desorden.
	Vengarlo, pues, juran todos,
	y allá revuelven feroces,
	cuando entre el polvo y el humo
	ven aparecer al trote,
	al victorioso caudillo
	de sus esperanzas norte.
	Mas, ¡oh Dios, en cuál estado!,
	herido su rostro noble,
	pasado el brazo siniestro
	de una lanza al duro bote;
	el coselete partido
	y atravesado del golpe
	de una bala que parece
	que fin a sus glorias pone.
	Y el tordillo moribundo
	herido en cuello y quijotes,
	un raudal de negra sangre
	derramando a borbotones.
	Las españolas escuadras
	quedan al mirarlo inmobles,
	y el placer de la victoria
	en llanto y dolor tornose.
	Al cabo llega Pescara
	sin que la muerte le asombre,
	y dice con voz tranquila,
	partiendo los corazones:
	«¿Por qué os detenéis, amigos?
	Valerosos españoles,
	pues ya es vuestra la victoria
	nada mi falta os importe.»
	Desplómase el tordo en tierra;
	dos capitanes recogen
	al general en los brazos,
	y Vega, su gentilhombre,
	del sangriento coselete
	le desencaja los broches,
	y ve..., ¡oh placer!, que la bala,
	causa de tantos temores,
	aplastada contra el pecho,
	leve contusión esconde:
	del coselete, sin duda,
	en los adornos de bronce
	perdió su temible fuerza,
	o por dicha disparose
	desde tan lejos, que trajo
	escasa violencia el golpe.
	Reanímanse los soldados,
	por milagro reconocen
	dicha tan grande, y en vivas
	prorrumpen y alegres voces.
	Y repuesto el mismo herido,
	que traspasado juzgose,
	de la contusión del pecho
	por los agudos dolores,
	«¡Bendito sea Dios!», exclama.
	Ármase de nuevo, y sobre
	otro corcel restablece
	en las escuadras el orden.
	Y en las márgenes floridas
	del manso Tesín, por donde
	se retiran derrotados
	de Francia los escuadrones,
	sembrando exterminio y muerte,
	aparecieron veloces
	el gran marqués de Pescara
	y los tercios españoles.

El estandarte ante todo

	Del Tesín en las orillas
	quiere hacer su último esfuerzo,
	vencido y avergonzado
	el rey Francisco primero.
	Sus numerosas escuadras
	dispersas ve y sin aliento,
	y fuerzas aún poderosas
	en confuso desconcierto.
	Con el estoque en la mano,
	de cálida sangre lleno,
	pues soldado fue valiente,
	si no fue caudillo experto;
	deslucidas ya sus galas,
	deslustrados sus arreos,
	y abollados de los golpes
	el capacete y el peto,
	en su corcel, que de espuma,
	de sangre y sudor cubierto,
	cruza fatigado el campo
	obediente a espuela y freno,
	solo y sin séquito corre
	llamando a sus caballeros;
	denosta sus fugitivos,
	recoge algunos dispersos,
	y revuelve valeroso
	a escaramuzar ligero,
	pensando que aún algo puede
	con su valor y su ejemplo.
	Todo en vano; la fortuna
	la espalda y rostro le ha vuelto,
	y hasta las heces el cáliz
	beberá del vencimiento.
	De Alarcón los hombres de armas
	vestidos de tosco hierro,
	los del virrey denodados
	y los de Borbón soberbio,
	y entre el tropel de jinetes,
	mezclados arcabuceros
	españoles, cuyas balas
	tienen prodigioso acierto,
	del rey de Francia infelice
	invalidan los esfuerzos,
	y hacen sordos a sus voces
	a los franceses guerreros.

