Elegía plural

Rival

	A veces sólo siento que la vida
	es un lento cansancio de uno mismo.

	Aguanto un esqueleto de cólera en mis ojos
	para no suplicar.
	Me yergo.
	Yazgo.
	Salta a la luz un río en tu mirada.

	Después de tanto andar,
	me falta el tiempo
	y la sed
	y el secreto
	resplandor que auguraba
	el hecho de vivir sin haber sido.
	Os juro que he guardado
	la promesa de serme
	fiel hasta la locura.
	Más allá de mí mismo me ha llevado
	este afán por la vida,
	huella de la razón, ceniza en brasas.
	Así será: lo merecido queda
	bajo la piel cerrada de los otros,
	de lo que se perdió por escondido,
	de lo que se olvidó por entregado.

	Sabedme aquí, heridas ya las alas.
	Sangrante en el dolor que aún anuncia
	un corazón de luz marcado a fuego.

Llueve

	Llueve desde mi corazón hasta la herida
	cuando ronda el dolor que nos devuelve
	la mirada de aquellos que un día fuimos.

	Llueve en la luz y en la negrura llueve
	sobre cuerpos desnudos que no amamos
	sino en la solitud de las estrellas.

	Il pleut, il pleut, il pleut,
	la piel me grita
	como sierpe de niebla sobre el pecho
	que nos embriaga con su cáliz rojo
	en un mínimo instante de belleza.

	Llueve mi soledad sobre los campos
	a los que amé feraces, sin conciencia,
	en el lugar donde el amor contuvo
	tanto deseo plural y tantas ansias.

	Llueve en mi voz ausencia, nácar frío,
	alimentando el alba de los pájaros
	en el oscuro ciclo del invierno.

	Llueve para que no someta el polvo
	a la razón, ni el oro a la tristeza.

	Llueve sin compasión en la memoria,
	sobre el anónimo de un esqueleto,
	sobre ti y el extraño nacimiento
	infructuoso y diario de mí mismo.

Ruleta

	He salido a la calle
	tendiendo una sonrisa
	con un río de savia brotándome en los labios,
	y ha rodado su chispa de cristal
	y su agua
	borbollando en el seco ejido de la acera.

	He salido a la calle
	y mis manos ardientes
	han prendido su lumbre sobre unos ojos claros, brasa viva en el hambre
	del hombre que me niega
	un brasero o un labio donde encender el fuego.

	He salido a la calle con el viento solano
	como un álamo libre acreciendo en el aire:
	mástil, el pensamiento
	donde el cuerpo se arriesga
	y contra todo orden sueña su mundo aparte.

	He salido a la calle.
	En la piel aún se agita ¡pobre niño indefenso!
	el severo coraje de beberme la vida.
	Si hurga Dios todavía en la orilla del pecho
	aquella flor marchita grana como un tesoro.

	He salido a la calle,
	una tarde cualquiera,
	vestido de payaso,
	bufón, juglar, idiota,
	a ver si encuentro a alguien
	que, por besos o risas,
	sin que le cueste mucho,
	quiera prestarme el alma.

Émulos de Kandinsky

	Es atrevido y no conoce el miedo.
	Cree haber heredado la consigna
	de los héroes y el signo
	de la eterna existencia.

	Hay días en que parece
	un joven dios caído de la noche
	a quien el tiempo unge
	con aromas sagrados.

	Sabe bien lo que quiere.
	Ama a deshora.
	El coraje germina en su garganta.
	A veces interroga. Huele a cera
	y entre las piernas el sudor le crece.

	Suele temblar herido entre mis manos.
	Tunde sin voz como un volcán dormido,
	oscuro manantial de sangre y fuego.

	Ya lo he visto besar.
	Borra las huellas
	en el seno de cal de la cintura.

	Y hasta sé que me observa,
	contrariado y nervioso,
	como a un curioso resto de pintura rupestre.

Tiempo sin voz

La culpa es tan tuya como mía

F. Kafka

	A fin de cuentas
	todo vale nada
	y hasta la luz, el pan y nuestros nombres
	florecen marchitándose.
	Tan sórdido, el silencio como el ruido:
	la música o la ausencia de los labios
	pronunciando o callándose palabras.

	A fin de cuentas
	nada vale nada
	en el instante mismo en que se olvida.

