Ritja

Balada XVIII

	Como el águila del Líbano
	se vuelve Ritja a su kan.
	Sangrienta fue la pelea:
	su dueño sangre chorrea...
	Allá van,
	allá van,
	raudos como el huracán.

	Suelta el árabe su cántico,
	ronco y ahogado en dolor:
	«-Corre, Ritja; corre, vuela,
	»que el tigre está en centinela,
	»y aun veo yo,
	»aún veo yo
	»las palmas de Jericó.»

	En su garganta de ébano
	sepúltase un yatagán.
	Cayó el beduino bramando;
	para Ritja, y relinchando,
	¡qué animal!
	¡qué animal!,
	lame la herida fatal.

	Sobre la escueta duna
	así habla el prisionero
	con la luna:
	-«Casta madre, ya que muero,
	»que a Ritja vuelvan a ver
	»mis hijos y mi mujer.
	»Que los vientos
	»de mi patria
	»con sus crines
	»jugueteen.
	»Que repitan
	»sus confines
	»el relincho
	»que ella dé.

	«Queda sin mí viuda mi mujer:
	»sin Ritja, ¿de mis hijos qué va a ser?
	»¡Es un águila sin plumas
	»el árabe sin corcel!»

	En la cresta de la duna
	dos negros ojos brillaron
	a la luna;
	hondos quejidos sonaron,
	y un relincho que debió
	escucharse en Jericó.
	Y el herido
	sin ventura
	murmuraba
	con dolor:
	«Ritja mía,
	»¿cuándo esclava
	»he creído
	»verte yo?

	»Vida perder no siento y libertad
	»que perdiéndote a ti, pierdo yo más.
	»¡Antes de morir, me falta
	»de alma y vida la mitad»

III

	Arrastrando va el herido
	sobre la arena abrasada,
	cual ave enferma a su nido,
	que ver a su yegua amada
	la vez postrera ha querido.

	Verla por última vez
	a la luna del desierto,
	llorar su triste viudez,
	su dueño cautivo y muerto,
	su ya perdida altivez.

	-«Ritja, Ritja, amada mía,
	»asombro de Alejandría,
	»sol de mis montañas verdes,
	»¿no te dice mi agonía,
	»¡ay! que te pierdo y me pierdes?

	»Mi amor... y mis penas ya,
	»que estas manos no te ensillen
	»por nuestro mal, quiere Alá;
	»qué te ultrajen y te humillen
	»los caballos de un pachá.

	»En sus patios confundida
	»fama perderás y brios,
	»ya que no pierdas la vida...
	»¿dónde serás tan querida
	»como te quieren los míos?

	»No te darán las doncellas
	ya la leche de camellas
	»con su mano torneada,
	»ni mis hijuelos con ellas
	»el puñado de cebada.

	»Ya tu ancha cola de espumas
	»el huracán del desierto
	»no hinchará, como las plumas
	»del águila que entre brumas
	»se cierne sobre el Mar Muerto.

	»Tus callos no arrancarán
	»de las egipcias arenas
	»chispas, como de un volcán,
	»ni en las corrientes serenas
	»te bañarás del Jordán.

	»Tú, tan heroica y valiente,
	»que al rugido del león
	«pîáfas tranquilamente;
	»tú, que de un salto el torrente
	»atraviesas del Cedrón;

	»En el Djerid la primavera,
	»sin igual en la carrera,
	»rauda al trote, blanda al giro,
	»la yegua más caballera
	»que hay desde Sálem a Tiro;

	»¡Ritja, tú agena! ¡tú esclava!
	»¡el huracán en cadenas!
	»No, por Alá, Ritja brava.»
	(Y con esto, a duras penas
	rompió el árabe la traba.)

	-«Vuelve el desierto a cruzar:
	»ve al kan, y a mis hijos di
	»en tu lengua singular,
	»que no me pude salvar,
	»pero que te salvo a ti.»

	Sin sentido
	el herido
	postrado en tierra cayó.
	¡Pobre Ritja!
	le miró...
	le lamió...
	De sus ojos
	en lo oscuro,
	¿quién el fuego comprende que brilló?