	El despechado monarca
	del desapiadado cielo
	tenaz resistencia opone
	al inmutable decreto.
	Y retirarse ordenados
	a sus esguízaros viendo,
	del Tesín a un ancho vado,
	donde su fin va a ser cierto,
	vuela a ponerse a su frente
	para advertirles el riesgo
	que van a hallar en las aguas,
	por no arrostrar el del fuego,
	y los conjura y exhorta
	a que con él revolviendo,
	noble resistencia opongan
	al vencedor altanero;
	y que cual valientes busquen
	con él de salud un puerto,
	no del Tesín en las ondas,
	mas de la lid en el hierro;
	que allí segura es la muerte,
	y aquí bien puede no serlo;
	que aquí aún les espera gloria,
	y allí solo vilipendio.
	Mucho alcanza, pues consigue
	formarlos y contenerlos,
	y ya de esperanza nueva
	ve casi el rostro risueño,
	cuando aterrador fantasma
	se ve venir a lo lejos:
	los pendones invencibles
	de los españoles tercios.
	Y olvidando que a su frente
	tienen hombre tan excelso,
	y del engañoso río
	olvidando el grave riesgo,
	los esguízaros soldados,
	de pánico asombro llenos,
	huyen, al rey abandonan,
	y al vado parten derechos.
	El francés monarca entonces,
	las lágrimas del despecho
	quemando su rostro augusto,
	quiere morir como bueno,
	y vuela hacia el puente, donde
	aún resisten con empeño
	algunos fieles magnates,
	algunos nobles guerreros.

	Mas, ¡ay!, la suerte tremenda
	llegar le impide a aquel puesto,
	donde libertad y gloria
	iba a conseguir al menos,
	pues que silbadora bala,
	de ignoto arcabuz partiendo,
	de su corcel fatigado
	rompe y atraviesa el pecho.
	Vacila el bruto, retiembla,
	de sangre espumosa el suelo
	en raudo torrente inunda,
	quédase clavado y yerto.
	De nieve son sus orejas,
	de sus ojos muere el fuego,
	y en grave estruendoso golpe
	desplómase con su dueño.
	¡Oh dolor, yace en el fango
	el trono de Francia excelso,
	el poderoso monarca
	que juzgaba el orbe estrecho!
	De inconstancias de fortuna
	grande y doloroso ejemplo,
	y de la humana soberbia
	aterrador escarmiento.
	Nada hay firme en este mundo:
	valor, gloria, nombre, imperio,
	cuando una espada se empuña,
	todo queda en duda puesto.

	El hidalgo vizcaíno
	Juan de Urbieta, que cubierto
	de tosco arnés, en un potro
	escaramuzaba suelto,
	pasa y ve bajo el caballo
	tan lucido caballero,
	que por levantarse pugna
	con inútiles esfuerzos.
	No sospechando quién era
	le pone el lanzón al pecho,
	y «Ríndete al punto -grita-
	o quedarás aquí muerto.»
	Respóndele el derribado:
	«Soy el rey de Francia, quedo
	a tu emperador rendido,
	y heme ya tu prisionero.»
	Retira Urbieta la lanza
	con el debido respeto,
	y con tan rara fortuna
	pasmado queda y suspenso.
	Animado el rey prosigue:
	«Que al punto bajes te ruego,
	que este maldito caballo
	me revienta con su peso.»
	Iba el noble vizcaíno
	a darle socorro presto,
	y ya para echarse a tierra
	soltó el estribo derecho,
	cuando del puente a la boca
	ve de franceses en medio
	su estandarte, y que el alférez
	solo le está defendiendo.
	Y el honor de su estandarte,
	y la fe del juramento,
	más que ansia de vanagloria
	en su alma ilustre pudieron.
	«Ya, señor -al rey le dice-,
	socorro daros no puedo,
	que es mi estandarte ante todo,
	y está mi estandarte en riesgo.
	»Confesad que os he rendido,
	y pues que prenda no llevo,
	porque podáis conocerme
	si a vuestra presencia vuelvo,
	»miradme, que soy mellado».
	Y alzando del tosco yelmo
	la visera, en un instante
	le mostró dos dientes menos.
	Y revolviendo el caballo
	al puente voló ligero,
	con el lanzón en el ristre,
	de honra y de lealtad modelo.

