El remo roto

Balada XXVII

A ella⁷

	De blanco vestida,
	de flores ceñida
	la sien virginal,
	va al templo Rosana,
	la linda aldeana:
	su madre detrás.

	La tierna cordera
	su ofrenda primera
	le lleva al Señor.
	El pan rubicundo,
	el huevo fecundo,
	su fiel corazón.

	Ofrenda sublime,
	que, culpas redime
	si en ella las hay.
	Por tierna y por pía
	Dios mismo la envía
	un beso de paz.

	Simón, el barquero,
	arrimase artero
	do pasan las dos.
	«-¿Por qué no oyes misa?»
	con dulce sonrisa
	la niña esclamó.

	«Dios todo lo abarca,
	»Y a salvo tu barca
	»al puerto traerá.
	»En él pon la idea
	»que viento y marea
	»propicios harás.»

	Mirola el barquero
	rendido y artero,
	doblada la sien.
	Sonó la campana,
	y niña y anciana
	entraron sin él.

II
	Bramó la tormenta
	con furia violenta:
	silbó el huracán.
	El ola bravía
	rugiendo quería
	tragarse el altar.

	Del templo la cúpula
	relámpago lívido
	ceñía en redor.
	Las cándidas jóvenes,
	los justos decrépitos
	invocan a Dios.

	Simón solamente,
	serena la frente,
	risueña la faz,
	De gozo está henchido
	a cada bramido
	de la tempestad.

	Penetra al sagrado
	con pie apresurado:
	Rosana está allí.
	¡Profano! ¡maldito!
	le arrastra el delito.
	¡Rosana infeliz!

	Del cierzo las ráfagas
	confunden y llévanse
	un beso y un ¡ay!
	La lámpara trémula
	de luz melancólica
	se apaga a la par.

III
	Entre espuma
	deslumbrante
	baja y sube
	vacilante.
	¿Es la pluma
	de ave osada,
	por el rayo
	derribada?
	¿es la nube
	disipada
	por el viento?
	En el cárdeno
	elemento
	honda estela
	señalada,
	va dejando.
	-Vuela, vuela,
	vil barquilla,
	mientras corre
	por la orilla,
	la cuitada
	viejecilla
	separada
	de su amor.
	Parte, parte
	que a los cielos
	sus consuelos
	pide airada,
	y a matarte
	va su furia
	desatada.
	Parte, parte,
	novio artero,
	vil barquero,
	vil Simón.
	Como el lobo
	con la oveja,
	con tu robo
	deja, deja,
	estas tristes riberas, ladrón.

	¿No la escuchas
	invocando
	los castigos
	del Eterno
	para ti?
	¡y sonríes
	blasfemando
	con sonrisa
	del infierno,
	que trae veloz el huracán aquí!

Cuando tienes

a tus plantas

el averno,

¿no te espantas?

Los vaivenes

que te empujan,

y te elevan,

y te estrujan,

y te llevan

como en alas

infernales

a placer,

¿no te gritan:

-«Nada vales;

»no me igualas;

»tus blasfemias

»no me irritan

»de tu empeño

»yo me río;

»soy el dueño;

»eres mío.

»Ven, esclavo,

»que por oro,

»ni por plata

»se rescata;

»ven, acata

»mi poder.

»Soy concento

»misterioso

»de un acento

»poderoso:

»si desatan mis iras el viento,

»ese abismo te puede sorber.»

SIMÓN


(en alta mar.)
	¡Que brame la tempestad
	y se estrelle en mi cabeza!
	Al mar vence mi destreza,
	y al cielo mi voluntad.
	Del mundo y del cielo
	aquí es toda memoria vana:
	tengo en mi barco a Rosana,
	mundo y cielo para mí.
	Ante el altar del Señor
	desmayada te miré,
	¡amor mío! y te robé
	para el altar de mi amor.

LA VOZ DE LA TORMENTA


	Simón, boga, boga,
	que el mejor marinero se ahoga.