Recíproco abandono

	Sabes que me has herido,
	Señor, con el pecado
	la blanca juventud de mi inocencia.
	¡Qué negro fue el olvido,
	el pozo innominado
	donde enjugaste amarga mi experiencia!

	Un surco de amargura
	me abrió como una llaga
	un piélago de sombras que ignoraste.
	No sé bien qué locura
	me cegó, ni qué daga, ni por qué, mi Señor,
	me abandonaste.

	Me dejaste perdido,
	roto el entendimiento,
	hacia un odio brutal fui conminado.
	Sin vivir he vivido.
	No sé si me arrepiento.
	¿Por qué, mi Dios, por qué te he abandonado?

Trasluz en negativo
	Deshabitado vivo
	en liza con la luz y la palabra,
	buscándome sin tregua
	y hallándome desnudo
	en el oscuro sueño de la muerte.

Máscara

	Hoy tampoco he podido airear estas alas,
	anunciar a los hombres sin paz
	que en mi piel vive
	el miedo,
	ruiseñor de oscuro trino
	sangrando entre las hojas del silencio.

	Hoy tampoco he sabido negar,
	descorazarme
	de este orgullo de sarro donde nada germina,
	de esta risa venial que nunca colma,
	de este añico de aliento
	que escarbando en el otro
	sin espacio se muere.

	Hoy volveré a morderme el fruto de los labios;
	a callar
	-cuerpo a cuerpo en un pozo de niebla-
	que no es mejor un hombre que otro hombre desnudo
	porque aquél bebe un cáliz de gloria o de dinero.

Naufragio

	Aún pungen los restos de aquel naufragio íntimo
	y su lastre de plomo abarrando las alas,
	sujetando bridones de oraje y coronando
	el baldón de las lágrimas,
	la cruz de la costumbre.

	Aún me duele la pena de no haberme guardado
	de tanta necedad y tanto cieno,
	arcángel mancillado sobre las aguas nobles
	de una ciudad dormida
	que adolece.

	No he podido y lo siento
	desmentir al que engaña,
	revivir al que sufre con un agua de nieve,
	verter en su mirada lo mejor que aún me queda
	en el pozo sin fondo de la fe de mí mismo.

	Y de no haberme puesto por montera este mundo
	que me obligó a pagar severamente
	un puñado de hiel por la inocencia.

Ciego discurso humano

	¿Seremos otra vez como aquel beso
	que avivó dos miradas al abrazo?
	¿Dos cuerpos solitarios que se estrechan
	en el vasto silencio de la sombra
	para afrontar el golpe del destino?
	¿Ese pesar o garra que nos hurta
	la plenitud de haber nacido humanos
	con el mortal rejón y el alma presa?

	Y a qué saber si el tiempo será el único
	dios, que jamás se ocupa de nosotros.
	O dónde está la tierra prometida
	cuyo clamor en el dolor nos nombra.

	Amanecida la palabra surte
	y el verso ahoga un manantial de plata
	con el agua de cera de la ausencia.
	La lluvia en el jardín aviva aromas
	de romero en la piel, de un sueño roto
	en cristales quebrados de tristeza.
	La noria, el río, la adelfa, los clarines
	en el graznar de oro de los álamos,
	su deshecha oración de hojas volteadas
	sobre el durmiente polvo de la vida.
	El silencio sonoro de los bosques
	y su torrente alado de plegarias.
	¿Todo será espejo del pasado,
	calina, bruma, niebla en nuestros ojos?

Hoy sirvo aquí a los placeres.

	Ebrios
	mi corazón y mi razón acuerdan
	el resplandor y el cieno de las horas:
	su lienta lid de hostiles mansedumbres,
	su comunión de ledas soledades.

	¿Cómo alcanzar el límite del vino
	o la justeza de la sangre ardiendo
	sobre la rosa de los días agraces?

	¿Cómo vivir el miedo que nos deja
	abarrados y yertos sobre el agua
	mientras el gris escualo nos devora?

¿Quién nos fuerza a frenar el sabio instinto?

	¿Dónde la contraley que nos obliga
	a desoír tanta pasión y hambre
	cuando el pan y el amor andan sobrados
	en cada piel y en cada boca abierta?

	Basta de ser contrario a lo que somos.
	No quiero ver a tantos hombres vivos
	andar sin fe tras sus amores muertos.

