Cansancio
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Lo anhelado se deshace |
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en cuerdas de sombras, |
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en mohínas cascadas de
tinieblas, |
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en bruma, |
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en canto tristemente
inacabado. |
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Y no queda en los confines |
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ni polvo, |
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ni soplos, |
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ni puñados sonoros |
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con que trenzarse a los
vientos. |
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Una mano inmensa de dejadez |
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agobia las horas, |
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las tiñe de carne de
bruma, |
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las adelgaza, |
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lo cierne todo en lo espigado |
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del sueño. |
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Lo anhelado se deshace |
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en mantel de luz |
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sin frutos, |
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con manjares de siglos de
cansancio. |
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La ilusión
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Ilusión, qué alegre
vas |
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con esas sandalias blancas, |
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esa cintura de brisa, |
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esa sonrisa de alas. |
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Ardorosa jovencilla |
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con tu brazada de rosas |
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y tu luz recién podada |
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caminando por la senda, |
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alegre como las aves, |
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cantarina como el agua. |
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Ilusión, novia de
blanco, |
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tu novio no está en la
iglesia, |
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ni en la nube, ni en la
hierba, |
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ni en la luna que se ha puesto |
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su vestimenta morada. |
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Tu novio ya no te espera |
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y en tus sandalias de espuma |
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ahora se enredan las algas |
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y en tu risa las gaviotas |
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ponen una nota
lánguida. |
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Ilusión, qué sola
vas |
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con esas sandalias blancas, |
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esa cintura sin brisa, |
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esa sonrisa sin alas. |
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Otoño, VIII
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Muerte, tú, la injusta, la
engañadora, |
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la que nos va minando
lentamente |
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sin que sepamos cuándo o a
qué hora |
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trastocarás futuros en
presentes. |
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Muerte, tú, la horrenda
constructora |
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de ilusos paraísos
permanentes |
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y de justas llamas
castigadoras, |
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la siempre acompañada, la
silente. |
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Te estoy viendo llegar ya
disfrazada |
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bajo el murmullo sombrío con
que andas |
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por sus venas dolidas y su
cara. |
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Te estoy viendo llegar a tu
venganza |