LA VOZ DE LA CONCIENCIA


	¿Altar tu amor? más ínclitos altares
	al ímpetu cayeron de los mares.

LA ANCIANA


(de rodillas en la playa.)
	¡Permita Dios que te veas,
	marinero desleal,
	a la puerta de los cielos
	y no te dejen entrar!

LA CAMPANA DE LA ALDEA


	Vecinos, ¡acudid!
	¡perseguid
	al ladrón....!
	dilín, dilón.

SIMÓN


	A rebato la campana
	toca, toca:
	viejecilla casquivana
	pobre loca,
	no te canses de tocar:
	¿me robarás a Rosana
	cuando me protege el mar?

LA ANCIANA


	El día que te parí,
	bien te lo decía yo.
	¡Qué desdichada has de ser,
	hija de mi corazón!

SIMÓN


	Boguemos, boguemos
	que vuelen los remos.

LA VOZ DEL MAR


	Simón, boga, boga,
	que el mejor marinero se ahoga.

SIMÓN


	Ya la tierra no se ve;
	entre Rosana y mi amor
	ya el obstáculo quité...
	Para adorarla mejor
	despacio la miraré.
	El rostro descolorido...
	el corazón apagado
	bajo mi mano ha latido...
	ave, el nido te he robado,
	pero te daré otro nido.
	Un nido sobre la espuma
	del mar, mecido en sus brazos
	ligero como una pluma,
	atado con dulces lazos
	a las alas de la bruma.
	Un nido lleno de amor,
	de los cielos suspendido
	para delicia mayor,
	con que verás al Señor
	al reclinarte en tu nido.
	¡Y qué lindas barcarolas
	oírte cantar espero
	al arrullo de las olas,
	mientras tu fiel marinero
	las va repitiendo a solas!
	Aquí solo envidiaré
	al rubio sol que te ve,
	al aire que te acaricia,
	y al mar que lame tu pie
	con amorosa delicia.
	Boguemos, boguemos,
	que vuelen los remos.

LA VOZ DE LA PLAYA


	¡Ay del que se duerme en brazos del mar!
	¡ay del que despierta en la eternidad!

SIMÓN


	Respira al fin, corazón,
	que tu triste condición
	se va a mudar desde ahora;
	ayer de Simón señora,
	hoy esclava de Simón.
	Serán cadenas de flores
	Rosana, dulce embeleso,
	tu libertad nunca llores,
	que yo también vivo preso
	en la red de tus amores.

EL ÚLTIMO ECO DE LA PLAYA


	¡Maldito! ¡maldito!

SIMÓN


	Me asusta ese grito.

LA CAMPANA


	Vecinos, acudid,
	perseguid
	al ladrón...
	dilín, dilón.

LA ÚLTIMA VOZ DEL MAR


	Simón, boga... boga...
	que el mejor marinero se ahoga.

SIMÓN


	Boguemos, boguemos,
	que vuelen... -¡Maldición!...
	Crugen los remos;
	brama iracundo el noto,
	montes alzando de rizada espuma,
	y entre la densa bruma
	un remo yace sobre el agua roto.
	El pobre marinero,
	rendida el alma a la mortal congoja
	del otro remo entero
	con el ayuda a navegar se arroja.
	Y rema, y reina, y gira
	en fiero remolino,
	como la pobre mente que delira
	razón perdida y tino;
	como del plomo artero
	águila herida los espacios hiende,
	y ora el vuelo rastrero,
	ora hasta el solio del Señor lo tiende.
	Nube espiral del humo de la vida
	al cierzo destructor desvanecida.
	En círculos de plata
	el barco aprisionado,
	si a veces los desata
	torna a girar con golpe redoblado.
	Y el remo roto que en el agua flota
	parece que murmura:
	-«Soy la cadena rota
	»de tu crimen, Simón, y tu ventura.»

SIMÓN


(ahogándose.)
	¡Ay! ¡maldición!

