-
395 -
|
Del Colón, navegante
|
|
Dejadme navegar,
dijo al arrojo |
|
|
|
de tantos ignorantes
embarcados; |
|
|
|
que al oír sus palabras
más airados |
|
|
|
demandaban la ley ojo por ojo. |
|
|
|
|
De Almirante mi
insignia me despojo, |
5 |
|
|
que no quiero lucir más
consulados |
|
|
|
que llevar a buen puerto, mis
cuidados, |
|
|
|
sin que cause otra causa mi
sonrojo. |
|
|
|
|
Dicho lo cual,
Colón, quedó en camisa, |
|
|
|
esperando la furia de la
plebe, |
10 |
|
|
más que la sinrazón
de mal instancia. |
|
|
|
|
Y el valor que el
cobarde se improvisa, |
|
|
|
nunca pasa en el tiempo de ser
breve, |
|
|
|
y en esta brevedad, ser
arrogancia. |
|
|
|
-
396 -
|
Todos podemos clamar
|
|
Clamaba el
pescador del mar airado; |
|
|
|
y del cielo clamaba, quien la
tierra, |
|
|
|
por un poco de pan, su esfuerzo
entierra |
|
|
|
después de trabajar con el
arado. |
|
|
|
|
Clamaba el que
está gordo, y el delgado, |
5 |
|
|
buscando en su perfil, su eterna
guerra, |
|
|
|
y clamaba el que lleva vida
perra |
|
|
|
porque el lujo le está
siempre vedado. |
|
|
|
|
Todo el mundo
mostrando su carencia, |
|
|
|
como el calvo su cuero
cabelludo, |
10 |
|
|
o el cristiano su cielo
prometido. |
|
|
|
|
Mas quien puede
clamar, cuando no hay ciencia |
|
|
|
que devuelva su frente al que
cornudo, |
|
|
|
puede hacer mal mujer, de buen
marido. |
|
|
|
-
401 -
|
Que te escriba, me pides, que te
escriba...
|
|
Que te escriba, me
pides, que te escriba, |
|
|
|
y amoroso y contento, te hago
caso. |
|
|
|
Caminando en el verso paso a
paso, |
|
|
|
y en la prosa, confuso, a la
deriva. |
|
|
|
|
Que aunque en
balde malgaste mi saliva, |
5 |
|
|
puede más mi ilusión
que mi fracaso, |
|
|
|
aunque viva de amor al cielo
raso |
|
|
|
y mi lira no sea creativa. |
|
|
|
|
Que te escriba,
quizás con la esperanza, |
|
|
|
de avivar algún fuego en la
ceniza |
10 |
|
|
de lo que fue un amor
desesperado. |
|
|
|
|
Y en la espera,
esperar esta mudanza, |
|
|
|
que los dos esperamos, y
utiliza |
|
|
|
más que nuestra
pasión, nuestro pecado. |
|
|
|
-
402 -
|
Si por buscar mi tumba...
|
(Versos para después de mi muerte)
|
|
Si por buscar mi
tumba, estás perdido, |
|
|
|
al no encontrar mi losa, o
cementerio, |
|
|
|
es porque polvo soy, y polvo
serio, |
|
|
|
que en el aire me encuentro
suspendido. |
|
|
|
|
Ni mi fama ni
nombre, ha pretendido, |
5 |
|
|
ser y hacer del Soneto
magisterio, |
|
|
|
que es más grande su gloria
y su misterio, |
|
|
|
que mi nombre llamado a ser
olvido. |
|
|
|
|
De mi propio
dolor y mi ceniza |
|
|
|
ha de nacer la nube, en alto
cielo, |
10 |
|
|
que me lleve a una estrella
verdadera. |
|
|
|
|
Y si algún
verso mío fertiliza, |
|
|
|
y en un alma se anida de
consuelo, |
|
|
|
me sentiré feliz a mi
manera. |
|
|
|
-
403 -
|
Muera yo en ti...