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mas no me vences, no, porque me
afianzo |
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en mis firmes tenazas de
esperanza. |
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Elegía de la hierba
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La hierba camina sobre el
páramo |
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en un día de sol, roquedas y
nubes |
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en lo alto. |
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Camina la hierba del brazo |
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de la brisa. |
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Camina hermanada a los
árboles, |
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amante de su espacio |
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entre la luz que brilla |
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y acaricia su cuerpo, |
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su fluido cuerpo de
látigo. |
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Camina la hierba |
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como un mar verde-oro |
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a punto de verano, |
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a punto de un tiempo |
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que corre enloquecido |
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devorando espacios. |
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Un tiempo marcado por la
hierba, |
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por la brisa, por los
árboles. |
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Un tiempo de futuros, |
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|
un tiempo de ausencias |
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donde no habrá cantos |
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ni nubes ni roquedas |
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ni brisas que lleven a la
hierba |
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de su brazo. |
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|
Canto
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|
Más alto el amor en este
canto de espacio |
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que copia tu cuerpo azul amando la
luz desconocida de los tactos. |
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|
Todos tus gestos en este
instante |
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acoplando los valles y las cumbres
que vibran |
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|
porque tu sangre bulle en la
tierra; |
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|
tu sangre de río y de
guijarro |
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creando la brisa y la cintura de
las hojas al sol |
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y el labio avaro de los montes |
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y dentro |
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la vida creándose más
vida, |
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|
el movimiento continuo de los
siglos |
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para amar; para poder decir que
somos roca o árbol, |
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|
polvo olvidado pero enhiesto en los
bordes del camino, |
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|
para poder decir que somos ansia
arbolada de universo. |
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|
Necesidad
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Y habrá que desatar el
cinturón del sueño |
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y recrearlo todo |
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|
como al comienzo del tacto de las
almas |
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como cuando florecieron las risas
primeras |
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|
que hacían ecos de espuma
sobre la playa |
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y volvían las olas, el azul,
las algas |
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con sus alborotos verdes de
agua |
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|
y una frescura recién
encontrada bullía en las esquinas |
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|
de los tactos más
jóvenes. |
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|
|
|
Y habrá que ir subiendo en
cúspides todos los sueños |
|
|
|
a fuerza de caminar, de senda hacia
arriba |
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|
|
con la certeza de saber que
vivir |
