La musa de la mala pata

Nicolás Olivari

Dedico este libro, grotesco, rabioso e inútil, a todos los empleados de Comercio de mi ciudad. Pobres seres canijos y dispépticos que nunca conocieron el amor y dividieron la vaguedad sentimental de sus vidas entre el cinematógrafo de barrio y la magnesia calcinada de Carlos Erba. Pobres seres que huelen los versos y mastican la 5ª edición de «Crítica» mientras limpian sus lapiceras en el lamentable relieve de sus traseros afilados por la inminencia de la patada patronal.

Las ilustraciones que hay en este libro fueron robadas por el autor de «La musa de la mala pata» en revistas francesas y argentinas.

Con la despreocupación de hijo del siglo no se detuvo a investigar el nombre de los autores. Pero con su defensivo instinto de franco tirador ante la propiedad artística asegura que no discutirá a nadie que presente su reclamación en tal sentido, la paternidad de las ilustraciones y si mucho se empeñan, la paternidad de los poemas, cosa que felizmente, por las razones que darán sus críticos, no sucederá.

Así como el editor multimillonario del año 2926 publicará los versos del autor de «La musa de la mala pata» con el dulce título «Cancionero popular anónimo» o «Antología de los poetas atorrantes del siglo pasado» sin entrar a discutir con el erudito profesor de literatura de los archivos de la Universidad General de Chuquisaca que, con gran acopio de datos falsos y citas erradas pruebe mi paternidad en los poemas que desintegran este libro.

Nicolás Olivari.

Hasta la imperfección le gustaba, con tal que no fuera parásita ni servil, y acaso hubiera una dosis de verdad en su teoría de que el escritor subalterno de la decadencia, el escritor todavía personal, aunque incompleto, alambica un bálsamo más irritante, más aperitivo, más ácido que el artista verdaderamente grande, verdaderamente perfecto de la misma época. Entre los turbulentos esbozos de esos escritores era donde se advertían las exaltaciones más sobreagudizadas de la sensibilidad, los caprichos más morbosos de la psicología, las depravaciones más exageradas del lenguaje, obligado en último término a contener, a arropar las sales efervescentes de las sensaciones y de las ideas.

JORRIS KAKL HUYSMANN

  —9→  

I Santa Señora absurda de linotipia con un mono sabio cabe tu regazo, el retruécano oye de mi melancolía y como buena efigie no le hagas caso.

II    Como Titio Livio, santo catedrático, empeñé mi día en la buena acción, resultó señora, ¡caso matemático!, he aquí señora, justa relación...

III     Nuestra tuerta musa, la que uso a diario —10→ encontrose a sueldo en un diario serio, ¡qué triste es Señora, para el foliculario ver crecer al hijo de sus adulterios!...

IV    Café de poetas con caras de perro. -«Este es un necio, aquél un carcamal», -«Y de ese Olivari, ¿qué opinan?, me aferro a la crítica, ese mocito es un informal...»

V    Me siento, un poco triste, para escuchar, mientras dejo paso a mi hipocondría: -«Ese muchacho va de yerro en yerro...» -«¡Mozo! medio litro, pero bien frappé.» -...«puesto que ni figura en la Antología del Señor Doctor Don Julio Noé...»

VI    Esta noche vago como un alma en pena y como siempre en busca de la buena acción encontré un zaguán ¡oh! ¡tu luz de luna llena! y resueltamente rebalsé el portón.

VII    La prostituta alzando su grupa en la palangana se despatarra, el pobre poeta se calza su chupa y en la ceniza del amor esgarra...

—11→

VIII    Para la tristeza téjeme una cuerda, téjeme una cuerda de humo sutil, téjeme una cuerda con la frágil cerda de tu voluta endeble, ¡ilusión de dril!...

IX    Entre la musa estéril y la camaradería entre las Revistas y la corrección formal me he quedado, hermanos, sin mercadería y casi creo ser intelectual...

X    Humo de inconstancia ábreme tu anillo para la pirueta del salto mortal, mientras tú existas, rubio cigarrillo, mi alma peregrina ensayará volar...

XI    (Menos mal que fumo el árido tabaco del rencor en grumo...)

XII    Tiéndete en la cuerda del humo que fumo -alma peregrina tu pena esfumina- álzate el faldín montgolfiera de humo, -alma peregrina puedes columpiarte- o la cuerda floja, loca danzarina puede que te sirva para extrangularte...

  —12→  

Esta doncella tísica y asexuada, esta mujer de senos inapetentes, -rosicler en los huesos de su cara granulada, y ganchuda su israelita nariz ya transparente...

Esta pobre yegua flaca y trabajada,  5 con los dedos espátulas de tanto teclear, esta pobre mujer invertebrada, tiene que trabajar...

Esta pobre nena descuajeringada, con sus ancas sutiles de alfiler,  10 tiene el alma tumefacta y rezagada ¡y se empeña en comer!

—13→

Yo la amé cuatro meses con los ojos, con mis ojos de perro triste y vagabundo; cuando le miraba los pómulos rojos,  15 ¡qué dolor profundo!

Un día juntamos hombro a hombro nuestra desdicha; vivimos dos meses en un cuchitril; en su beso salivoso naufragó la dicha y el ansia de vivir...  20

Una tarde sin historia, una tarde cualquiera, murió clásicamente en un hospital. (Bella burguesita que a mi lado pasas, cambia de acera, porque voy a putear...)

  —14→  

¡Oye!... pero, claro, las vías te impulsan, ¿cómo negarse a su fatalismo geométrico? pero oye, ¿ves a la musa, que compasiva se acopla a la posterior silueta del poeta peripatético  5 con una tristeza cansina de copla cribando la noche?

Amada, vos estás en estado de frío, -¡Oh!, pero esto no es un reproche- si en vos es estado de gracia,  10 como le cuadra a ella, ¡Dios mío! su trashumancia lacia...