|
|
Muera yo en ti, y
tú en mí resucita, |
|
|
|
si primero te vas, y yo me
quedo; |
|
|
|
ya que, solo, me da la vida
miedo, |
|
|
|
porque el miedo, sin ti, es lo que
me habita. |
|
|
|
|
Si estuviera
durmiendo, grita, grita; |
5 |
|
|
por si encuentro el remedio y
también cedo, |
|
|
|
a dejar esta vida, cuando
puedo, |
|
|
|
que mi sangre en la tuya se
derrita. |
|
|
|
|
Sólo el
que queda sufre, y se desvela, |
|
|
|
en mitad de la noche,
acariciando, |
10 |
|
|
sombras que le recuerdan al
amante. |
|
|
|
|
El que se va, con
su esperanza vuela, |
|
|
|
en un mundo feliz, donde
esperando, |
|
|
|
da luces a otro sol menos
brillante. |
|
|
|
-
407 -
|
A mi maestro en humanidades, Juan José
Barcia, al alcanzar los primeros cien años de edad
|
|
Son cien
años, y un siglo, y cualquier día, |
|
|
|
que no está la memoria y el
acento, |
|
|
|
por llevar esta cuenta, como un
cuento, |
|
|
|
y rendirte a la vez mi
pleitesía. |
|
|
|
|
Por tímido
elemento en minoría, |
5 |
|
|
escuchaba tu voz y estaba
atento |
|
|
|
porque en ella nació el
florecimiento, |
|
|
|
de mi fe por tu gran
Sabiduría. |
|
|
|
|
Gozar de tu
amistad a estas alturas, |
|
|
|
es algo que en palabras se
complica, |
10 |
|
|
al hablar del respeto y tu alta
estima. |
|
|
|
|
Tus cien
años se llenen de venturas, |
|
|
|
y si quieres, Maestro,
califica: |
|
|
|
con tu propia emoción mi
humilde rima. |
|
|
|
-
409 -
|
|
¿De
qué esencia y qué luz, te dieron vida, |
|
|
|
que tu alma con soles se
decora? |
|
|
|
Cada sol es la sombra de tu
aurora, |
|
|
|
cada sombra una luz en ti
dormida. |
|
|
|
|
Cuando, Amor, nos
da en Venus, la medida, |
5 |
|
|
tu modelo de amor, no lo
mejora, |
|
|
|
cuando a Helena se pinta
seductora |
|
|
|
tu belleza le gana la partida. |
|
|
|
|
Cada flor que
florece en primavera |
|
|
|
necesita la luz de tu
hermosura, |
10 |
|
|
que derramas en todo lo que
miras |
|
|
|
|
y en aquello que
sueña tu quimera. |
|
|
|
Que la Gracia no puede ser
más pura |
|
|
|
que una gota del aire que
respiras. |
|
|
|
-
410 -
|
Hoy han operado a mi hijo Monti de una hernia
inguinal y, en el reposo, fluye este soneto, ajeno al trato
|
|
Si no fuera
inmoral el pensamiento, |
|
|
|
y la razón no fuera
precavida, |
|
|
|
los conceptos de Ética en la
vida |
|
|
|
no tendrían valor ni
fundamento. |
|
|
|
|
Tanto el hombre
ha nacido al escarmiento, |
5 |
|
|
y al rigor de curar siempre una
herida, |
|
|
|
que no hay hora que no de por
perdida, |
|
|
|
ni esperanza que valga en su
momento. |
|
|
|
|
Nuestros ojos
nacieron al asombro, |
|
|
|
y los sueños por tristes al
desvelo |
10 |
|
|
cual si ya no existiera otro
mañana. |
|
|
|
|
Nos seduce el
estrago y el escombro, |
|
|
|
y es extraño mirar a nuestro
cielo, |
|
|
|