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|
|
es amar por dentro de la
sangre |
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|
y que el dolor no es aguijón
suave |
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|
sino tenaza de espacio en nuestros
cuerpos |
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|
|
que piden a gritos no tener
espacio |
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|
ni hora marcada |
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|
sino ese sueño de ser a cada
instante sesgo de luz, |
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|
|
inconcreción de ala en
vuelo |
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|
|
o perfil de viento en la
llanura. |
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|
|
|
Sí, habrá que
inventarlo todo desde el comienzo |
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de las primeras campanas y los
primeros tactos del alma |
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|
entre los labios |
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|
y dibujar el roce de la luz, |
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|
el tibior tímido de la piel
en vuelo, |
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|
|
el apasionado abrazo de la voz en
ciernes de palabra. |
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|
|
Inventar el amor hasta donde no
pueda la luz |
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|
|
ser más luz ni el tacto
pueda ser más tacto |
|
|
|
que el movimiento en movimiento
continuo |
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|
|
o el mar en su infinidad de
siempres. |
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|
|
En
Londres, en primavera, yo espero a que las mujeres
|
I
|
|
En Londres, en primavera, yo espero
a que las mujeres |
|
|
|
aborten a sus orgasmos de marzo que
proyectan hacia abril |
|
|
|
una pelusilla verde como la de los
árboles. |
|
|
|
Son mujeres que han nacido igual
que yo, |
|
|
|
es decir, son árboles que
rebrotan sin sentirlo |
|
|
|
en esta época del
año. |
|
|
|
Ellas no han hecho el amor. |
|
|
|
Ellas son vírgenes que cara
al cielo han bebido la luz |
|
|
|
y vienen a Londres desde otros
países a dejar aquí |
|
|
|
sus tímidos intentos de
pasiones, |
|
|
|
los hijos, |
|
|
|
para que la ciudad, esta ciudad
harapienta, |
|
|
|
sepa que hay luz en los vientres
del mundo |
|
|
|
y que sus mujeres extranjeras de
Londres |
|
|
|
plantan contra el no cielo de
Londres sus no hijos de Londres |
|
|
|
y que traen aquí la
primavera |
|
|
|
a cambio de noventa libras y
exámenes médicos |
|
|
|
y clínicas como hotelitos
silenciosos en la campiña inglesa, |
|
|
|
la hermosa campiña verde y
húmeda donde no corren |
|
|
|
los niños en las tardes de
juego |
|
|
|
y no hay luz; |
|
|
|
hotelitos cómodos para el
silencioso
|
|
|
|
fluir de la sangre que no
verá nunca la primavera. |
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|
|
II
|
|
Yo espero en la sala de
visita. |
|
|
|
Yo espero en un pub
cualquiera. |
|
|
|
Yo espero en el museo
británico. |
|
|
|
Yo espero en una habitación
de hotel modesto |
|
|
|
a que sean las cuatro de la
tarde |
|
|
|
y me digan que las mujeres han
abortado a sus hijos |
|
|
|
y que están dispuestas a
volverse cara al cielo, |
|
|
|
al cielo de sus respectivos
países, |
|
|
|
a ver si se produce otra vez el
milagro de la primavera |
|
|
|
para venir de nuevo a Londres el
próximo año |
|
|
|
con unas libras más por lo
de la inflación |
|
|
|
y brotar hacia el no cielo de esta
ciudad |
|
|
|
esa pelusa verde que simulan en
abril los árboles. |
|
|
|
III
|
|
Sigo pensando en Londres
quizás porque soy mujer |
|
|
|
o porque creo estar en una
habitación de hotel |
|
|
|
y cien mujeres, mil mujeres, |
|
|
|
un millón de mujeres cara al
no cielo de Londres |
|
|
|
abren sus piernas de entrega |
|
|
|
y los niños corren
huidos
|
|
|
|
en óvulos y semen. |
|
|
|
Es primavera. Lo dicen los
árboles |
|
|
|
y este verde suave del
césped |
|
|
|
y los colegiales grises como el no
cielo de esta ciudad. |
|
|
|
|
Está bullendo la vida. Las
abejas hacen el amor. |
|
|
|
Y los árboles brotan
amorosos. |
|
|
|
Y la luz amorosa los abraza. |
|
|
|
Y los coches amorosos
entrechocan |
|
|
|
el ruido incesante de sus
motores |
|
|
|
y la ciudad oscura se estremece
sacando niños |
|
|
|
de las esquinas y tirándolos
al sol tibio de estos parques. |
|
|
|
|
Están viviendo muerte, |
|
|
|
muriendo vida, óvulos,
semen, |
|
|
|
penes y vaginas al sol de la
primavera. |
|
|
|
|
¡Qué pobre luz entre
las manos vacías! |
|
|
|
|
IV
|
|
A Londres van mujeres a descargar
el semen de sus pasiones. |
|
|
|
El proceso es incómodo y
costoso |