—15→

Tu condición amada mía, era la de trotacalles, pero mil pequeños detalles  15 te hacían una virgen de cerería.

Eras en tu infortunio, peligrosa, porque tu condición lata de económica «Traviata» te hizo ser la musa tuberculosa  20 de mi mala pata...

Tu tos era un detalle, -tu tos, tu bárbara tos- y tu bárbara afición a la calle, -... bueno, la calle nos seducía  25 infiel amada mía por igual, a los dos...

Otro detalle: las ruidosas lacas de los collares, las cosas pobri-lujosas de los bazares,  30 que al abrazarte pinchaban como las púas... Y tus ojeras violetas y el amor a los que llamabas tus poetas ¡y eran payadores atacados de romanzas!... Bueno, nada de chanzas...  35 Amabas en las tardes de garúa los valses migratorios de Leo Fall, y junto al mate, para tu mal, te hubieras entregado, arrecida de un frío brutal que nunca marra,  40 —16→ al que te lagrimease en la guitarra: «Pobre mi madre querida».

(En mis huesos el frío me obliga a blasfemar, pero el tuyo es el frío sentimental.)

¿Llevas siempre tu cuello desnudo?  45 ¿y la nuca rapada? ¡Te vas a enfermar! y ese será el suceso. Tu cuello, ¡ah!, ¡tu cuello exprofeso para el crimen pasional!  50    El organito callejero concretaba tu pasión filarmónica y en mi ansia de tu beso, -a riesgo de entuertarme en tu sombrero- columbraba tu perfil...  55 ¿En qué lejana excavación hallaron el marfil de tu carita a la Verónica?

Amabas los perfumes más violentos con tendencia al grito y preferencia al desmayo,  60 y por vía de ensayo en la mohosa claridad de acuario de los cines de extramuros, mi mano modeló en tus razgos duros la virgen de cerería  65 a que aludía mi anterior hipocondría...

—17→

(No es hipocondría, -¡Oh! novia dolorosa, ¡oh dulce amada infiel! es melancolía...  70 ...¡Ah!... ¡no volverte a ver...!)

Pero en la atmósfera viciada de los cinematógrafos, sólo podrán tus biógrafos íntuirte amada,  75 porque en las salas de espectáculos de la ciudad comenzó tu enfermedad, -prenuncio de mi suicidio en tinta- la gran guignolesca cinta  80 de mi amor sentimental, filmada en tu tabernáculo...

Detalles hay: Tu amor a la naturaleza eminentemente urbana: junto a la reja colonial  85 del conventillo de arrabal había una maceta.

¡Oh! pobre flor que nunca florecerá, no llegará el sol al inquilinato... En un mismo sino la vida nos entierra:  90 la amada enferma por la ciudad, la flor que nunca florecerá, y mi taciturnidad... ¡ay dura tierra!...

Pero esto era antes, mucho, mucho antes...  95 pero ante estas vías —18→ -las calles, ¡cuán distantes!- presiento tu presencia en las trashumancias mías... Porque en nuestros sesgados paseos,  100 -que mi ironía silencia- o bien era un charco que salvaba el salto o bien era el espejismo del asfalto, o bien era una plaza con árboles feos, mas gozamos de raras voluptuosidades:  105 barrios nuevos con húmedas plazas y perfiles vagos de incubadas razas en el pozo cegado de las ciudades...

(¡Buenos Aires! cuna del mundo, cuna de mi sensibilidad...  110 Ella era como una luna pequeña en mi vida, y tú ofendida, la mataste, ¡oh mi ciudad!)  115

Pero en venganza tendré un frac flojo de charlatán de feria, y seré hábil en las inútiles artes de los vagabundos, con un clavo torcido violaré baúles-mundos y he de tallar tu imagen en mi bastón sin contera:  120 Un perfil enfermizo a lo Willette para apoyar la renguera que le copié a Choulette.

Con mi viejo cortaplumas de cabo de cuerno —19→ el amor perdido se fijará para in eternum:  125 He grabado tu nombre en las ventanillas de todos los tranvías de mi ciudad para entregarte al ludibrio de la popularidad. El somnoliento pasajero en su recuerdo afásico incorporará tu nombre al de las heroínas  130 populacheras de sus recuerdos clásicos: Julieta, Juana de Arco, Mimí, Lady Macbech...

Te oigo toser en la noche como un llamado y no podré alcanzarte... ¡no podré! en la ciudad hay cenáculos, mujeres..., el pozo está cegado  135 me atan, me atan con el hilo flojo de mi bambolla sentimental donde llorosa se hamaca esta criolla suave pereza de mi ciudad...

¡Ah pero un día sollozaré  140 siguiendo tus huellas que en sesgo suicida ya van!

...¡como marchan las estrellas en la abandonada vía!...

Amada mía  145 si vives todavía y no estás con ellas, te tendré que matar...

  —20→  

¡Claro!, ahora no vale la pena recordar... Ahora tengo un alma aviesa de malandrín -medio comerciante, medio grumete- pero a veces conviene rascar el violín del verbo amar  5 en pasado ya, grácil midinette.    Estoy en la ventana del recuerdo -viejo lobo de mar-. ¿Qué añejo amargor enverdece el espejo en la desolada taberna del arrabal?  10 Eran crepúsculos abiertos como heridas que enconaba mi nostalgia de ver el mar -yo fumaba un tabaco exótico de capitán- y corría la aventura contigo por querida —21→ por las huecas tabernas que a veces desfilan  15 en la solitaria sábana del cinema del arrabal... La taberna, el mar y quizás tu carne eran de utilería-, ¿Y la melancolía? ¿Esa vieja provinciana, beguina enana,  20 con la poesía pasadista por capuchón? ¿Y la embriaguez acre que agarré junto al depósito? ¡Cómo me emborrachaba el olor a pescado! y te llevaba a propósito por los muelles... por los muelles... Mi corazón  25 -vieja barcaza que hace agua- rolaba por el borde de tu enagua que a veces era blanca como la espuma del mar. ¿Quién como yo gozó en poesía de la sinecura de fumar en la pipa de la real aventura?  30 Y en su humo, países, países en toda la oscura sentina musgosa del cinema del arrabal... Después vino la lógica del pan nuestro de cada día, vos te fuiste al hospital,  35 yo iré algún día, y mientras tanto ¿para qué el llanto si me calafateo con la brea de la melancolía? ¡Ahora amo a las mujeres de ojos grises  40 como el acero que domina en la ciudad! ¡La ciudad!, ¡la ciudad!, la ciudad tiene en sus calles a todos los países de mi sensualidad.