porque somos la flor de una
desgana. |
|
|
|
-
411 -
|
Ignorada inquietud
|
|
Más amiga
que amante. Más humana. |
|
|
|
Más pétalo de amor,
que rosa incierta; |
|
|
|
más alba que en la noche se
despierta |
|
|
|
y asoma su placer a mi
ventana. |
|
|
|
|
Siempre distante,
y siempre tan cercana, |
5 |
|
|
siempre tan distraída, y tan
alerta, |
|
|
|
siempre fiel a su aroma, cuando
injerta |
|
|
|
una lágrima suya en mi
mañana. |
|
|
|
|
Solo sin ella voy
con su presencia, |
|
|
|
cuando mi pensamiento la
coloca |
10 |
|
|
entre amantes amados de amor
ciego. |
|
|
|
|
Este inmenso
placer, esta dolencia, |
|
|
|
en cada nuevo verso me
convoca, |
|
|
|
a que exponga mi pena con mi
ruego. |
|
|
|
-
416 -
|
Autosingrafía
|
|
No me llamo
García, por derribo, |
|
|
|
ni me llamo González, por
orgullo, |
|
|
|
(con lo fácil que rima ahora
capullo |
|
|
|
y me dejo un insulto en el
estribo.) |
|
|
|
|
Si hay que dar
por lucir, un donativo, |
5 |
|
|
siempre escucho a mi espalda
algún murmullo; |
|
|
|
y en el léxico está
que Perogrullo, |
|
|
|
me permita acabar con un
motivo. |
|
|
|
|
Olvidé que
Ramón, fue y es mi nombre, |
|
|
|
a caballo de cien
generaciones, |
10 |
|
|
por mi gusto por Lope y
Federico. |
|
|
|
|
Estas son mis
señales como hombre, |
|
|
|
aunque él serlo me cuesta
mil borrones, |
|
|
|
porque soy cada día
más borrico. |
|
|
|
-
417 -
|
Bendito sea el bendito
|
|
Bendito sea el
bendito que bendice |
|
|
|
la causa de sus propias
bendiciones, |
|
|
|
y todos los ahítos de
oraciones, |
|
|
|
y el último avión
donde aterrice, |
|
|
|
|
los versos que de
niño no te hice |
5 |
|
|
perdidos en oscuros
callejones, |
|
|
|
y las buenas y malas
intenciones |
|
|
|
si aceleran que todo
cicatrice. |
|
|
|
|
La postrer
ocasión, tan mal perdida, |
|
|
|
en dudas, y en remilgos, y
adivinos; |
10 |
|
|
barrera infranqueable de mi
mente. |
|
|
|
|
Bendita la mujer
por mí querida; |
|
|
|
hijos, nietos, hermanos y
sobrinos, |
|
|
|
que me hace erguido andar entre la
gente. |
|
|
|
-
418 -
|
Al Real Madrid Club de Fútbol
|
(Por la gracia de Dios)
|
|
Lo que pierde el
Madrid, ni Dios lo gana, |
|
|
|
que de blanco se viste su
pureza, |
|
|
|
y no hay campo que tenga más
belleza, |
|
|
|
ni afición del que juega
más cercana. |
|
|
|
|
Con cien
años a cuestas, es tan llana, |
5 |
|
|
su noble condición y su
realeza, |
|
|
|
que cargada de honores su
cabeza, |
|
|
|
al laurel accedió por
soberana. |
|
|
|
|
Esquivias, y
Mardones, y Quincoces, |
|
|
|
Souto, Lecue, Bonet, Ipiña y
Villa, |
10 |
|
|
Alsua, Alonso, Alday, Belmar,
Botella. |
|
|
|
|
Equipo de mis
sueños más precoces, |
|
|
|
y el fiel ¡hala Madrid! que
tanto brilla |
|
|
|
porque es nuestro destino: ser
estrella. |
|
|
|
Para el año
del centenario.