	Cuando el alba
	sonreía
	por Sálem,
	por do un día
	riyó el alba del mundo también,
	la cristiana
	caravana
	parábase en el desierto,
	de asombro muda y terror,
	mientra el dragomán experto
	así dice en su interior:

	-«¿A dónde va aquel caballo?
	»La tierra que apenas toca,
	»retiembla bajo su callo.
	»¡Y lleva un hombre en la boca!

	-»Nunca el desierto, corcel
	»cruzó mas a la ligera.
	»Ni la corza de Betel
	»le aventaja en la carrera.

	»Pacto tendrá con Alá
	»el hombre que le posea.
	»Ni se ha visto ni verá
	»corcel mejor en Judea.»

	Allá van,
	allá van
	Ritja y el árabe al kan.

	Tres infantes
	ved allí:
	parecen tiernos pámpanos
	de las viñas de Engaddí.

	Abrazan al herido
	que en tierra pone Ritja sin sentido.

	El olmo y la yedra se abrazan así.

	También sobre el arenal
	cae la yegua leal:
	¡ay Ritja! ¡pobre de ti!

	Toda la tribu llora;
	el árabe está loco;
	¡Ritja murió!
	Con leche de camellas
	brindáronle doncellas:
	no la bebió.
	Su mano halagadora
	tendiole sin demora
	el árabe... tampoco...
	la lamió,
	¡y murió!

	La lira del poeta
	cantó la noble hazaña
	de Ritja fiel.
	«Alá en su Edén preciado
	»la recibió a su lado:
	»vive con él.»
	Cuando en la duna escueta
	al beduino inquieta
	el turco, a Ritja invoca:
	«¡No hay corcel
	como aquel!»

Historia universal

Balada XIX

	La niña, que hurtando
	el cuerpo a su madre
	al monte se escapa
	y vuelve muy tarde,
	sus manos de leche
	trae llenas de sangre.
	-¡Niña! ¡niña! ¡niña!
	(le dice su madre):
	¿Por qué traes las manos
	de color de sangre?
	-¡Ay de mí! (responde
	la niña), ¡Dios sabe
	que al coger las rosas
	de nuestros rosales
	traidoras espinas
	hiciéronme sangre!

	La niña escapada,
	que vuelve muy tarde
	de andar por los campos
	con un tierno amante,
	los labios trae rojos,
	brotándole sangre.
	-¡Niña! ¡niña! ¡niña!
	(le dice su madre).
	¿Por qué traes, los labios
	de color de sangre?
	-¡Ay de mí! (responde
	la niña), ¡Dios sabe
	que comiendo moras
	allá en los zarzales,
	teñime los labios
	de color de sangre!

	La niña bonita
	hoy vuelve mas tarde
	sin sangre los labios,
	las manos sin sangre,
	que más bien parece
	viviente cadáver.
	-¡Niña! ¡niña! ¡niña!
	(le dice su madre):
	¿Por qué está tan pálido
	tu hermoso semblante?
	-¡Ay madre! (responde
	la infeliz), ¡ay madre!
	Si mis manos viste
	de color de sangre,
	fue porque en las suyas
	las cogió mi amante;
	si viste mis labios
	de purpúreo esmalte,
	fue porque a los suyos
	los juntó mi amante;
	y hoy ves en mi rostro
	color de cadáver,
	¡porque me ha engañado
	mi pérfido amante!

La judía castellana

Balada XX

	Anda, y anda, y anda, y anda,
	porque el Señor se lo manda,
	en pos del cristiano amante,
	que su amorosa demanda
	oye con fiero semblante.

ELLA


	-Me llaman los judíos
	flor entre abrojos,
	y los pechos más fríos
	queman mis ojos.
	Mas yo te adoro, -buen castellano,
	dáme tu mano, -toma mi fe.
	¡Piedad imploró!- no mas rigores
	y al Dios que adores- adoraré.