III

Un rey prisionero

	Mientras el bizarro Urbieta
	va a libertar su estandarte,
	dejando la alta fortuna
	que le plugo al cielo darle,
	al rey Francisco, impedido
	de moverse y levantarse,
	porque le sujeta en tierra
	de su caballo el cadáver,
	Diego Ávila, el granadino,
	también hombre de armas, vase,
	y que se rinda le grita
	decidido y arrogante.
	Respóndele el rey: «Rendido
	a otro español estoy antes,
	y que soy el rey de Francia
	para tu gobierno sabe.»
	Sorprendido el granadino
	de aventura tan notable,
	«¿A ese español -le pregunta-
	habéis dado prenda o gaje?»
	«Le di solo mi palabra,
	que mi palabra es bastante
	-contesta el rey-; si quieres,
	toma mi espada y mi guante,
	»y sácame del caballo
	y ayúdame a levantarme,
	que la visera me ahoga
	y esta pierna se me parte.»
	Ávila toma las prendas
	destilando fresca sangre,
	echa pie a tierra, y ayuda
	al rey con trabajo grande,
	y levántalo, y el yelmo
	le desencaja al instante
	para que le dé en el rostro,
	que lo ha menester, el aire.

	Hita, soldado gallego,
	tosco y de toscos modales,
	con su sangrienta alabarda
	y desharrapado traje,
	llega, y con poco respeto,
	ya resuelto a despojarle,
	de la insignia se apodera
	del más elevado arcángel.
	De San Miguel el collar
	échase al cuello el salvaje,
	con su tosquedad y harapos
	haciendo extraño contraste.
	El rey le dijo: «Valiente,
	por él te doy de rescate
	seis mil ducados de oro,
	y más, si en más lo estimares.»
	Y contestole el gallego:
	«Guardarele, que colgarle
	de mi emperador al cuello
	podré yo, temprano o tarde.»

	En esto llegaban otros
	soldados sin capitanes,
	con la victoria embriagados,
	cebados con el pillaje,
	y en su sagrada persona
	ponen sus manos rapaces;
	la veste del rey desgarran,
	sus preseas se reparten,
	y le arrebatan del yelmo
	la bandereta y plumajes,
	que la codicia villana
	no guarda respeto a nadie.
	Ávila, Hita y Urbieta
	(que ya en salvo su estandarte
	dejó), con vanos esfuerzos
	por defenderle combaten.
	Cuando llegaron a punto
	varios nobles personajes,
	que tan feroz soldadesca
	obligan a reportarse,
	enseñándoles valientes
	a que respeten y acaten
	a la majestad augusta,
	que aunque vencida es muy grande.

	De estar el rey prisionero
	cunde la nueva al instante,
	por el uno y otro campo
	con efectos desiguales.
	Los franceses caballeros
	de más valor y linaje,
	tornan a correr la suerte
	que a su rey Dios quiso darle.
	Y los jefes y caudillos
	de las tropas imperiales
	vuelan a que cese al punto
	la mortandad y la sangre.
	El de Pescara glorioso
	corre ligero a la parte
	en que al rey Francisco juzga
	expuesto a villano ultraje.
	Llega, del caballo salta,
	y con respeto admirable,
	hincadas ambas rodillas,
	la mano quiere besarle.
	No lo consiente el monarca,
	que tiene un consuelo grande
	en verse ya protegido
	por hombre que tanto vale.
	Y obligándole risueño
	de la tierra a levantarse,
	«Noble marqués de Pescara,
	pues que la fortuna os cabe
	»-le dice- de tal victoria,
	os pido no se derrame
	de mis vencidos vasallos
	la desventurada sangre.
	»Y espero que en vos encuentren
	protector, amparo y padre,
	los franceses que se miren,
	como yo en tan duro trance.»
	De lágrimas arrasados
	los ojos al escucharle
	Pescara: «Señor -le dice-
	vuestra súplica es en balde,
	»pues la nación española,
	que logra triunfo tan grande,
	en la victoria es tan noble
	como brava en el combate.»

	También el del Vasto llega
	y el rey lo recibe afable,
	y con dignidad lo elogia
	por su apostura y su talle.
	Y el consuelo se divisa
	en su abatido semblante,
	de verse entre caballeros
	que tratar con reyes saben.