La música callada

	Deja crecer tu sangre,
	que se vaya esparciendo en otros labios,
	que su sonido abierto como un río
	florezca entre las lágrimas
	y nos anegue el alma con esa brisa nueva
	a la que al fin la vida nos empuja.

	Deja que el fuego avive
	el ruido de las horas
	encendiendo en el tiempo
	un clamor que ya es tuyo.

	Y déjate vivir.
	Ven a saberte,
	a que fluya el tañido del mar entre tus venas
	aunque sus olas grises sean ajenas al hombre.

	No te resignes.
	Vive.
	Su voz en tus oídos suena a brisa y a pálpito.

	En el vértigo deja que se extienda
	tu cuerpo a la intemperie
	para que allí propague la luz su piel ardida,
	y estalle allí su sangre mordida de silencios
	y te invada con furia su música callada.

Hombre solo

	Camina un hombre solo, desatada
	la cinta del vestido en los ramales.
	Se agitan en su carne viscerales
	deseos, como sierpe acorralada.

	No ignora que su cuerpo es la celada
	de trasgos y de espíritus mortales.
	El aire tiembla activo; y ancestrales
	memorias le revienen de la nada.

	Juguete entre los brazos del destino,
	el hombre es un modelo inacabado,
	principio y luz final ¿de qué camino?

	Mis manos delatoras de esta ausencia
	suscriben el dolor: Muero callado.
	¡Qué cruel es el pesar si se silencia!

Marea

	De lluvia en lluvia el hombre
	tiende su piel. La tunde.
	Orea el pecho lazrado con esquirlas de niebla,
	sus pájaros de humo.

	Deslavazado, astilla
	bajo el agua y la sangre, sella su historia amarga
	y una piedra lo alumbra.

	El légamo lo empapa con sus besos de sombra.
	Arde su carne viva
	velada tras un sueño de crisol y de yedra.

	Se reconoce fuego
	en la llama finita de otros ojos.
	Cendra, magma, ceniza
	bajo el tiempo inflamable.

Canto del desposeído

	Ajeno a la palabra que te nombra o te busca,
	al sordo pensamiento,
	a la sombra del hombre.
	Después de haber probado las delicias más dulces
	y el dolor de saberte ceniza en lo gozado.

	Ajeno a quien me habla y me escucha
	y me mide
	por mis gestos y manos, mi palabra o mi acento.
	Ajeno a toda historia,
	incluso a la que sabe
	de mis íntimos lances de amor, pasión y olvido.

	Ajeno a quien me obliga a ser de otra manera
	cumpliendo el deber sacro de conocerme entero.
	Ajeno porque nada del mundo te posee.
	Ni eres dueño de nada.
	Ni nadie te hace sombra.
	Ni para nadie eres la luz en el camino.

	Ajeno a las caricias del dolor, del oscuro
	consejo que la vida nos augura o nos dicta,
	ausente,
	¡solo!
	Solo,
	como un héroe esperando
	el laurel en las sienes o el acero en la carne.

	Ajeno a las mentiras de las voces profanas,
	a la dulce lisonja
	¡oh, cántaro de nieve!,
	al tañido de harpas,
	al silbo de serpientes
	en las cuevas profundas de la piel y la rabia.

	Ajeno siempre ajeno,
	como soñaste un día,
	desvistiéndote el alma, la palabra, los besos;
	caminando desnudo,
	a la vista de todos,
	carne fértil del alba, vino y pan de la luna.

	Ajeno, siempre ajeno, sin padres y sin hijos,
	sin temor a la lluvia de la mujer amada.
	Ajeno a la materia de la pena y del gozo;
	y en esta paz
	sereno
	y fieramente humano.

Naufragio infinito

	A veces, hombre, olvidas
	que has de morirte.

	Entonces
	vibra ronca en la lluvia el ala de la muerte,
	con sínodos de pájaros acude a tus oídos,
	en las ramas del sueño prende sus negras luces
	y vierte en las raíces sus oscuras palabras.

	A veces, hombre, olvidas
	que la vida te vence;
	que otros hombres alumbran
	por los ojos lascados
	donde tú ya no habitas
	y pronuncian tu nombre
	con lenguaje de amor jamás escrito.

Mapa físico

Anónimo

	He vertido mi sangre sobre el puente de un río
	con sus líquidas puntas de dolor y de hastío.

	He sentido la muerte susurrar a mi espalda
	robándome los sueños, los besos, las palabras.