-
419 -
|
Sobre los agravios
|
|
Temí decir,
con mi palabra, puedo; |
|
|
|
agravios que dañaran a otros
seres, |
|
|
|
que con nacer tuvieran ya
deberes |
|
|
|
con la propia miseria y con el
miedo. |
|
|
|
|
Ni señalo
con cruz, ni con el dedo, |
5 |
|
|
quien pueda procurarme mil
placeres, |
|
|
|
que al elegir entienden las
mujeres |
|
|
|
aficionadas todas al enredo. |
|
|
|
|
Bien procuro
quitar del pensamiento, |
|
|
|
aquello que provoca
vejaciones, |
10 |
|
|
que porque sé que
así, no tengo precio. |
|
|
|
|
Que si doy rienda
suelta a lo que siento, |
|
|
|
cuando saltan las malas
ocasiones, |
|
|
|
dejo de ser quien soy, para ser
necio. |
|
|
|
-
423 -
|
Por un momento...
|
|
Por un momento,
sólo por un momento, |
|
|
|
sin molestar, que el tiempo es oro
puro, |
|
|
|
y es darse en el recuerdo contra un
muro, |
|
|
|
que no derriba el sueño con
su aliento. |
|
|
|
|
A veces no hay ni
sueño, me lo invento, |
5 |
|
|
pero es tan de verdad, que hasta lo
juro, |
|
|
|
pues tengo lo que tengo más
seguro, |
|
|
|
si esta seguridad es lo que
miento. |
|
|
|
|
Si digo una
verdad que no es mentira, |
|
|
|
se piensa que mintiendo soy
piadoso, |
10 |
|
|
que está mi corazón,
jugando a un juego. |
|
|
|
|
Y yo sé
quien jugando, ni suspira, |
|
|
|
pues siempre se descubre a un
mentiroso, |
|
|
|
si el jugador contrario no
está ciego. |
|
|
|
-
424 -
|
Se trata de decir, que no sé nada
|
|
Se trata de decir,
que no sé nada, |
|
|
|
que no me importa ser como el
olvido, |
|
|
|
pues todos mis remedios se han
perdido |
|
|
|
y tengo por cerebro una
empanada. |
|
|
|
|
Quizás
alguna pista sea dada, |
5 |
|
|
y pienso que el culpable siempre ha
sido, |
|
|
|
aquel que por beber ha
consumido, |
|
|
|
la sed que le fue un día
confiada. |
|
|
|
|
En esta
callejón, o laberinto, |
|
|
|
de nuestra caprichosa
Geometría, |
10 |
|
|
dispongo con mis ojos cada
aurora. |
|
|
|
|
No sé si
está aclarado lo distinto, |
|
|
|
ni si hay un buen lector de
Poesía, |
|
|
|
soñando con alguna
segadora. |
|
|
|
-
426 -
|
A un maricón del culo
|
|
Un maricón
del culo se quejaba, |
|
|
|
de las pocas entradas que
tenía; |
|
|
|
pues teniendo la puerta siempre al
día, |
|
|
|
a criar telarañas ya
empezaba. |
|
|
|
|
Ni por ser
descarado, cortejaba, |
5 |
|
|
ni por tímido amante,
conseguía, |
|
|
|
que la puerta se abriera en
compañía, |
|
|
|
de la llave maestra que
esperaba. |
|
|
|
|
Todo era un
infortunio del destino; |
|
|
|
que en su contra se puso hasta el
dios Falo, |
10 |
|
|
que es el dios del placer del dios
Cupido. |
|
|
|
|
Y anda este buen
señor buscando un pino, |
|
|
|
aunque no me refiero a los de
palo, |
|
|
|
Si no al que está entre
huevos escondido. |
|
|
|
-
428 -
|
Ramón y Blanca
|
|
Ramón pasa
la vida haciendo versos, |
|
|
|
y Blanca en la cocina, de
maestra, |
|
|
|
cortando sus vestidos con fe
diestra, |
|
|
|
y haciendo entre los dos, dos
universos. |
|
|
|
|
Y son tan
parecidos, tan diversos, |
5 |
|
|
que el mundo donde viven lo
demuestra, |
|
|
|