	Mas imprevisto incidente
	vino de nuevo a alterarle,
	y a hacer más terrible y duro
	su destino deplorable.
	De Borbón el duque altivo,
	¡desacato repugnante!,
	a su rey vencido quiere
	sin reparo presentarse.
	¿Y cómo? Manchado todo
	con propia francesa sangre,
	de un valor mal empleado
	haciendo insolente alarde.
	No le conoce Francisco;
	pero de pronto, al mirarle,
	dio, por un secreto impulso,
	de gran enojo señales.
	Y quién era, preguntando,
	como el marqués contestase:
	«Señor, de Borbón el duque»,
	puso un ceño formidable.
	Y volviendo las espaldas
	con dignidad, ocultarse
	quiso entre aquellos guerreros,
	porque el duque no llegase.
	Notolo Pescara al punto,
	y, como discreto, parte
	a evitar inconvenientes
	y allanar dificultades.
	Ruega de Borbón al duque
	que el sangriento estoque envaine,
	que quite la sobreveste
	y que se limpie la sangre.
	Y con él a pie se acerca,
	donde el rey, inexorable,
	no digna volver el rostro,
	que en ira y en furor arde.
	La mano el duque le toma
	de rodillas; arrogante
	la retira el rey. El duque
	tiene la audacia de hablarle,
	y el monarca, levantando
	los ojos como volcanes
	al cielo, en voz alta dice:
	«¡Santo Dios, paciencia dadme!»
	Oyendo lo cual Pescara,
	hace que de allí se aparte
	el de Borbón, y de él libre
	tornó el rey a sosegarse.

Un andaluz

	Reunidos los generales
	de las naciones distintas,
	que el ejército del César
	ya vencedor componían,
	acatan al rey cautivo,
	y le consuelan y animan,
	conducirlo disponiendo
	a los muros de Pavía.
	Danle un corcel generoso,
	con honrosa comitiva
	de franceses personajes
	que rendidos le seguían.
	Y antes confesando todos,
	con admirable justicia,
	que victoria tan insigne,
	triunfo tan grande y tal dicha,
	se debe tan solamente
	a la española milicia,
	disponen que España sola
	tenga la prerrogativa
	de guardar un prisionero
	de tan importante estima;
	y que Alarcón el famoso
	de alcaide y guarda le sirva.