|
|
|
pero ellas, animosas, van poniendo
en los harapos |
|
|
|
de la ciudad un río
Támesis distinto. |
|
|
|
Dejan sus óvulos
fecundados
|
|
|
|
colgando de los árboles |
|
|
|
y tienden de la tizne de las
casas
|
|
|
|
las lágrimas medrosas del
hijo no deseado. |
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|
|
|
Yo las he visto en las salas de
espera. |
|
|
|
Yo las he visto en los
sótanos de consulta. |
|
|
|
Yo las he visto en los hotelitos de
los nursing
homes. |
|
|
|
Yo las he visto apaleadas por el
miedo. |
|
|
|
Yo las he visto aliviadas,
primaverales, triunfadoras |
|
|
|
alejándose del inoportuno
semen |
|
|
|
y del tenaz óvulo de sus
orgasmos. |
|
|
|
|
Escalofríos de placer suenan
como una mueca |
|
|
|
por las calles de cualquier londres
del mundo. |
|
|
|
|
Cárcel de la materia
|
|
Se dice la palabra |
|
|
|
y se toca árbol, llanura o
roca. |
|
|
|
Es rotundo el espacio de la
voz |
|
|
|
en la sangre de las horas |
|
|
|
y es concreto el tacto del
viento |
|
|
|
haciéndose son de
palabra. |
|
|
|
|
No inventamos el peso y el
tacto |
|
|
|
sino que están ahí,
son el nosotros |
|
|
|
que asediamos, tocamos, |
|
|
|
modelamos a imagen nuestra. |
|
|
|
La materia dice que somos |
|
|
|
y deja huellas de que hemos
sido: |
|
|
|
piedra, libro, brizna de
hierba |
|
|
|
en algún camino que
desconocemos. |
|
|
|
La materia nos refleja en su
espejo |
|
|
|
que tiene la figura exacta |
|
|
|
de nuestro cuerpo |
|
|
|
y el preciso timbre de nuestros
silencios. |
|
|
|
|
La idea se hace cuerpo
restallante |
|
|
|
en la materia |
|
|
|
y el sentimiento es materia |
|
|
|
y la sensación de azul o
norte |
|
|
|
es también glorioso sesgo de
brisa |
|
|
|
en alguna roca. |
|
|
|
|
La materia es lo que nunca |
|
|
|
se deja de tener en ningún
ahora. |
|
|
|
Bautizo
|
Para mi sobrino
Jacinto-Ramón
|
|
|
Mis brazos florecían con tu
pequeño peso |
|
|
|
junto al agua y la sal |
|
|
|
que marcaban tu nombre y tu
comienzo. |
|
|
|
Y te dimos para el camino |
|
|
|
el capullo esperanzado de nuestro
aliento |
|
|
|
y alzamos las copas de la risa |
|
|
|
para brindar futuro, |
|
|
|
el futuro de ayer que es hoy |
|
|
|
juventud y canto; |
|
|
|
tu hoy que es tuyo,
|
|
|
|
la senda por donde discurre tu
huella |
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|
|
fuerte y tenaz; |
|
|
|
el sendero que estrena
|
|
|
|
nuestro ayer. Nuestro gesto en tu
gesto. |
|
|
|
Mis brazos hoy florecen |
|
|
|
como si la sal y el agua |
|
|
|
bautizara de nuevo al tiempo |
|
|
|
y fuéramos niños
todos |
|
|
|
sonando a primavera y canto, |
|
|
|
escalando las horas más
altas del ensueño, |
|
|
|
coronando puntiagudas
cúspides de sol, |
|
|
|
elevando la risa a los albores del
comienzo. |
|
|
|
|
Y es que floreces tú: |
|
|
|
vida joven que abre sendero |
|
|
|
y hace camino. |
|
|
|
Ansia joven
|
|
|
|
que anula al tiempo. |
|
|
|
Nuestro ayer que se renueva en
ti; |
|
|
|
tu hoy que siembra surcos |
|
|
|
de ese mañana tuyo |
|
|
|
que pujará sobre las
cumbres |
|
|
|
otra luz, |
|
|
|
otra sal y otra agua |
|
|
|
vencedores, momentáneos, del
tiempo. |
|
|
|
Renovado diciembre
|
|
|
Viniste tú, borboteo de
risa, |
|
|
|
a la mar de la casa |
|
|
|
y diciembre se llenó |
|
|
|
de otro ritmo, otra gracia |
|
|
|
que anulaba al recuerdo |
|
|
|
y vestía de luz las
estancias vacías. |
|
|
|
|
Brotaste tú como el
trigo |
|
|
|
ya a punto de cosecha |
|
|
|
y fue tu sol el que
penetró |
|
|
|
su algarabía de vida
nueva |
|
|
|
por las frías esquinas del
hogar. |
|
|
|
Y fuiste tú -trigal de
luz- |
|
|
|
la gloria renovada de otros
versos; |
|
|
|
otros versos de vida |
|
|
|
que iría poniendo tu
balbuceo |
|
|
|
de niño en mi regazo. |
|
|
|
|
Y fuiste creciendo travesuras de
balones |
|
|
|
y palabras por las ventanas y las
paredes. |
|
|
|
Yo, entonces, le di a
diciembre, |
|
|
|
a aquel diciembre agudo de otros
momentos, |
|
|
|
un sesgo nuevo, esperanzado,
tierno, |
|
|
|
porque había irrumpido el
borboteo |
|
|
|
redondo de tu presencia |
|
|
|
en las horas dolidas de otros
días |
|
|
|
y traías desde tu misterioso
origen |
|
|
|
un son nuevo de voces y de
gestos. |
|
|
|
Y fue diciembre el renovado
mes |
|
|
|
de un dolor que pendía su
alegría |
|
|
|
en las hondas esquinas del
tiempo. |
|
|
|
Meditación en torno al castillo
de Jadraque
|
|
|
El aire ondea su negro
pájaro |
|
|
|
contra las almenas
|
|
|
|
y las nubes, |
|
|
|
esas móviles manos
sombreadas |
|
|
|
con que la brisa acaricia a los
campos, |
|
|
|
albergan todo el ayer |
|
|
|
en el ritmo de otros cuerpos y
otras almas. |
|
|
|
Este mar festonea su
vaivén |
|
|
|
bajo un barco de piedra |
|
|
|
que es de siglos y de
historia, |
|
|
|
de risa y sudores,
|
|
|
|
de lágrimas y