	Me he desplomado solo, casi sin darme cuenta,
	un tosco monumento de vida y de miseria.

	Me he derrumbado triste sobre la tierra fría
	y he llorado en silencio mi humilde cobardía.

	Si me cegó el orgullo, cayó la fosa oscura
	donde sólo baladra el can de la amargura.

	Sé que roto este hilo de mi leve existencia
	no quedará ni sombra, ni piedra sobre piedra.

Amigos

(Cáceres, 25 años después)

	Hoy me cuesta entender que mis amigos
	no confundan las alas con los besos
	y debelen la llama de sus cuerpos
	como si nada hubiera acontecido.

	Hoy me cuesta creer que sean los mismos
	que, burlando la máscara del sueño,
	conquistaron el mar, la noche, en cueros,
	sin cumplir el más leve compromiso.

	¡Quién me iba a decir que habría de verlos,
	fieros antes de amor y ansias de lucha,
	rotos por el dolor, yertos de angustia,
	con un grumo de sal en el aliento!

	¡Quién iba a adivinar en su mirada
	ese rudo rodar de la agonía
	que acabaría volviéndolos tan viejos;
	y ese silencio hollando sus palabras,
	su penetrable luz, su claro acento!

	Ellos que tantas veces han jurado
	malvivir con harapos y desnudos
	antes de sucumbir a cualquier precio.
	Siento que el necio afán haya acabado
	por mudar en gris humo tanto fuego.

Retribución

	Vine dispuesto a amar sin condiciones,
	a ofrendarme sin sombras a la vida,
	a remover el hielo de la herida
	y a beberme su jugo de aflicciones.

	Vine dispuesto a amar, a darme en dones,
	a entregarme sin causa y sin medida,
	y los hombres supieron enseguida
	cómo enturbiar mis limpias intenciones.

	Sembraron mi semilla entre la granza;
	mudaron mi virtud en podredumbre
	y, en tinieblas, la luz de mi esperanza.

	Arrojaron a aquella muchedumbre,
	famélica de sangre y de venganza,
	mi corazón sereno y sin herrumbre.

A traición

	Si un día se nos apaga sobre el amigo roto
	un sol de moras
	y la lluvia despierta en nuestros ojos
	resplandores agraces de tristeza,
	sueños quebrados, briznas en los dedos…
	¿sabremos regresar a nuestro origen
	con la misma luz nidia
	del corazón
	alfándose en los montes,
	anunciando el abismo
	mortal del tiempo, el oro
	dormido en los vencejos,
	fe, taxidermia, flor de escarcha, cimbria,
	árbol de bruma, luz de invierno y hambre?

	¿O quizás el dolor nos hunda en barro
	y consuma la risa derretida
	como amarilla cendra de silencio?

	¿Será negra la luz?
	¿Besará el miedo las olas de la sangre?

	La muerte es una roca de durísimo acento
	atraída al olvido virgen de una mirada,
	y te redaralia, garduña, con sus garras de sombra
	al primer desaliento
	que se enhebra en tus labios.

	¿Por qué contigo, amigo, grato amigo del alma,
	posesión infinita,
	el nombre que alimento,
	vana luz que te aleja cuanto más te aproxima?

	Tu silencio no es dulce,
	prieto
	como la piedra
	derramada en el ápex de una granada roja,
	una soga de sirgo,
	tal vez la que me prende
	y te ata y mahiere tantas huellas de plata.

	¡Qué más da si la muerte se enreda sin aviso
	entre las alas líquidas de un caballo de alambre!

	¡Si crece como araña amorosa de espuma
	inflamada en los ojos y el corazón y el vientre!

	¡Qué más da si en el alba ya no cantan los pájaros
	o el amor es leyenda de los cuerpos y el gozo!

	¿Dónde estás -me pregunto-, dónde?, que nada queda
	sino un vacío de rabia en que medra la noche.

	Tu muerte me reaviva contra todo presagio,
	sospecha, paradoja, premisa, conjetura,
	y me advierte colándose, fiel y aciago enemigo,
	en la piel y en la sangre, esas febles fronteras.

	Y en lugar de quedarme ahíto a la intemperie
	por el agrio alimento de la sal y las lágrimas
	me lanzo a la aventura de beberme la vida,
	a embriagarme en el brindis ya seco de tu ausencia,
	para que me contemple la muerte, enamorado,
	y me halle pleno y vivo
	con tu dolor adentro.