EL CRISTIANO


	-Llevas en el vestido
	señal bermeja²,
	que al fruto prohibido
	tu amor semeja.
	Yo soy cristiano- tú eres judía:
	tu raza impía- maldita está.
	¡Darte mi mano!- de tus amores
	cogí las flores...- pésame, ya.
	Y anda, y anda, y anda, y anda,
	porque el Señor se lo manda,
	muerto el color del semblante,
	y desde el lecho demanda
	así al desdeñoso amante.

ELLA


	-Morir envilecida
	por él me veo...
	doy a un hijo la vida
	que muerte creo.
	Brisa galana- de mi lamento
	lleva el acento pronto a mi amor.
	Venga al Alcana³- la vez postrera,
	para que muera- yo sin dolor.

EL CRISTIANO


	-¡Ir yo a la Judería
	do escomulgada
	tiene tu raza impía
	su vil morada!
	Baño cristiano,-cristiano techo,
	cristiano lecho- no ha de adunar
	al castellano- y a la judía⁴;
	si él la amó un día- fue torpe amar.
	Y anda, y anda, y anda, y anda,
	porque el Señor se lo manda,
	y llora su niño hambriento,
	y compasión y alimento
	así la infeliz demanda:

ELLA


	-¡Ay! que en mi pecho apenas
	encuentras vida;
	bebes, hijo, en mis venas
	sangre podrida.
	Mas no, la toledana- flor de este suelo
	tendrá consuelo- para los dos.
	Querida hermana- tu pecho, fío
	que al hijo mío- salve por Dios.

LA TOLEDANA


	-¡De mis pechos el jugo
	pídesme artera!
	al hijo del verdugo
	mejor lo diera.
	Mi ley lo dice:- «cristiana pura
	»a tal criatura- no haga tal bien⁵.»
	¿Cómo, infelice,- que Dios maldijo,
	al mundo un hijo- lanzas también?
	Y anda, y anda, sin consuelo
	como arista por el suelo,
	muerto el hijo y el amor,
	olvidada ya del cielo,
	que así olvida su dolor.

ELLA


	-¡Maldito y solitario
	mi pueblo gime:
	la sangre del Calvario
	no le redime!...
	De ti reniego- Castilla mía;
	patria en Turquía- nos da Selim⁶...
	. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
	Mas oye luego- voz que le manda
	andar... y anda...- y anda sin fin.

El ciprés del Buen Retiro

Balada XXI

A D. Diego de Luque

	Niñas, mis niñas galanas,
	que por tardes y mañanas
	pasear gozoso os miro
	con vuestras madres ancianas
	por los bosques del Retiro;

	Torced a la izquierda mano,
	y cuando encontréis después
	un ciprés triste y lozano,
	os contaré en verso llano
	la historia de ese ciprés.-

	Ese ciprés macilento
	al columpiarse en el viento
	dice en lánguido suspiro:
	-«Yo soy un remordimiento
	»del palacio del Retiro.»

	»Mis hojas lágrimas son
	»con que Isabel de Borbón
	»lloró contrita y cristiana
	»su malograda pasión
	»al conde Villamediana.

	»De sangre y llanto nací,
	»sobre una tumba broté,
	»entre suspiros crecí,
	»y aun dos almas aquí
	»vienen a llorar su fe.

	»En vano me azota el viento,
	»y un siglo y otro pasó,
	»y tempestades sin cuento...
	-»¡Niñas! el remordimiento
	»es eterno como yo.»

El fuego fatuo

Balada XXII

	Sobre la enhiesta loma, entre el tapiz de flores,
	cuando su carro Febo sepulta en el nadir,
	me place mi tesoro de luz y de fulgores
	vertiendo entre los pliegues de las tinieblas ir.

	El amador mancebo que la señal espera
	para volar al seno de su querida fiel,
	por mí tuerce engañado su rumbo y su carrera,
	y me maldicen ambos, la enamorada y él.

	Si en el desierto rugen los fieros huracanes,
	y el caminante pierde rumbo, esperanza y luz,
	la mía le conduce a simas y volcanes,
	y do buscaba asilo, encuentra el ataúd.