esperanzas. |
|
|
|
|
Hoy en este páramo y
altozano |
|
|
|
mi canto de isla |
|
|
|
no sabe ser barca ni espuma, |
|
|
|
ni acantilado ni lava |
|
|
|
sino que se vuelve piedra en
almena, |
|
|
|
en torre,
|
|
|
|
en patio donde la hierba dice |
|
|
|
su silencio de siempres |
|
|
|
y donde el eco de otras voces |
|
|
|
retumba a pleno sol, |
|
|
|
a pleno día, |
|
|
|
a pleno pájaro pulsando sus
alas |
|
|
|
contra el borde de los siglos. |
|
|
|
Y, sin embargo, este castillo de
honda piedra |
|
|
|
es también teide de
tiempo, |
|
|
|
acantilado contra el que se
estrella el embate |
|
|
|
del viento,
|
|
|
|
del mar;
|
|
|
|
cumbre que resiste al paso de los
días, |
|
|
|
palabra que deja su son |
|
|
|
en el agua inmensa de las
horas. |
|
|
|
Y es presencia en la ausencia, |
|
|
|
vida en pugna |
|
|
|
que ancla su pétrea barca en
el páramo |
|
|
|
y enarbola en el mástil
más alto |
|
|
|
la infinita bandera del tiempo
sucediéndose |
|
|
|
ola tras ola contra la playa; |
|
|
|
batir incesante del viento en la
llanura, |
|
|
|
piedra fúlgida resistiendo
la erosión de las aguas, |
|
|
|
torre y proa avanzando sobre la
tierra, |
|
|
|
almena y quilla anclando su
porfía |
|
|
|
en lo alto,
|
|
|
|
en lo hondo;
|
|
|
|
castillo y barca del amor, |
|
|
|
del amor -de la vida- que no acaba
nunca. |
|
|
|
En
pos del canto
|
Para Jorge y
Teresa Valdivieso
|
|
|
Quizás el canto, |
|
|
|
este canto asordado sin fragor de
espuma |
|
|
|
rompiéndose contra los
fúlgidos acantilados |
|
|
|
sea, precisamente, eso: sereno
ritmo, |
|
|
|
silencioso son que susurra
apenas |
|
|
|
su silabeo blando entre tiernas
espigas. |
|
|
|
Canto que se supo restallante
látigo |
|
|
|
de luz sonora en las cumbres |
|
|
|
cuando aún la vida fulguraba
horizontes. |
|
|
|
Canto que fue cascada colorida |
|
|
|
de campanas contra la brisa, |
|
|
|
cascabeleo de caballos en su
devenir de sueños, |
|
|
|
abrasante lava en pos de un
sólido mar. |
|
|
|
|
Hoy el canto |
|
|
|
es apenas esta voz suave |
|
|
|
que se filtra silenciosa entre las
sílabas |
|
|
|
y hace un ruido diminuto,
inapreciable, |
|
|
|
como si todo su decir |
|
|
|
fuera una nube,
|
|
|
|
algo blando, inexistente, |
|
|
|
algo tan nada que no tuviera |
|
|
|
ni el mendrugo salvador de la
palabra |
|
|
|
para afirmar su trazo, |
|
|
|
para decir, iluso, su
enramada |
|
|
|
de horas en algún camino y
hacia algún lugar; |
|
|
|
algo tan ser, tan
siéndose, |
|
|
|
que se afirmara, |
|
|
|
que gritara que es, que se
tiene, |
|
|
|
que cumbre enhiesta se
mantiene |
|
|
|
y lava adentro |
|
|
|
es negra roca dura que embiste al
mar |
|
|
|
como si el mar aún le
ofreciera |
|
|
|
la raya esperanzada del
horizonte |
|
|
|
para seguir enarbolando todo el
azul, |
|
|
|
para erguir su grito-cuchillo de
acantilado |
|
|
|
contra la luz de ahora, |
|
|
|
contra la postrera luz. |
|
|
|
Su
creación
|
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Ella te creó, me
creó, |
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con su cuerpo y su desvelo. |
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Se alzó alta en tu
cintura, |
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frutal y prodigiosa |
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afanando tus horas con los
hijos |
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de su vientre, |
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de tu vientre, |
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con el redondo cuidado de sus
gestos, |
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con los pechos de
los astros |
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y esa entereza de su porte, |
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ese caminar
fresco de su huella |
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por las veredas compartidas de la
infancia. |
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Ella está en tu mirada, |
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en las manos con
que amasas el pan |
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de las horas y los
afectos, |
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en las voces de
la casa silenciosa, |
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en las plantas y en las
flores, |
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y en ese rumor apenas
perceptible |
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de mi voz,
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en este temblor callado de mi
canto, |
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en estas derrotadas estrellas de mi
firmamento. |
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Ella está. Tú la ves.