Nocturno

	Dime, Dios,
	tú que siembras
	misterios en mis ojos,
	surcos de estrellas rotas,
	fulgor de fuegos fatuos.

	Di qué amargor gravita,
	qué cieno de carámbanos,
	en este cáliz agrio
	donde mis labios beben.

	Y dime, Dios,
	qué anémona,
	qué cruz ha de ser mía,
	mía qué voz,
	qué lágrima de hiel
	que reverbera,
	mía qué paz,
	qué ansia
	como esquirla de lluvia.

	Es torpe el corazón,
	piedra en el oro,
	ajado pedernal sobre la espuma,
	siempre en hervor de luz,
	en humo, en fuego.
	Pero es mi corazón
	y su memoria
	en la zarpa mortal
	de algún olvido
	habrá sido feliz.
	Nocturno frío:
	yo, él y Dios,
	un único universo.

	Dime tú, Dios, ¡mi Dios!,
	que no he sabido
	con toda mi retórica
	más que besar sus labios,
	más que abrazar su piel
	hasta abrasarme.

	Lo siento, joven dios,
	que me interrogas,
	barro mortal
	entre mis torpes manos,
	también papá,
	lector de tantos libros,
	ignora qué puñetas es la vida.

Aprendiz de sabiduría

	Sabes que el nacimiento duele más que la muerte.
	Que nos consume el légamo de las necesidades.
	Que el amor es un orden para dioses con suerte.

	Sabes que desfallece en la distancia
	la amistad si el amigo
	deja tu corazón sobre las brasas.

	Sabes que las palabras son flores en el viento:
	si nadie las pronuncia, se marchitan.

	Sabes que nuestras vidas son luces de un momento,
	hojas en un paisaje.
	Que nadie vive ajeno al día del fracaso
	ni una noche de gloria es más digno equipaje.

	Sabes que ser valiente te vacía
	del amor y el dolor, de cuanto quieres,
	de cada sorbo amargo de la vida.

	Todo llega hasta ti. Todo se evade.
	Es la dura verdad: cuanto más vivas,
	más cerca te sabrás del ignorante.

Regreso a Asipoe

	Presiento que, de nuevo,
	vendrá la sombra amarga
	del poema a mi lado
	y verterá en silencio
	su agonía de sangre
	en mi cuerpo de barro.

	¡Cuántos días de hombre
	soportando la ausencia
	de su dulce arrebato!
	¡Cuántas ansias pendientes
	de su oscuro latido,
	de su gélido abrazo!

	Sorbo a sorbo esta vida
	al paso de las horas
	he ido consumando:
	el eterno reflejo
	de una triste sonrisa
	mi pesar ha callado.

	Hoy me entrego de nuevo,
	repudiando el olvido,
	al dolor de sus labios
	y me bebo en los besos
	las rosas, los espinos
	que brotan de sus manos.

	Aunque venga de nuevo
	como cruel enemigo
	a cubrirme de harapos,
	que hunda sus palabras
	en mis ojos resecos
	de llorar y esperarlo.

Señas de identidad

	Pondré mi corazón encarrujado
	en la brasa de sol de la garganta
	para verterlo vino entre tus labios.

	La música desgarra mis palabras
	como esguinces de luz, y el pensamiento
	en soledad me funde y me separa.

	Soy ceniza de brasa de algún cuerpo
	que sin razón se arde y se revela
	roto en el grito estéril de su miedo.

	Una sombra de nadie que se aleja
	deja, al pasar, el tacto de la tarde
	en el espejo claro de la alberca.

	Nace un deseo abierto en el instante,
	un soplo entre la piedra calcinada,
	un rastro de pasión sobre la carne.

	Soy sólo al fin la piel de la guadaña
	que lleva como rúbrica mi nombre
	en el delgado filo de la espada.

	Después de todo, nada que me asombre
	viene a beberse el ansia que proclamo
	en este estrecho corazón de hombre.

El peregrino

	Aunque haya cuerpos transparentes
	como la inmensidad de los océanos,
	cuerpos que se confunden con la lluvia
	en el acento de las tardes pálidas,
	cuerpos tenaces resistiendo el gozo
	y el dolor de nacer,
	cuerpos sin cuerpo
	avanzando en el lienzo de la sombra,
	ya no somos la estirpe de los dioses,
	y no calma la sed que ayer ungía
	la finitud del agua entre las manos.