  —22→  

Frente al surco de nubes en el campo del cielo triste de la gran ciudad, la mortecina luz de mis ojos paso desde el heroico techo de la imperial.

Desusada viñeta de la melancolía,  5 el paisaje lacio pende de los hilos como un periódico ilustrado. Amada mía aquellos versos, ¿recuerdas?, dilos con tu voz recogida, tan blanca y tan fría...

Te busca mi mirada de piloto errabundo  10 desde el heroico techo de la imperial. —23→ ¿Dónde estarás ahora? ¿En qué lejano mundo nuestras pequeñas almas unidas volarán?...

¿Almas?... la tuya era... ¡ah! enfermiza coqueta, nervios atados por la sed sensual,  15 la mía era... ¡ah! pobre pantomima de poeta encaramado en el techo de la imperial.

¡Oh! la cara ojerosa de esa casa vieja, y verde por la tímida hiedra como una verde lepra, cariátides de nariz rota que el frío muerde,  20 y mustio como el despertar un rosal trepa...

Todo desde el techo de la imperial se ve; y a ti no te veo, y a ti no te hallo y empero eres un producto de ciudad, flor de trapo, y fue tu tallo  25 la cuerda donde saltabas en tu mocedad.

Pero no vengas, ¡oh, no!, ¡si vieras qué frío hace en el destartalado techo de la imperial!, si vieras las cabriolas de la luna sobre el río no descenderías jamás...  30

Y, sin embargo, eres cual yo: «soñadora lunática» carita de yeso pintada por la enfermedad, yo te he desnudado, plateada y extática, ante la luna enferma de la ciudad.

Pero no sabes, y tampoco sabes que voy de ti en pos,  35 eterno en tu búsqueda hacia la eternidad, te encontraré un día cuando tu cavernosa tos como un pájaro aciago su círculo haga, -con algo del rito de una vieja maga, sobre el destartalado techo de la imperial.  40

  —24→  

Muchacha... Abullónate los rizos delante del espejo, -quizá ganes sesenta pesos al mes- la miseria te obligará a mostrar la hilacha; escucha este consejo:  5 entrégate a un burgués.

¡Si será imbécil ese muchacho que te acompaña! -Cuarenta cuadras a pie y además sus versos.- ¡No, no, nunca! ¿Pasar la vida por las lecherías, sostener un amor sentimental con las manos frías  10 para nunca lucir un par de medias color champaña? ¡Sentir en tu nuca los suspiros diversos, de los que te desean, te buscan, te quieren comprar! Véndete lo antes posible y al mejor postor; —25→ ya es hora de cambiar tus alhajas de similor;  15 ¡a ese mozo lírico mándalo a pasear...!    -«Princesita de mis sueños azules envuelta en los raros, joyantes tules de mi querer...» Música sentimental, amigo mío.  20 -«En la calle, ¡oh! mi amado, hace tanto frío y tengo tantas ganas de comer...»    ¿Qué? ¿Diez horas de trabajo en la oficina no te han llenado de rabia todavía? ¿Qué esperas para entregarte? ¿Qué mezquina  25 puerilidad te ata al pálido poeta? Sí; es un artista, un genio, un gran esteta. Sí; es autor de un drama que nunca han de estrenar. Lo sé, hace unos versos que te hacen llorar. ¿Qué más? ¡Te ama, te ronda, te exige, te cela  30 y sabe que la vida es una novela que no se atreve a escribir...!

Tendrás que sucumbir: te lo dice la leyenda, siempre así terminan las tragedias del cómico vivir,  35 y si te detenías ante la mala senda protestando de tu amor, era porque tenías rotas las medias y pensabas de las sendas elegir la mejor.

Y caíste. ¡Bien! ¡Hurra! ¡Aleluya!  40 Es muy lógica esa satisfacción tuya: tu antigua vida es ya una lejanía... Adiós el mostrador, la miserable faena, —26→ el suplicio de la máquina, el sufrimiento mudo, ¡qué bella persona es tu burgués panzudo...!  45 ¡Ah! el pálido poeta ilustra «Noticias de Policía» se ha pegado un tiro... pero eso no vale la pena...

Empero (en toda tragedia hay un empero que los modernos tiempos obligan a terminar ligero) por más que a tu caída la elogie la razón,  50 por más que por la senda te empuje la miseria, tu caso es cosa seria y un vago sufrimiento me llega al corazón... Es cierto, tu paso era obligado, pero si no lo hubieras dado...  55 ¡ah la incorregible manía de la ilusión...!

Cara ex-dactilógrafa, actualmente prostituta, tu caso es un simple caso de permuta en la bolsa social, te hemos perdonado porque al cabo tú eres  60 idiota como lo son todas las mujeres, menos mamá...

  —27→  

Hay un piano en el restaurant, hay un piano, viejo, asmático, sirve el tema y nace el plan para un poema lunático.

Han uncido un hombre al piano,  5 y él toca sin saber, toca siempre pero en vano pues no le ayuda a comer.

