Libro segundo

Ayes del alma

Restauradora de las libertades patrias al partir para su destierro

	¡Italia!... ¡Italia!... a tu angustiado seno
	vuelve ya la deidad de ti adorada:
	la trajo el iris, y la lanza el trueno,
	cual hoja seca de aquilón llevada.

(Juan Donoso Cortés)

Oda
	Lleva en paz esa nave,
	aura gentil que hacia el Oriente vuelas,
	que nunca en pompa grave
	a tu influjo suave
	otra más rica aparejó sus velas.

	Marca su rumbo incierto,
	de Italia en las regiones apartadas
	señalando su puerto,
	por estas que ahora vierto
	lágrimas tristes de rencor preñadas.

	Adiós, Reina querida;
	si al ronco son del huracán que zumba
	te abre la mar guarida,
	yendo de muerte herida
	feliz serás en encontrar la tumba.

	¿Por qué doliente mides,
	con esos ojos, que la paz vertían,
	la tierra que despides?
	¿Quién sostendrá las vides
	que al dulce arrimo de tu amor crecían?

	¿Por qué con pecho fiero
	da a sus hijos la tórtola por padre
	al infiel ballestero
	que amagó carnicero
	la blanca sien de la inocente madre?

	Y tú, pueblo aguerrido,
	que la proscribes con ardor bizarro,
	recuerda cuando uncido,
	como alazán vendido,
	llevarte pudo a su triunfante carro.

	Si dejaste beodo
	la regia frente de baldón sellada,
	nunca el imperio godo
	debió ver por el lodo
	de una mujer la dignidad ajada.

	Aparta, infiel alano,
	que osaste profanar con ira insana
	de tu dueña la mano;
	hoy te alzas soberano,
	y un vil rufián te azotará mañana.

	No apagues insolente
	mi voz, porque la mísera fortuna
	de una madre lamente,
	que sofocó valiente
	las sierpes que me ahogaban en la cuna.

	En buen hora con saña
	solemnices en orgía placentera
	tu criminal hazaña:
	¡gloria al león de España,
	que el pecho hirió de una infeliz cordera!

	Engríe tus pendones
	agobiados de bélicas coronas:
	quien venció Napoleones,
	añada a sus blasones
	la baja prez de proscribir matronas.

	Y en tanto que serena
	ría la mar o que sus senos abra,
	aduérmete sin pena
	al bronco son que atruena
	del yunque atroz que tus cadenas labra.

	¡Ya abandonó a Castilla!
	Cantad, hijos del Cid, la alta victoria;
	en mí fuera mancilla,
	magüer que cual Padilla
	me agito en sed de libertad y gloria.

Oda
	Ya torna la que, viéndose ultrajada
	por enemigo bando,
	de Valencia en las costas, irritada,
	la corona abdicó de San Fernando.

	¡Digna Reina del pueblo que, algún día
	con su indomable tropa,
	el mundo entero a prosternar salía
	desde un rincón de la asombrada Europa!

	Llegad por fin donde, en amor iguales,
	ya os miran embebidos,
	como signo de honor, vuestros parciales;
	cual bandera de paz, vuestros vencidos.

	Mostrad para vengaros dignamente
	de pasados agravios,
	señales de perdón en vuestra frente,
	palabras de piedad en vuestros labios.

	Los que hoy al «bendeciros» os admiran,
	de vos «benditos» sean:
	pues «¡madre!» os llaman cuantos hoy os miran
	«¡hijos!» tan sólo vuestros ojos vean.

	No piden sangre, no, las nobles almas
	de muertos defensores;
	el mártir de una Reina exige palmas;
	el héroe de una dama exige flores.

	Con harta gloria ha de contar su suerte
	la venidera historia,
	que si es, lidiar por vos, buscar la muerte,
	morir por vos es alcanzar la gloria.

	Y aunque vengar vuestra altivez quisiera
	su inútil osadía,
	¿qué existencia sus vidas redimiera,
	ni cuál sangre su sangre expiaría?

	A cuantos hoy con bárbaros enojos
	conciten vuestra saña,
	eternamente a sus voraces ojos
	su lumbre les esquive el sol de España.

	Sed, cual fueron en bélicas edades
	los grandes corazones:
	fuente de amor para manar bondades;
	tumba inmortal para enterrar baldones.

	Que no hay gloria en el mundo más cumplida
	que ser, cual vos, Señora,
	el genio del orgullo si vencida;
	el ángel del perdón, si vencedora.