Yo la veo. |
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Ella habita de cocina la
ternura |
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y fulge potente su
energía |
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en los sillones,
el armario, la mesa, |
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la mecedora de los
sueños |
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donde briza su dulzura de madre,
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su fuerza de mujer
entera.
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Ella crece de esperanza mi
regazo, |
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se copia en ti, en mí, |
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ella es la sangre de mis
venas, |
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de tus venas,
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que porfía en pie de
pugna |
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caminos hacia adelante, |
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veredas, atajos y nortes |
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que nos llevan,
que nos llevan. |
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Es el llevar. El ir. El decir que
estamos |
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con su cuerpo en
nuestros cuerpos, |
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que no nos vence el momento, |
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que seguimos como
ella alborozadas, |
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enhiestas |
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en la penumbra de dos mares |
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o de dos
cielos |
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que no van a ninguna parte, |
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que no dan ninguna clave |
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pero que
afirman |
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madre en
nosotras, |
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madre, |
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mujer |
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inmensa. |
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Canto del ser
|
Para Antonio y
Adelaida Martínez
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Por el norte, por los sones, va la
luz |
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confundida entre las sombras
sobrias |
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de las algas |
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y entre el oscuro latir de la
espuma. |
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Allá adentro está el
recodo fijado, |
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la meta de tanto
albor, |
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la ardorosa desazón de los
momentos |
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|
desgranados
entre las manos. |
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La luz va. |
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Va fúlgida o perdida,
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titubeante o gloriosa, |
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va hecha canto claro de
clarines |
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o son asordado de
luciérnagas oscuras. |
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Pero va. Va. Está yendo por
los siglos |
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de las cosas,
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|
por los bordes ocultos del
lamento. |
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Y se pueblan de
súbito las esquinas |
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y se hace esplendor la gruta de
los espacios |
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y las grietas
sueldan sus muecas |
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y se hace lisa la piel del
alma. |
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Un son suave de tibio tacto
acaricia las fisuras; |
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todo es redondo fulgor
desnudo. |
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No hay aristas, |
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|
sólo canto iluminado de
esperanza.
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El trayecto ha sido largo, |
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lleno de abrojos, |
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áspero,
mordiente, ácido |
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|
pero también ha tenido
la ondulante |
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algarabía de los trigos
claros de las horas, |
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la turgencia esplendorosa de
las tardes |
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y el tacto prieto de la pugna en la
subida. |
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Hemos sido y eso basta. |
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Somos y eso cuenta. |
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Cuenta, está contando su
canto en las cumbres, |
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su cascabel de
sueño, |
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su cascada de cúspides,
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|
su cima de luz más
allá del cosmos. |
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Somos y sabemos que somos, |
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que estamos aquí,
ahora, |
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siéndonos |
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en
palabra, |
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en gesto, |
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|
en figura, |
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en trinos y árboles
enhiestos, |
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en aire, |
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|
en
viento, |
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en
agua, |
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en
fuego, |
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en hombro que hombrea su ternura en
otro hombro, |
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en conjunción de
cuerpos |
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que crean otros cuerpos sobre el
polvo, |
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|
otras ansias alborozadas sobre
el tiempo. |
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No desnacemos. |
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Nacemos siempre en canto, |
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nacemos en
pincel, |
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en
escorzo, |
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|
en