	También sobre las ondas a su feroz arrullo
	el náufrago me mira agonizante ya:
	apenas de alegría su voz alza un murmullo;
	y nada, y nada, y siempre estoy yo mas allá.

	Volando en los espacios corno la mente loca
	mi luz es el deseo que, mata sin sentir,
	el vaso de ambrosía que nunca el labio toca,
	el postrimer fantasma que vemos al morir.

	Imagen soy del mundo: mi resplandor atrae
	al náufrago, al viajero, al rondador doncel;
	cercado estoy de abismos: si alguno en ellos cae,
	imagen soy del mundo... ¡rogad a Dios por él!

La cacería feudal

Balada XXIII

A D. Eduardo Gasset

Media luna las armas de su frente.

GÓNGORA.

	Ya sale la comitiva
	¡viva!
	de D. Guillén que va a caza:
	¡plaza!
	Y villanos y monteros,
	pajes y palafreneros
	con su señor también van;
	sin que falte
	gerifalte,
	ni el beato
	fray Torcuato,
	capellán.

EL SEÑOR


	«Padre, empecemos con modo.
	»Todo
	»se debe a Dios: ¿no rezamos?

FRAY TORCUATO


	»Vamos.
	»-Señor, de los mundos eje,
	»rey de los bosques, protege
	»la caza de D. Guillén;
	»caballero
	»limosnero,
	»que tu ayuda,
	»¿quién lo duda?
	»paga bien.-»
	«Él tiene en nuestra capilla
	»silla;
	»a tus monges da decoro,
	»y oro.
	»Cuando mueran sus vasallos
	»ricas mandas obligallos
	»a que te dejen sabrá.
	»Nieto y todo
	»de un rey godo,
	»es honrado,
	»buen casado...