LA CAMPANA


(a lo lejos.)
	Dilín, dilón.
	Ondas, espumas, vientos,
	contra el pobre galán se conjuraron,
	y cual tigres hambrientos
	su barca y sus amores devoraron.
	Diz que del remolino
	rauda brillante estrella
	surgió, calmando el ímpetu del noto,
	y desde el remo roto
	al cielo por incógnito camino,
	con el alma voló de la doncella.

Los baños de la Padilla

Balada XXVIII

	A los moriscos jardines,
	que don Pedro de Castilla
	sembró en rosas y jazmines,
	bajaba al anochecer
	doña María Padilla,
	regia Venus del placer.

	Fue aquel tigre carnicero,
	que en sangre empapó sus huellas,
	sólo en el amar sincero;
	y ella a fe lo merecía,
	que era bella entre las bellas,
	la bella doña María.

	Templo en el jardín umbroso
	alzaron los dos amantes
	al placer voluptuoso:
	arabesco gineceo,
	donde licores fragantes
	entibiaban su deseo.

	Hoy a la puesta del sol,
	cuando el celeste confín
	se colora de arrebol,
	dos esqueletos estraños
	fugitivos del jardín
	se refugian en los baños.

	Y zumban por las arcadas
	húmedas, tristes y frías,
	histéricas carcajadas,
	lúgubres y helados besos,
	caricias de amor sombrías
	como el crugir de los huesos.

	Al ronco son de las gotas
	del cristalino raudal
	que salta entre piedras rotas
	del arabesco cimiento,
	aquel amor sepulcral
	parece un remordimiento.

	Con su mano cadavérica
	revolviendo el musgo frío,
	y en voz gutural, histérica
	murmura una sombra así:
	-«aquí en tus brazos, bien mío,
	»¡cuántos sueños yo dormí!»

	En la pared carcomida
	una celda mal tapiada
	y del tiempo denegrida,
	hace a otra sombra esclamar:
	-«aquí la reina encerrada
	»nos vio mil veces bañar.»

	Y nuevas risas sonaron
	destempladas, estridentes,
	y de la celda apartaron
	ambas su faz mustia y seca,
	chocando de horror sus dientes
	que el eco espantoso ahueca.

	-«¿Acuérdaste, prenda mía,
	(murmura la más osada)
	»de lo que nos dijo un día?»
	-«¡Yo no lo olvido jamás!»
	(Y estremecieron la arcada
	dos suspiros a compás;

	Y murmuraron las dos
	con acento sobrehumano):
	-«Don Pedro, permita Dios
	»que el cielo te lo demande,
	»y que te mate tu hermano
	»que es la desdicha más grande.

	»Tú a la reina de Castilla
	»haces, infame, testigo
	»del baño de la Padilla...
	»¡ojalá en sangre te bañes,
	»y para mayor castigo
	»al infierno la acompañes!»

	Un silencio sepulcral
	reina en el triste recinto,
	y el cristalino raudal
	que corre por las arcadas
	en sangre parece tinto
	a las sombras aterradas.

	Al fin la más valerosa
	poniendo al silencio dique,
	dijo con voz dolorosa:
	-»¡Ay! me salpicó la frente
	»la sangre de don Fadrique
	»cuando le mató Juan Diente.

	»Y en sangre para mi daño
	»desde el augurio cruel
	»a todas horas me baño;
	»y bajo el puñal impío
	»en la noche de Montiel
	»caí... de un hermano mío.»

	-Juntas también nuestras dos
	»almas, se vieron un día
	»en la presencia de Dios...»
	-«Amarte fue mi delito...
	»¡Maldita seas, María!
	»¡Maldito, Pedro, maldito!

	Y tornan las carcajadas
	a retumbar sordas, lentas,
	por las moriscas arcadas;
	y en el vecino jardín
	avecillas soñolientas
	cantan un himno sin fin.