Parece que es alemán o suizo, y sueña con una fábrica de cronómetros,  10 y tiene un aire mestizo de Werther con ribetes metronómicos.

—28→

¿Tendrá mujer este hombre? o una hija flaca y con granos y ojos blanquecinos, cuando va hacia el conservatorio ella se fija  15 si su padre sigue uncido a su destino.

Yo abro un concurso internacional para los tristes que la tierra apresa, a ver, ¿cuál es el poeta sentimental que al del piano le gane la tristeza?  20

Este hombre toca, toca y toca, ¡quién pudiera leer en su interior!, debe tener tanta rabia loca como para hacer definitivamente la revolución.

Más triste que el destino de este pianista  25 no debe haber destino. Trina, trina, desde el piano con su música evangelista mientras le inundan los malos olores de la letrina,

o de la cocina que está a su lado -olor de gachas donde nadan tres fideos-,  30 que no alimentan y en hilachas un asado que lleno de pimienta atasca los deseos.

El patrón de la venta le endilga su homilía, y el pianista sonríe olvidado de su poca suerte, ¡ha tenido un sueño tan bello!, vio a Santa Cecilia  35 ¡danzando!, ¡danzando! su inédito minuet de la muerte.

—29→

Este hombre se debría suicidar antes que el hambre que ya lo amoja con la filarmonía del ayunar lo lleve a tocar  40 a la corte celestial del Figón de la reina Patoja.

Pero este hombre se agarra a la vida porque tiene un secreto a falta de sopa, yo le oí decir con vez conmovida,  45 ¡ah cuando se estrene por fin mi ópera!

Este hombre toca, toca y toca y su hija viene a oírle sus absurdos trinos, su hija es fea, tiene granos, pero cuando el padre toca, ¡ah! cuánta la dulzura de sus ojos blanquecinos.  50

  —30→  

Las cuatro son flacas, las cuatro son feas; vestidas de rosa las cuatro muequean... las cuatro muequean vestidas de rosa, las cuatro tan flacas... las cuatro tan feas...

El poeta ha venido a beberse su copa,  5 -su aguada ración de ilusión-; como siempre tiene raída la ropa, y la angustia inquilina de su corazón.

Las cuatro comienzan el shimmy «Tristeza de Honololú»,  10 se piensa en aquella pianista viciosa que fue la ilusión tosegosa de Juan Pedro Calou.

—31→

Tra... la la... rilamolirina...  15 -con su carina en harina la violinista se empina       en dos flatos       de can-can... Tra... la la... rilamolirina...  20 con su carita transparente y fina el púber lava-platos sueña en Onam...

La una no tiene pechos, y no tiene tampoco papá...  25 da la lá... y no tiene tampoco mamá da la lá... El tenorio del barrio comenta estos hechos  30 mientras el corolario resuelve el jazz band.

La otra encandila los ojos de los sesudos burgueses vecinos; -ojos al aceite de ricino-  35 que se encandilan hiposos       a cada pausa de la otra vestida de rosa... ¡Pobre la gorda de carne infructuosa por la meno-pausa...!  40

¿Y la otra?... ¡ah! nena, ¡cómo te he encontrado!, ¿cómo pudiste llegar hasta aquí? —32→ ¿El camino del cielo está trascurado para ti?

¡Pobre milonguita soplando, soplando...  45 en la pípa absurda de tu saxofón!, soplando, soplando, me llega volando lo que te ha quedado de tu corazón.

Turris ebúrnea en el palco de humo,  50 virgo veneranda al poso de café, ¡sahúma tu efigie el humo que fumo con tan mala fe!

María semper virgo para la mentira que comulgo en la rima que se me escapa,  55 lira molirina, del poeta que anda de capa caída...

Stella matutina en la urbe grasienta, cuando a la alborada taconea sin pan  60 tu enlodado escarpín de cenicienta... la, la, ra, ta, tan...

Virgo sin virgo del café concierto, hay vagorosas notas de Rabel que tú no sabes...  65 definitivas claves       de tu tos... la, la, ra, ta, tan... —33→ cascabel..., cascabel... ¿dónde está Dios? ¡Dios!  70 ...el café y el pecho desiertos...

Las cuatro son flacas, las cuatro son feas, vestidas de rosa las cuatro muequean... las cuatro muequean vestidas de rosa... las cuatro tan flacas, las cuatro tan feas...  75

  —34→  

Aburrido carro de hierros económicos, diez centavos de ruidos a hierro viejo, maderas nostalgiosas de bosques, lacónicos edictos municipales y un higiénico consejo...

Un guarda metafísico que fuma  5 a espaldas de un espectro de inspector. Larva retardada el tranvía se esfuma dejando un parpadeante resplandor...

¡Oh! mi tristeza exacerbada, mi cuantiosa tristeza,  10 como pesa en esta carrindanga retrasada...

Nenas apabulladas por un frío reticente —35→ -el inútil frío de las dos de la mañana-, la pereza se da diente con diente  15 con la inminencia de la cama...

Son dos violinistas por la nota espigadas, que aún las persigue, la nota del vals... siempre a estas horas están desmadejadas y en el pomo de la rabia solucionan su mal...  20

Tendrán hasta diez y seis años confesados, y una tristeza efectiva de heroínas de opereta, a estas horas sus espíritus son blandos estados de conciencia, a ver, ¡qué hace este poeta!

Ensayo una mirada que es cómica a fuer de triste,  25 -pero una se ha dormido- mi corazón, así como el deseo que antes la desviste, presiente un gran agujero de pobreza en su talón.

¡Oh la miseria de tu media agujereada! -la bella durmiente ha descalzado un pie-  30 silba suavemente un aria cansada la otra compañera del Café Concert...

Miseria de pequeños burgueses la nuestra, nenas violinistas... y el tranvía sigue haciendo eses  35 como un progreso juerguista.