	Tal vez sea verdad:
	la piedra canta
	si en su seno renace una sirena,
	si en el airado beso de unos labios
	arde feraz la escarcha de deseo.

	No es de esta tierra el joven peregrino
	que después del amor no dejó lastre,
	aquel que se detuvo contemplando
	la claridad del sol en el sendero
	sin estorbar el rumbo de los otros,
	el que bordado hasta la sien de sangre
	nunca fue la cadena de otro cuerpo
	ni su liberador
	ni su cobaya.

El legado de arcilla

Oficio de escribir

	Escribo ser como si escribo nada,
	con la sangre apretada por un puño
	creciendo sobre el hueco de la carne.

	Escribo amor como si escribo lluvia
	para saberme vivo y que tú existes
	en el húmedo adiós del horizonte.

	Escribo paz como si escribo llanto,
	sé que la sed del labio no contiene
	tanto dolor de un hombre a la deriva.

	Escribo Dios como si escribo muerte
	para saberme aquí, que no estoy solo,
	que funde el mar mi voz en lo infinito.

Juegos de azar

	Pides audiencia.
	Gimes.
	Hueles a naftalina y a ginebra.
	Mascas mi desamor. Raes los besos.
	Bebo angustia de sal sobre tus labios.

	Hay poco que decir.
	Cuando te fuiste,
	dejaste hachas de luz.
	Bajo mi vientre, un hueco de cristal.
	¿Ya no te acuerdas?

	Me llamaste infeliz,
	poeta loco
	sin futuro ni gloria
	malhadado,
	carne del mundanal cuerpo del mundo.

	Hoy acudes a mí, besas mis manos,
	abierto el corazón dulce la lengua.

	Crees que es posible,
	¡dios!,
	secar la herida,
	el reguero de odio,
	el vino agrio,
	el volcán limonado de las sábanas.

	Lo siento, amor.
	El tiempo te devuelve
	todo el desprecio aquel que no enjugaste.

Jardín secreto

	Deja que me diluya por tu espalda
	en el fulvo sendero que inaugura
	una herida creciente
	alborotada
	similar a una mora de verano.

	Déjame andar, amiga, los alcores
	de un cerrado jardín, solo, en secreto,
	que humedezca su savia de palomas,
	me hunda en el pilón,
	tunda su hierba.

	Una punta de miel busca tu gozo.
	Pronúnciame en la luz, en llama viva.
	Dame a beber tu sed, tu vulva y boca,
	el sabor de tu sangre que me quema.

	Y quede de los cuerpos sólo el agua
	cuando el amor nos halle en el olvido,
	en la margen del tiempo, enmarañados.

Materia y forma

	Que tú me digas que ese niño nace
	colgado al vientre como piedra suelta
	en el vasto desierto de la vida
	me vale lo que valen las palabras
	pronunciadas al aire sin respuesta.

	Que tú me digas que amistad es hambre
	o cuchillo de miel o agraz ternura
	no me vale, mujer, ya sé qué piensas
	que es torpe la pasión que no se halla
	en el vértice astral de tu cintura.

	Que tú me digas que el amor lo es todo,
	redención y dolor, fuego y escarcha,
	la razón y la fe, salud y herida
	ya no me vale en este mundo aparte
	de promesas y frases desgastadas.

	Que me digas que un dios venció la guerra
	con clavos y con cruces de martirio
	no me vale, mujer, pues aquí siento
	un cruento fratricidio derramando
	la sangre en cada vado del camino.

	Que tú me digas que la muerte salva
	no me vale, mujer, ya no me vale
	que sé que hasta muriendo luchan hombres
	cargados de asperezas en la nuca
	y abriéndose en columnas vertebrales.

	Que me digas que el vacío no es miedo
	cuando tunde el silencio de la nada
	no me vale mujer, si seré polvo,
	ceniza, soledad, ruina de huesos,
	hoja seca en el pasto de las llamas.

	Mas si quieres, mujer, ser en un cuerpo,
	que mi semen de luz siembre tu vida
	y me alumbre tu amor en este instante,
	todo sobra, mujer, mientras nos salve
	un efluvio vital de adrenalina.