	De verlos desparecer
	a punto la aurora brilla;
	hasta que otro anochecer
	los traiga desde el infierno
	al baño de la Padilla,
	que es su purgatorio eterno.

El ángel mudo

Balada XXIX

	La niña dobla la frente
	sobre el seno de su madre
	como flor que sobre el tallo
	se seca al morir la tarde.
	Un ángel baja del cielo,
	y dice la anciana al ángel:
	-«¿Por qué te llevas el alma
	»de esta pobre madre?»

	El ángel no respondía,
	y volando, volando seguía.

	Atraviesan las moradas
	de las águilas reales,
	les dan las nubes corona,
	les dan música los aires.
	Gozosa la niña vuela
	olvidada de su madre,
	y a cada vuelo pregunta:
	-«¿Dónde vamos, ángel?

	El ángel no respondía,
	y volando, volando seguía

	Bullir ven bajo sus plantas
	las más hermosas ciudades,
	con sus carrozas de oro,
	con sus palacios de jaspe.
	La niña al verlas sonríe,
	y vuelve a decir al ángel
	-«¿Por qué a gozar en el mundo
	»no quieres llevarme?»

	El ángel no respondía,
	y subiendo, subiendo seguía.

	Cerca de la pobre aldea,
	gota perdida en los mares,
	en humilde cementerio
	crece una flor triste y frágil.
	El ángel baja a cogerla,
	y dice la niña al ángel:
	-«¿Por una flor a la aldea,
	»es justo que bajes?

	El ángel no respondía,
	y bajando, bajando seguía.

	El alma de otra doncella
	muerta en brazos de su madre
	era la flor misteriosa
	que quiso coger el ángel.
	Abrazadas las dos almas
	siguen hendiendo los aires;
	y ambas al ángel preguntan:
	-«¿Dónde vamos, ángel?»

	El ángel no respondía,
	y a los cielos subiendo seguía.

Las siete canciones del mes de mayo

Balada XXX

A la Buena Memoria de D. Agustín Bonnat (Q. E. P. D.)

	Divino mes de mayo,
	mes de las flores,
	que coronado vienes
	de resplandores,
	tras de tus huellas
	el corazón arrastras
	de las doncellas.
	Y teñida de púrpura
	la casta frente,
	tañendo el dulce crótalo
	de ritmo ardiente
	con voz pulida
	te cantan en el prado
	la bien venida.

CANCIÓN DE LAS DONCELLAS

	¡Ya llega! ¡ya llega! lo anuncia la brisa,
	lo anuncia al Oriente
	la nube ayer negra, mas hoy sonrosada;
	la brisa es tan solo su dulce sonrisa;
	la nube es sus ojos de ardiente mirada,
	que el alma presiente
	que bebe estasiada.
	Vendrán las mañanas de plácido gozo;
	a orillas del río
	vendrán las meriendas, los dulces festejos,
	y luego brindando galán alborozo
	las noches de estío,
	las noches de luna que duermen los viejos...

	Vendrán las serenatas,
	y las fogatas,
	y las danzas pulidas
	sobre el musgo del prado tejidas.

	Y las romerías
	del señor San Juan
	también vendrán, también vendrán.

	Para nuestros cabellos
	tendremos flores,
	que ellos con ellas están más bellos,
	y ellas no saben vivir sin ellos,
	como la niña sin sus amores.

	Divino mes de mayo,
	mes de las flores,
	que coronado vienes
	de resplandores,
	¡con qué divinas
	canciones te reciben
	las golondrinas!

II
CANCIÓN DE LAS GOLONDRINAS
	¡Chis! ¡chis! nosotras venimos
	de donde mayo reposa:
	¡chis! ¡chis! nosotras le vimos
	tender sus alas
	cual mariposa
	para cruzar
	el aire y el cielo, la tierra y el mar.

	Detrás de nosotras vino,
	más que nunca gozoso y divino;
	y como viene dicha anunciando
	nos envía delante cantando.