Miseria de burgueses pacatos —36→ que no se deciden a definir sus vidas: Ustedes, serían prostitutas ha rato, y el que les canta sería un suicida...  40

¡Cómo es innoble la vida a las dos de la mañana!, ¡qué abulia escandalosa!, ¡qué ganas de acabar para siempre!, ¡para siempre! toca la campana se acaba el viaje y mañana empezar... empezar...

  —37→  

No mintamos más. Clávate en tu angustia, no disimules tu opaco gesto, tu tortura, el otoño enrarecido en tu alma, la inutilidad de tu juventud inicua,  5 tu criollismo sin sol... El barrio es carne de tu carne, y su misma absurda alma, esa, es tu alma. No mientas más, ¿para qué?, aléjate de los círculos literarios,  10 y llora, hombre, una vez en tu vida, cuando no te ve nadie. Ten el pudor de tu lágrima, y tu lágrima sea blasfemia,  15 caló arrabalero, —38→ perífrasis de artista, cualquier cosa que disimule tu escepticismo, tus amadas que tocan los órganos sexuales,  20 tus veinticinco años aburridos, tu incapacidad de dar, de crear, de amar, de orar... No creas en nada y no lo digas, muestra tu cinismo como una lápida  25 que te soterre en vida... Pregusta la muerte en tus chistes suicidas... No salgas los domingos de tu cueva, hazlo a la noche pegado a las paredes,  30 ocupando el menor sitio posible en el mundo, para que la vida no te vea y no te escupa. No escuches el himno nacional, ni menos la fácil polka del ensueño burgués,  35 ilumine tu pavés -negra bandera del «qué me importa»- un sólo verso de Baudelaire.    Todo está dicho ya. No añadas palabras inútiles  40 a las de los periódicos... Sé idiota o banal, consérvate ausente de tu mal... y no se lo digas a nadie, ni a tu mujer, -ella es chismosa  45 y su carne infecunda propalará tu abulia-...

—39→

Estás solo y estás en ti, ¿te ves el nauseabundo pozo de ti mismo la carroña de tus instintos locos,  50 de tus quimeras tuertas de tus siete amadas estranguladas en la cámara oscura de tu original locura?...    Ponte tu orgullo como tu camisa -tu plebeya camisa de zephir-,  55 odia mortalmente, odia a fondo, con el odio untuoso de los malevos, y el mismo odio de las prostitutas... Haz el poema de tu animalidad cuida estilizar tus podredumbres,  60 saca brillo a tus crímenes; hay fiesta en la ciudad de mis años muertos... ¡ah los gusanos tuertos que buscan mis ojos en la oscuridad!...  65    Ciudadano, ciudadano, y con veinte siglos de literatura en el pecho, disimula... disimula...    Y ODIA, odia, ¡ah la hora del odio! odia, odia, ¡ah! la espera del odio,  70 odia, odia, ¡ah! la voluptuosidad del calembourg tendido en flecha hacia el que odias... el epigrama... el epitafio, la sorna, la bella calumnia infame que acogota la sublime basura humana... y luego tu tos... siempre tu tos...  75

  —40→  

Si mis amigos me vieran en esta tarde de abril, en verdad que no creyeran lo que debía ocurrir

con tu hermana la casada  5 y tu cuñado que es sastre, ...(tu hermana ya está preñada, y el paseo fue un desastre).

Este poeta con cara de empleado nacional,  10 -su elegancia un poco rara de premio Municipal-.

—41→

Vos, con tu carita fina y tu pasito de alondra, y la frágil serpentina  15 de tu risa un poco tonta.

El vientre bien empinado, -orgullo de recién casada- como diciendo: «Esto es nada, lo hizo el tipo de mi lado».  20

Paseándonos por Palermo con cara de bien comidos, tu perfil un poco enfermo estaba rejuvenecido.

¿Ves que mi amor es muy puro?,  25 ¿ves que te quiero de veras?, de otro modo, te lo juro, ¿cómo pasearme a tu vera?

Yo, el insumiso y el loco, terror de ricos parientes,  30 con mi junquillo barroco, sin nicotina los dientes...

Con la corbata rameada que tú me cosiste, ufano, -corbata que con la pomada  35 me hace héroe flaubertiano.

—42→

El vientre de la señora, la cara lela del tipo, la dulzura de la hora, la fontana con su hipo.  40

Y esa onda que en mi frente peiné con tanto cuidado, y la décima doliente que te hube dedicado.

Los dulces proyectos que  45 del casorio entretejemos, proyectos con gusto de la dicha usual de esos memos.

que nos vigilan despacio, con su vientre la mujer,  50 y con su andar de batracio, el sastre nos puede ver.

Subir a las calesitas con alegre suficiencia, escuchar las conferencias  55 todas plagadas de citas de socialistas arteros, mientras vos con tu cuñado van al TIRO que está al lado a perder unos dineros.  60

—43→

Imaginación de poeta feliz en dicha serena, dulcedumbre a la violeta con que yo escondo mi pena.

Cuadrito burgués que tejo  65 en la tarde canserosa, mientras retrata el espejo macilenta mariposa

Mientras retrata el espejo macilenta mariposa,  70 tu cara tuberculosa, Rosa, veo de reflejo...

Felicidad que me niega la vida triste e impiadada, deseo humilde que alega  75 una dicha trascurada.

Porque la verdad se diga, en esta tarde, sabrás: estoy solo y no mitiga mi pena el imaginar...  80

¡Estoy solo y más que nunca estando solos los dos! ...me llega la risa trunca de tu tos, de tu tos, de tu tos...

  —44→  

Tendrá treinta años el musicante rengo, y acaso un principio de ataxia locomotriz, a oír sus rapsodias a este café vengo arrastrando mi pena como a una lombriz.

—45→

La mujer es aquella, la blanca, la loca  5 mujer que en todos restrega su sexo. (A cambio de coca, la pobre se entrega)...