	En medio, pues, de los tercios
	españoles, y a su vista,
	desplegadas las banderas
	de gloria y laureles ricas,
	de Alarcón a la derecha
	el rey de Francia camina,
	esforzándose orgulloso
	en dar a su faz sonrisa.
	Los escuadrones tudescos,
	que una ladera contigua
	de aquel camino ocupaban,
	al pasar la infantería
	española, entusiasmados
	le hacen salva, y alta grita
	levantan hasta las nubes
	repitiendo: «¡España viva!»
	Al rey suspende tal muestra
	dada por las tropas mismas
	del ejército triunfante,
	y es novedad que le admira,
	reconociendo cuán alta
	la española gloria brilla,
	pues competencias no admite,
	y da admiración, no envidia.
	Afable el rey, conversando
	con las personas distintas
	que le cercan, caminaba
	gallardo sobre la silla.
	Y al encontrar de franceses
	prisioneras las cuadrillas,
	los consuela con su ejemplo
	y con su voz los anima,
	y a los cabos españoles,
	que en respeto y cortesía
	ni un solo punto desdice
	de lo que a nobles obliga,
	los recomienda con tanto
	extremo, afán y caricias,
	que se arrasaban los ojos
	de cuantos allí venían.
	En los altos de la marcha
	embarazosa y prolija,
	varios soldados de cuenta
	a ver al rey acudían.
	Y el rey demostraba atento,
	con delicadeza fina,
	gusto en que le presentasen
	los de garbo y nombradía.
	Llegó entre tantos, acaso,
	Roldán, hijo de Sevilla,
	llamado el Arcabucero,
	mote puesto con justicia,
	pues lo era tan extremado
	que nunca erró puntería,
	clavando siempre las balas
	donde clavaba la vista.
	Este tal, galán y apuesto,
	de cara muy expresiva,
	de talle en extremo airoso,
	de aguda fisonomía,
	con aire matón y jaque,
	calzas de majo y ropilla,
	con un inmenso chapeo
	de alas luengas y tendidas,
	con su cuera y sus mangotes,
	y sus frascos en la cinta,
	de recamos adornada
	y de escarcela provista,
	se acerca al rey, y apoyado
	del arcabuz en la horquilla,
	y zarandeando el cuerpo,
	cual hombre que nada admira:
	«Señor -con ceceo dice,
	y lengua, aunque gorda, viva-:
	Cuando mi sargento anoche
	me dijo que combatía
	»vuestra alteza en este empeño,
	preparé varias cosillas;
	los trastos que en tales lances
	cualquier hombre necesita.
	»Fundí, señor, doce balas,
	que al cabo son la comida
	de esta serpiente -mostrole
	el arcabuz con sonrisa,
	»prosiguiendo-; fundí digo,
	doce balas, las precisas,
	seis de plomo, destinadas
	a canalla gabachina;
	»y las seis, muy a mi gusto
	cumplieron: ¡Dios las bendiga!
	Fundí otras cinco de plata
	para gente de alta guisa;
	»y en cinco ilustres monsiures
	se hallarán, no están perdidas,
	que, ¡vive Dios!, tal acierto
	no lo he tenido en mi vida.
	»Y una fundí finalmente,
	de oro muy puro y sin liga.
	Aquí está, señor, miradla.»
	Expuso a la regia vista
	una gruesa bala de oro
	que en la escarcela traía,
	continuando, sin turbarse,
	con gracejo y con malicia:
	«Gran señor, fundí esta bala
	para daros muerte digna,
	si en el combate de veros
	se me lograba la dicha.
	»Y ya que vuestra fortuna
	no os puso en mi puntería,
	vuestra debe ser la prenda
	que siempre vuestra a ser iba.
	»Tomadla, señor, tomadla;
	pesa dos onzas cumplidas,
	y puede que para ayuda
	de vuestro rescate sirva.»
	Al rey Francisco tal gracia
	hizo aquella retahíla
	del andaluz, y el despejo
	con que acertara a decirla,
	que, afable, tomó la bala
	diciendo: «Amigo, la estima
	mi aprecio en mucho, y confío
	que os lo mostraré algún día.»
	Roldán le hizo reverencia
	y vuelve a entrar en su fila
	tan contento de sí mismo,
	que ni a Carlos Quinto envidia.

V
Conclusión
	Dueño absoluto de Italia
	fue el insigne emperador,
	con esta excelsa victoria
	del alto esfuerzo español.
	Y cautivo el rey de Francia
	vino a Madrid y habitó
	la torre de los Lujanes,
	con Hernando de Alarcón.
	En la plaza de la Villa
	aún dora esta torre el sol,
	coronada de recuerdos
	que el tiempo no borra, no.
	De ella al cabo el rey Francisco
	rescatándose, tornó
	a ocupar el rico trono
	de la francesa nación.
	Pero su rendida espada,
	prenda de insigne valor,
	testigo eterno de un triunfo
	que el orbe todo admiró,
	en nuestra regia armería
	trescientos años brilló,
	de los franceses desdoro,
	de nuestras glorias blasón.
	Hasta que amistad aleve,
	que ocultaba engaño atroz,
	con halagos y promesas
	que ensalzó la adulación,
	tal prenda de un triunfo nuestro
	para Francia recobró,
	como si así de la historia
	se borrase su baldón.
	Harto indignado, aunque joven,
	esta espada escolté yo,
	cuando a Murat la entregaron
	en infame procesión,
	pero si llevó la espada,
	la gloria eterna quedó,
	más durable que el acero
	de la alta fama en la voz.
	Y en vez de tal prenda, España
	supo añadir, ¡vive Dios!,
	al gran nombre de Pavía
	el de Bailén, que es mayor.