	Aves hermanas de arrullo tierno,
	que habéis vivido
	todo el invierno
	sin amor, sin placeres, sin nido;
	soltad el reclamo
	de vuestro gorgeo,
	que ya entre las ramas oiréis -«te amo»-
	envuelto en murmullo de casto aleteo.
	Empezad a arrancaros las plumas
	que al hermoso polluelo dormido
	den lecho blando
	en la copa del árbol erguido,
	cuando esté por las brisas mecido,
	como entre espumas
	el barco se mece subiendo y bajando.

	Los insectos voladores
	que al rayo del sol
	con sus alas de colores
	cascadas fingen de tornasol,
	ya zumban todo el día
	en rededor de los árboles
	que el mayo en hojas adorna rico:
	Dios que los cría
	harto bien sabe
	que los envía
	para el pico amoroso del ave,
	que a sus hijos los lleva en el pico.

	Divino mes de mayo,
	mes de las flores,
	que coronado vienes
	de resplandores,
	¡con qué sublimes
	canciones te saludan
	las almas tristes!

III
CANCIÓN DE LOS TRISTES
	Cuando del negro corazón la calma
	siquiera alumbre de la dicha un rayo
	¿a quién lo debe agradecer el alma?
	a ti, mes de las flores, dulce mayo.

	¡Ay! ¡qué triste es pasar horas tras horas,
	esclavos del dolor ojos y mente,
	y en el cielo ver nubes tronadoras,
	y nubes en el alma juntamente!

	Ver del cierzo los árboles heridos
	sembrar por tierra su esplendor deshecho,
	y de la dicha ver los carcomidos
	restos sembrando el lastimoso pecho.

	Ronco el torrente que a lo lejos brama,
	estrellando en las rocas su corriente,
	la eternidad parece, que nos llama
	a hundirnos en su lóbrego torrente.

	Cuando en el prado las marchitas hojas
	al hollarlas el pie, voz da a su duelo,
	gimen dentro del alma las congojas,
	como gimen las hojas en el suelo.

	Si son los tristes en la tierra hermanos,
	cuando tu manto de dolor te vistes,
	naturaleza plácida ¿qué manos
	enjugarán el llanto de los tristes?

	¡Oh! sí, ven, mayo, ven con tus sonrisas
	del cielo, del ambiente, de las flores;
	ven con tus brisas, con tus frescas brisas,
	que aduermen y aletargan los dolores.

	El arco iris que te finge el alma
	para corona en la celeste altura,
	présago sea de inefable calma,
	ya que no puede serlo de ventura.

	Y cuando el triste sin descanso llora,
	no acreciente natura sus dolores;
	que solo llore perlas el aurora,
	y néctar sólo el cáliz de las flores.

	Sí: ya alma mía, que en letal desmayo
	llores, llora a tus solas, alma mía,
	y al soplo dulce del risueño mayo
	cielo, pájaros, flores... todo ría.

	Divino mes de mayo,
	mes de las flores,
	que coronado vienes
	de resplandores.
	Aun por los suelos
	te saludan cantando
	los arroyuelos.

IV
CANCIÓN DE LOS ARROYOS
	Murmuremos, murmuremos,
	acompañando gozosos
	los cánticos amorosos
	que vagan del viento en pos,
	y conviertan nuestras voces
	este campo solitario
	en sublime santüario
	donde todo hable de Dios.

	Nuestras ondas azuladas
	de color robado al cielo,
	en perlas borden el suelo
	con extática embriaguez.
	Pronto volverán, deshechas
	a nuestro seno querido,
	cual ave que vuelve al nido
	donde pasó su niñez.

	Y a su plácida frescura
	el musgo verde aromoso
	con ímpetu lujurioso
	a la orilla brotará;
	y en la noche reposada
	la luciérnaga brillante
	con su fulgor vacilante
	nuestro curso alumbrará.