palabra. |
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Nacemos en sueño. |
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Somos el
sueño. |
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Somos sueño del
sueño. |
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La vida afirmando primaveras
sin tiempo, |
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azul,
enhiesta. |
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La vida nunca
vencida. |
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|
Canto de vida
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Abril |
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y son los
pájaros. |
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Nardos entre la brisa. |
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Cielos
altos. |
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Primavera punteando su verano. |
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Albricias de la blancura. |
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Sol para el invierno de los
tactos. |
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Luz para el sesgo de los
pulsos, |
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|
radiante algarabía para los
pesados pasos. |
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Cunde, tiene que cundir, |
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el ánimo |
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y subir su brazada de risas por las
cumbres, |
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|
su alboroto de espuma por los
páramos. |
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La vida tiene que
estrenar ahora |
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|
toda su fervorosa confianza |
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y escalar picos y cumbres, |
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|
barrancos
profundos, |
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áridos parajes,
guijarros. |
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La vida pugna su porfía |
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y estrena nuevos recodos, |
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renovadas esquinas. |
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Isla en grito
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|
Garfios de lava están
desgarrando el aire. |
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Los cardones
gritan. |
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|
Sus picudos cuchillos rompen los
acantilados. |
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|
Chillan los
verdes verodes |
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|
redondos alaridos que perforan las
cumbres. |
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Vociferan las nubes como algodones
fantasmas. |
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Brama el celeste
del cielo |
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su líquido
acero puro. |
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|
El mar hinca con afán una y
otra vez |
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|
su blanco
colmillo de espuma |
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en la piel de la arena. |
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|
Las flores rugen sus alucinados
colores |
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-hibiscos, buganvillas, rosas y
madreselvas- |
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contra una isla ausente de
gestos. |
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|
Un son siniestro corta al sol, |
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|
lo despedaza |
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|
y caen contra el suelo
enloquecido |
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|
trozos de
luz, |
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|
mariposas blancas desaladas, |
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|
inocentes risas
de niño, |
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|
negros
pétalos, |
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|
oquedades sin
fondo. |
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|
La palabra intenta el lugar de la
ternura, |
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|
la brisa salvadora del
recuerdo |
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|
pero el sol roto
y disperso |
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|
deja su apenas luz, |
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|
su apenas
calor, |
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en resquicios de
nieve, |
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en grutas húmedas, |
|
|
|
en áridos
parajes sin historia |
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|
y se disuelven sus rayos |
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|
|
cegados por
palabras que no son, |
|
|
|
palabras que no pueden ya ser. |
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|
Canto de amor
|
«¡Oh, llama de amor viva!» |
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|
Estoy de amor, enamorada. |
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|
Altas, señeras cumbres
de Anaga, |
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|
apuntados tajinastes del
Teide, |
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|
tabaibas de mis laderas, |
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|
|
arenas negras de mis
playas. |
|
|
|
|
Estoy de amor, enamorada. |
|
|
|
|
Enamorada de multicolores
hibiscos, |
|
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|
de pimenteras, de retamas, |
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|
|
de cedros y de dragos, |
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|
|
de hondos barrancos de
tiempo, |
|
|
|
de mudas y fervorosas
lavas. |
|
|
|
|
Estoy de amor, enamorada. |
|
|
|
|
Islas de mi isla en punta, |
|
|
|
enhiesta sed de mi sed
sagrada, |
|
|
|
estoy de sed sedienta,
abrasada. |
|
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|
|
Estoy -llama de amor- |
|
|
|
de vuestras cumbres sobre la
mar, |
|
|
|
estoy de amor, |
|
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|
enamorada:
|
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|
|
Dadme vosotras vuestra erguida
fuerza, |
|
|
|
vuestra rotunda presencia en las
aguas |
|
|
|
para que mi palabra nunca
muera, |
|
|
|
para que mi voz no se hunda en la
nada. |
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|
El
cielo rutilante del sur
|
|
Caídas hasta el negro
oceáno las luciérnagas |
|
|
|
rutilantes del sur |
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|
bordean nuestro suspendido
ir
|
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|
|
en flecha de acero por el
espacio. |
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|
|
Ni monte, ni llanura, ni río
|
|
|
|
ni iluminada realidad palpable.