EL SEÑOR


	»¡Basta ya!»
	Y parte la comitiva:
	¡viva!
	ya da principio la caza;
	¡plaza!
	Los villanos y los perros
	inundan montes y cerros;-
	mientras con trémula voz,
	la galana
	castellana
	desde el puente
	dulcemente
	grita: -¡Adiós!-
	Y D. Guillén lleva el pecho
	hecho
	añicos por volver pronto...
	¡tonto!
	Y a gritos por la maleza
	desahoga su tristeza
	el pobre marido, así:
	«-¡Sus, villanos!
	»¡sus, alanos!
	»presta, presta
	»mi ballesta,
	»dadme aquí!
	«Fray Torcuato, el benedícite,
	dícite:
	»que hay caza, y non sum modrego
	ego.
	»¡Mal haya tanta sotana
	»como en tierra castellana
	»por todas partes se ve!
	»A ese fardo
	»el tabardo,
	»al bonete
	»el almete,
	»trocaré.»
	«¡Mi capellán tan devoto...
	»¡voto!...
	»¡mi capellán ese sayo...
	»¡rayo!...
	»Ea: seguidme al escape:
	»¡pobre del ciervo que atrape!
	»no le alcanza ni la unción.
	»Yo me entiendo,
	»reverendo.
	»Es locura
	»que la cura
	»un sermón.»
	-Villanos y caballeros
	fieros
	al compás que la trahílla
	chilla,
	inundan el campo verde
	donde la vista se pierde...
	¡qué barahúnda! ¡qué afán!
	Fieras rugen,
	armas crugen;
	y corceles
	y lebreles,
	juntos van.
	Las herradas armaduras
	duras
	brillan como fatuo fuego
	luego;
	y la serpiente se estira,
	y se enrosca, y se retira,
	y desparece también.
	Solo el eco
	en son hueco
	trae el grito
	del bendito
	don Guillén.
	»Tras los ciervos, como gamos
	»vamos;
	»que no quede, por San Bruno,
	»uno.
	»Mis arqueros, ¡preparaos!
	»compañeros, -¡alegraos!
	»esta noche gran festín.
	»Ciervo asado,
	»¡buen bocado!
	»y bebida
	»sin medida,
	»y sin fin.»
	Un ciervo como una torre
	corre
	desde la llanura al cerro...
	«-¡Perro!...
	»¡Sus! ¡la mitad de mi estado
	»al que mate ese venado.
	»¡Sus! sigámosle en tropel.
	»Dos caballos,
	»mil vasallos,
	»seis doncellas
	»las más bellas,
	»doy por él.
	»Sus cuernos para trofeo
	»deseo
	»aunque mi señora Nuña
	»me gruña.
	»¡Sus!»
	Y al escape volando
	van, y don Guillén gritando,
	en pos del ciervo infeliz,
	por llanuras,
	espesuras,
	arboledas,
	y veredas.
	de perdiz.
	Da el señor tan inauditos
	gritos,
	que se lo creyera a poco
	loco.
	Sangre chorrea la espuela;
	el corcel no corre, vuela;
	ladrando los perros van
	y el venado
	fatigado
	salta y gime
	con sublime
	vano afán.
	¡Ay! que nadie te socorre:
	¡corre!
	Quiere en sus brazos la muerte
	verte.
	¿Te ahoga cálido viento?
	Es el diabólico aliento
	del perro y de su señor.
	Ciervo mío,
	pasa el río;
	nada, avanza,
	que te alcanza
	el cazador.
	No, por Dios, de entre las algas
	salgas,
	que te aguarda la ballesta
	presta.
	¡Ay! rey de la verde zona,
	has perdido tu corona,
	tus pies de rayo también.
	A la orilla
	la trahílla
	te destroza.
	¡cuánto goza
	don Guillén!
	Ya vuelve la comitiva:
	¡viva!
	ya el señor torna de caza:
	¡plaza!
	Y villanos y monteros
	pajes y palafreneros
	haciéndole plaza van
	y espirante
	jadeante,
	el beato
	fray Torcuato,
	el capellán.
	¡Gran presa es el ciervo muerto!
	cierto.
	Seis lustros su cornamenta
	cuenta.
	-Entre hachones resplandece
	doña Nuña, que aparece
	a la ventana ojival,
	y admirada
	la taimada
	con ambaje
	dice a un paje
	-«¡qué animal!»
	Esta noche les das buena
	cena;
	te ahogarán en el divino
	vino;
	pero al fin, pobre venado,
	doña Nuña te ha vengado...
	¡justo castigo de Dios!
	El rastrillo
	del castillo,
	¡linda caza!
	de tu raza
	pasáis... dos...

Magdalena

Balada XXIV

Éstas y otras más lastimeras palabras se hablarían aquellos piadosos corazones, y de esta manera se anduvo aquel trabajoso camino...