ya sea en la dulce rima o en la
menestra, |
|
|
|
de aquellos dos estómagos
dispersos. |
|
|
|
|
Por fin hacen la
rima terminando, |
|
|
|
con un claro batido de
ambrosía, |
10 |
|
|
y un plato de segundas de
clausura. |
|
|
|
|
Ramón que
hace sus versos hilvanando |
|
|
|
y Blanca con sus guisos
Poesía, |
|
|
|
y entre los dos un lazo de
ternura. |
|
|
|
-
429 -
|
Si no encuentras en este verso mío
|
|
Si no encuentras
en este verso mío |
|
|
|
razones de emoción
imaginaria, |
|
|
|
no dejes que por ello en tu
plegaria |
|
|
|
le falte un eslabón a mi
albedrío. |
|
|
|
|
Con esto de mis
versos, no me fío, |
5 |
|
|
del que siempre me lleva la
contraria, |
|
|
|
y es su mala ralea tan
notaria, |
|
|
|
que produce pensarlo
escalofrío. |
|
|
|
|
Yo no escribo por
ser otro Neruda, |
|
|
|
ni más cerca de mí,
Lope de Vega, |
10 |
|
|
o al que a ti te parezca que
parezco. |
|
|
|
|
Porque llevo mi
alma tan desnuda, |
|
|
|
que hasta hacer de poeta se me
niega, |
|
|
|
a pesar de que el alma es lo que
ofrezco. |
|
|
|
-
432 -
|
Dime dolor...
|
|
Dime dolor,
¿quién toca? ¿a quién te acercas? |
|
|
|
que no das un descanso a tus
agujas; |
|
|
|
y por nuevos dolores siempre
pujas, |
|
|
|
con una nueva vuelta de tus
tuercas. |
|
|
|
|
Poco vale poner
entre altas cercas |
5 |
|
|
esa mansión oscura en que
dibujas, |
|
|
|
tantos nuevos dolores, con que
empujas, |
|
|
|
al abismo tus intenciones
tercas. |
|
|
|
|
Dime, dolor, si
no te das reposo, |
|
|
|
¿cómo estás
tan dispuesto a dar la lata, |
10 |
|
|
cuando sabes lo mucho que
acojonas? |
|
|
|
|
Del alivio y del
bálsamo celoso, |
|
|
|
no quisiera ser yo quien te
delata, |
|
|
|
por si en algún momento me
arrinconas. |
|
|
|
-
433 -
|
A Lope de Vega
|
|
Este que en bronce
está reproducido |
|
|
|
por plazas, y por calles, y de
veras, |
|
|
|
también reproducido en
extranjeras |
|
|
|
ciudades donde fue reconocido. |
|
|
|
|
Vencedor fue del
Tiempo y del Olvido, |
5 |
|
|
de la Envidia y de todas las
Quimeras, |
|
|
|
y de todos los mares y
riberas, |
|
|
|
donde nace el silencio y el
sonido. |
|
|
|
|
No fue su muerte
grata vencedora, |
|
|
|
pues con matar a Lope, dio
más vida |
10 |
|
|
a lo que fue una vida
fabulosa. |
|
|
|
|
Ya ni
lágrimas quedan, nadie llora, |
|
|
|
ni hay una fosa triste y
dolorida, |
|
|
|
donde dejar un verso o una
rosa. |
|
|
|
-
434 -
|
Ava Garner
|
|
Quise escribir de
ella, y no podía |
|
|
|
recordar como era, se
esfumaba; |
|
|
|
todo estaba en mi contra, dulce
Ava, |
|
|
|
aunque a lomos del viento te
seguía. |
|
|
|
|
Cuánto
más cerca estaba, más tenía, |
5 |
|
|
la sensación de ver que no
alcanzaba, |
|
|
|
la albura en tu papel de fiel
esclava |
|
|
|
que al roce de mi voz me
sonreía. |
|
|
|
|
Ava Garner,
luciendo en los carteles, |
|
|
|
de los cines en donde yo de
niño, |
10 |
|
|
por verte yo vendí
chocolatinas. |
|
|
|
|
Fue la Musa que
puso mil laureles, |
|
|
|
en mi verso, sabiendo del
cariño, |
|
|
|
que tuve a esta divina entre
divinas. |
|
|
|
-
435 -
|
No me dejes entrar...