[Al amor, al dolor has venido]

	Al amor, al dolor has venido.
	Al dolor y al amor. Como el viento.
	Al amor como un corzo sediento.
	Al dolor como un niño aterido.

	En tus labios la calma has traído;
	con la furia de un dios, el tormento.
	A morir y a vivir sin aliento.
	A vivir y a morir sin olvido.

	Al amor, a su fruto maduro
	avezado a la piel de la boca
	como sorbo de olíbano puro.

	Al dolor, al fragor de la roca,
	al infame terror de lo oscuro
	que a tu muerte mi muerte convoca.

[A riesgo del amor, aunque me mate]

	A riesgo del amor, aunque me mate
	la cáustica violencia de la vida
	me enfrento en soledad y lenta herida
	al yugo de dolor que nos abate.

	A riesgo de morir en el combate,
	te ofrendo el corazón, el alma ardida,
	sabiéndome mortal, cumbre rendida
	al sórdido rejón que la remate.

	Iré donde me lleves: sima o sierra.
	Hasta el gozo del fuego a la nevada
	de la pena sin fin. En paz o en guerra

	tendré, donde la tengas, mi morada.
	Y si es que está en el fondo de la tierra,
	allí habremos de ser menos que nada.

Manifiesto

	Como la tierra moja las raíces
	sobre las que el ailanto se levanta
	y fecunda la espiga solidaria
	con su semen de oro y aspereza,
	te he querido.

	Como la luz que alumbra a la deriva
	la oscuridad de cobre de mi cuerpo
	y ese oscuro temblor de no encontrarme
	más allá de la nada,
	te he querido.

	Como la lluvia roja sobre el pecho
	o la intensa inocencia de los jóvenes
	con la saliva lívida en los labios,
	te he querido.

	Más allá del amor y de la noche,
	en el vientre de liquen de la rabia,
	en los ríos febriles de la brisa y el beso,
	deseándote más que a la vida
	y temiendo tu ausencia más que la negra muerte,
	te he querido.

	Como piadoso bálsamo en la herida
	de la paz que no llega
	y el luminoso hallazgo del gozo y la palabra,
	te he querido, amor,
	tanto
	te he querido
	-y te quiero-
	que para mí no existe en este mundo
	nadie
	así tú
	que enciendes la alegría
	en el oscuro cieno de las lágrimas.

Credenciales

	Viviendo la inefable costumbre de olvidar
	la imagen dolorida del ser y sus desórdenes
	donde toda cadencia resuena a viejos odres
	y a cardumen de piedras el resuello del mar.

	Sufriendo la existencia de este cuerpo fugaz
	que, al modo de mi vida, se deslíe en las horas:
	tristes peces airados al carel de las olas
	invocando otros himnos de corales y sal.

	Huyendo de la escoria de los necios rencores,
	de la furia de plata, del oro de la cólera,
	marcado por la herida de todos los errores,

me bato contra el labio de hielo de tu boca

	que en el sueño me vence y en el llanto me acorre
	y me busca en secreto y sin ruido me nombra.

	Ajeno a ti, a mí mismo, a la infame fortuna
	que un día nos encumbra como dios, como ala,
	y a la tarde siguiente nos abate y nos calla
	en estado inestable de bonheur y locura.

	Ajeno a lo que existe, sin saber por qué naces,
	por qué mueres o sueñas, te aman o te envidian,
	por qué el destino oscuro te premia o te castiga
	si entregándote a todo, contra todo te bates.

	Ajeno a las palabras ardidas que fundieron
	mi voz en vino y carne, tu voz al rojo vivo.

Y ajeno a las miserias de todos los deseos,

	seré por las cavernas cerradas del olvido
	servil enamorado de tu piel, meseguero
	de tu mies y, en tus brazos, eterno peregrino.

Ícaro

	Si me amas proclamo
	lo que dicta
	la voz del corazón:
	ese ardimiento,
	ese fulgor de brasas en el aire,
	ese cuerpo febril roto en el agua,
	esa líquida sombra de la muerte.

	No llego a comprender por qué la vida
	pone cercos de cal a las pasiones,
	por qué una lluvia débil
	impide que alcancemos
	nuestro rumbo hacia el sol.
	Fatal designio.

	Al fin me anegó el mar.
	Fundió la lava
	mis alas en tu fe, y en ti mi sueño.
	Aspirabas tan alto,
	al infinito.
	Yo apenas si rozaba el vuelo de las nubes.