El hombre para olvidar bebe, y yo bebo para olvidar;  10 la mujer esa debe cocainizarse para terminar...

Entre los tres sumaremos doce lustros, ¡y estamos tan cansados ya! tengamos un gesto de decadencia augusto:  15 hagamos un menage a troi...

La ronda tan linda de descamisados: un poeta enfermizo y desconocido, un rengo con cuerda que ha terminado, y la mujer borrosa que de todos ha sido...  20

El rengo me mira la piadosa mofa, la mujer me sonríe con un gesto opaco, yo bostezo y me río de mi perruna estofa, mientras azul se arrepiente el tabaco...

  —46→  

¡Ja, ja, una negra olvidada en una lechería! ¡Si será chusca esta ocurrencia mía: la negra en la lechería!

Tenía dos ojos lacrimosos, borrosos, fastidiosos; quizás hambre, frío y ganas de llorar...  5 el cráneo puntiagudo, el cuero motoso... ¿no serías, ¡oh! tú, Juana Durval?

(Putativo hermano Baudelaire, el de los cabellos verdes y la boca tumular, mi sitio te corresponde: viernes,  10 tu día, y este es tu lugar...)

—47→

Pobre cosita negruzca y exótica, -bibelot de fango en mi gran ciudad- púrpura en retazos de mi regia manía erótica, amorosa insalubridad.  15

La lengua de mis ojos lame en tu mirada un reproche; tu nebuloso mirar de antílope cegado recoge la lengua de mis ojos. ¿A tu costado sientes mi solidaridad de desplazado y en sábado a la noche?  20

¿Vamos? ¿Vienes?... El festín será para los dos la solitaria, muda, espantosa orgía, del fondo de los días, ¿no oyes el reclamo del tambor?

Tu abuelo, bronce tenebroso, alza su clava  25 destrozando los huecos cráneos de las mesnadas; tú tienes a una blanca, ¡tan bella!, como esclava púnzale los ojos con tus uñas anilladas.

¿Oyes? Nos reclama el tambor con insistencias de Historia:  30 ...tum-turumtum-tum-turumtum... civilizó a tu abuelo el Civilizador con la elegante trayectoria de la bala dum-dum...

Dame tu lengua ofídica y palpitante  35 -lanza del deseo entre el escudo —48→ de tus dientes rutilantes... ¡ah tu negro cuerpo desnudo!    Mientras la flámula del primus dora los muslos blancos de las bellas presas,  40 apréstate al festín, ya es la hora de devorarnos la civilización burguesa...

Para desalar los hipogrifos de mi torturada sensibilidad ha bastado tan sólo, ¡oh!, injerto del Congo en mi gran ciudad,  45 ¡tu presencia en la lechería donde mi hipocondría entreabre el paraguas de mi enhiesta soledad de hongo! de hongo de humedad...

Por diez minutos y a tu gran conjuro,  50 -negra miserable de mi ciudad- fui dichoso ¡te lo juro!, ¡olvidé un instante a la realidad!    Ha venido un ciudadano, alto, desgarbado, y dejó caer en tu oreja la clásica palabra,  55 vete, negra, esto ha terminado, la vida, negrita, no tiene abracadabra.

  —49→  

A Enrique González Tuñón

Hermanito te dedico estos Valses que tanto te gustan y que no tienen nada de noble ni de sentimental como nuestras vidas aburridas y te los dedico porque vos y yo somos una misma alma en un mismo bolsillo pelado.

- I -

Wilkins (ilusionista)

Decadente payaso que vienes a este cine que alberga tu paso donde luces tu triste fracaso que consterna a mi sucio arrabal. Yo te he visto salir a la escena  5 con un raro turbante mugriento y tu angustia de real fingimiento falsifica tu mueca, ¡nabah!

Enmudeces y así das la nota de algún príncipe en viaje de incógnito  10 —50→ -porte real que encanalla el acónito, de ámbar, la caña, la grappa, el soñar... Y así te contemplo en el ruin escenario con fiebre sonámbula preñada de grippe y rajah yo te nombro de Maragojipe  15 e hijo adoptivo del mismo arrabal.

Hacen falta ilusiones, ¡oh! Wilkins, no dudar de que todo es un truco y a pesar de tu aspecto kalmuco apestas, ¡oh! Wilkins, a vil bric a brac...  20 Tu mujer suspendida en el aire cumple el noble deber de coyunda y ante ella, ¡oh! Wilkins, te inunda el dolor de la unión conyugal...

Ilusión, Magnetismos, hipnosis,  25 lacónico rezas en cada programa y mi barrio, ¡oh! Wilkins, te ama porque haces soñar... Poco importa que el juego se trunque, nada vale que el truco no salga,  30 no interesa que salte la trampa. ¡Oh! Wilkins, si el juego es soñar...

¡Oh! Wilkins, caído y oscuro en las fauces de los escenarios que llenan los treinta denarios  35 de la vida: madrasta al tum-tum... ¡Salud! de potencia a potencia iguales histriones de idéntica zona nos da la tristeza la seca corona. ¡Oh! Wilkins, para nuestra fosa común...  40

  —51→  

- II -

Severín: pantomimo

Severín, pantomimo grotesco, Rey Lear de la corte del sueño es tu mueca macabro diseño surgida de un cuadro de Thibón de Libián. Has caído en mi cine de barrio  5 agitando tus manos de araña, ¡Severín! el hambre no engaña y tú eres del hambre su seco galán.

Severín, espantoso relieve del crimen de la Rue del Vizconde D'Estoche  10 tu amante no viene esta noche. ¡Oh! príncipe negro del negro bas fond... Faltarán esta noche a la cita tu señorita y mi Milonguita... ¡linda puñalada tendrá el corazón!  15

—52→

En el cine de barrio triunfa tu arte manido de apache infecundo tu mundo es mi mundo grotesco arlequín, rellena de estopa tu faz de magnesia  20 se agita en la vana epilepsia que danza en la tripa del loco violín.