S. PEDRO DE ALCÁNTARA.- (Tratado de la Oración y Meditación.)

	Lavaba Magdalena
	su vaso en la serena
	fuente que alegra al triste peregrino,
	cuando pasa Jesús por el camino.
	-Guste mi labio ardiente
	agua en tu vaso de la fresca fuente.
	-Es indigno mi vaso de tu boca,
	profeta soberano:
	beberás en la palma de mi mano.
	-Tu mano mancha todo lo que toca.
	-¡Ay triste mano mía!
	-Si fueras virgen, yo la bebería.
	-Te engañas, peregrino, soy más pura...
	-Mientes.
	-Yo te lo juro.
	-Tu labio miente, si tu labio jura,
	que ni un solo cabello tienes puro.
	¡No jures, desdichada!
	¡no jures, pecadora!
	tu alma está abrasada
	en el fuego infernal que la devora.
	-Pero ¿quién eres tú, que así el secreto
	del corazón arrancas? ya no lucha
	mi pequeñez contigo:
	te adoro y te respeto;
	pero ¿quién eres? di.
	-Calla, y escucha.
	Tres hijos ¡tres! de la vergüenza, diste
	al mundo...
	-¡Torpe mundo!
	-Tú más torpe. El primero
	de...
	-¿De quién?
	-De tu padre lo tuviste;
	de tu hermano, el segundo...
	-No prosigas ¡ay triste!
	-De un siervo del Señor es el tercero...
	-¡Maldito seno por mi mal fecundo!
	-¡Maldita la mujer que no resiste
	las tentaciones del placer inmundo!
	-Pero ¿quién eres, hijo de María,
	que así conoces la existencia mía?
	La altiva Magdalena,
	vaso de corrupción, flor ponzoñosa,
	de lágrimas y amor ya es fuente llena,
	que a tu mirada y a tu voz rebosa.
	Más que profeta, más que soberano,
	mírame aquí de hinojos,
	temblar bajo tu mano,
	herida por el rayo de tus ojos.
	Yo soy mísera oveja
	escapada al redil, que por la loma
	vaga huyendo al pastor, no en raudo vuelo
	cual cándida paloma
	que su amorosa queja
	al mundo oculta y comunica al cielo;
	sino arrastrando impura
	entre viles y torpes alimañas
	de mi lana la cándida madeja,
	que ya cubren abrojos y espadañas.
	Y tú ¿quién eres, di?
	-Soy el cordero,
	que bala a las ovejas campesinas.
	-Llévame a mi redil.
	-Llevarte quiero,
	y sentir en mi frente tus espinas.
	Sígueme, el pie desnudo,
	por montes, y collados y laderas,
	sin que te arredre el huracán sañudo,
	sin que te espanten al rugir las fieras;
	que así van al redil tus compañeras.
	-Mas tengo taladrado
	el corazón: seguirte ya no puedo.
	Señor, tanto he pecado,
	que solo de mirarte me da miedo.
	¿No te avergonzará mi compañía?
	el peso de mi culpa me anonada.
	-Sígueme con tu cruz, sigue, hija mía,
	o ponla sobre mí si estas cansada.
	-La tuya es más pesada,
	y te rinde y fatiga: sudorosa
	tu frente está: consiente
	que beba esos sudores de agonía
	tu esclava cariñosa.
	¿Está el redil muy lejos todavía?
	-Sígueme con tu cruz, mansa y paciente,
	que yo soy tu pastor y tu cordero.
	¿No ves ya tus espinas en mi frente?
	¿no es tu cruz y mi cruz este madero?

El alma en vela

Balada XXV

	Cuando tiende la noche
	su manto negro,
	enmudecen las tumbas
	del cementerio;
	porque los vivos,
	que despiertos olvidan,
	¿qué harán dormidos?

	Pero la tumba blanca
	del tierno infante,
	resuena cual capullo
	que se entreabre;
	porque ni en sueños
	una madre se olvida

	Entre sueños se abrazan,
	y se sonríen,
	y él, desde su sepulcro,
	-«Calla,»-le dice;
	«No sueñes, madre,
	»no sueñes más conmigo,
	»que soy un ángel.

	»Cuando tu mente vela,
	»madre querida,
	»mi pobre alma no puede
	»dormir tranquila;
	»que cada lágrima,
	»cada suspiro tuyo
	»me llega al alma.

	»Y en esta blanca tumba
	»donde reposo,
	»me conmueve y me pone
	»lleno de gozo,
	»como una gota
	»de rocío conmueve
	»la blanca rosa.»

	Y su madre dormida
	responde : -«Calla,
	»no me impidas que sueñe,
	»prenda del alma,
	»ni que te llore
	»como llora el rocío
	»sobre las flores.

	»Como en mis tiernos brazos,
	»madre amorosa
	»te arrullé en otro tiempo,
	»te arrullo ahora.
	»Hijos y madres
	»no hay sepulcro ni hay muerte
	»que los separe.»

Dos santos y un rey

Balada XXVI

	¡Hurra! allí están. -Los turbantes,
	y las corvas cimitarras,
	semejan mares sangrientos
	con sus espumas de rabia.
	-Rey Alfonso, rey Alfonso,
	¡y les vuelves las espaldas!
	¡La media luna
	ya te acobarda!
	¡Ay de mi España! ¡ay de mi España!
	si te vencen los moros en las Navas.
	El rey grita: -«Caballeros,
	»o a través de la montaña
	»les caemos de improviso,
	»o es la lucha temeraria.
	»¡Y en la montaña no hay vía,
	»que ni pájaros la pasan!
	»¡Maldita Sierra
	»Morena ingrata!
	»¡Ay de mi España! ¡ay de mi España!
	»si me vencen los moros en las Navas.»
	Con un río se han topado...
	¡Hurra! adelante, y al agua;
	mas los caballos vacilan,
	que es la corriente muy brava.
	A pasar probó un ginete
	y tumba halló entre las algas.
	¡Día terrible!
	¡cuánta desgracia!
	¡Ay de mi España! ¡ay de mi España!
	si nos vencen los moros en las Navas.