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|
|
Sólo esta extrañeza oscura del
que va
|
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|
|
en medio de la noche
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|
|
-con otros-
|
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|
despegado del pecho nutricio de
la tierra. |
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|
|
Pavor revelador de lo
infinito, |
|
|
|
lo
insólito del ser |
|
|
|
fuera del cuerpo. |
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|
|
Solamente los puntos
fosforescentes |
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|
|
de las estrellas
del sur |
|
|
|
y un ensordecedor bramido de
motores |
|
|
|
desgarrando el silencio
tenebroso. |
|
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|
Aquí dentro apiñados
respiraciones pausadas, |
|
|
|
agitadas, temerosas o plácidas
|
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|
|
simulando vida de tierra con
caminos, cantos |
|
|
|
y ternuras.
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|
Afuera -en el negror apuntalado del
espacio- |
|
|
|
las fauces eternas del no
tiempo |
|
|
|
punteando el misterio de lo
que no se sabe qué es, |
|
|
|
aquello que la palabra no
acierta a describir |
|
|
|
con forma y
color, |
|
|
|
con olor y
tacto |
|
|
|
pero que invade y anula la
cáscara de acero |
|
|
|
que
nos lleva |
|
|
|
y en súbito e infinito
agrandamiento |
|
|
|
cae -rutilante
luciérnaga- |
|
|
|
en la total
inmensidad. |
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|
Clarín de amaneceres
|
|
En tumultuosos despliegues de
momentos |
|
|
|
va la vida punteando
desatinos: |
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|
la piel alzada en claroscuros
llantos, |
|
|
|
la risa envuelta en asombros
repentinos. |
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|
Pero hay que seguir aunque la noche
avance |
|
|
|
con zarpazos imprevistos entre las
sombras |
|
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|
y no sepa el ánimo
qué acaso brutal |
|
|
|
yace escondido entre las oscuras
frondas. |
|
|
|
|
Ya no se sabe ya. Ya no se
sabe |
|
|
|
si algún clarín de
aurora está preparando |
|
|
|
alguna nota álgida, alguna
música |
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|
|
que armonizar pueda el pentagrama
del alma. |
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|
¿Qué senda hay,
qué norte guía? |
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|
|
¿Qué estrella polar
su pálido parpadeo |
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|
|
ofrece a este oscuro devaneo |
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|
sus besos, esperanzas y
alegrías? |
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|
Ven tú, clarín de
amaneceres, |
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|
|
brote de espuma sobre la negra
arena. |
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|
¡Que nos salve de nuevo la
luz! |
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|
¡Que triunfe poderoso el
poema! |
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|
Arcos triunfales
|
|
Arcos triunfales sobre la noche de
otro sueño |
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|
|
se yerguen ahora potentes y
empeñados |
|
|
|
negando que en la batalla se
había perdido |
|
|
|
el sentimiento, |
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|
la luz,
|
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|
|
aquel sesgo alborozado de mi verso.
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|
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No hubo derrota. No me
venció el tiempo |
|
|
|
que tuvo otoño entre sus
manos |
|
|
|
y galopó enloquecido hacia
un invierno |
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|
duro, devastador. |
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|
Todo fue un truco. Un
invento
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|
de viejas batallas simuladas por
otros gestos |
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y otras palabras
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que no eran mías. |
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|
Las mías eran
palabras
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|
que cantaban. Cantaban.
Cantan. |
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|
|
Palabras que seguirán,
mientras yo siga, |
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|
|
cantando entre la noche, |
|
|
|
cantando a pleno día, |
|
|
|
cantando desde la siempre madrugada
de mi verso. |
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|
Y ese es el triunfo, el monumento
que yergo |
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|
|
con mis manos, desde mi
sangre, |
|
|
|
desde el
hondón de mi poema, |
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|
|
para decir que sí, que fui,
que soy, |
|
|
|
que estas son mis
señas, |
|
|
|
mis huellas,
|
|
|
|
mi única
posible identidad para la sombra |
|
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|
y para la luz; |
|
|
|
para la brisa suave de los
tactos |
|
|
|
y para el aguijón agudo de
los gritos. |
|
|
|
|
Este es mi
triunfo: |
|
|
|
palabra siempre viva, |
|
|
|
palabra siempre en
ciernes. |
|
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