|
|
No me dejes
entrar, ni que me hospede, |
|
|
|
ni me dejes salir, aunque
desmaye, |
|
|
|
tenme entre tus montañas,
como un valle, |
|
|
|
hasta que ya de mí ni sombra
quede. |
|
|
|
|
Déjame ser
el tiempo que se excede |
5 |
|
|
y que mis brazos son una
muralla, |
|
|
|
donde rindes tus armas de
batalla |
|
|
|
y el trofeo, vencida, me
concedes. |
|
|
|
|
Déjame
serlo todo, que ser nada, |
|
|
|
es dejar de vivir, y por
completo, |
10 |
|
|
pues el alma también me va
en el juego. |
|
|
|
|
Y si no quieres
ser mi dulce amada, |
|
|
|
ponle tanto veneno a este
soneto, |
|
|
|
que por no verte más, me
quede ciego. |
|
|
|
-
436 -
|
Esperanza y Tamara
|
|
Dice que es
azafata, no de vuelo, |
|
|
|
de congresos y cosas
parecidas, |
|
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se limita a poner almas
perdidas |
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en lugares que siempre van al
cielo. |
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Tiene como la
madre el mismo pelo, |
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y las dos al andar tan
parecidas, |
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como dos gotas de agua
detenidas |
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en la flor más hermosa que
da el suelo. |
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Es la menor
moderna y caprichosa, |
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y la menos menor, es más
querida, |
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aunque está su veleta
descompuesta. |
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De las dos, hoy
mi Musa, está celosa, |
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sin razón porque no hay
nadie que impida, |
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que al mirar a las dos, tenga una
fiesta. |
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437 -
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Cada día suspiro con más
ganas
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Cada día
suspiro con más ganas, |
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y me cuesta llorar cada vez
menos, |
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que es la fuente calmante de los
buenos, |
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que el respeto ha prendido por sus
canas. |
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Mi esperanza se
alivia en las mañanas |
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que no tengo que estar entre
galenos, |
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porque puedo ponerle nuevos
frenos, |
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al impulso de estar entre
Dianas. |
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No me seduce nada
que me obligue |
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a tener un tesoro, si el
aliento, |
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de tenerlo produce mi fatiga. |
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No hay ya
ningún misterio que me intrigue, |
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me levanto, me lavo, y me
consiento, |
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que quiera la salud, hoy ser mi
amiga. |
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440 -
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Nones y pares para Celia
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En este soneto cantan a Celia, Lope con los
versos nones y Ramón con los pares
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No puede haber
amor que iguale al mío, |
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cuando es Celia mi gran
atrevimiento. |
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Cuanto sin voz es bien, cuanto es
contento |
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tiene en su corazón un nuevo
brío. |
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Tan nuevas almas
en mi pecho crío |
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que olvidado de mí, ya ni
las cuento. |
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Háceme sombra el mismo
pensamiento |
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y tu ausencia mi verso más
sombrío, |
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Amor no tiene en
mí cosa imposible, |
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si en tratos con amor busco
consuelo, |
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el alma para voz no es
invisible. |
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Que no tengo en
amarte algún recelo |
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y os quiero tanto más de lo
posible, |
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pues no hay límite, Celia,
en nuestro cielo. |
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443 -
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Al estilo del siglo XVII
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Como aquellos que
fueron castigados |
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por el amor, a ser siempre
cultivo, |
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del dolor que supone estando
vivo, |
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ir con la muerte a cuestas,
condenados. |
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Así sufro
también, por obligados |
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celos, y más rigores que
recibo; |
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sin que mi causa de ningún
motivo |
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para mayores penas ni pecados. |
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Mal se puede
vivir, si enamorado |
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vivo de quien no sabe ni que
existo, |
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y si lo sabe sólo es por
castigo. |
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Que el Amor a
más dócil no ha encontrado, |
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ni penitente tal, ni jamás
visto, |
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que tenga en su pasión a su
enemigo. |
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