	Cuando el sol a su fatiga
	quede en ocaso rendido,
	será nuestro manso ruido
	un reclamo tentador,
	que reúna a los zagales
	con las zagalas sencillas...
	de noche en nuestras orillas
	¡es tan hermoso el amor!

	Y cuando ría en Oriente
	a los vergeles la aurora,
	nuestra música sonora
	por encanto cesará.
	Será el único silencio
	que guarde nuestra alegría,
	que el silencio y la poesía
	están donde el alba está.

	Y cuando zumbe la abeja
	en la férvida mañana,
	y nuestras ondas de grana
	empiece a teñir el sol,
	den a la doncella espejo,
	y si de altiva presume,
	a sus cabellos, perfume,
	y a su mejilla, arrebol.

	Divino mes de mayo,
	mes de las flores,
	que coronado vienes
	de resplandores,
	cuando te acercas
	se disipan cantando
	las nubes negras.

V
CANCIÓN DE LAS NUBES
	Como del panal arrojan
	las abejas a los zánganos,
	-así nos echa del cielo
	el mes de mayo.

	Como el amor a una niña
	roba el color sonrosado
	-así la color nos roba
	el mes de mayo.

	Como el huracán se lleva
	el follaje de los campos,
	-así nos llevan las brisas
	del mes de mayo.

	Viene mayo con sus flores;
	viene con sus brisas mayo;
	el cielo azul nos olvida...
	-¡vámonos! ¡vámonos!

	Divino mes de mayo,
	mes de las flores,
	que coronado vienes
	de resplandores,
	¡cuántos cantares
	tu venida celebran
	en las ciudades!

VI
CANCIÓN DE LAS CIUDADES
	Como crisálidas bellas
	que engendra el sol con su rayo,
	ya galanes y doncellas
	mi cielo pueblan de estrellas
	el tibio soplo de mayo.

	Y en el morisco balcón,
	cuajado de hermosas flores,
	se asoman en confusión,
	como bandada de amores
	que asaltan a un corazón.

	El pájaro su garganta
	ensaya al tender el vuelo
	que hasta las nubes levanta,
	pues el que en mayo no canta
	no tiene perdón del cielo.

	Rápida como la abeja
	que acude a libar la flor,
	la niña su casa deja;
	que mayo amar le aconseja
	y el alma le pide amor.

	Bajo el cutis trasparente
	se ven sus límpidas venas
	ardiendo, -que es mayo ardiente,-
	como el cristal de una fuente,
	entre abrasadas arenas.

	Y apenas asienta el pie,
	tal que se ve y no se ve;
	y su cintura cimbrea,
	como una palmera que
	del campo se enseñorea.

	Y su pupila velada,
	su boca sonrosada
	exhala blando murmullo,
	más blando que el del capullo
	que brota a la madrugada.

	La seda de los vestidos
	la gasa de los prendidos,
	los pintorescos encajes,
	redes son de los sentidos,
	y de los ojos, celajes.

	¡Pues y las damas sin par
	que en nubes de argentería
	del viento fingen brotar,
	como Venus brotó un día
	de las espumas del mar!

	Así en el Zocodover⁸
	y en el Prado⁹ y en el coso¹⁰,
	y en la Vega¹¹, son de ver,
	tanta galana mujer,
	tanto galán amoroso.

	Pero donde está Cristina¹²
	y está la plaza de Mina¹³,
	se nubla del sol el rayo,
	que es otro mayo aquel mayo
	de aquella tierra divina.

	Allí la luz es mejor,
	y más ardientes las brisas,
	y más hermosa la flor,
	y el cielo, todo sonrisas,
	y la mujer, toda amor.

	Divino mes de mayo,
	mes de las flores,
	que coronado vienes
	de resplandores,
	los que atesoran
	la fe en sus corazones,
	¡cómo te adoran!

VII
CANCIÓN DE LOS CREYENTES
	Yo te adoro, Señor cuando la cumbre
	baña el rayo de, sol de primavera,
	alzo mis ojos a la azul esfera,
	allí otro rayo encuentro de tu lumbre.