Severín, pantomimo grotesco, ya cae la noche en la turbia cortada, se acelera el burgués en la torpe celada  25 y una luna prestada desaloja al farol. ¡Severín acabemos, ¡por Dios!, nuestra bárbara farsa, y en el vil tobogán de la gárgara compartamos, ¡oh mimo!, la ilusión del alcohol!  30

  —53→  

Pier María Giró della Valle desafina su «arieta» constante en la cual una luna menguante le hace guiños a un paje de miel. (Varietés de mi cine de barrio  5 donde el asco de vivir solitario nos obliga a huir de la calle y en el cine acampar nuestro bártulo infiel...)

El sensual propietario del cine por dos pesos que afloja a despecho  10 le gestiona al tenor «do» de pecho ¡inhallable, infructuosa gestión! Ya en la sala no zumba una mosca Pier María tritura «La Tosca» con la mano envarada sobre el corazón.  15

—54→

A la gente aburre el concierto, Pier María se ahorca en un gallo y un señor a quien pisan un callo resopla un arpegio en tono mayor. Pier María se esfuerza en su arieta  20 y a lo lejos su boca semeja la grieta por donde se escabulle el espectador.

El pobre tenor desafina «a piacere» su voz engolada resiste el esfuerzo y con angustia ya ve que el almuerzo  25 de mañana es un mito irreal. La gente bosteza y no aplaude y alguno murmura del fraude. ¡Caramba! también si a eso lo llaman cantar...

Pier María se ahoga en su intento,  30 la canción en su escala de asma raras muecas elásticas plasma, Dios mío, ¡cuándo irá a terminar! La sala murmura, la gente se enoja se ve que no saben de la estría roja  35 que el pobre tenor dejó al salivar...

  —55→  

	¡Claro! nos hemos pasado la vida por los cinematógrafos,
	tu amor tenía las dulzuras tortuosas de las heroínas
	de Cecil B. de Mille,
	y nos estremecimos juntos ante los revólveres de los ínclitos cow-boys,
	y cuando Perla White estaba a punto	5
	de caer bajo las garras de aquel tipo de bigotito de traidor
	temblábamos en idéntica emoción...
	Tu alma de estrella fracasada
	y mis miméticos gestos de artista sin contrata,
	trasvasaban la pantalla	10
	a la platea suburbana.
	Vivimos cien vidas misteriosas
	en la encrucijada de las probabilidades,
	en el ómnibus de doble piso de la casualidad,
—56→
	y ardiendo en amores irreales	15
	fuistes esclava, reina, gigolette y burguesa
	y yo fui Hernani y boxeador...
	Cómo hemos violado la naturaleza
	-pues tú eras una muchachita de arrabal
	y yo un muchacho haragán	20
	escandalosamente sentimental-,
	ella se vengó haciéndonos representar
	el melodrama de nuestro mutuo amor
	a menos de 0'50 la sección.
	Todo se complica en la ficción	25
	de nuestras tardes filmadas,
	-matinée y sección Vermouth-
	y en nuestras poses norteamericanas
	cruza el caramelero,
	el don Juan de la boletería,	30
	que te daba entradas gratis
	y aquel viejo huraño que nos miraba con risa de eunuco
	o de jubilado de moralidad.
	Y toda la triste tristeza de los arrabales porteños
	cuando nuestro frío se refugiaba	35
	en el cinematógrafo que era nuestro hogar.
	Tus ancas quedaron infecundas
	de tanto plegarse a las butacas
	y el hijo se nos escabulló en la boletería.
	Todo el argumento novelable	40
	de tu beso en la oscuridad
	no tenía originalidad,
	plagio de una industria disfrazada de arte,
	cuando el deseo nos sacudía
	y por un momento el amor	45
—57→
	de que hablan mis compañeros de redacción
	llegaba a nuestras almas,
	encendía la llamarada darwiniana
	al compás del piano onanista
	que se masturbaba siempre con el mismo vals,	50
	nuestro espasmo se perdía
	en la electricidad del entreacto.
	Perdimos cinco años en las plateas,
	-los cinco años que perdí
	en el Colegio Nacional-	55
	para amarnos con gusto de película
	y atmósfera de ácido carbónico
	enhebrada en el piano afónico.
	Con todo te quería,
	-muchachita enferma y tan flaca-	60
	pese a Edison y a su dramaturgia,
	pero las butacas
	eran tan estrechas y nuestra sensualidad tan ancha
	que el espasmo se perdía
	en la electricidad del entreacto.	65
	Rebalzamos las fronteras de la realidad
	y nos encontraremos en las películas futuras
	cuando el cinematógrafo
	sea el arte del porvenir.
	Yo, ¿por qué? leía libros en los entreactos	70
	y tú no hacías más que soñar
	y ya no nos pudimos encontrar.
	Suelo pasar las tardes de mi melancolía
	en aquel sucio cinema
	que gastamos tanto	75
	y me ilusiono vibrando en argumento
—58→
	como esperando el momento
	de oír tu tos:
	acomodador
	que me señala que ya llegaste	80
	al cinematógrafo del recuerdo
	donde el que pasa las cintas
	se llama Dios.

  —59→  

¿Qué sol blanco cegó tus pupilas? ¿Qué absurda niebla pintaba tu faz? ¿Quién diablos te hizo los dientes lilas y te recompuso ese antifaz?

¡Cómo te quiero, albina! Porque eres diferente;  5 porque el arco amarillo de tus cejas es tal, que parece un paréntesis donde cabe la gente que felizmente ya no es normal...

Tu cuerpo tiene el blanco de los muertos extraños de los que se aburrieron de melancolía;  10 tu blancor es un filtro de quién sabe qué daños y ciudadanos son los ritos de tu hechicería.

