Nostalgias

Julián del Casal

Remedios Mataix (ed. lit.)

	Suspiro por las regiones
	donde vuelan los alciones
	sobre el mar,
	y el soplo helado del viento
	parece en su movimiento
	sollozar;
	donde la nieve que baja
	del firmamento, amortaja
	el verdor
	de los campos olorosos
	y de ríos caudalosos
	el rumor;
	donde ostenta siempre el cielo,
	a través del aéreo velo,
	color gris;
	es más hermosa la luna
	y cada estrella más que una
	flor de lis.
	Otras veces sólo ansío
	bogar en firme navío
	a existir
	en algún país remoto,
	sin pensar en el ignoto
	porvenir.
	Ver otro cielo, otro monte,
	otra playa, otro horizonte,
	otro mar,
	otros pueblos, otras gentes
	de maneras diferentes
	de pensar.
	¡Ah! si yo un día pudiera
	con qué júbilo partiera
	para Argel,
	donde tiene la hermosura
	el color y la frescura
	de un clavel.
	Después fuera en caravana
	por la llanura africana
	bajo el sol
	que, con sus vivos destellos,
	pone un tinte a los camellos
	tornasol.
	Y cuando el día expirara
	mi árabe tienda plantara
	en mitad
	de la llanura ardorosa
	inundada de radiosa
	claridad.
	Cambiando de rumbo luego,
	dejara el país del fuego
	para ir
	hasta el imperio florido
	en que el opio da el olvido
	del vivir.
	Vegetara allí contento
	de alto bambú corpulento
	junto al pie,
	o aspirando en rica estancia
	la embriagadora fragancia
	que da el té.
	De la luna al claro brillo
	iría al Río Amarillo
	a esperar
	la hora en que, el botón rojo,
	comienza la flor de loto
	a brillar.
	O mi vista deslumbrara
	tanta maravilla rara
	que el buril
	de artista, ignorado y pobre,
	graba en sándalo o en cobre
	o en marfil.
	Cuando tornara el hastío
	en el espíritu mío
	a reinar,
	cruzando el inmenso piélago
	fuera a tahitiano archipiélago
	a encallar.
	A aquél en que vieja historia
	asegura a mi memoria
	que se ve
	el lago en que un hada peina
	los cabellos de la reina
	Pomaré.
	Así errabundo viviera
	sintiendo todo quimera
	rauda huir,
	y hasta olvidando la hora
	incierta y aterradora
	de morir.
	Mas no parto. Si partiera
	al instante yo quisiera
	regresar.
	¡Ay! ¿Cuándo querrá el destino
	que yo pueda en mi camino
	reposar?

(Nieve, 1892)