	Tú, solo tú, con sola una sonrisa,
	su pompa vuelves al vergel desnudo,
	y do reinaba el huracán sañudo,
	un trono le levantas a la brisa.

	Hermosa muestra de tu amor hiciste
	¡oh fuente de consuelo y de ternura!
	redimiendo del mal a la natura,
	como en la cruz al hombre redimiste.

	Por ti sacude el mundo su desmayo
	tú al cielo das tan plácida armonía;...
	cuando vele una nube el alma mía,
	dale, Señor, también su mes de mayo.

Un misterio

Balada XXXI

	¿Queréis saber un misterio
	de los que el mundo no entiende,
	porque la fe que le falta
	ciego del alma lo tiene?
	En los hechos más sencillos
	mira el filósofo a veces
	la mano de Dios, y entonces
	la bendice y los comprende.

	¿Queréis saber un misterio
	de Dios? escuchad pues éste.

	Más que ninguna hermosa,
	más que todas feliz,
	por el mundo entre flores y gozosa
	iba una meretriz.
	Era su anhelo el placer,
	su vida la bacanal,
	y ella creía ¡pobre mujer!
	ventura eternal
	los halagos del ángel del mal.

	Quiso una noche el hado
	probarla su rigor,
	y un mozalvete que pasó a su lado,
	le dijo con amor:
	-¿Quién eres, niña donosa?
	-Soy una feliz mujer,
	que va volando cual mariposa
	de placer en placer.
	-¿Eres dichosa? -¿No lo he de ser?

	«Me duermo entre los besos;
	»Mis sueños de oro y luz,
	»en deleites me embriagan y embelesos...
	»¿Quieres probarlos tú?
	»Hago los años instantes,
	»eternizo los placeres,
	»todos los hombres son mis amantes,
	»burlo a las mujeres...
	»y... soy dichosa. -«¡Cómo lo eres!...»

	»-¿Qué vale la existencia
	«de la mujer al fin?
	»lo que la rosa de fugaz esencia,
	»prez de un jardín.
	«Se ve, se coge, se admira,
	»se marchita, se deshoja,
	»y con desprecio luego se tira...
	»la vida me enoja,
	»y deshago la flor hoja a hoja.»

	Capricho fue sublime
	del acaso o de Dios;
	un lazo forja Amor y los oprime
	con él allí a los dos.
	Y ya la horroriza el oro,
	y aunque el llorar ignora,
	perdido al ver su virginal tesoro
	de cuerpo y alma, llora,
	para regalo del que la adora.

	Duerme al son de los besos
	sueños de oro y de luz,
	embriagada en deleites y embelesos,
	que ignora la virtud.
	Pero a veces se despierta
	en sobresalto cruel,
	sentir creyendo que un alma muerta
	es el alma de él,
	y que sus besos destilan hiel.

	Hubo una noche lúgubre
	que a su galán llamó,
	sedienta de placer, y un eco tétrico
	sólo le respondió.
	-«Ángel mío, vida mía,
	»¡respóndeme por tu amor!»
	pero dormido su amor seguía;
	y en tenue vapor
	se elevaba su alma al Señor.

	«Yo a la implacable muerte
	»su presa arrancaré.
	»Dormido así en mi seno ¿he de perderte,
	»mi único Dios y fe?
	»¡Era yo tan venturosa!
	»su amor me regeneraba.
	»Para los cielos yo soy su esposa,
	»desde que él me amaba
	»yo en los cielos mi vista fijaba.»

	Pero resuena un canto
	lúgubre, funeral.
	«Ilusiones... amor... ¡ay!... ¡humo! ¡llanto!
	»todo aquí es mortal.»
	«No turbes ya su reposo
	(el sacerdote le grita)
	«sólo la esposa llora al esposo;
	»tú estás maldita,
	»y tu llanto a los cielos irrita.»