—60→

¡Cómo te quiero, albina! ¿Con qué letra de tango celebraremos nuestros absurdos esponsales? ¡Eres la única musa de tan alto rango  15 y dignificas hasta los orinales!

¡Qué bello es pasear junto a tu flanco y ver la cara de pasmo de los burgueses! ¡Ah! si no saben que eres el sol blanco que, Josué borracho, detengo con mis eses...  20

Tus cabellos, con el color ámbar de mi boquilla, son la cosa más triste de aqueste mundo; tus cabellos me sirven de presilla para que no se me caiga el dolor vagabundo...

Tu voz es amarilla como las cubiertas  25 de las novelas francesas «vient de paraitre» tu voz es mi rabia que me tiene alerta de la estupidez constitucional del medio ambiente.    Musa amarilla, barro de puertos  30 que vuelcan la angustia viajera, la angustia de todos aquellos que han muerto y no tienen más corona que tu pelambrera.

¡Eppa de los muertos anónimos y no hay caso! de aquellos que tuvieron el lujo siniestro  35 de estirar en la Morgue sus cuatro retazos de miembros simiescos...

—61→

Repliego en tu helada constancia postrera -constancia que agría tu faz de rodaja- el agrio limón de mi loca manera:  40 grotesco descarte de inútil baraja.

¿Verán mis hermanos, los líricos locos, la mordaz preceptiva que ayunta mis rizos rebeldes a tus pajisos copos para seguir por la vida tirándola en yunta?  45

¡Albina! destiñe tu humor ceniciento, agrupa tu aurora boreal en mi nuca, yo soy el orgullo tenaz, macilento, que de falsa modestia contigo se estuca.

¡Albina! acopla tus miembros helados al cuerpo,  50 que ha tiempo olvidaba el ingrato rescoldo del bello ideal, el pobre está muerto debajo de un toldo: la roja bandera...

Cómo sube el frío de tu cuerpo en mi cuerpo, ¡oh! albina, ¡Oh vivir infeliz!  55 ¡Qué frío!... Esto, amiga, termina... dormir... dormir...

  —62→  

	¿Sabes compañero lo que es no tener horizonte?,
	¿y a los veinte y tantos años?
	Las manos se crispan en el vacío de los ideales
	y alargan las brazadas de tinieblas
	para la apagada hoguera de la fe...	5
	Tendido en el lecho miro el hilo de humo que consuela,
	nuestra juventud es un hilo de humo que se agita
	sin razón,
	algún día se oirá una detonación
	en la casa aburrida y el enorme bostezo de sus paredes inhóspitas	10
	te recogerá, arrugado y flácido
	como un muñeco de comedia italiana.
	Ya pasa la caravana del tedio por el Sahara del cráneo
	hinchado de arena gris de hastío;
	los largos albornoces de la inutilidad dan al viento	15
—63→
	su caricatura de alas...
	Pasan por la linfa de mi cuerpo, arrugado y flácido,
	la corte del hampa de los instintos neutralizados
	en la comicidad de la cultura.
	¿No oyes al niño que se muere al lado?,	20
	su sofoco de angustia te da un martillazo en las sienes
	y complica tu hastío ciudadano
	el andar de oca de las mujeres
	el paso de los transeúntes
	y el perpetuo gotear de las canillas mal cerradas...	25
	¡Allá! ¡allá!, es tu interjección eterna,
	¡más allá!, ¡más allá! debe estar la verdadera vida.
	Fuma tirado en el lecho, fuma,
	y silba el tango sin fin
	que comenzó en la esquina del arrabal del mundo...	30
	Hay que justificar nuestra inutilidad de babosa
	que se arrastra pegada a los sentimientos...
	¡Adiós, poeta!, tu padre, el mío, el del otro,
	ronca en la alcoba,
	en la misma alcoba donde ronca sus cincuenta años de costumbre	35
	y su lumbre
	agiganta tus ideas suicidas
	en el pozo negruzco de tu vacilación,
	vacilación
	que llena al corazón	40
	de ganas de morir
	o dormir... o dormir...
	Tu padre adelanta tu agonía,
	día a día fallece un poco,
	y sientes que el oscuro destino que te liga	45
	a su ronquido igual
—64→
	escarba tus entrañas
	con la sensación más desgraciada: la de la intolerancia...
	Y tú falleces a ratos, a puchos, a retazos,
	sin la parada de tirarte a muerto	50
	como un fardo
	en la vía pública
	y al pasar la gente diga:
	-Era feo y mísero el pobre poeta de la urbe...
	-...más feo y más mísero que un caballo hinchado...	55
	-...que una mosca verde...
	-...que un perro sarnoso...
	Y pase una mujer que te dé con el pie,
	y pase una señora y te dé un centavo para las velas,
	y pase un fariseo y te robe la cabellera,	60
	y pase un amigo y te robe las metáforas,
	y pase al fin una figura incierta y borracha,
	-pálida y claudicante-
	te mire implorante
	y acaso diga:	65
	-Cuán luminosa, Jesús, era su frente...
	Pero mi cuerpo interrumpirá el tráfico
	y licuará el asombro de su gesto decisivo
	en la luminosa chorrera de puteadas
	de los horteras	70
	amenazados de llegar tarde a sus mostradores
	ante el salto grotesco del poeta
	que buscó vengarse de su ciudad
	incrustando sus sesos en los adoquines
	-adoquines sobados por dos millones de suelas ciudadanas-	75
	para fijar en la tradición arrabalera
	-arrabal que es la placenta de la Pampa prometida-
—65→
	el mismo gesto macho
	de aquel otro versolari, de aquel otro payador,
	de aquel otro hermanito en el Mester de Juglaría:	80
	...«Entiérrenme en campo verde
	donde me pise el ganao...»