EL REY


	«Pastorcica, pastorcica
	»la que tus pañales lavas
	»la del angélico rostro,
	»la de la sonrisa casta,
	»yo soy el rey de Castilla,
	»que quiero entrar en batalla,
	»pero este río
	»mi paso ataja.
	»¡Ay de mi España! ¡ay de mi España!
	»si me vencen los moros en las Navas.»

LA PASTORA


	«Señor rey, yo a mi marido,
	»que allá arriba en la montaña
	»apacenta sus ganados,
	»voy con la bendita gracia
	»a llevarle el alimento
	»todos los días sin falta.»

EL REY


	«¿Pasas el río?
	»¿cómo lo pasas?
	»¡Ay de mi España! ¡ay de mi España!
	»si me vencen los moros en las Navas.»
	Ligera la pastorcica
	como los soplos del aura,
	el cendal de su cabeza
	estiende sobre las aguas.
	Atónito el rey la mira
	cómo boga, cómo nada;
	y grita, lleno
	de confianza:
	-«¡Viva mi España! ¡viva mi España!
	»que venceré a los moros en las Navas.»
	Los caballos de las bridas
	sueltos, en tropel se lanzan;
	los ginetes uno a uno
	sobre el pañizuelo pasan.
	Y oraron en la otra orilla,
	y el rey vertió dulces lágrimas,
	viendo la mano
	de Dios tan clara.
	-«-¡Viva mi España! ¡viva mi España!
	»que venceré a los moros en las Navas.»

EL REY


	-«¡Sus! ¡a la lid!
	Los trotones
	en los peñascos resbalan,
	que van cargados de acero
	y es pedernal la montaña.
	En vano los acicates
	se ensangrientan, se desgarran...
	Todo es despecho;
	todos desmayan.
	¡Ay de mi España! ¡ay de mi España!
	que nos vencen los moros en las Navas.
	Como el lucero del día
	entre el celaje del alba,
	un labrador aparece
	sobre la cumbre más alta.
	Mansas ovejas besándole
	las manos, en torno balan,
	y el rey al cielo
	mira al mirarlas.
	¡Ay de mi España! ¡ay de mi España!
	que nos vencen los moros en las Navas.

EL REY


	«¡Ah, guardador del rebaño!
	»¡ah, pastorcillo del alma!
	»yo te ruego que me digas:
	»¿cómo cruzas la montaña?
	»Cuenta, pastorcillo, cuenta
	»que espera el moro a la falda,
	»y busca al moro
	»gente cristiana.
	»¡Ay de mi España! ¡ay de mi España!
	»si nos vencen los moros en las Navas.»
	«Fía de Dios, rey Alfonso,»
	(los ecos del monte claman)
	y de ser reconocido
	el rey Alfonso se pasma.
	Mira al pastor a su lado,
	que ancha senda le señala,
	y a Dios invoca
	y a ella se lanza.
	«¡Viva mi España! ¡viva mi España!
	que venceré a los moros en las Navas.»

EL REY


	Guía, pastor.

EL PASTOR


	Dios le guía.

EL REY


	Que es áspera la montaña.

EL PASTOR


	Así es la senda del cielo.

EL REY


	Sepa yo cómo te llamas.

EL PASTOR


	Isidro.

EL REY


	Dios te lo pague,
	Isidro.

EL PASTOR


	Dios siempre paga.

EL REY


	¡Sus, caballeros!
	¡a la batalla!
	¡Viva mi España! ¡viva mi España!
	¡a vencer a los moros en las Navas!